Publicidad subliminal

Estos días tengo muchísimo trabajo, como ya estáis hartos de saber. Por ese motivo ando las calles más despistada de lo que acostumbro y sin tiempo para ir leyendo todo lo que se pone al alcance de mis ojos y no me obligue a parar. Normalmente, no necesito comprar el periódico, porque en mis recorridos callejeros hay tantos kioscos que, titular a titular, me voy enterando de lo importante y así, cuando llego a casa, ya sé que ganó el Chelsea, o que otro coche bomba ha estallado en Bagdad.

Pero hoy he visto un panel publicitario que me ha hecho frenar en seco. Ocupaba toda la parte trasera de un autobús y rezaba:

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"¿Tu novi@ te ha puesto los cuernos?

Véngate vendiendo sus posesiones más preciadas"

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Más abajo, la dirección del establecimiento donde puedes vengarte a placer vendiéndoles el modelito de Armani o la Harley Davidson de tu infiel pareja.

El caso es que se me ha quedado el cuerpo rarito y el cerebro echando humo. Si lo que se proponía el anuncio era dar que pensar, conmigo ha funcionado. Llevo toda la mañana dándole vueltas. Y cuando el humo ya amenazaba con pasar a mayores y convertir mi materia gris en una pura llama, he logrado entender el fin que persigue tan prodigiosa publicidad.

Supongamos que me entero de que mi novio me está engañando y, supongamos también, que ese engaño se produce mientras yo tengo al alcance alguna de sus "preciadas posesiones". Como estoy rabiosa por su comportamiento puede urgirme el deseo de meterme con la pobre Harley Davidson y rayarle la pintura, echarle azúcar en el depósito de la gasolina o ácido sulfúrico en el motor, con lo cual me vengaría aunque no obtendría beneficio económico alguno. Estaría vengada pero igual de pobre. Además, esos daños pueden repararse, y mi satisfacción duraría poco. En cambio, si vendo la moto, la cosa es diferente. Mi novio va a tener muchos más problemas para recuperar su preciada posesión y se va a enfadar tantísimo que es posible que me insulte a gritos y que amenace con trocearme y tirar mis pedacitos al mar para que sean pasto de tiburones, lo que me dará ocasión para ponerle una demanda por malos tratos y daño psicológico grave (se entiende que a partir de ese momento, voy a tener miedo hasta de mi sombra) y haber imposibilitado mis futuras relaciones de pareja, con lo que, sencillamente, me habrá destrozado la vida. El daño comparado entre objeto (moto) y persona (yo) infaliblemente inclinará la balanza a mi favor en el juicio subsiguiente. Y según fuera la relación mantenida, hasta tendría derecho a una pensión alimenticia y a quedarme con el pisito.

Al llegar a este punto, ya me han quedado claros los contenidos subliminales del mensaje publicitario.

1-Es mucho mejor tener un novi@ adinerad@.

2-Procura que sus "preciadas posesiones" estén a tu alcance.

3-Tú sólo vende la moto y conserva la sangre fría. No le insultes ni le amenaces. Eso dejáselo a él.

4-En cuanto se ponga histérico, echa leña al fuego para que los vecinos oigan sus palabrotas y amenazas.

5-Llama a la policía o denuncia inmediatamente. Mejor si puedes demostrar que ese granito en la nariz, te ha salido por culpa del susto.

6-La tienda que te ha comprado la Harley, tiene a tu disposición un gabinete jurídico que llevará tu defensa por un módico porcentaje (40%) de lo que te concedan.

(Huelga decir que lo mismo vale para el modelito de Armani, pero me hacía ilusión eso del ácido sulfúrico en el motor)

Y si no permito que "se me vaya la olla" tengo que ponerme a calibrar si será cierto que la venganza es la única solución a los conflictos, o si lo que pasa es que anunciante y publicista son idiotas de nacimiento. Porque si me da por pensar que ese tipo de publicidad es reflejo de lo que la sociedad demanda, voy a tener que suicidarme.

¡Feliz Día, lectores..!

Manu militari

No quiero escribir un post beligerante (o sí, ya veremos) pero lo cierto es que me duele en el alma que en Argentina, hace ya un par de siglos, obligaran a unos pobres soldados a cortarse las trenzas. Y como no quisieron, fusilaron a unos pocos.
Le he dejado leer la historia a la Cabra y mejor no os digo cómo se lo ha tomado. Ya estaba bastante mosca con lo del motín de Esquilache y todo el lío de las dimensiones que debían tener las capas de los ciudadanos y ahora, las trenzas al paredón. Ha concluído, con cierta dosis de razón, que no hay derecho a que uno no pueda llevar las capas arrastrando o las trenzas hasta el trasero, si le da la gana.
Y encima, que se impongan las prohibiciones manu militari
Ya le he dicho que esas cosas pasaron hace mucho y que no hay porqué preocuparse. Y que, de todas maneras, ella no lleva capa y mis trenzas son virtuales. Podría decirse que estamos relativamente a salvo. Pero no la convenzo. Insiste en que la manu militari sigue existiendo, disimulada bajo leyes, ordenanzas, decretos, manipulaciones informativas, directrices políticas y disciplinas de partido. Y que puede que sea verdad que ya no nos fusilen el cuerpo, pero el alma, nos la fusilan todos los días.
Yo no quiero meterme en esos berenjenales. Que se meta ella, que no tiene que salir a trabajar y puede estar rumiando ideas y hojas de ficus todo el santo día. A mí no me da tiempo sino para ducharme y salir zumbando con el flequillo al viento.
Y por cierto, que hoy no ha sido posible lo del flequillo. Ha amanecido un maravilloso día de primavera en calma total.

***
A mis amigos argentinos, entendiendo por argentinos toda la extensión que Argentina tenía en 1810, decirles que la Cabra y yo sabemos que no fueron sólo las trenzas lo que provocó que Belgrano ordenara fusilar a algunos miembros del Regimiento Patricios, que, por cierto, cumplió 200 años en 2006 y este 2007, recordará su heroica defensa de Buenos Aires.

Regimiento Patricios para saber más.

La distancia, sabes, es como el viento.

"Apaga el fuego pequeño, pero enciende aquellos grandes"
Dicho de otra manera: os echo mucho de menos :(
Vuelvo pronto, espero. Mientras tanto, os doy permiso para que me añoréis :)

Mach 1 versus Trabch 1

Mach 1 era una ilusión que tenían los que se dedicaban a la aeronaútica hace bastantes años. Y la consiguieron. Romper la barrera del sonido, conseguir ese Mach 1, está tan superado que creo que algunos aviones ya van por el Mach 7 y casi nadie le da importancia.
Y es que es mucho más dificil conseguir velocidad en la tierra y, en particular, si hay que conseguirla trabajando.
Estoy en ello, estoy, tranquilos. Como Mach 1 es un nombre registrado, me he inventado ese Trabch 1 (Trabajo a 333 m/s) y un día de éstos consigo hacer todo el trabajo que me echen y que me sobre tiempo para dormir, comer, y hasta para ir con tranquilidad a haceros una visita y charlar un poco.
Y es que la primavera, fuera de El Corte Inglés, es un auténtico martirio, digan lo que digan. Todos mis abuelos adoptados (excepto Teresa) están malitos o muy malitos o peor y no hay otra sino conseguir ese Trabch 1 para ir llegando a todas partes.
Igual me queda tiempo para haceros alguna visita, o resulta que con tanta adrenalina suelta, una noche no puedo dormir y os visito a todos, pero si no es así, que sepáis que ando por aquí, por la tierra, intentando conseguir ese Trabch 1.

La Imaginación toma el Poder

El título es una frase anónima (que yo sepa) que apareció en las paredes de la Facultad de Ciencias Políticas, en París. Mayo del 68, el famoso mayo francés. Es que he estado leyendo el libro "Último Round" de J. Cortázar y hay una parte dedicada a reflexiones y poemas que le inspiraron aquellas fechas. Normalmente decimos la frase abreviando un poco para darle más fuerza impositiva. Algo así:

"¡¡¡LA IMAGINACIÓN AL PODER!!!"

Y sin tantos signos de admiración, es el título de un libro, escrito al alimón por Daniel Cohn-Bendit (el pelirrojo estudiante de todas las fotos), Jean Paul Sartre y Herbert Marcuse, dándole vueltas a las causas y los efectos de aquella explosión de libertad, que luego quedó en poco más que un cólico político. Eso creo, al menos.
Y ya sé que os estáis preguntando a que viene tanta palabrería sobre el siglo pasado.
La culpa es de mi amiga Palabras errantes que ayer, cuando yo presumía, en un comentario en su blog, de hablar bien el argentino, me contestó ésto:
"Argentiñol!!!!! A ver...sólo te salió bien el "che" . Ops! :)"
Hay que ver que desconsiderada es, con lo mucho que yo me esfuerzo en decir "¿viste?", en lugar de "¿has visto?" que sería lo correcto, o "vos sabés" cuando debiera decir "tú sabes".
En un primer momento, os confieso que pensé "¡pues ahora voy y ya no le hablo más, ea!", pero claro, eso es imposible, porque yo no puedo pasar sin Palabras errantes . Pensé un poco más y entonces fue cuando me acordé de Cortázar, y de todo eso del poder y la imaginación.
Así que, por el poder que me otorga el ser la destinataria de la palabra imaginada-inventada por mi amiga, declaro que en este blog se permite comentar en Argentiñol, Uruguañol, Mexicañol, Chileñol, Peruañol, Catalañol, Valenciañol, Gallegañol, Español y cualquier otro idioma susceptible, sin grave daño, de llevar los sufijos "ñol o añol"
Quedan excluidos aquellos idiomas para los que sea necesario cambiar el teclado a cirílico, japonés o árabe porque eso sí iba a ser una complicación.
Y ya sin más, queda inaugurado este pantano, digo, este post.

Etiquetas, y luego contesto a todos :)

Semilla; dejo las imágenes orientativas para mostrar las etiquetas. Si problemas, me mandas una paloma mensajera a los comentarios ¿ok?
No olvides decirle a Mr. Blogger que guarde los cambios.

Mañana, 11 de Marzo en el corazón

Mañana, muchas familias volverán a llorar, si es que han podido dejar de hacerlo en algún momento, por la forma brutal en que perdieron la vida sus hijos, sus padres, sus parejas, sus amigos.
Mañana será un día para que, los que tuvimos tanta suerte como para conservar intacta a nuestra familia, les tengamos presentes en nuestro corazón.
Mañana, será un día perfecto para que les digamos a nuestros seres queridos, lo mucho que significan para nosotros, para reconciliarnos con la vida, para ofrecer consuelo a quien sabemos que lo necesita.
Mañana, recordemos que la vida es sagrada, que la libertad de pensamiento es tan importante como la justicia y que la venganza no ayuda a nadie.
Mañana, seamos conscientes de la responsabilidad que cada uno de nosotros tiene frente a los demás y ayudemos, generosamente, a la convivencia en paz.

Tribus y rituales

Ayer tuve comida familiar. De no muchos, porque cada día es más difícil reunir a las familias, pero suficientes para que salieran a relucir todas esas frases, bromas, muletillas y pequeños ritos que sólo tienen sentido para nosotros; que sólo a nosotros nos hacen reír o ponernos melancólicos. Cualquiera que nos oyera hablar, en momentos puntuales, pensaría que estamos mal de la cabeza o se le quedaría una cara de esas de "no entiendo nada" o de "¡que gente más rara!"
No es que seamos especialmente raros, es que somos una tribu, en esa acepción segunda del DRAE. " Grupo social primitivo de un mismo origen, real o supuesto, cuyos miembros suelen tener en común usos y costumbres"
Podemos suavizar un poco lo de primitivo si queréis, pero tampoco es que me importe ser considerada "primitiva", ni mucho menos. Ya he comentado otras veces que el sentido de pertenencia, es importante para mí. Nadie lo diría, sabiendo también lo mucho que me gusta vivir sola y cómo disfruto de cada minuto libre que obtengo.
Mucho antes de que el mundo fuera global (si es que lo es) estaban las tribus, los clanes o pueblos. Y cuando se dieron cuenta de que había más tribus en el mundo, intentaron diferenciarse de ellas. Así, no era igual la forma en que el apache colocaba las plumas en su cabeza que la forma en que lo hacían los soshones. Por poner un ejemplo muy visto en el cine :)
Y creo que estas cosas perduran siempre, aunque sea a otros niveles. Me llamó mucho la atención saber que en Escocia, esos tejidos de cuadros tan característicos llamados tartán, tenían unos colores y unas combinaciones especiales para cada clan. Si verde con una raya roja, eres del clan McDermott; si rojo con raya verde, del McFarlan. Y en las Islas de Arán, en Irlanda, las mujeres de los pescadores tejían sus jerseis con trenzados y combinaciones de puntos exclusivas para cada familia. Eran de lana blanca cruda, bastante visibles, y permitían saber de qué casa era cada quién. Imagino que todos los paises tienen ejemplos similares en su historia, antes de que la ropa se hiciera en China y las pizzas fueran la cena nuestra de cada día.
No sé si hemos ganado mucho con esto del "todos iguales" A mí me sigue gustando la idea de pertenencia a un clan chiquito, abierto a novedades que traigan una parte del suyo y así nos enriquecemos todos.
Y pregunto ¿Blogger, es un clan? ¿Somos una tribu los grupos de amigos que formamos en esta red? ¿O cuántos de los que nos visitamos tenemos esa sensación de "esta es mi tribu"?

"La Cumparsita" de G. Matos, interpretada por Aníbal Troilo.

Charlando con Teresa II

Teresa se las ingenió para tener cinco hijos en los ocho años que duró su matrimonio.
Su marido murió de repente durante la cena de un día del que ha olvidado la fecha. Ella dice "se cayó así" y deja caer la cabeza sobre la mesa del comedor y relaja el cuerpo, recreando de modo perfecto una muerte súbita. Sucedió poco después de la guerra civil y cuando parecía que todo iba a ir bien para su familia. No eran pobres. Tenían tierras y criaban animales que vendían y hasta un pequeño molino y un horno para hacer el pan.
Por algún motivo, herido tal vez, licenciaron a su marido antes del final de la guerra. Y él volvió al trabajo en el campo, secundado por Teresa.Poco después, la guerra los alcanzó en la zona donde vivían. Y me cuenta.
-¡Tú sabes que desastres pasaban! Ellos venían y se llevaban las gallinas, el trigo, las mulas, lo que les daba la gana. Y tu, chitón.
En este punto, hace el gesto de cerrarse la boca con una cremallera.
-Y no te vayas a creer que unos eran mejor que otros. Todos nos robaban. Y si alguno del pueblo te tenía entre ojos, cuando entraban los suyos, te denunciaba y venían por la noche a llevarte en cueros vivos al campo y allí, pum, pum, te dejaban tieso. Y cuando entraban los otros, lo mismo.
Teresa, me coge del brazo y me lleva hasta el centro del comedor, se echa el fusil al hombro y me dispara varias veces. Casi me extraña no caer muerta.
-¿Y qué te crees, que se quedaban contentos con eso? No, no. Mira tú si eran cafres, que luego ponían a los muertos atravesados en la carretera y les pasaban los camiones por encima. ¡Chacha, que cosa...!
Aquí, se muerde los labios y se lleva las manos a la frente, moviendo la cabeza arriba y abajo.
-Y yo tenía que pasar por el camino ese para llevar la comida al marido que estaba en el campo. ¿Tú ves, así recto el camino con los hombres muertos? Pues aquí junto, estaba mi marido arando. Yo miraba por la ventana antes de salir y contaba cuántos muertos había. ¡Madre de Dios...! Y cogia el hatillo de la comida y así como me acercaba y los iba viendo todos espachurrados, medio me tapaba los ojos. Aquello no era para mirar, no, no.
Teresa se pone una mano en la frente, la baja hasta taparse los ojos, la vuelve a levantar y la baja otra vez.
-Cuando ya estaba allí, topando con uno, levantaba la pierna y daba un paso largo para saltarle por cima del cuerpo sin pisarle. Y al poco, otro y otro. ¡Chacha, aún los estoy viendo..! ¡Terrible, terrible...!
Teresa se ha levantado de la silla y ha recorrido el camino uniendo la acción a la palabra. Veo que intenta taparse los ojos, que sortea los cadáveres como puede, que se tambalea cuando el cuerpo es demasiado ancho para sus cortas piernas.
-¿Y cómo ibas a comer luego con todo lo que habías visto? No podías. No te pasaba ni una miguita por la garganta.
Se lleva una mano al cuello y lo aprieta mientras hace el gesto de intentar tragar. Y se calla. A mí no se me ocurre nada que decirle y callo también. Se levanta, va hacia la ventana y mira sin ver, los ojos fijos en los cristales, las manos cruzadas en la espalda. Me parece que tengo que hacer algo. Me acerco y le pongo el brazo alrededor de los hombros. Es tan pequeñita que nada me costaría cogerla en brazos y acunarla. Pero ella se vuelve de inmediato, me mira y dice:
-Oye, ¿que te parece si vamos a comprar unos calcetines al mercadillo? ¿Tendremos bastante con cinco "ebros"?

Hoy tengo un día de esos...

... en que va a ser mejor que me quede calladita.
Y es que saber, así, de repente, que dentro de cinco mil millones de años, el sol se nos va a comer vivos, me ha dejado sin ganas de nada. Me he puesto a pensar en todos los amigos que se cocerán conmigo cuando llegue ese día, y me ha dado una pena, que para qué os cuento.
Imaginar que dentro de unos pocos eones, todos calvos, es un pensamiento pavoroso. Vamos, la cabra todavía está temblando. He intentado animarla (y animarme) diciéndole que eso no va a pasar; que mucho antes de que llegue el momento, ya nos habrán frito en alguna guerra étnica o religiosa, o que nos habremos muerto tranquilamente, infectadas por un nuevo virus que suelte algún aficionado a la guerra biológica.
Y caso de llegar vivas, quizá no nos pase nada porque como la Tierra se va calentando cada año un poco más, nos habremos acostumbrado a las temperaturas del núcleo solar.
Sea como sea, el mundo lo tiene crudo. Tal vez por eso será necesario cocerlo, digo yo.
Hoy solo estamos a unos 17 grados y la vida continúa su marcha normal; llena de decepciones, alegrías, soledad, amor, amarguras, ilusiones, mentiras y verdades, en un flujo y reflujo que cada cual soportará como mejor pueda, porque vivir vale la pena a pesar de todo. O contra todo; como queráis.
Lo que va a fastidiarme, es si dentro de un par de miles de millones de años, me tengo que ir a vivir a una nave espacial, que es la propuesta más viable para salvar a la humanidad del tueste solar. Creo que no voy a querer ir, se pongan como se pongan.

La sencillez mola...

... ¡pero es aburrida de narices..! dice Ágata, que yo soy incapaz de hablar de forma tan vulgar.
Lo que yo digo es que negro sobre blanco, está bien, pero es monótono. Compensar la monotonía requiere esfuerzos adicionales, como pasarse las horas muertas buscando imágenes, o Youtubes, o cambiando los colores de las letras. Estoy frustrada. Me siento como una mujer de la edad de piedra que se hubiera encontrado un microondas a la entrada de la gruta.
(Aquí, una imagen de la mujer en cuestión, dándole vueltas a un microondas con un palo, por si acaso resulta ser venenoso)
Si quiero ser objetiva (que no quiero) debo reconocer que la nueva versión no está mal. Es más rápida la publicación, el sistema para insertar scripts es mejor también, porque te ahorra andar revolviendo el html de la plantilla (aquí, foto de Trenzas metida hasta las rodillas en el código, linterna en mano) y el sistema de etiquetas me permitirá, en un futuro más o menos lejano, separar las opiniones de la cabra de las mías. En cambio, el modo de insertar los enlaces, es mucho más lento porque no puedes copiarlos todos a la vez. (Aquí, un Youtube de Trenzas copiando y pegando los enlaces uno a uno, dándole como loca al botón Añadir)
Por no decir que hay que rectificar todas las palabras acentuadas, aunque sólo una vez, y que si has cometido un error en la entrada, es mejor borrarla y escribir otra, so pena de volver a pelearse con el html.
Al menos, he logrado volver a poner la música y eso ya es algo.
(Foto del canario compitiendo con la música a pleno pulmón)
También me fastidia no poder centrar o justificar el texto directamente. O a lo mejor se puede y aún no he entendido cómo.

Estado de sitio

Siempre que veáis un buen título en mis posts, seguro que se lo he robado a alguien.

El de hoy es de Albert Camus y me viene de perlas para decir que me siento sitiada, asediada, comprimida y acogotada por la versión Beta. Y que a veces, no queda otra sino rendirse.

Así que le voy a decir a Blogger que, por favor, me cambie a donde le de la gana, pero que deje de asediarme.

Si de buenas a primeras (o de malas a segundas) no sabéis que ha sido de mí, no sufráis :)

Os encontraré de nuevo.

¡Adiós, versión Alfa de mi corazón...!

Charlando con Teresa

De lunes a viernes, dos horas cada día, estoy con Teresa. En mayo cumplirá 90 años. Mide algo más de 1.30 y pesará unos 38 kilos. Lleva un audífono anticuado, usa gafas solo para coser y a pesar de arrastrar bastante la pierna derecha, camina a una velocidad considerable, por no mencionar que vive en un segundo piso sin ascensor y que hay unos cuarenta escalones que subir, cosa que hace al menos una vez al día. Tiene una carita de duende travieso; arrugada como una pasa, la piel oscura, quemada por una niñez y juventud trabajando en el campo, cuidando cabras y aventando trigo, y unas manos fuertes con las que expresa todo lo que no acaba de poder decir con las palabras.

Una vida tan larga, da para mucho escuchar y yo la escucho y aprendo. Hoy hemos hecho jabón. Solo en el recuerdo, claro. Me ha contado cómo se iba guardando cada gota de aceite sobrante y cada trozo de tocino o grasa que no se pudiera comer. Cuando juzgaban que había suficiente se iba al pueblo a comprar sosa. Se encendía un fuego en el corral o en el campo, se ponía encima un enorme caldero, se fundía la grasa, se añadía la sosa y con un palo largo, se removía la pasta constantemente hasta que estuviera a punto. Entonces, se vertía en unos cajones de madera y se dejaba secar. Después se volcaba y se cortaba en trozos del tamaño adecuado.

Pero Teresa no lo cuenta así. Ella se levanta de la silla y se coloca; toma el imaginario palo y da vueltas y vueltas a la inexistente pasta que hierve en el inexistente caldero.

Incluso se ajusta la ropa al cuerpo para que el fuego no la alcance. Se mete en la faena con una viveza y una precisión que te hacen ver lo que ella veía y hacía. Notas hasta el olor de la pasta jabonosa en el aire del comedor. Y cuando el jabón está hecho, seco, cortado y almacenado, se sienta, se lleva las dos manos a la frente y dice: "¡lo que yo habré trabajado..! ¿Cómo estaré viva yo?" Y apreta los labios y mueve la cabeza arriba y abajo y luego de un lado a otro, como si a la vez aceptara y negara el hecho de estar a punto de cumplir 90 años.

Todos los días vigila desde la ventana mi llegada. Cuando me ve aparecer, corre a abrir la puerta y prácticamente, se me echa encima con alguna noticia espeluznante que ha oído o visto en la tele.

-¡Oye...! ¿Tú sabes eso que ha pasado?

-Pues..., no. ¿Qué ha pasado?

-¡Oh.., oh.., cosa tremenda...! ¡Más de cien muertos...!

-¿Dónde?

-Aquí, en un pueblo cerca. ¡Oye, una cosa tremenda, tremenda...!

Y apreta los labios y mueve la cabeza y se va tan rápido como puede al comedor a poner la tele.

-Ven, ven, que ahora lo dicen . ¡Mira, mira...!

La tele muestra unas imágenes del último atentado en Irak.

-Teresa, tranquila. Esto no ha pasado en España, ni cerca.

-¿Ni en Canarias..?

-No, en Canarias tampoco. No se preocupe que su familia está bien. Esto ha sido muy lejos.

-¡Ahhhhhh....! ¡Pobretes...!

Y una sonrisa le aparece en la boca y los ojos le brillan alegres. Su familia está a salvo. Ya puede asomarse otra vez a la ventana a controlar las obras de la calle o relajarse para los ejercicios que haremos a continuación.

Hoy también me ha dicho que esas obras del Ayuntamiento costarán 25 millones de "ebros" y ante la magnitud de la cantidad me ha preguntado si yo sabía cuánto era eso en billetes de cinco.

Es decir, cuántos billetes de cinco euros entran en 25 millones.

Hubiera necesitado a mi amiga Fractal para cual para que me sacara del apuro, pero como no estaba, he tenido que decirle que no tenía ni idea, pero seguro que más de cien. Ante tamaña cifra, se ha llevado las manos a la frente, se ha mordido los labios y ha vuelto a agitar la cabeza en todas direcciones, al tiempo que exclamaba: "¡Qué barbaridad..! ¡Más de cien billetes de cinco...!"

*

The Seasons Op.37a, No.6 'June' de Piotr Ilich Tchaikoski. 3.74 megas. Formato .wma

Diagnóstico diferencial

¿Qué tal, chicas y chicos? Yo bien, gracias. Con un poco de dolor de cabeza, pero no os preocupéis; es por la corona que pesa un..., mucho.

Mientras Trenzas limpia la jaula del canario (y tiene para un buen rato) vengo a contaros el resultado de mis investigaciones. Sí, sí: he estado investigando, que tenía mucha curiosidad por saber que le estaba pasando a Trenzas. ¿Vosotros no la notáis rarita..? ¿Así, como ida..? Bueno, claro; es que vosotros no la veis en persona y quizá no os hayáis dado cuenta. Pero yo, que tengo que sufrirla vis a vis, ya no sabía que pensar. Así que, aprovechando esas series de la tele que están de moda, con muchos médicos y muchos enfermos (prefiero ver la tele que leer enciclopedias) he ido tomando notas y sacando consecuencias. Vi al Dr. House, con su bastón y su pizarra apuntando síntomas y me dije "Ágata, aprende..." Después de unos cuantos episodios ya estoy en condiciones de deciros lo que tiene Trenzas. En realidad, ahora que lo tengo ante los ojos, sé que ya lo sabía, pero no quería darme cuenta. Por no sufrir, que una también tiene su corazoncito, aunque sea una cabra.

Trenzas es una versión Beta. No es la Trenzas definitiva.

¿Qué...? ¿Ya sospechábais algo...? ¿Veis...? ¿A que ya os queda más claro ese comportamiento errático? "Ahora estoy, ahora no estoy, ahora comento, ahora no comento, ahora abro otro blog, ahora lo cierro, ahora limpio la jaula, ahora no la limpio...."

Por no hablar de "ahora te compro las manzanas, ahora te aguantas..."

Lo cierto es que no sé si alegrarme; mientras sea Beta, siempre existe la posibilidad de que mejore y eso da alguna esperanza.

Investigando en su pasado y revolviendo el piso en busca de termitas, parásitos u hongos no comestibles (eso siempre lo manda hacer el Dr. House, mi pariente) encontré unos documentos y creo saber ya cual es la causa profunda de que, a su edad, siga aún en Beta. Ella es la única chica entre 4 hermanos. ¿Os dais cuenta del trauma infantil que eso debe llevar aparejado? ¿Qué contrariedades no habrá soportado? ¿Cómo podría ella vivir una infancia feliz rodeada de coches teledirigidos, Scalextrics, espadas láser y multitud de indios, vaqueros y Séptimos de Caballería? Y ahora, cuando ya todo eso quedaba lejano y la tranquilidad parecía haberse instalado en su cerebro, el desorden llega de nuevo de la mano del nuevo Blogger. La inutilidad de poner orden en el caos infantil que vivió, se ha recrudecido ante parecida circunstancia.

Y es peor, porque aquí no puede disimular que no se entera. Y como la versión Beta de Trenzas no tiene una versión Alfa a la que volver...

Voy a tener que seguir investigando; que no cunda el pánico. A lo mejor, si sigo viendo House, encuentro una manera de llevarla hasta Epsilon y se soluciona todo.

Esto de ser una cabra responsable no resulta nada fácil, la verdad.