31 diciembre 2006

23 diciembre 2006

Y llegó...

Os deseo a todos lo mejor, amigos.
En estas fechas y siempre en vuestra vida.
Y si es posible, también en la mía.
*
*
Abrazos y cariños.


15 diciembre 2006

Contrapunto

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Canción para ese día
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He aquí que viene el tiempo de soltar palomas
en mitad de las plazas con estatua.
Van a dar nuestra hora. De un momento
a otro, sonarán campanas.
*
Mirad los tiernos nudos de los árboles
exhalarse visibles en la luz
recién inaugurada. Cintas leves
de nube en nube cuelgan. Y guirnaldas
*
sobre el pecho del cielo, palpitando,
son como el aire de la voz. Palabras
van a decirse. Oíd. Se escucha
rumor de pasos y batir de alas.
*
Jaime Gil de Biedma

11 diciembre 2006

La Tierra es...

... una esfera achatada por sus dos extremos que se llaman Polos.

Analizando: ¿dónde tiene una esfera sus extremos? No sé el motivo por el que recuerdo esta parte de una lección de la antigua asignatura de Geografía, que nos enseñaban en Primaria.
Todo es oír o decir la palabra TIERRA y ahí está la "esfera achatada por sus dos extremos" Como mi "cole" era de monjas, es posible que ellas supieran cosas acerca de las esferas, negadas al común de los mortales. O quizá sólo fuera una forma de expresión para que retuviéramos la forma de la Tierra.
Yo solía añadir una broma: "... por sus dos extremos que se llaman Polos; uno de naranja y otro de limón"
No me hagáis mucho caso, porque hoy tengo un mal día. Estoy rabiosa porque, después de todo, hay asesinos que logran evadir a la Justicia, aunque sea muriéndose, lo cual es malo, porque nos priva del placer de verlos acabar sus días entre rejas, como mínimo.
Y porque ayer, vi un documental que aún me tiene con la garganta apretada y murmurando palabrotas a todo tren, con ayuda de la cabra que me va dictando las que no recuerdo.
El tema era las minas; las terrestres y las submarinas, y el trabajo que hacen los artificieros franceses, de reconocido prestigio mundial, para desactivarlas o para dejarse la vida intentándolo. Explicaron las muchas formas de colocarlas; dijeron que las hay de colores llamativos y brillantes para atraer a los niños y que les exploten en la cara; hablaron de como se deja, en las trincheras o los búnkeres, algún hombre herido gravemente y le colocan una mina debajo del cuerpo, para que al llegar el enemigo a la posición y escuche sus gemidos, si lo toca para prestarle ayuda, salte por los aires.
Pero lo que me revolvió el alma fue cuando contaron que, en la ciudad de Kosovo, prácticamente destruida durante la Guerra de los Balcanes, el ejército que la había tenido ocupada tuvo que retirarse al llegar la tregua. Antes de irse, buscaron entre las ruinas de las casas, fotografías de las familias que las habían habitado y las clavaron en las pocas paredes que quedaban en pie, escondiendo, justo debajo y entre los escombros, minas de contacto.
Así, las personas que volvían a intentar recuperar su vida, después de perderlo todo, sentían una alegría inmensa al ver allí, en la pared, las fotografías de sus seres queridos y se abalanzaban a cogerlas, activando la mina, que ponía el broche de oro a la crueldad humana.
No me es posible imaginar el grado de maldad necesaria para hacer algo así. Y no es que sea la primera vez que me entero de cosas horribles, pero esto me cogió por sorpresa. Y aún no me he recuperado.
Para evadirme, me he puesto a pensar en "la esfera achatada por sus dos extremos" porque entonces yo tenía seis o siete años y no sabía que entre esos dos achatamientos, habitaban personas capaces de las mayores atrocidades. Tampoco sabía entonces que hay otras muchas, dispuestas a dar su vida para salvar la de otros.
Ahora sé que hay "polos de naranja y polos de limón" y que no es ninguna broma.
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Frederic Chopin . Estudio nº 12 en Do menor, llamado "Revolucionario" Todo el que me conoce de años, sabe que es "mi música" cuando la rabia me está quemando.

01 diciembre 2006

1 de Diciembre

Faltan ocho meses para San Fermín, así que tranquilos, que hay tiempo. Para lo que falta menos es para empezar el 2007.
Y como siempre, formularemos un montón de buenos propósitos para después de las doce campanadas de la última noche de éste 2006.
Todos los años decimos lo mismo para seguir lo mismo. Y como mi vida es un continuo decir "no sé" pues también diré que no sé si es bueno o malo cambiar. Ni siquiera sé si es bueno o malo hacerse propósitos que no vamos a cumplir o que requerirán tanto sacrificio que nos dejarán tirados a mitad de camino. Agotados y sin conseguirlos.
Hace años que no me propongo nada. No necesito más afanes que los que la vida me trae cada día y, aunque algunos parecerán insignificantes (y, probablemente, lo sean) son suficientes para mi.
En este año que llega tampoco salvaré el mundo, no acabaré con el hambre, no curaré el SIDA, no llevaré la paz a Oriente Medio, no derrocaré a los tiranos ni desenmascararé a los traidores.
Este año que llega, me conformaré con vivir en armonía con las personas a quienes trato, seguiré disculpándome si tropiezo con alguien en la calle, cumpliré con mi trabajo lo mejor que sepa, ayudaré, si puedo, a quien me lo pida, seguiré queriendo a mi familia, regaré mis ficus y cuidaré a la cabra, a los gatos y al canario tan bien como me sea posible.
Y seguiré cometiendo errores; tendré días en que será imposible aguantarme; seré mezquina o prepotente, perezosa, cínica y atolondrada. Cambiaré de acera para evitar que alguien me cuente sus tribulaciones y haré caso omiso de algunas injusticias.
Igual que el año pasado, y el anterior, y antes, y antes...
Y antes de esos antes, recuerdo que quise salvar el mundo; el mundo no se dejaba y desistí.
Pero rendirse, no es una opción en la vida. Así que, si no podemos salvar al mundo, si no realizamos grandes gestas ni alcanzamos logros espectaculares, vayamos poco a poco reuniendo pequeñas victorias. Y si nunca ganamos la guerra, que nadie diga que no hemos resistido como héroes.
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"Vals olvidado" Franz Liszt 2.47 megas. Formato .wma

28 noviembre 2006

Hoy no posteo



No me da tiempo de postear, porque ya mismo tengo que volver a trabajar; que la baja no dura siempre y quiero estar descansada. Así que hoy os quedáis sin post. Me parece que os podéis pasar tranquilamente sin leerme y así aprovechar para ir a la peluquería las chicas, y para ver el canal deportes, los chicos; que la vida no consiste en venir a ver lo que he posteado, o si he posteado.
Además, hoy no hay post, ya os lo he dicho.
Por cierto que, posteado, es una palabra la mar de fea. Recuerda a los postes de telégrafo de antes; esos que salen en todas las películas antiguas con trenes y el protagonista ve pasar los postes a velocidad moderada, mientras en los cristales de las ventanillas, aparece la figura de su amada que le dice adiós con un pañuelito desde el andén. El pañuelito es porque la amada está llorando, ya que el chico se va a la guerra y es casi seguro que lo matan. Y si no se muere, va a ser peor, porque lo pasará fatal cuando vuelva y se encuentre con que la llorosa muchacha, se ha casado con el vecino, un chico millonario que pagó a un sudamericano para que fuera en su lugar al frente. Este vecino es un cara, desde luego, pero ¡anda que la chica..! ¡Ni esperar a recibir el certificado de defunción!
Si el protagonista de la película supiera lo que le va a hacer su amada, seguro que en cuanto llegara a Saigón, iría expresamente a enamorarse de una vietnamita guapísima y le pondría un bungalow precioso para que no tuviera que ir a servir copas a los sargentos -que son unos héroes con muy mala baba - nunca más.
Y serían felices. Por lo menos hasta que perdieran la guerra y el secretario adjunto no quisiera hacerle el pasaporte a la vietnamita con la excusa de que están atacando a bombazos la embajada y los formularios han salido volando por la ventana; que si hay alguna excusa tonta, esa es la que más. ¿Qué les cuesta llamar a la CIA y que falsifique uno en un periquete? Ganas de amargarle la vida al pobre chico, que ahora tendrá que volver solo, sin enterarse de que la vietnamita está embarazada y tendrá un niño precioso al que no conocerá hasta el final de la película. O sea, dentro de quince minutos de film, pero que te harán creer que son 20 años.
Voy a prepararme las palomitas para ver CSI, que hoy es martes y no quiero postear, que si posteo se me va el santo al cielo y llego tarde al primer crimen.Mañana igual escribo un post. O no.
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25 noviembre 2006

Emergiendo, pero poco

¿Sabéis eso que dicen que cuando vas a morirte toda tu vida pasa ante tus ojos? Bueno, pues es verdad.
Estos días, entre fiebres, toses y tisanas, he podido comprobarlo. Vi, perfectamente, aquel día en que me pinché con un clavo en unas caballerizas y me pusieron la vacuna antitetánica; me hizo una reacción malísima y pasé diez días, diez, a base de acelgas sin sal. Y vi el febrón que me dio por la noche del día de mi primera comunión, que yo creí que era porque estaba en pecado mortal (fui a beber agua antes de comulgar) pero resultaron ser unas anginas de campeonato.
Y recordé, con dolores y todo, aquella vez que se me cortó la digestión y estábamos en un camping a treinta kilómetros del médico más cercano que, encima, no estaba cuando llegamos y hubo que hacer otros nosecuantos kilómetros. Y otras cosas igual de malas que no os cuento porque no quiero fastidiaros el día.
También he visto algunas cosas buenas; como cuando fui a recoger mis primeros Reyes. Fue en un pueblo y allí organizaban una entrega multitudinaria en el Casino. Los Reyes Magos se subían a un estrado preparado a tal efecto y SS.MM. iban nombrando a los niños para quienes habían traído alguna cosilla. Y mi nombre no salía nunca y cuando ya estaba segura que se habían olvidado de mí, oigo ¡¡Trenzas...!! y creí que no llegaba hasta el escenario porque las piernas me temblaban tanto que no me sujetaban. Mi padre tuvo que ayudarme a recoger los regalos. Y me fui sin dar las gracias ni saludar ¡Qué vergüenza...!
Y el día de mi boda, que hacía tanto frío en la iglesia, que al bajar del altar y mientras ibamos de camino a la puerta entre besos y saludos ( yo tiritando) una de mis cuñadas me trajo un café con leche y allí mismo, en medio de todo el jaleo, me lo bebí; con absoluta falta de etiqueta, pero sin el menor remordimiento. Y cuando nació mi hermano pequeño, del que me separan quince años. Había estado acompañando a mi madre hasta el último momento antes de que me echaran y me quedé pegada a la puerta de la habitación de la clínica mientras daba a luz. No oía nada y me comía las uñas de impaciencia y de miedo; de repente, un llanto; un llanto de niño. Y tal como estaba, con la espalda apoyada en la pared, me dejé deslizar hasta el suelo y me puse a llorar a mares; de alegría y de alivio.
No sabía que se podían recordar tantas cosas por una gripe de nada. ¡Imaginaos si me da una pulmonía..! Porque os cuento solo una parte. Algunas cosas me las reservo porque no debo contarlas y otras porque no me parece justo machacar a los amigos.
¿Qué cómo me encuentro? ¡Mucho mejor, gracias...! Todavía me duelen hasta las pestañas y la cabra tiene que seguir pasándome los pañuelos, pero en un par de días más, espero estar dando guerra.
Dentro de un rato, voy a vuestras casas a ver que contáis, pero eso después de contestar a los comentarios del post anterior.
Os dejo una canción de esas que vienen bien siempre pero muy especialmente si uno está nostálgico, hay niebla espesa o ha estado viendo pasar toda su vida ante los ojos.
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"Noches de Moscú" Una canción tradicional rusa. La traducción literal es "Atardeceres de Moscú" pero ¿a quién le importa la literalidad con estas voces? Orquesta y Coros del Ejército Ruso " 2.51 megas. Formato .wma
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23 noviembre 2006

A prudencial distancia

Lamento deciros que tengo la gripe. Sí, la gripe. Eso que te pone la cabeza como un bombo, los huesos blandos y dolorosos y que consigue que te zumben los oidos y que te lloren los ojos como si hubieras estado cortando cebollas un mes entero.
Este año, a pesar de estar incluida en el grupo de riesgo, no me he vacunado. Los más nuevos de entre vosotros tendréis que leer el vínculo que os he puesto ahí arriba, para saber porqué.
No es que sea importante, pero así me ahorro teclear de nuevo la aventura "vacunera" del año pasado.
He pasado el día en una nube somnolienta, zascandileando del sofá a la butaca, de la butaca a la cama y de la cama al sofá, recogiendo aspirinas por el camino e infusiones calentitas (cosa que odio; las infusiones me gustan frías)
Y ahora resulta que me he despertado y no me puedo volver a dormir. ¡No sabéis como envidio a la Bella Durmiente en estos momentos..! Y no por ser bella, sino por lo otro.
Menos mal que la cabra se ha levantado a hacerme compañía y se ha tomado la molestia de hacerme un buen café con leche, que es lo que me gusta. ¡Que buena chica es Ágata..!
No sé como me las arreglaría sin ella en estos momentos de estornudos y carraspeos. Siempre está ahí alargándome la caja de pañuelos y limpiando el monitor.
¡Que diferente de los gatos y el canario que duermen como ceporros sin ni siquiera una palabra de comprensión en estos momentos tan duros!
En fin, amigos; cuidaos mucho y leed el post desde tan lejos como podáis, por si los virus, que ya sabéis lo propensos que son los ordenadores a coger infecciones.
Y me voy al sofá otro rato, que ya habrá descansado un poco.
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Estáis escuchando (o no) "Ebb Tide" en versión de The Righteous Brothers.
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16 noviembre 2006

Hola, me llamo Trenzas...

... y soy bloggoadicta.
(Ahora contestad todos a la vez, por favor)
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¡Hola, Trenzas..!
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¿Cómo que no? ¡Pero bueno...! ¿Es que no veis televisión vosotros o qué?
¡Jope..! ¡Pues me habéis chafado el post..!
¿No sabéis que sin una aceptación por parte del grupo, no hay cura posible? Primero, hay que corresponder al saludo y luego, cuando ha expuesto las causas de su adicción y asegura que está arrepentido, aplaudir mucho y decirle, a voz en cuello.
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¡Te queremos, X!
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Sí, ya sé que esto no es la tele, pero ¿qué os cuesta fingir un poco..?
Venía dispuesta a contaros, por enésima vez, la razón de mi bloggerismo, porque hay que hacer muchas sesiones para librarse de él. Hay que subirse al escenario y repetir lo mismo una y otra vez, hasta que estás harto de escucharte y decides que no puedes seguir aguantando las tonterías que dices y la vergüenza que pasas mientras los asistentes te contemplan con cara de "a ver si acabas, que luego me toca a mí y quiero llegar pronto a casa para bloggear un rato" Y la verdad es que una también quiere irse pronto a casa para lo mismo.
O sea, que curarse, lo que se dice curarse, no te curas.
Y si no, ahí están todos los bloggoadictos que han vuelto este mes, o que se han sumado a la adicción sin pensar en las consecuencias. ¡Insensatos..!
Os espera el sufrimiento ante la entrada en blanco (¡no se me ocurre nada..!)
Ensanchamiento de la parte inferior de vuestro cuerpo (caderas de bloggero)
Adormecimiento de las piernas (síndrome de ¡no siento las piernas..!)
Dolores de trapecio (eso queda en la espalda) y de articulaciones (artículos o posts malísimos que te salen y que, como los publicas, te critican a muerte)
Reprimendas por llegar tarde a todas partes, o por dejar quemar la cena dos o tres veces en un mismo día.
Y, en fin, otras muchas penalidades que no tengo que contaros a los que habéis vuelto, pero que hay que advertir a los que llegan nuevos. Como Iruna y Sahndrah que se han estrenado en esta adicción, y que puede que no las enganche del todo, o puede que sí.
Quizás un día las veamos ahí subidas, diciendo con cara compungida:
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Hola, me llamo... y soy bloggoadicta.
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Bienvenidos todos; los que habéis vuelto y los recién llegados. Y que os sea leve.
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"Begin the Beguine" de Cole Porter , interpretada por la Orquesta Mantovani. 3.19 megas. Formato .wma
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Ya la subiré para que la podáis descargar

13 noviembre 2006

De las especificaciones

No, si yo no digo nada; si está bien que los productos que compramos traigan su manual de instrucciones completo, en sueco, japonés, neerlandés, finés y, eventualmente, en español.
Ya nos sabemos de memoria esos simbolitos que indican; no planchar, no meter en lejía, veneno, y esa tan necesaria, que hay que tomarse muy en serio; NO LO DEJE AL ALCANCE DE LOS NIÑOS.
Bueno, pues esta mañana he cumplido un sueño que tenía desde hace tiempo y me he comprado una trituradora de papel y de CD´s, porque no me gusta nada tirar facturas, cartas o datos cualesquiera enteros y me paso las horas muertas rompiendo en cachitos hojas y hojas, antes de llevarlas al reciclaje. Como es natural, el artefacto venía con su Manual de Instrucciones y con sus avisos de rigor. Y veo un símbolo que nunca había visto antes y si alguno de vosotros lo ha visto alguna vez, decídmelo enseguida, por favor. Ahí tenéis el aviso, abajo a la izquierda. Ampliad la imagen si pensáis que veis visiones.
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Sí, amigos, sí; dice eso. Y con signos de admiración para que uno tenga auténtico cuidado con los gilipollas. Y ahora no sé que hacer porque no estoy segura, al cien por cien, de que no haya alguno entre las personas que, de tarde en tarde, aterrizan por mi casa.
Y no me parece adecuado someter a un cuestionario al cartero o al chico que viene a leer el contador o al técnico de los ordenadores (aunque este último tiene todas las papeletas, la verdad)
"Señor, disculpe ¿usted es gilipollas? No, verá, no se lo tome a mal, es que si lo es y lo dejo pasar, correrá peligro.." ¡Ufff... menudo compromiso..!
Claro que, visto de otra manera, tal vez solo me esté avisando de que no sirve para triturar a ese tipo de personas y que si tengo algún gilipollas en casa, es mi problema, que ella no se encarga.
No estoy segura de nada ya. No sé si devolverla y decir que no me atrevo a usarla porque me da miedo estar incluida en esa categoría y que, cualquier día, me despierte hecha tiras finitas como tallarines.
De momento, creo que voy a poner un aviso en la puerta y voy a tomar como modelo el que está en todas las consultas médicas de este país para que las embarazadas no se sometan a pruebas radiológicas u otras que las pudieran perjudicar.
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"Si está usted gilipollas, o cree que puede estarlo, póngalo en conocimiento de su médico o digáselo a la enfermera"
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"Zapatos de Ante Azul" Enrique Guzmán y Teen Tops. 1.92 megas. Formato .wma
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08 noviembre 2006

Era un día así...

... como éste; triste pero sin nada de particular. A pocas fechas de cumplirse el aniversario de la muerte de mi padre (fatalidad que no sé cuando lograré superar) vine aquí a mirar el correo. Entre el spam, un mensaje de una chica: "He estado en tu página, etc. etc..." Pocos son los mensajes que contesto, pero aquel tenía ese "algo" que te dice que hay detrás una persona que vale la pena. Contesté, me contestó, y me metí de cabeza en este lío, del que ya tenía noticia, pero que no creía que fuera conmigo. Pensé en hacer algo útil con él; quería responder aquí las cartas que me llegaban acerca de mi página, porque muchas eran sobre cuestiones generales y se podía responder a varias personas con un solo mensaje. De ahí el título del blog.
A los pocos días, ya le estaba contando mi vida a Blogger; le hablé de la cabra, de mi tristeza en aquella Navidad, de mi trabajo, de las personas que se morían cogidas de mi mano, de los que tenían familia que les querían y de los que no tenían, y de los que, aún teniéndola, se iban de este mundo con mi sola compañía. Eso me torturaba y aún me tortura. También me divertí muchísimo sacando del baúl de los recuerdos cosas escritas de antiguo, con las que nos tirábamos de risa al leerlas los pocos que nos visitábamos entonces. Para eso, hice el otro blog.
Los dos espacios han cambiado bastante, como he cambiado yo; como ha cambiado todo. De una manera gradual, sutil, pero que percibo claramente al leer lo que dejé escrito y compararlo con lo que escribo ahora. Sé que soy la misma, pero de una forma que no entiendo muy bien, también soy otra. De eso, ignoro si tiene la culpa Blogger o si es consecuencia natural del paso del tiempo.
Estos días, hemos hablado bastante acerca de lo que son o debieran ser los blogs; de su importancia o no en esta era ciberespacial; de si deben servir a la información diaria como complemento o sustituto de la prensa escrita y si leeremos nuestros libros en el ordenador, o si todo seguirá como siempre; caducando lo que deba caducar y permaneciendo lo que debe permanecer. Y si queréis que os diga la verdad, me da lo mismo. Las lavadoras, lavan, las neveras, enfrían y los teléfonos suenan cuando menos te lo esperas interrumpiendo el sueño o el feliz descanso sin que nadie se pregunte, a estas alturas, si todo eso es bueno o malo.
Llegará el sosiego también para esta cuestión de los blogs. Y en lo que a mí respecta, como no esperaba nada, la recompensa ha sido enorme. Me siento feliz por haber llegado aquí y por disfrutar de vuestra compañía; de los de antes y de los de ahora; de los que pasáis sin decir nada y de los que me dejáis vuestras palabras; regalos que todos los días os agradezco, aunque no todos los días os lo diga.
Y no me iré hoy, sin darle las gracias, otra vez, a Sherezada, que llegó en el mes más triste para mí, desde el otro lado del mundo, con una caja de sonrisas así de grande.
¡Muchísimas gracias, guagua..!
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"Amor Gitano" de F. Lehar. Orquesta Golden Strings. 4.36 megas en formato .wma
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03 noviembre 2006

Cada uno en su lugar




De un tiempo a esta parte, se nota que estamos perdiendo las señas de identidad y que ahora mismo, ya no sabemos quien es quién en este blog. Yo, desde luego, siempre he sabido quien soy, pero Trenzas, no solo pierde los papeles, sino que se le olvida hasta el protocolo. En este caso, ambas frases no son sinónimas ni equivalentes; los papeles los pierde en la calle y el protocolo en casa.
Pero ya basta de tonterías, que si voy contemporizando, por mor de no discutir, al final vamos a tener un disgusto, que ya hasta el canario se insubordina y anda de huelga de alas caidas; ni me silba cuando paso camino del balcón para mordisquear los ficus.
Convendréis conmigo en que eso ya no puedo tolerarlo. Pase que a Trenzas le haya dado la vena cultural, o la tertuliana, o la sentimental-recordatoria-de-tiempos-pasados; pase que lleve unos cuantos posts sin ni siquiera nombrarme; pase que haya escrito un meme y pase también que pierda el tiempo cambiando plantillas y zarandajas que nadie necesita pero lo que no puedo tolerar de ninguna manera, es que se olvide de mis manzanas.
Así que, esta mañana, le he sacado brillo a la corona y le he dejado muy claro quien estaba faltando a sus compromisos y poniendo en peligro la estabilidad de esta casa.
Luego me ha dado pena, porque se ha puesto a llorar a lágrima viva, pero me he aguantado las ganas de consolarla. Ella se lo ha buscado, por pedante y desconsiderada.
Total, que ha salido zumbando (siempre sale así de casa; zumbando) a por una cesta de manzanas variadas, que no empezaré a comerme hasta que las hayáis visto bien y tengáis idea de las clases que prefiero; que nunca es igual una camuesa que una golden o una verde doncella (que conste que lo de verde doncella, lo he dicho sin mirar a nadie)
Tengo la esperanza de que el rapapolvo de hoy le sirva de escarmiento y se dedique solo a lo que le compete; llevarme en palmitas y no meterse en berenjenales.
Y dicho esto, voy a quitarme la corona y a dar buena cuenta de mis manzanas. ¿Gustáis..?
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"La Llorona" Versión de Chavela Vargas. Paciencia, que son 5.27 megas. En MP3
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30 octubre 2006

Cuentos y canciones de cuna

Hace años, mi amigo F. pasaba por el trago de una separación matrimonial; traumática como todas, pero mucho más para él, porque estaba muy enamorado de su esposa. Con esa facilidad que da la comunicación via ordenador (queda para otro momento si se es sincero o no) sin habernos visto nunca, se creó un vínculo muy especial. Él me contaba su drama y yo intentaba serenarle y hacerle sonreír.
Empecé a escribirle disparatados cuentos y a ponerle letras cómicas a las canciones de cuna. Me divertí mucho y creo que a él le sirvió, en algunos momentos.
El "cuéntame un cuento" o "cántame una canción" se convirtió en una petición frecuente. Y allí mismo, en el directo de un canal de IRC, le escribía historias que siempre empezaban con el "Érase una vez.., una linda princesa, un apuesto príncipe, una malvada bruja.." Y todos, o casi todos, acababan felizmente.
Algunas veces, los cuentos tenían que quedar a medias, porque se hacía tarde y al día siguiente, allí estaba F. preguntando "¿y que pasó después?"
Imagino que lo último que se les pasaba por la cabeza a los frecuentadores del canal de IRC en que nos leíamos, es que la cosa fuera tan inocente como eso, porque en cuanto aparecía alguno de los dos, entrábamos en un privado a seguir con nuestros cuentos. Cuentos; en su versión más blanca.
F. se me perdió cuando, en un momento trágico de mi vida, tuve que dejar toda actividad que no fuera la supervivencia; y no sólo la mía, que eso no hubiera sido tan malo. Cuando pude volver, no logré encontrarlo. Siempre he lamentado no saber, al menos, su dirección electrónica. Habría querido explicarle porqué ya no podía cantarle nanas o encontrar princesas para él.
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"Loco Soñador" Los Tamara, sobre un poema de Rosalía de Castro. 3.39 megas
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23 octubre 2006

Un soneto me manda hacer Violante...

Un meme me manda hacer Arare_ . Eso es lo que quería poner en el título, pero se me coló Lope.
Igual que
llanos, puedo prometer y prometo y además, juro, que nunca más haré otro, aunque venga la mismísima Violante a suplicarlo. Y este lo hago porque, casualmente, ni siquiera tuve que buscar el disco. Acababan de regalarme un recopilatorio de Nino Bravo. Mi primo es un fan de este cantante y compra todo lo que encuentra de él. Se le ocurrió comprar uno para mí y ahí estaba el estuche con sus dos CD´s, llenos de posibilidades para este invento del meme.
Bueno, pues allá va. Y recordad; ni uno más, que yo no sirvo para esto.
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Se trata de que hagamos una especie de definición personal a través de los títulos de las canciones de algún solista o grupo musical. ¿Es eso, no? Pues vamos allá.
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1. Descríbete. Arena de otoño.
2. ¿Qué piensan las personas de ti? Libre.
3. ¿Cómo es tu vida? Voy buscando.
4. ¿Eres hombre o mujer? Elizabeth.
5. ¿Cómo eres en el amor? Un beso y una flor.
6. Describe tu relación con tu pareja actual/futura. Nuestro hogar será el mundo.
7. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental? Cartas amarillas.
8. ¿Dónde quisieras estar ahora? América, América (del Sur).
9. ¿Qué pedirías si te concedieran un deseo? Monalisa.
10. Despídete. Mis noches sin ti.
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Y ya, cubierta de gloria, pasemos a otro tema. Corto pero importante.
Sherezada, mi amiga e introductora en este mundo blogger, ha cerrado su blog; espero y deseo que sea solo un cierre pasajero y que nos deje seguir participando de su presencia en el futuro.
She, querida amiga, guagua de pelo indomable y descubridora de bichos varios, aquí espero tu vuelta. Dejo tu dirección en Amigos Invisibles, pero no te dejo a ti; tú estás a mi lado.
Y Mc Tower, amigo de largo tiempo, (desde antes del blog) y que parece que no quieres volver de tu día de pesca en Aznalcollar, también te paso ahí, hasta que decidas dejarnos alguna prueba de lo que has pescado.
Serena, también vas derechita a los Amigos Invisibles, pero como a ti te veo varias veces en semana, te lo diré de viva voz.
Don_Tiresias, sabes bien cuanto me gustan los posts que nos dejas y cuanto aprecio y me divierto con tus comentarios. Espero que vuelvas pronto a actualizar tu blog y a visitar a los amigos. ¿Un cafecito mientras esperamos?
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Y ya puestos... "Monalisa" Nino Bravo. 3.33 megas.
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20 octubre 2006

¿Qué leemos las mujeres?

Hace unos meses leí, no recuerdo donde, un artículo que llevaba por título "Se buscan nuevas Corín Tellado" Así; "nuevas" en plural. El titular se justificaba por algo parecido a esto que os transcribo.
" Las editoriales en busca de negocio. Si usted cree tener capacidad para escribir novelas como las de C. Tellado, la escritora más vendida de todos los tiempos, no lo dude y presente sus ideas a las editoriales. Las novelas románticas de baja calidad literaria, son las de mayor consumo entre las mujeres. Tellado, Rosemunde Pilcher, Bárbara Cartland y similares, hacen ganar - y ganan ellas mismas - millones a sus agentes y editores. El segundo lugar para los libros consumidos por mujeres, lo ocupan escritoras del corte de Matilde Asensi, Khaterine Neville y alguna más, que escriben novelas que transcurren en el presente, pero con un tema de fondo anclado en el pasado medieval o más lejano aún, en las que nunca falta un apasionado romance"
Concluía con una relación bastante extensa de colecciones de novelas del tipo ya expuesto y establecía con datos serios, según ellos, que las mujeres leemos un 8% más que los hombres, pero de menor calidad literaria. Por ejemplo: sobre un 58% de lectoras, sólo un 12% leemos Ensayo, Filosofía, textos técnicos o científicos..., etcétera.
Esto requería una investigación; si las mujeres leemos más, los escaparates de las librerías deben mostrar con mayor abundancia los títulos que más compremos. Bueno; he hecho un pequeño recorrido y resulta que en los kioscos, priman los libros mencionados en primer lugar y en las librerías, con mayores fondos editoriales, siempre hay en el mostrador de novedades una mayoría de títulos de los señalados en el segundo bloque. Y también he visto muchas más mujeres que hombres, hojeando o sopesando el interés de alguno de ellos.
Me gustaría decir que no es cierto, pero no puedo. Una cosa es que entre las mujeres que yo conozco lo que se lea sea bastante diferente a eso y otra estar ciega. Y digo conozco y digo mal; tendría que decir entre las más afines. La verdad es que si salgo de mi ambiente normal de lectoras cómplices, me cuesta un mundo encontrar una mujer con la que hablar de autores importantes aunque no vendan tanto. Ir más allá del "Código Da Vinci" el libro más "gordo" de los recientemente famosos, es ya una imposibilidad. Y aún discutir la, para mí, más que dudosa calidad y seriedad del invento, resulta casi imposible.
Está claro que según sea el círculo en que nos movamos cada uno de nosotros, la situación será distinta, pero esto no va de temas particulares, aunque haya puesto mi experiencia como ejemplo. Creo que puede ser la de muchas personas que, como yo, se mueven en muy diversos ambientes, por su trabajo o cualquier otra causa.
Empezando porque en las casas no hay libros. Muchos Holas y Diez minutos; si se es más sofisticada, el Vogue.
Nada me gustaría más que haber metido la pata hasta el fondo con este post y que vuestras experiencias en el conjunto de las personas que conocéis fuera del ámbito afín, me contradigan a muerte. Y tampoco quiero decir que no me parezca bien que las personas decidan pasar olímpicamente de los libros. Lo que sí digo, y esto es una espinita particular, es que haber leído la biografía de Diana de Gales, no faculta a nadie para explicar la Historia de Inglaterra. Quizás vosotros tenéis también alguna "espinita" del mismo tipo.
Acabaré diciendo que este post, es una ampliación a un comentario que dejé en el blog de mis amigas de liter-a-tres y una pequeña explicación de aquellas palabras.
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"Allegro moderato" Giuseppe Tartini. 4.13 megas.

16 octubre 2006

Hojas amarillas y todo eso

Estamos entrando a galope tendido en la estación de la calma. O eso debería ser. Ya nos hemos vuelto a acostumbrar a las rutinas del trabajo, de los estudios, de las tardes en casa viendo llover o escuchando al viento aullar como un condenado entre las ramas de los árboles, mientras sacamos de los armarios la ropa de invierno y los edredones.
A mí me gusta el otoño. Aún no hemos cambiado el horario, así que cuando me levanto es noche cerrada, la calle es puro silencio y hay algo misterioso en la forma en que va levantando el día, despacito, entre la niebla que llega desde el mar.
En los bloques de enfrente las ventanas se van iluminando como con pereza y cuando se apagan las farolas, a las 7 en punto, parece que aumenta el silencio.
Y te dan ganas de volverte a la cama y seguir leyendo el libro que ayer noche quedó en lo más interesante porque se cerraban los ojos de cansancio. No se puede. El trabajo está esperando y hay que salir. Esta mañana llovía bastante; tanto como para ponerse las botas de agua y comprobar si son tan impermeables como decía el vendedor, metiéndose en todos los charcos.
Me lo he pasado genial chapoteando. Espero que no me haya visto ningún vecino o voy a perder la fama de persona seria. La poca que me queda.
Todo eso y leer. Leer mucho, sin distracciones de familiares aterrizando de improviso, sin interrupciones por fiestas de barrios, fuegos artificiales y cánticos de madrugada, cuando la juventud, en vacaciones, pasa por esta calle camino de las playas para acabar allí la fiesta.
Y encontrar lo nuevo en lo visto mil veces. Esa otra cara que tienen las cosas cuando hace tiempo que las miras sin verlas realmente.
Las tardes que estoy en casa, como hoy, en silencio, sin nada urgente que me reclame, sin que nada importante haya quedado por hacer, me reconcilio conmigo misma y, algunas veces, hasta me perdono los errores cometidos.
No sé cuanto durará, pero ahora mismo, estoy en paz.
*

11 octubre 2006

Y hablando de nubes...

Las nubes dan mucho juego. Hay nubes románticas, nubes despistadas, nubes amenazadoras, nubes de azúcar, nubes que parecen corderitos lanudos y nubes de mentira como las que dejan los aviones al romper el cielo.
También podemos estar en las nubes, ponernos por las nubes, subir los precios hasta las nubes, elevar a alguien hasta las nubes, andar entre nubes todo el santo día y caernos de las nubes.
Y hay más; nubes de pájaros, de insectos, de gente, de polvo o de humo.
Si trabajas con piedras preciosas, encontrarás alguna que otra nube que oscurecerá su brillo; puede que el oculista nos diga que tenemos una nube en el ojo y si tuviéramos unos ochenta años, seguramente tendríamos un chal tejido con agujas para envolvernos la cabeza al salir del teatro, al que llamaríamos nube.
Algunas nubes dan mucho miedo; nubes radioctivas, nubes químicas, nubes electrónicas, nubes ardientes, nubes artificiales...
Y están las de verdad; cirros, cirrocúmulos, cirrostratos, altocúmulos, altostratos, nimbostratos, estratocúmulos, estratos, cúmulos y cumulonimbos. Añadid las que me haya dejado y me ayudáis a refrescar la memoria :)
Pero había una nube especial en la que yo confiaba; era una nubecita azul suspendida solo unos pocos metros sobre mi cabeza. En esa nubecita podía apoyar una escalera e imaginar que iba subiendo peldaños, despacito, sin perderla de vista, sin mirar abajo nunca y pensando en lo agradable que iba a ser llegar y dejarse caer entre sus almohadillados vellones. La idea era que antes de lograr llegar a la nube, ya te habías dormido porque eso es un ejercicio de relajación para cuando cuesta conciliar el sueño.
Esta noche he perdido la confianza en las nubes que se dejan alcanzar por una escalera. Tenía que haber sabido que no se debe creer a nadie que te ofrezca un paraíso en las nubes.
Me apuesto cualquier cosa a que voy a pasar un día de nubarrones iracundos y muertos de sueño.

30 septiembre 2006

Con el alma en una nube...

... y el cuerpo como un lamento
viene el problema del pueblo;
viene el maestro.
El cura cree que es ateo
y el alcalde, comunista,
y el cabo jefe de puesto
piensa que es un anarquista.
*

En su momento, Patxi Andión, compuso esta canción en homenaje a los maestros que, como todo intelectual, se lleva la peor parte en cualquier conflicto; especialmente si el conflicto es una guerra civil.
Este post no va de partidismos ni de "buenos y malos" porque de eso, hay en todas partes. Desde que el mundo es mundo, dondequiera unos pretendieron imponerse a otros por la fuerza de las armas, se quemaron las bibliotecas, se mató a los sabios, se derribaron los centros religiosos, se demolió la historia guardada en los museos y se intentó pulverizar cualquier idea que no fuera la de los vencedores.
Ahora mismo, en muchos lugares del planeta, en este país también, los enseñantes se enfrentan a una especie de "acoso y derribo" en su trabajo. Algunos de vosotros lo sabéis por experiencia.
Ya estamos pagando un coste que no nos podemos permitir. A la cola de Europa, nuestros niños.
Hace solo 15 años, los estudios que se hacían sobre el tema, situaban a los alumnos españoles por encima de casi todos esos países y de los Estados Unidos de América.
¿Hemos perdido la brújula? Y si es así ¿cuándo vamos a recuperarla?
¿Necesitaremos llegar a un "Farenheit 451"?
La cabra dice que me estoy poniendo tremendista, así que lo dejo aquí. Pero voy a ir aprendiéndome de memoria "La Providencia" de Séneca, para que Ella nos libre de males peores.
*
"El Maestro" de Patxi Andion. 2.99 megas
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24 septiembre 2006

Al comenzar el blog...

... hace casi dos años, escribí un post que titulé "Música que me contaban" en el que refería las primeras experiencias que recuerdo con la música clásica. Aquí lo amplío un poco.
Mi abuela mallorquina era una especie de Enciclopedia viviente. Y además, se abría justo por la palabra que necesitabas comprender, añadiendo todos los enlaces relacionados. Como la Wikipedia, solo que sin Internet.
"Pedro y el lobo" de Serguéi Prokófiev, fue el principio del encantamiento. Detrás estaban las estepas rusas, los correos del Zar, los húsares, los mujiks, los cosacos y los hermanos Karamazov. Y estaban las historias de amor y de guerra que discurrian bajo intensas nevadas y al amparo de bosques frondosos o en el desamparo de taigas desiertas. Una audición de media hora, podía convertirse en todas las horas libres de muchos días, soñando bajo los cielos de Rusia.
Luego, otro día, eran los Nocturnos de Chopin y era la enfermedad, la muerte prematura, el romanticismo de su amor por George Sand, que no era un hombre, sino una mujer llamada Amandine Aurore Lucie Dupin, pero que llevaba sombrero de copa y pantalones y que, mi abuela pensaba, que nunca amó mucho al buen Fréderic, aunque no la culpaba del todo porque había oído que el "buen chico" maltrataba a Amandine de vez en cuando. Y también era Polonia y los bisontes de Bialowezia, los únicos europeos. Y más tarde Varsovia y su ghetto.
Y así, de música en música, de cuento en cuento, de historia en historia, la vida y los paisajes de otros se cuelan bajo la piel y te estructuran.
En lo que se refiere a la música, me ha quedado un amor incondicional por la del norte de Europa y especialmente por eso que llamamos música descriptiva, donde te basta cerrar los ojos para ver como el río Moldava nace y crece imparable hasta encontrarse con el mar; para viajar con los gitanos húngaros hasta España; para extasiarse con los emigrantes al avistar un nuevo mundo, mientras su corazón canta la melancolía por lo que deja atrás.
Sé que he tenido mucha suerte; que "lo que soy y lo que tengo", lo poco que es, sería sólo "sombras de la China" (como dice Serrat en su magnífica canción) sin las personas que me enseñaron, desde muy pequeña, como ver un poco más allá. Y sin las que aún me enseñan, día a día.
No puedo pagar una deuda tan grande, pero puedo decir ¡gracias...!

18 septiembre 2006

Nosotros, el pueblo...

No, que no os voy a transcribir la Carta Magna de los USA. La frase me vino a la cabeza cuando, el otro día, en la TV, vi salir de la cárcel a una implicada en el "Caso Malaya", uno de los más grandes casos de corrupción político-municipal desde.., bueno, no es que haga mucho tiempo. Hay una especie de epidemia que ataca a los munícipes-políticos-mandatarios, en todo el mundo y que consiste en quedarse con el dinero de los contribuyentes; cuanto más, mejor; seguro que en vuestro país, conocéis a unos cuantos.
Prosigo: todos pudimos ver que la Primer Teniente de Alcalde de Marbella, Isabel García Marcos, salió de la cárcel, después de pagar una fianza de 60.000 euros, cantidad que cualquiera de nosotros lleva en la cartera para ir de compras, con una gran sonrisa en los labios; muy puesta en su papel de "todo esto es un pequeño error"
Cuando un periodista le preguntó acerca de su culpabilidad o inocencia, dijo algunas sencillas palabras que remató con esta frase " Bueno, yo soy universitaria, tengo dos masters y algún ahorro"
La cabra, que ya ha vuelto, y yo, nos miramos perplejas. ¿Qué había querido decir la señora García Marcos? ¿Que nadie está mejor preparado para robar al erario público que las universitarias con dos másters? ¿Que si no eres universitaria y no tienes dos másters, ni se te ocurra cometer un delito, porque no te quedas seis meses en la cárcel, como ella, sino toda la vida? ¿Que en las universidades enseñan cómo desfalcar y se perfecciona una haciendo un par de másters? ¿Lamenta la señora García Marcos no haber hecho un Doctorado que, previsiblemente, la hubiera enseñado a evitar que se descubriera el delito?
Ágata y yo debatimos largas horas acerca del asunto. No nos dejaba dormir la preocupación, porque si bien es verdad que a ninguna de las dos nos han ofrecido formar parte del Ayuntamiento, no hay que descartar del todo la posibilidad, siquiera sea como bedeles. Y no estamos preparadas; no hemos hecho ni un máster pequeñito.
Nosotros/as, somos el pueblo y al pueblo no le está permitido quedarse con miles de millones. El pueblo, que trabaje y se aguante, que pague los impuestos y que se caliente la cabeza para llegar a fin de mes, que es lo suyo y que no se ponga a criticar las actuaciones de las personas que se dedican a aumentar su calidad de vida, aligerándole el peso de los bolsillos.
Nada me extrañaría que, dada su excelente preparación, saliera impune de todo, aunque el sumario del caso, que hoy hemos empezado a conocer en prensa y televisión, dice unas cuantas cosas; suficientes para que me encerraran a mí.
Que quede claro que, de momento, la señora García Marcos, sólo es "presunta culpable"
Supongo que el Juez la ha tenido entre rejas y ha pedido una fianza, porque es un machista que odia a las universitarias "masterizadas"
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"Yo soy el dueño de todo" Jorge Cafrune nos describe los derechos de "nosotros, el pueblo" en 3.02 megas
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13 septiembre 2006

Las cosas como son

Reconozco que no soy nadie sin la cabra. Me salen posts tristones, reivindicativos, con ganas de partirle la cara a alguien y cosas así. Estoy de mal humor, en una palabra.
Y eso que ha llovido. Unos 120 litros por metro cuadrado esta noche pasada. Aquí hacemos las cosas bien; sin medias tintas. O es el desierto, o es el diluvio. Pero ni siquiera la lluvia me consuela de la ausencia de mi alter ego. Me escribió el otro día para contarme lo bien que se lo pasaba lejos de mí; que la tenía un poco harta de tanto reclamar sus servicios y que me fuera buscando otra mascota que aguantara mis idas y venidas, mis manías y mi incapacidad manifiesta para dejar de preocuparme por cosas que no puedo solucionar.
Tiene razón, como siempre. Y le he escrito esta carta para pedirle que regrese.
Querida Ágata:
Si me has estado leyendo estos días, ya sabes cómo me siento y cuanto te necesito. Sé que todos los veranos te hago pasar por el mismo infierno de quejas y malos rollos, como tú dices. Y sé que me pongo histérica cada vez que le das un mordisco a alguno de los ficus, y no debería enfadarme porque a ellos no les importa que les quites unas cuantas hojas de vez en cuando. Eso compensa las podas que no les hago por falta de tiempo o de ganas. Por cierto; estos días se arraigó uno de los que planté, escogidos entre las ramitas que les arrancaste la última vez, y ya ha crecido un par de palmos.
Lo peor de tu ausencia es que me porto como una idiota, haciendo montañas de granos de arena y mares agitados de vasos de agua. (Esto no se refiere a lo de las banderas; ya sé que aprobarías ese post)
No pienso tener ninguna otra cabra que no seas tú, así que, por favor, vuelve.
Prometo darte las llaves de casa para que salgas cuando te apetezca; y todos los domingos libres.
Un abrazo muy grande de tu atribulada alter ego.
Trenzas
*
"Unchain my Heart" Joe Cocker. 4.66 megas

09 septiembre 2006

Bandera de conveniencia

Curioso, pero no he encontrado la acepción en el DRAE; ni en "bandera" ni en "conveniencia"
Más curioso aún por el hecho de que hay ahora más mercantes y pesqueros que nunca navegando con esas banderas. Y eso debe generar unos buenos beneficios a los países que las otorgan. Y encima, son los últimos responsables del barco que luce su enseña nacional.
Creo que la cosa funciona más o menos así: un armador griego encarga un buque a un astillero español, se hace una póliza de seguros en Inglaterra, contrata un capitán danés, una tripulación de malayos, chinos y portugueses y lo pone todo bajo bandera panameña. Luego, lo carga con productos tóxicos de cualquier tipo y si el barco se hunde o se le escapan unas cuantas toneladas de veneno, empieza un baile de competencias y responsabilidades de las que nadie quiere hacerse cargo. Lo mismo vale para los pesqueros que se saltan todas las normas de la FAO, sin que nadie les controle de forma adecuada y así pueden esquilmar los mares a placer.
La verdad, los piratas de antes, los clásicos, me resultan mucho más agradables. Ellos usaban las banderas a su conveniencia, que no es lo mismo. Por ejemplo; un corsario inglés tenía un barco inglés, una tripulación inglesa -con algún añadido que iba recogiendo para suplir bajas - una bandera inglesa y un permiso de Su Majestad Británica para piratear cualquier barco enemigo, pero tenía la obligación de respetar a las naves de países aliados. Cuando un corsario cambiaba su bandera para engañar y atacar a navíos amigos sabía que se arriesgaba a morir en la horca cuando volviera a su patria. La responsabilidad era única y exclusivamente del capitan corsario. Todo el mundo tenía claro a quien había que ahorcar.
Hoy, El País, vuelve a hablar de Apóstolos Mangouras, el capitán del "Prestige" y aquí encontraréis algo sobre el tema del post. Bandera de conveniencia de Bahamas, armador griego y etcétera, etcétera...
Y al final, dentro de no se sabe cuanto tiempo ¿sabremos la verdad? ¿encontraremos al responsable? ¿O nos limitaremos a ahorcar al capitán?
*
"People" En formato midi. 56.6 kb

06 septiembre 2006

De momento...

Llevo un buen rato por aquí, de visitas, contestando a vuestros comentarios, añadiendo enlaces, cambiando direcciones y otras cosillas de menor importancia. Hasta quería escribir un post, pero me doy cuenta de que, en cualquier momento, me voy a quedar frita, como un leño, sobada, dormida, y cualquier otro sinónimo que se os ocurra, sobre el teclado.
Me limitaré pues a alegraros la vida con una nueva composición musical. Tranquilos, que no voy a cantarla.
Ya hace tiempo que Víctor Carbajo, me dio permiso para utilizar su magnífica música para mis webs de Hadas y Poetas y voy a usar su generosidad para esta fe de vida.
Y mañana vuelvo, si el tiempo no lo impide.
*
"Humana Primavera" de Victor Carbajo. Aquí está su página personal, por si os apetece una visita.

27 agosto 2006

La vida, que me aprieta.

Como cuando te compras unos zapatos que son una auténtica preciosidad, solo que un número menos, y te convences de que ya se ajustarán a tu pie con que los lleves un par de días. Y pasa lo que pasa; que acabas con ampollas en los talones y teniendo que ir descalza una semana.
Así de apretada voy por estos días de verano. Quiero, pero no puedo llegar a todo. Apretada de tiempo, de calor, de dudas, de cosas que ni se me había pasado por la cabeza que sucedieran y han sucedido. Algunas buenas, otras malas.
Y para rematar el problema, mi cabra se ha ido de vacaciones y ni me contesta al móvil, temiéndose que la haga volver para que ponga orden en mi apretujada vida.
Hay un rimero de comentarios que contestar, algunas direcciones que cambiar y muchísimas visitas bloggeras que hacer, pero no será hoy. Y mañana, ya veremos. Aunque la previsión es favorable, como es lunes, no se sabe lo que traerá.
Como tantas veces durante estos últimos meses, solo deciros que no me he ido, que estoy más o menos viva y que contestaré a vuestros comentarios del post anterior tan pronto como logre tirar bien lejos estos malditos zapatos. O su equivalente.

16 agosto 2006

Cogito ergo sum

Lo traduciré, con permiso de Descartes, por este otro enunciado: "llueve, luego soy"
Sí, amigos. Llueve con intensidad variable desde hace tres días y esta circunstancia despierta en mí el sentido filosófico de la vida.
Después de esta refrescante media semana, estoy convencida de que la existencia en la tierra, para los seres vivos, es mucho más que nacer, crecer, multiplicarse (o no) y morir. También está "llover". Lo que pasa es que no estoy segura de donde colocar la circunstancia. No sé si queda mejor entre nacer y crecer o entre multiplicarse (o no) y morir.
Otra fórmula, la más popular del famoso pensamiento, es "pienso, luego existo" pero esta variante no la he considerado porque sin lluvia refrescante, yo no puedo pensar. Y como según eso, si no pienso no existo, debo estar muerta cuando no llueve. Lo que no puede ser cierto porque me siguen pagando el sueldo, horas extras incluidas y mi jefe no es tan generoso como para pagarle a alguien que no acude al trabajo.
***
Y tres días después...
***
Ya no llueve y Descartes ha desaparecido de mi mente. Ya no "ergo sum" y mucho menos "cogito" He vuelto al limbo al mismo tiempo que ha vuelto el calor. No obstante, metida en esto del "no ser" y el "no pensar" que es cuando me da por ponerme a revolver cajones virtuales he encontrado este tango que, supongo, ya suena en vuestro ordenador y que se titula "Trenzas"
Esto de no pensar ni ser, es lo que tiene; que le da a una por el autobombo y la autoadulación.
Otrosí: prometo contestar a vuestros comentarios del post anterior en cuanto vuelva del trabajo esta noche.
*

02 agosto 2006

El factor "cabra"

El factor "cabra" aún no ha recibido la atención que merece en el contexto de la salud mental. No se le está dando un tratamiento serio ya que muchos psiquiatras y psicólogos, infravaloran su importancia y aún mantienen la tesis de que es un trastorno pasajero que se resuelve por sí mismo con la asunción de responsabilidades por aquellos que lo padecen. Es decir; creen que cuando una persona afectada por el síndrome, toma las riendas de su vida y tiene que trabajar, pagar el piso, la luz, el teléfono y la televisión por cable, el síndrome y sus consecuencias desaparecen por sí solos. La "cabra" se esfuma, ahogada en el cúmulo de preocupaciones.
Pero es justamente lo contrario. El factor "cabra" se agrava cuanto mayor es el estrés porque lo que, hasta ese momento, era una especie de "divertimento" prescindible, ya que ahí estaban los papás y las mamás que se encargaban de todo, se convierte en una necesidad patológica para evadirse de los problemas y las responsabilidades. O, cuando menos, para aliviarlas un poco "tirando pal monte"* como las cabras.
(*"Tirar pal monte", es una forma de decir que se huye del núcleo de la cuestión, como las cabras se escapan del rebaño en cuanto pueden. En cualquier caso, mejor si miráis un diccionario de frases hechas)
Quizá la dejadez manifiesta de la clase médica respecto a este síndrome, tenga su origen en que hay más de un factor "cabra" Con los mismos síntomas se han documentado factores "barbie" en mujeres de más de 50 años y factores "kent" en hombres de la misma edad. Y otro importante que suele manifestarse sobre los 30 años es el factor "¡qué passsssaaaa colegui..."
Naturalmente, sabemos que son factores del tipo "cabra" porque todos apuntan a lo mismo. Dejar de lado las responsabilidades adquiridas con el imparable paso del tiempo, para volver a una especie de limbo infantil en que nos sentíamos felices porque todo el mundo nos reía las gracias y encima nos compraban un helado.
Insisto en que éste es un problema que hay que atajar y, a pesar de que mi cabra, Ágata, se ha puesto como una fiera y amenaza con abandonarme, pienso mandar estas letras a la primera revista científica que las valore como merecen.
Aceptaré informaciones de interés sobre cualquier factor que hayáis observado y os mencionaré en mi informe, aunque si me dan un premio en metálico, no lo compartiré para compensar el desgaste mental y de teclado que he soportado mientras lo escribía.
*
"Matrix" Por si el sistema binario puede ayudar a encontrar soluciones. 3.08 megas

27 julio 2006

La constelación de Ágata



Mi vida es dura y es por mi culpa. ¿Quién me mandaría a mi darle una manzana a ninguna cabra? Debería haberme imaginado alguna desgracia cuando se la dí, porque ya sabéis lo de Eva y Adán y la manzana ¿no? Pues eso, que mejor si no se la hubiera dado.
Resulta que con este calor, no sale por ahí a triscar; se dedica a leer y el otro día se empapó de mitología griega y se enteró de la existencia de la famosa Amaltea, nodriza de Zeus, que era una cabra, y que el dios le recompensó sus cuidados poniéndola en lo más alto del cielo, formando parte de una constelación. Consecuencia; ella quiere una constelación entera porque asegura que si bien es cierto que yo no soy ninguna diosa y que no me ha criado a sus_____ lo cierto es que se preocupa mucho por mí y que se merece el mismo honor que Amaltea.
Ha sido inútil cuanto le he dicho acerca de mi incapacidad para mandarla a las galaxias ni para hacerla relucir en las noches estrelladas. Por activo y por pasivo le he repetido que nunca estudié astrofísica y que sé tanto de galaxias y constelaciones como de plantar patatas. Ni manera. Se ha ido al salón de belleza, se ha teñido de blanco inmaculado y se ha hecho una foto que me ha traido para que empezara a ponerle estrellas en los puntos clave para tener una idea de como lucirá una vez esté ahí arriba, al lado de Amaltea.
Tengo que reconocer que me ha quedado una birria de constelación, pero el que avisa no es traidor y yo avisé. Se ha enfadado bastante porque quería que le pusiera a Aldebarán justo en un ojo, pero por ahí no paso, se ponga como se ponga. Aldebarán es de MI constelación y está justo donde debe estar; en el ojo de Tauro.
Y no admito componendas.
La complaceré, eso sí, poniendo música griega en este post, porque dice que por algo se empieza y que igual a Zeus le encanta y le hace el mismo favor que a la otra cabra; que cosas más raras se han visto. Y en eso tiene razón.
*
"Zorba, el griego" Con el deseo de que complazca a los dioses y se lleven a mi cabra a rumiar por las estrellas. 4.30 megas

19 julio 2006

The Black Hole

El negro pozo del verano. Ese lugar enorme de días larguísimos y cansados en que llegas a casa con la lengua fuera, clamando por una ducha de dos horas, un litro de agua mineral y una superficie lisa donde dejarte caer en toda tu longitud. A mí, con un sofá de tres plazas me basta :)
Y menos mal porque todas las otras superficies están ocupadas con la cabra, los gatos y hasta el canario. Todos tirados panza arriba o panza abajo aprovechando cada baldosita fresca y cambiándose de sitio cuando empieza a humear o a chorrear de sudor. No muy elegante, pero cierto.
El caso es que este año el trabajo, de por sí fuerte en verano, ha aumentado de forma exponencial, que dicen los que saben "mates" cuando quieren decir lo que han subido los precios desde que tenemos el euro ( me parece que es eso, pero no me hagáis mucho caso)
En la bandeja de entrada las cartas se acumulan, la familia me llama de todo porque no contesto a sus mensajes, los ficus y sus parientes se han sublevado porque no cumplo con mi obligación de cuidarlos debidamente y mi madre se ha ido al balneario en vista de que, esté donde esté, tampoco puedo pasar a verla.
Y a todo esto, sufriendo un mono brutal de blog y de compañia de amigos, virtuales pero buenísimos, que lo cortés no quita lo valiente.
Ahora estoy trabajando y aprovecho un ratito de paz entre tareas para deciros que no, que no soy candidata a pasar a la lista de Amigos Invisibles o al menos, que no he presentado aún la candidatura :)
De momento la cosa pinta negra. Tiene que llover para recuperar el aliento.
*
Todo eso de ahí arriba, lo escribí en un par de días distintos, cuando pillaba un minuto libre, y ahora son las 0.00 del 19 de Julio y mientras mis plantas verdes disfrutan de la inundación a que las he sometido y, en contrapartida, las plantas de mis pies suplican que las lleve a la camita de una buena vez, os dejo constancia de que vivo y de que llevo encima tanta adrenalina que no me puedo dormir. Ni siquiera con "El hombre unidimensional" que, como saben los veteranos visitantes de este blog, es mi libro de cabecera para quedarme como un leño antes de la página 7.
Lo solucionaré con una pastillita milagrosa porque mañana hay más de lo mismo y necesito estar despejada. O debería.
*
"Summertime" No puedo evitarlo; estoy obsesionada con el dichoso verano :(
Tema de la ópera americana "Porgy and Bess" de George Gershwin

29 junio 2006

Cuando digo "hasta luego..."

... a veces quiero decir "hasta la semana que viene" :)
Creo que va a ser mejor que os conteste a todos aquí, en nombre de Ágata y en el mío propio, porque es que la vida, en verano, no me da "pa ná"
La Cabra os agradece las muestras de cariño y comprensión recibidas de todos vosotros y espera que entendáis que no puede explicar todo lo que en verdad piensa, porque dice que yo la controlo. ¡Mentira cochina..! Os aseguro que es ella quien me controla a mí.
Es verdad, eso sí, que no me gusta bautizar a los animalitos; sólo a los perros. A ellos si les ponía nombre cuando los tenía, que ahora hace ya mucho que no se oye un ¡guau..! en esta casa.
Y bien que lo siento pero no puedo darles la atención que necesitan. Tengo que conformarme con los gatos -que pasan de mí olímpicamente - el canario que va a lo suyo y la Cabra, de la que no tengo que contaros nada porque ya estáis al tanto de por donde van los tiros.
El episodio del murciélago, fue de lo más surrealista. Claro que después de la invasión de Periplanetas Americanas (cucarachas voladoras) del verano pasado, casi me pareció natural. Supongo que el año que viene será normal ver entrar por el balcón águilas culebreras que vendrán a comerse las serpientes que hayan entrado por debajo de la puerta.
Una vida la mar de interesante. Se están haciendo ricos, a mi costa, los vendedores de repelentes de insectos y pajarracos varios.
Si alguno de vosotros lamenta tener una vida sin emociones, queda invitado. Aquí, se levanta una con la linterna y la lupa en la mano, en plan Sherlock Holmes y, antes de dar un paso, se inspecciona la baldosa siguiente por si acaso las Periplanetas o los murciélagos. Y no hablemos de las hormigas que, para verlas, hay que tirarse al suelo y reptar.
Y mucho cuidado al abrir un libro que lleves un par de semanas sin tocar, porque ahí están los lepismas, vulgarmente llamados "pececitos de plata" haciendo la digestión tan ricamente.
Los lepismas no me dan ni miedo ni asco; solo un poco de rabia porque esa digestión tiene que ver con la celulosa de las páginas de mis adorados volúmenes y, la verdad, se podrían comer cosas menos interesantes, como los tickets del super o las facturas del teléfono.
Espero que estéis en casa, porque voy a pasar a veros. Os echo de menos, pero la vida es la vida y el trabajo una montaña.
¡Ah..! No quiero irme sin dejar aquí un saludo cariñoso a Lisie, que, desde Irak, me ha mandado una foto con su cabra. Lisie; mi madre y el resto de mi familia me han llamado "cabra" toda la vida, así que te comprendo muy bien. Al final, una se identifica con el animalito. Y encantadas; ¿a que sí..?
*
"Yes Sir, Thats My Baby" Un charlestón; muy adecuado para ir saltando baldosas. 600 kb.

21 junio 2006

Me presentaré

No me llamo Cabra; eso lo primero. Cabra se refiere únicamente a mi condición de ídem, pero a Trenzas no le gustan las ceremonias bautismales, así que sus dos gatos se llaman, de modo muy original, "Gato" y "Gato", respectivamente, y el canario responde al nombre de "Canario"
Siendo esto así, no es raro que a pesar de saber de sobra que me llamo Ágata Pérez de Entrepeñas y García de la Roca, Trenzas me llame "Cabra" Y tengo que aguantarme porque, al fin y al cabo, es ella quien me provee de manzanas y paga al veterinario.
Y hoy me pide que os escriba; la pobre no está en condiciones. Aún se está recuperando del soponcio de ayer noche cuando, sin aviso previo, entró un murciélago en casa. Nada espectacular por cierto; ni comparación con algunos que yo vi cuando vivía en aquel corral del Prepirineo. O sea; un escuchimizado murciélago de ciudad. Tan escuchimizado y tan de ciudad que ni siquiera tenía el radar en condiciones. Por eso Trenzas, intentando que se fuera a la calle, pudo darle un golpecito de nada con la escoba y allá que se cayó el pobre bicho; al suelo, digo, y el muy tuno se escondió. Y yo venga a decirle a Trenzas que lo dejara en paz, pero ella que no; que como iba a irse a la cama sin saber lo que le había pasado al pobre y que si lo pillaban los gatos igual eran capaces de hacerle daño de verdad y que yo no tenía corazón ni nada y que me fuera a dormir si quería pero que ella, no señor; que ella no se acostaba sin encontrar al bichejo.
Total, que lo encontró, luego de un buen rato de subir y bajar de la escalera por si había vuelto a volar a las estanterías, de arrastrarse por debajo de las mesas entre los cables de los ordenadores y de mucho darles cachetes a Gato y a Gato, que la seguían la mar de intrigados, para que se alejaran por si acaso salía de algún rincón y lo pillaban antes que ella.
Una vez localizado, medio metido entre mueble y pared, Trenzas, que el tema de la higiene lo lleva a rajatabla, se fue a buscar unos guantes de látex y una servilleta de papel y lo cogió con mucho cuidado. El pobre estaba ya bastante fastidiado. Le vi un ojo solo, negrísimo, y mientras Trenzas le preguntaba como se encontraba, va el murciélago y abre la boca como si fuera a contestarla. ¡Jolines.., que susto me llevé...! ¡Menuda boca tenía..! ¡Más grande que su cabeza, lo juro..! La verdad, yo nunca había visto un murciélago con la boca abierta y me dio un poco de repelús, pero Trenzas, contentísima con eso de que aún respirara lo sacó al balcón para dejarlo en esas ramas del árbol que entran por entre las rejas, lejos de los gatos y a ver si se espabilaba, pero creo que no, porque no bien hubo abierto la mano oí un sospechoso ¡chofff..! Como si se hubiera estrellado en la acera, vamos.
Entre unas cosas y otras se nos hicieron las tantas y aunque yo me caía de sueño, no quería dejar sola a Trenzas, que con tanto movimiento, se había despejado del todo y no podía dormir; además le dolían los intercostales, el trapecio y hasta los gemelos, según me dijo; que ella sabrá, porque lo que es yo, ni preguntar, vamos.
Bueno, pues nada; que me alegra haber tenido ocasión para escribiros un poco y espero que la próxima vez que me mandéis esas manzanas tan ricas ya podáis escribir mi nombre; con Ágata bastará, pero si no os acordáis no importa; ya me estoy acostumbrando a lo de Cabra a secas.
*
"La Historia Interminable" 3.32 megas

15 junio 2006

El burka en directo



Regresaba a casa esta mañana y al doblar una esquina, me he encontrado frente a un burka; igual a éste; también con el niño, solo que lo llevaba de la mano la mujer que vestía esa prenda.
El fondo era diferente, claro. En lugar de casas de madera y adobe, había edificios altos, con grandes ventanas y muchos balcones para ver el mundo a placer. Alrededor, los hombres iban en mangas de camisa y las mujeres llevaban blusitas sin manga y los cabellos al aire. Ellos y ellas con su color favorito, con su estilo personal, con su libertad para ir como quieran.
Y digo esto, consciente de que quizá, la mujer del burka, quería llevarlo; que esa es su forma de querer vivir y no tengo derecho a decir nada por ello.
Pero no he podido evitar sentir una pena tremenda por no poder verle la cara. Su cara; esa que solo tiene ella; con sus ojos, grandes o pequeños, el color de su piel, su sonrisa, su expresión.
Me he dado cuenta de lo diferente que es ver los burkas en la televisión, leer sobre ellos en los periódicos o encontrarlos de frente. Allí son solo imágenes o letras; aquí era real y ha pasado a mi lado, hablando con su pequeño.
No he podido imaginarme viendo el mundo desde detrás del tejido enrejado. Tampoco he sido capaz de imaginar como era ella.
No comprendo, y quizá no haya nada que comprender, como es posible conformarse a esa limitación de por vida.
No deseo decir nada en contra de ninguna creencia, uso o costumbre. Solo manifiesto mi estupor porque aún perduren estas y otras terribles prácticas, que todos tenemos en mente y que, en su mayor parte, se ejerzan contra las mujeres y, en muchos casos, por las mujeres.
Voy a dejarlo, porque al final, acabaré escribiendo cosas que no quiero decir.
Lo único que me consolaría ahora mismo, sería volver a encontrarla y poder quitarle el maldito burka, si ella lo deseaba.
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"Casta Diva" de la ópera Norma de Vincenzo Bellini. Canta Maria Callas. 5.15 megas

14 junio 2006

¡Apúrense...!

Vayan raudos como centellas a votar a nuestra amiga Pitonisa aquí:


http://elpiernaton.blogspot.com/2006/06/he-aqu-la-terna.html


Tenía que poner este post, porque mi amiga me ha amenazado de muerte si no la promocionaba. Y me siento joven para morir. Así que pasen por ese sitio a decir que sus piernas son las más bonitas del mundo y que es ella y sólo ella, quien merece ese viajecito a Puerto Vallarta.

Los que hayan ido, quedan excusados de volver, porque creo que solo vale un voto por persona.
Lástima, porque quería votarla unas cuantas veces más.
Voten a Erika y sólo a Erika.

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Espacio electoral gratuito, patrocinado por Trenzas.
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"Children of the revolution" 2.79 megas

09 junio 2006

Está lloviendo

No mucho, pero llueve. Y cuando llueve, dan ganas de enroscarse en el sofá, con un buen libro o una buena película o un gran almohadón y descabezar un sueñecito.
Pero yo tenía dos cosas importantes que hacer; una, ver ganar a Rafa Nadal la semifinal de Roland Garros a ese gran jugador croata de nombre casi imposible; Ljubicic. Y como Rafa ha ganado, me he despejado mucho y he cumplido la resolución que tomamos la cabra y yo, hace pocos días.
Ahí tenéis el enlace a la página de Amigos Invisibles. Espero que se encuentren cómodos, pero que no se apoltronen, que esa no es la idea :)
Y ahora, con vuestro permiso, voy a ponerme nerviosa otra vez, porque el domingo toca partido a muerte Federer-Nadal y no las tengo todas conmigo.
Por cierto; ¿sabéis que Roland Garros fue un aviador francés? Nacio en 1.888 y murió en 1.918 en acción de guerra; record del mundo en altura, realizó la primera travesía aérea del Mediterráneo en 1.913 y también inventó el procedimiento para disparar a través de la hélice.
Siempre me he preguntado el motivo de que un Torneo de Tenis lleve el nombre de un aviador.
En fin...

03 junio 2006

Reunión en la cumbre

En realidad, no; en la cumbre solo estaba la cabra porque yo no estoy para subirme a los armarios, pero reunión sí que hubo. Estábamos todos; los gatos, el canario, la cabra y yo.
Deliberábamos acerca de un tema que también he leído en el blog de mi amiga Arare_
¿Qué motiva el abandono de tantos bloggers estupendos?
Los gatos dijeron que quizá no se irían si se les pusieran almohadones de pluma debajo de los brazos y en el respaldo de la silla, pero lo retiraron en vista de que el canario dijo que los almohadones también podían estar rellenos de pelos de felino y que hicieran el favor de no señalarle al hablar de plumas suavecitas. Los gatos, que son buenos en el fondo, se disculparon y ninguno de los tres volvió a decir nada, así que la cosa quedó entre la cabra y yo.
A ella le parece que los buenos bloggers, esas personas que tienen las cabezas llenas de letras y emociones, por eso mismo, a veces se desfondan. Se plantean el porqué de las cosas; se hacen preguntas y hacen preguntas, sin punto de interrogación, a sus visitantes. Vienen a escribir porque no sólo quieren que les conozcamos sino que desean conocerse mejor ellos mismos.
Y muchas veces los visitantes no estamos a la altura. No les ayudamos; no sabemos seguirles en sus planteamientos. No acertamos con el punto clave de la cuestión.
Estoy de acuerdo en eso, aunque como aquí la bloggera soy yo y no ella, puedo pensar en más razones. Por ejemplo: alguien empezó un blog en un momento especial o con una finalidad concreta; si el momento y la finalidad acaban, cesa la necesidad de compartir o expresar. Resultado: cierre de blog. O si alguien encontró un vehículo mejor para contarse su diario vivir; o si tenía en la mente unas cuantas historias o versos que deseaba mostrar y se interrumpió su inspiración; o si de repente resultó que alguien estaba interpretando mal sus palabras y eso creó un conflicto anímico. El resultado, como en el primer caso, es el mismo; cierre de blog.
La cabra y yo sí que nos pusimos de acuerdo en algunas cosas. Las dos lamentamos profundamente la marcha de tantos buenos amigos y estupendos escritores; sentimos en el alma tener que dejar de leer a unas personas que nos enriquecían con sus experiencias y las formas en que expresaban sus sentimientos; nos duele pensar que algunas tal vez no vuelvan nunca y las dos deseamos vivamente que lo reconsideren y regresen.
Y de común acuerdo, hemos decidido dejar los enlaces de los que ya no escriben, pero cuyas palabras aún siguen en la red, en una dirección especial. Y para eso le copio a mi amigo chicomalo 3772 el nombre que puso al enlace que servía al mismo fin; "Amigos Invisibles"
No le puedo pedir permiso; él también cerró su blog, pero seguro que no le importará.
Pronto lo tendréis ahí, en el lugar que le corresponde en los enlaces, y cuando regresen los amigos, volveremos a traerlos a primer plano.
La cumbre concluyó con esta resolución que, como todas las resoluciones tomará un tiempo, pero nunca tanto como las Resoluciones del Gobierno :)

25 mayo 2006

Un libro, dos libros, tres libros...

Miles de libros cuyo tema es la felicidad; cómo conseguirla, cómo conservarla, cómo reconocerla y cómo recuperarla, si acaso la hemos olvidado en el supermercado o en la cafetería.
Lo más nuevo aquí, es el libro de Eduardo Punset "El Viaje a la Felicidad. Las nuevas claves científicas", que ya va por la 9ª edición, que yo sepa. Sólo he tenido tiempo de repasarlo un poco y de leer en profundidad un par de capítulos, así que no voy a decir nada sobre él, sino sobre la originalidad del enunciado "las nuevas claves científicas", porque de eso, de ciencia, es de lo que va el texto. De cómo la ciencia está intentando explicar que es la felicidad. En el prólogo, Punset dice esto:
"Por primera vez la humanidad tiene futuro y se plantea, lógicamente, como ser feliz aquí y ahora. La gente se ha sumergido en esas aguas desconocidas, prácticamente, sin la ayuda de nadie. Ahora la comunidad científica intenta iluminar el camino"
Y es que las emociones no tienen porqué estar exentas de ser examinadas al microscopio. Eduardo Punset no es ningún advenedizo en la ciencia. Su libro tendrá la seriedad que se requiere y lo que cuente estará rubricado por personalidades de indiscutible renombre en el ámbito de la ciencia. Y todo será verdad. Todo se habrá comprobado o estará en vías de ello, no tengo ninguna duda.
La pregunta que me hago es dónde radica la necesidad de que nos digan de todas las formas y en todos los estilos literarios que no somos felices y que no tenemos ni idea de como lograr la felicidad. Esa posibilidad siempre parece estar fuera de nuestro alcance por la sencilla razón de que nunca hacemos lo que debemos para conseguirla.
Ya he escrito otros posts sobre el tema, aunque ninguno en el que interviniera la ciencia, pero con o sin ella, no quiero que me digan lo que tengo que hacer para ser feliz. Cuando algo me duele en el alma, no habrá recomendación ni consejo que me quite el dolor; cuando me despierto por las mañanas y me pongo a canturrear o les doy los buenos días a mis animalitos y a mis plantas, no necesito que nadie me diga que en ese momento, soy feliz. Y tampoco pueden decirme que tengo que permanecer en ese estado todo el día por la elemental razón de que es imposible.
No me imagino yendo al neurólogo y diciendo " por favor, examíneme el sistema límbico a ver si soy feliz o no" . Y eso, aunque pudiera darme un diagnóstico certero.
Creo que voy a conformarme con mi pequeñita felicidad de las seis y media de la mañana.
Por lo menos hasta que acabe de leer el libro.