Hoy no posteo

No me da tiempo de postear, porque ya mismo tengo que volver a trabajar; que la baja no dura siempre y quiero estar descansada. Así que hoy os quedáis sin post. Me parece que os podéis pasar tranquilamente sin leerme y así aprovechar para ir a la peluquería las chicas, y para ver el canal deportes, los chicos; que la vida no consiste en venir a ver lo que he posteado, o si he posteado.

Además, hoy no hay post, ya os lo he dicho.

Por cierto que, posteado, es una palabra la mar de fea. Recuerda a los postes de telégrafo de antes; esos que salen en todas las películas antiguas con trenes y el protagonista ve pasar los postes a velocidad moderada, mientras en los cristales de las ventanillas, aparece la figura de su amada que le dice adiós con un pañuelito desde el andén. El pañuelito es porque la amada está llorando, ya que el chico se va a la guerra y es casi seguro que lo matan. Y si no se muere, va a ser peor, porque lo pasará fatal cuando vuelva y se encuentre con que la llorosa muchacha, se ha casado con el vecino, un chico millonario que pagó a un sudamericano para que fuera en su lugar al frente. Este vecino es un cara, desde luego, pero ¡anda que la chica..! ¡Ni esperar a recibir el certificado de defunción!

Si el protagonista de la película supiera lo que le va a hacer su amada, seguro que en cuanto llegara a Saigón, iría expresamente a enamorarse de una vietnamita guapísima y le pondría un bungalow precioso para que no tuviera que ir a servir copas a los sargentos -que son unos héroes con muy mala baba - nunca más.

Y serían felices. Por lo menos hasta que perdieran la guerra y el secretario adjunto no quisiera hacerle el pasaporte a la vietnamita con la excusa de que están atacando a bombazos la embajada y los formularios han salido volando por la ventana; que si hay alguna excusa tonta, esa es la que más. ¿Qué les cuesta llamar a la CIA y que falsifique uno en un periquete? Ganas de amargarle la vida al pobre chico, que ahora tendrá que volver solo, sin enterarse de que la vietnamita está embarazada y tendrá un niño precioso al que no conocerá hasta el final de la película. O sea, dentro de quince minutos de film, pero que te harán creer que son 20 años.

Voy a prepararme las palomitas para ver CSI, que hoy es martes y no quiero postear, que si posteo se me va el santo al cielo y llego tarde al primer crimen.Mañana igual escribo un post. O no.

*

Emergiendo, pero poco

¿Sabéis eso que dicen que cuando vas a morirte toda tu vida pasa ante tus ojos? Bueno, pues es verdad.

Estos días, entre fiebres, toses y tisanas, he podido comprobarlo. Vi, perfectamente, aquel día en que me pinché con un clavo en unas caballerizas y me pusieron la vacuna antitetánica; me hizo una reacción malísima y pasé diez días, diez, a base de acelgas sin sal. Y vi el febrón que me dio por la noche del día de mi primera comunión, que yo creí que era porque estaba en pecado mortal (fui a beber agua antes de comulgar) pero resultaron ser unas anginas de campeonato.

Y recordé, con dolores y todo, aquella vez que se me cortó la digestión y estábamos en un camping a treinta kilómetros del médico más cercano que, encima, no estaba cuando llegamos y hubo que hacer otros nosecuantos kilómetros. Y otras cosas igual de malas que no os cuento porque no quiero fastidiaros el día.

También he visto algunas cosas buenas; como cuando fui a recoger mis primeros Reyes. Fue en un pueblo y allí organizaban una entrega multitudinaria en el Casino. Los Reyes Magos se subían a un estrado preparado a tal efecto y SS.MM. iban nombrando a los niños para quienes habían traído alguna cosilla. Y mi nombre no salía nunca y cuando ya estaba segura que se habían olvidado de mí, oigo ¡¡Trenzas...!! y creí que no llegaba hasta el escenario porque las piernas me temblaban tanto que no me sujetaban. Mi padre tuvo que ayudarme a recoger los regalos. Y me fui sin dar las gracias ni saludar ¡Qué vergüenza...!

Y el día de mi boda, que hacía tanto frío en la iglesia, que al bajar del altar y mientras ibamos de camino a la puerta entre besos y saludos ( yo tiritando) una de mis cuñadas me trajo un café con leche y allí mismo, en medio de todo el jaleo, me lo bebí; con absoluta falta de etiqueta, pero sin el menor remordimiento. Y cuando nació mi hermano pequeño, del que me separan quince años. Había estado acompañando a mi madre hasta el último momento antes de que me echaran y me quedé pegada a la puerta de la habitación de la clínica mientras daba a luz. No oía nada y me comía las uñas de impaciencia y de miedo; de repente, un llanto; un llanto de niño. Y tal como estaba, con la espalda apoyada en la pared, me dejé deslizar hasta el suelo y me puse a llorar a mares; de alegría y de alivio.

No sabía que se podían recordar tantas cosas por una gripe de nada. ¡Imaginaos si me da una pulmonía..! Porque os cuento solo una parte. Algunas cosas me las reservo porque no debo contarlas y otras porque no me parece justo machacar a los amigos.

¿Qué cómo me encuentro? ¡Mucho mejor, gracias...! Todavía me duelen hasta las pestañas y la cabra tiene que seguir pasándome los pañuelos, pero en un par de días más, espero estar dando guerra.

Dentro de un rato, voy a vuestras casas a ver que contáis, pero eso después de contestar a los comentarios del post anterior.

Os dejo una canción de esas que vienen bien siempre pero muy especialmente si uno está nostálgico, hay niebla espesa o ha estado viendo pasar toda su vida ante los ojos.

*

"Noches de Moscú" Una canción tradicional rusa. La traducción literal es "Atardeceres de Moscú" pero ¿a quién le importa la literalidad con estas voces? Orquesta y Coros del Ejército Ruso " 2.51 megas. Formato .wma

*

Esta aquí, a punto de descargar

A prudencial distancia

http://unacartaparati.blogspot.com/2005/10/niii-nooo-niii-nooo.html

Lamento deciros que tengo la gripe. Sí, la gripe. Eso que te pone la cabeza como un bombo, los huesos blandos y dolorosos y que consigue que te zumben los oidos y que te lloren los ojos como si hubieras estado cortando cebollas un mes entero.

Este año, a pesar de estar incluida en el grupo de riesgo, no me he vacunado. Los más nuevos de entre vosotros tendréis que leer el vínculo que os he puesto ahí arriba, para saber porqué.

No es que sea importante, pero así me ahorro teclear de nuevo la aventura "vacunera" del año pasado.

He pasado el día en una nube somnolienta, zascandileando del sofá a la butaca, de la butaca a la cama y de la cama al sofá, recogiendo aspirinas por el camino e infusiones calentitas (cosa que odio; las infusiones me gustan frías)

Y ahora resulta que me he despertado y no me puedo volver a dormir. ¡No sabéis como envidio a la Bella Durmiente en estos momentos..! Y no por ser bella, sino por lo otro.

Menos mal que la cabra se ha levantado a hacerme compañía y se ha tomado la molestia de hacerme un buen café con leche, que es lo que me gusta. ¡Que buena chica es Ágata..!

No sé como me las arreglaría sin ella en estos momentos de estornudos y carraspeos. Siempre está ahí alargándome la caja de pañuelos y limpiando el monitor.

¡Que diferente de los gatos y el canario que duermen como ceporros sin ni siquiera una palabra de comprensión en estos momentos tan duros!

En fin, amigos; cuidaos mucho y leed el post desde tan lejos como podáis, por si los virus, que ya sabéis lo propensos que son los ordenadores a coger infecciones.

Y me voy al sofá otro rato, que ya habrá descansado un poco.

*

Estáis escuchando (o no) "Ebb Tide" en versión de The Righteous Brothers.

*

Si quieres descargarla, está aquí.

Hola, me llamo Trenzas...

... y soy bloggoadicta.
(Ahora contestad todos a la vez, por favor)
*
¡Hola, Trenzas..!
*

¿Cómo que no? ¡Pero bueno...! ¿Es que no veis televisión vosotros o qué?

¡Jope..! ¡Pues me habéis chafado el post..!

¿No sabéis que sin una aceptación por parte del grupo, no hay cura posible? Primero, hay que corresponder al saludo y luego, cuando ha expuesto las causas de su adicción y asegura que está arrepentido, aplaudir mucho y decirle, a voz en cuello.

*
¡Te queremos, X!
*
Sí, ya sé que esto no es la tele, pero ¿qué os cuesta fingir un poco..?

Venía dispuesta a contaros, por enésima vez, la razón de mi bloggerismo, porque hay que hacer muchas sesiones para librarse de él. Hay que subirse al escenario y repetir lo mismo una y otra vez, hasta que estás harto de escucharte y decides que no puedes seguir aguantando las tonterías que dices y la vergüenza que pasas mientras los asistentes te contemplan con cara de "a ver si acabas, que luego me toca a mí y quiero llegar pronto a casa para bloggear un rato" Y la verdad es que una también quiere irse pronto a casa para lo mismo.

O sea, que curarse, lo que se dice curarse, no te curas.

Y si no, ahí están todos los bloggoadictos que han vuelto este mes, o que se han sumado a la adicción sin pensar en las consecuencias. ¡Insensatos..!

Os espera el sufrimiento ante la entrada en blanco (¡no se me ocurre nada..!)

Ensanchamiento de la parte inferior de vuestro cuerpo (caderas de bloggero)

Adormecimiento de las piernas (síndrome de ¡no siento las piernas..!)

Dolores de trapecio (eso queda en la espalda) y de articulaciones (artículos o posts malísimos que te salen y que, como los publicas, te critican a muerte)

Reprimendas por llegar tarde a todas partes, o por dejar quemar la cena dos o tres veces en un mismo día.

Y, en fin, otras muchas penalidades que no tengo que contaros a los que habéis vuelto, pero que hay que advertir a los que llegan nuevos. Como Iruna y Sahndrah que se han estrenado en esta adicción, y que puede que no las enganche del todo, o puede que sí.

Quizás un día las veamos ahí subidas, diciendo con cara compungida:

*

Hola, me llamo... y soy bloggoadicta.

*

Bienvenidos todos; los que habéis vuelto y los recién llegados. Y que os sea leve.

*

"Begin the Beguine" de Cole Porter , interpretada por la Orquesta Mantovani. 3.19 megas. Formato .wma

*

Ya la subiré para que la podáis descargar

De las especificaciones

No, si yo no digo nada; si está bien que los productos que compramos traigan su manual de instrucciones completo, en sueco, japonés, neerlandés, finés y, eventualmente, en español.

Ya nos sabemos de memoria esos simbolitos que indican; no planchar, no meter en lejía, veneno, y esa tan necesaria, que hay que tomarse muy en serio; NO LO DEJE AL ALCANCE DE LOS NIÑOS.

Bueno, pues esta mañana he cumplido un sueño que tenía desde hace tiempo y me he comprado una trituradora de papel y de CD´s, porque no me gusta nada tirar facturas, cartas o datos cualesquiera enteros y me paso las horas muertas rompiendo en cachitos hojas y hojas, antes de llevarlas al reciclaje. Como es natural, el artefacto venía con su Manual de Instrucciones y con sus avisos de rigor. Y veo un símbolo que nunca había visto antes y si alguno de vosotros lo ha visto alguna vez, decídmelo enseguida, por favor. Ahí tenéis el aviso, abajo a la izquierda. Ampliad la imagen si pensáis que veis visiones.

*

*

*
Sí, amigos, sí; dice eso. Y con signos de admiración para que uno tenga auténtico cuidado con los gilipollas. Y ahora no sé que hacer porque no estoy segura, al cien por cien, de que no haya alguno entre las personas que, de tarde en tarde, aterrizan por mi casa.

Y no me parece adecuado someter a un cuestionario al cartero o al chico que viene a leer el contador o al técnico de los ordenadores (aunque este último tiene todas las papeletas, la verdad)

"Señor, disculpe ¿usted es gilipollas? No, verá, no se lo tome a mal, es que si lo es y lo dejo pasar, correrá peligro.." ¡Ufff... menudo compromiso..!

Claro que, visto de otra manera, tal vez solo me esté avisando de que no sirve para triturar a ese tipo de personas y que si tengo algún gilipollas en casa, es mi problema, que ella no se encarga.

No estoy segura de nada ya. No sé si devolverla y decir que no me atrevo a usarla porque me da miedo estar incluida en esa categoría y que, cualquier día, me despierte hecha tiras finitas como tallarines.

De momento, creo que voy a poner un aviso en la puerta y voy a tomar como modelo el que está en todas las consultas médicas de este país para que las embarazadas no se sometan a pruebas radiológicas u otras que las pudieran perjudicar.

*

"Si está usted gilipollas, o cree que puede estarlo, póngalo en conocimiento de su médico o digáselo a la enfermera"

*

"Zapatos de Ante Azul" Enrique Guzmán y Teen Tops. 1.92 megas. Formato .wma

*

Era un día así...

... como éste; triste pero sin nada de particular. A pocas fechas de cumplirse el aniversario de la muerte de mi padre (fatalidad que no sé cuando lograré superar) vine aquí a mirar el correo. Entre el spam, un mensaje de una chica: "He estado en tu página, etc. etc..." Pocos son los mensajes que contesto, pero aquel tenía ese "algo" que te dice que hay detrás una persona que vale la pena. Contesté, me contestó, y me metí de cabeza en este lío, del que ya tenía noticia, pero que no creía que fuera conmigo. Pensé en hacer algo útil con él; quería responder aquí las cartas que me llegaban acerca de mi página, porque muchas eran sobre cuestiones generales y se podía responder a varias personas con un solo mensaje. De ahí el título del blog.

A los pocos días, ya le estaba contando mi vida a Blogger; le hablé de la cabra, de mi tristeza en aquella Navidad, de mi trabajo, de las personas que se morían cogidas de mi mano, de los que tenían familia que les querían y de los que no tenían, y de los que, aún teniéndola, se iban de este mundo con mi sola compañía. Eso me torturaba y aún me tortura. También me divertí muchísimo sacando del baúl de los recuerdos cosas escritas de antiguo, con las que nos tirábamos de risa al leerlas los pocos que nos visitábamos entonces. Para eso, hice el otro blog.

Los dos espacios han cambiado bastante, como he cambiado yo; como ha cambiado todo. De una manera gradual, sutil, pero que percibo claramente al leer lo que dejé escrito y compararlo con lo que escribo ahora. Sé que soy la misma, pero de una forma que no entiendo muy bien, también soy otra. De eso, ignoro si tiene la culpa Blogger o si es consecuencia natural del paso del tiempo.

Estos días, hemos hablado bastante acerca de lo que son o debieran ser los blogs; de su importancia o no en esta era ciberespacial; de si deben servir a la información diaria como complemento o sustituto de la prensa escrita y si leeremos nuestros libros en el ordenador, o si todo seguirá como siempre; caducando lo que deba caducar y permaneciendo lo que debe permanecer. Y si queréis que os diga la verdad, me da lo mismo. Las lavadoras, lavan, las neveras, enfrían y los teléfonos suenan cuando menos te lo esperas interrumpiendo el sueño o el feliz descanso sin que nadie se pregunte, a estas alturas, si todo eso es bueno o malo.

Llegará el sosiego también para esta cuestión de los blogs. Y en lo que a mí respecta, como no esperaba nada, la recompensa ha sido enorme. Me siento feliz por haber llegado aquí y por disfrutar de vuestra compañía; de los de antes y de los de ahora; de los que pasáis sin decir nada y de los que me dejáis vuestras palabras; regalos que todos los días os agradezco, aunque no todos los días os lo diga.

Y no me iré hoy, sin darle las gracias, otra vez, a Sherezada, que llegó en el mes más triste para mí, desde el otro lado del mundo, con una caja de sonrisas así de grande.

¡Muchísimas gracias, guagua..!

*

"Amor Gitano" de F. Lehar. Orquesta Golden Strings. 4.36 megas en formato .wma

*

Está aquí, disponible para ti.

Cada uno en su lugar

De un tiempo a esta parte, se nota que estamos perdiendo las señas de identidad y que ahora mismo, ya no sabemos quien es quién en este blog. Yo, desde luego, siempre he sabido quien soy, pero Trenzas, no solo pierde los papeles, sino que se le olvida hasta el protocolo. En este caso, ambas frases no son sinónimas ni equivalentes; los papeles los pierde en la calle y el protocolo en casa.

Pero ya basta de tonterías, que si voy contemporizando, por mor de no discutir, al final vamos a tener un disgusto, que ya hasta el canario se insubordina y anda de huelga de alas caidas; ni me silba cuando paso camino del balcón para mordisquear los ficus.

Convendréis conmigo en que eso ya no puedo tolerarlo. Pase que a Trenzas le haya dado la vena cultural, o la tertuliana, o la sentimental-recordatoria-de-tiempos-pasados; pase que lleve unos cuantos posts sin ni siquiera nombrarme; pase que haya escrito un meme y pase también que pierda el tiempo cambiando plantillas y zarandajas que nadie necesita pero lo que no puedo tolerar de ninguna manera, es que se olvide de mis manzanas.

Así que, esta mañana, le he sacado brillo a la corona y le he dejado muy claro quien estaba faltando a sus compromisos y poniendo en peligro la estabilidad de esta casa.

Luego me ha dado pena, porque se ha puesto a llorar a lágrima viva, pero me he aguantado las ganas de consolarla. Ella se lo ha buscado, por pedante y desconsiderada.

Total, que ha salido zumbando (siempre sale así de casa; zumbando) a por una cesta de manzanas variadas, que no empezaré a comerme hasta que las hayáis visto bien y tengáis idea de las clases que prefiero; que nunca es igual una camuesa que una golden o una verde doncella (que conste que lo de verde doncella, lo he dicho sin mirar a nadie)

Tengo la esperanza de que el rapapolvo de hoy le sirva de escarmiento y se dedique solo a lo que le compete; llevarme en palmitas y no meterse en berenjenales.

Y dicho esto, voy a quitarme la corona y a dar buena cuenta de mis manzanas. ¿Gustáis..?

*

"La Llorona" Versión de Chavela Vargas. Paciencia, que son 5.27 megas. En MP3

*

Dispuesta para descargar, desde aquí.

Cuentos y canciones de cuna

Hace años, mi amigo F. pasaba por el trago de una separación matrimonial; traumática como todas, pero mucho más para él, porque estaba muy enamorado de su esposa. Con esa facilidad que da la comunicación via ordenador (queda para otro momento si se es sincero o no) sin habernos visto nunca, se creó un vínculo muy especial. Él me contaba su drama y yo intentaba serenarle y hacerle sonreír.

Empecé a escribirle disparatados cuentos y a ponerle letras cómicas a las canciones de cuna. Me divertí mucho y creo que a él le sirvió, en algunos momentos.

El "cuéntame un cuento" o "cántame una canción" se convirtió en una petición frecuente. Y allí mismo, en el directo de un canal de IRC, le escribía historias que siempre empezaban con el "Érase una vez.., una linda princesa, un apuesto príncipe, una malvada bruja.." Y todos, o casi todos, acababan felizmente.

Algunas veces, los cuentos tenían que quedar a medias, porque se hacía tarde y al día siguiente, allí estaba F. preguntando "¿y que pasó después?"

Imagino que lo último que se les pasaba por la cabeza a los frecuentadores del canal de IRC en que nos leíamos, es que la cosa fuera tan inocente como eso, porque en cuanto aparecía alguno de los dos, entrábamos en un privado a seguir con nuestros cuentos. Cuentos; en su versión más blanca.

F. se me perdió cuando, en un momento trágico de mi vida, tuve que dejar toda actividad que no fuera la supervivencia; y no sólo la mía, que eso no hubiera sido tan malo. Cuando pude volver, no logré encontrarlo. Siempre he lamentado no saber, al menos, su dirección electrónica. Habría querido explicarle porqué ya no podía cantarle nanas o encontrar princesas para él.

*

"Loco Soñador" Los Tamara, sobre un poema de Rosalía de Castro. 3.39 megas

*

Está aquí , si quieres quedártela.

Un soneto me manda hacer Violante...

Un meme me manda hacer Arare_ . Eso es lo que quería poner en el título, pero se me coló Lope.
Igual que llanos, puedo prometer y prometo y además, juro, que nunca más haré otro, aunque venga la mismísima Violante a suplicarlo. Y este lo hago porque, casualmente, ni siquiera tuve que buscar el disco. Acababan de regalarme un recopilatorio de Nino Bravo. Mi primo es un fan de este cantante y compra todo lo que encuentra de él. Se le ocurrió comprar uno para mí y ahí estaba el estuche con sus dos CD´s, llenos de posibilidades para este invento del meme.
Bueno, pues allá va. Y recordad; ni uno más, que yo no sirvo para esto.

*

Se trata de que hagamos una especie de definición personal a través de los títulos de las canciones de algún solista o grupo musical. ¿Es eso, no? Pues vamos allá.
*
1. Descríbete. Arena de otoño.
2. ¿Qué piensan las personas de ti? Libre.
3. ¿Cómo es tu vida? Voy buscando.
4. ¿Eres hombre o mujer? Elizabeth.
5. ¿Cómo eres en el amor? Un beso y una flor.
6. Describe tu relación con tu pareja actual/futura. Nuestro hogar será el mundo.
7. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental? Cartas amarillas.
8. ¿Dónde quisieras estar ahora? América, América (del Sur).
9. ¿Qué pedirías si te concedieran un deseo? Monalisa.
10. Despídete. Mis noches sin ti.

*

Y ya, cubierta de gloria, pasemos a otro tema. Corto pero importante.

Sherezada, mi amiga e introductora en este mundo blogger, ha cerrado su blog; espero y deseo que sea solo un cierre pasajero y que nos deje seguir participando de su presencia en el futuro.

She, querida amiga, guagua de pelo indomable y descubridora de bichos varios, aquí espero tu vuelta. Dejo tu dirección en Amigos Invisibles, pero no te dejo a ti; tú estás a mi lado.

Y Mc Tower, amigo de largo tiempo, (desde antes del blog) y que parece que no quieres volver de tu día de pesca en Aznalcollar, también te paso ahí, hasta que decidas dejarnos alguna prueba de lo que has pescado.

Serena, también vas derechita a los Amigos Invisibles, pero como a ti te veo varias veces en semana, te lo diré de viva voz.

Don_Tiresias, sabes bien cuanto me gustan los posts que nos dejas y cuanto aprecio y me divierto con tus comentarios. Espero que vuelvas pronto a actualizar tu blog y a visitar a los amigos. ¿Un cafecito mientras esperamos?

*

Y ya puestos... "Monalisa" Nino Bravo. 3.33 megas.

*

Está aquí, si la quieres.

¿Qué leemos las mujeres?

Hace unos meses leí, no recuerdo donde, un artículo que llevaba por título "Se buscan nuevas Corín Tellado" Así; "nuevas" en plural. El titular se justificaba por algo parecido a esto que os transcribo.

" Las editoriales en busca de negocio. Si usted cree tener capacidad para escribir novelas como las de C. Tellado, la escritora más vendida de todos los tiempos, no lo dude y presente sus ideas a las editoriales. Las novelas románticas de baja calidad literaria, son las de mayor consumo entre las mujeres. Tellado, Rosemunde Pilcher, Bárbara Cartland y similares, hacen ganar - y ganan ellas mismas - millones a sus agentes y editores. El segundo lugar para los libros consumidos por mujeres, lo ocupan escritoras del corte de Matilde Asensi, Khaterine Neville y alguna más, que escriben novelas que transcurren en el presente, pero con un tema de fondo anclado en el pasado medieval o más lejano aún, en las que nunca falta un apasionado romance"

Concluía con una relación bastante extensa de colecciones de novelas del tipo ya expuesto y establecía con datos serios, según ellos, que las mujeres leemos un 8% más que los hombres, pero de menor calidad literaria. Por ejemplo: sobre un 58% de lectoras, sólo un 12% leemos Ensayo, Filosofía, textos técnicos o científicos..., etcétera.

Esto requería una investigación; si las mujeres leemos más, los escaparates de las librerías deben mostrar con mayor abundancia los títulos que más compremos. Bueno; he hecho un pequeño recorrido y resulta que en los kioscos, priman los libros mencionados en primer lugar y en las librerías, con mayores fondos editoriales, siempre hay en el mostrador de novedades una mayoría de títulos de los señalados en el segundo bloque. Y también he visto muchas más mujeres que hombres, hojeando o sopesando el interés de alguno de ellos.

Me gustaría decir que no es cierto, pero no puedo. Una cosa es que entre las mujeres que yo conozco lo que se lea sea bastante diferente a eso y otra estar ciega. Y digo conozco y digo mal; tendría que decir entre las más afines. La verdad es que si salgo de mi ambiente normal de lectoras cómplices, me cuesta un mundo encontrar una mujer con la que hablar de autores importantes aunque no vendan tanto. Ir más allá del "Código Da Vinci" el libro más "gordo" de los recientemente famosos, es ya una imposibilidad. Y aún discutir la, para mí, más que dudosa calidad y seriedad del invento, resulta casi imposible.

Está claro que según sea el círculo en que nos movamos cada uno de nosotros, la situación será distinta, pero esto no va de temas particulares, aunque haya puesto mi experiencia como ejemplo. Creo que puede ser la de muchas personas que, como yo, se mueven en muy diversos ambientes, por su trabajo o cualquier otra causa.

Empezando porque en las casas no hay libros. Muchos Holas y Diez minutos; si se es más sofisticada, el Vogue.

Nada me gustaría más que haber metido la pata hasta el fondo con este post y que vuestras experiencias en el conjunto de las personas que conocéis fuera del ámbito afín, me contradigan a muerte. Y tampoco quiero decir que no me parezca bien que las personas decidan pasar olímpicamente de los libros. Lo que sí digo, y esto es una espinita particular, es que haber leído la biografía de Diana de Gales, no faculta a nadie para explicar la Historia de Inglaterra. Quizás vosotros tenéis también alguna "espinita" del mismo tipo.

Acabaré diciendo que este post, es una ampliación a un comentario que dejé en el blog de mis amigas de liter-a-tres y una pequeña explicación de aquellas palabras.

*

"Allegro moderato" Giuseppe Tartini. 4.13 megas.

Hojas amarillas y todo eso

Estamos entrando a galope tendido en la estación de la calma. O eso debería ser. Ya nos hemos vuelto a acostumbrar a las rutinas del trabajo, de los estudios, de las tardes en casa viendo llover o escuchando al viento aullar como un condenado entre las ramas de los árboles, mientras sacamos de los armarios la ropa de invierno y los edredones.

A mí me gusta el otoño. Aún no hemos cambiado el horario, así que cuando me levanto es noche cerrada, la calle es puro silencio y hay algo misterioso en la forma en que va levantando el día, despacito, entre la niebla que llega desde el mar.

En los bloques de enfrente las ventanas se van iluminando como con pereza y cuando se apagan las farolas, a las 7 en punto, parece que aumenta el silencio.

Y te dan ganas de volverte a la cama y seguir leyendo el libro que ayer noche quedó en lo más interesante porque se cerraban los ojos de cansancio. No se puede. El trabajo está esperando y hay que salir. Esta mañana llovía bastante; tanto como para ponerse las botas de agua y comprobar si son tan impermeables como decía el vendedor, metiéndose en todos los charcos.

Me lo he pasado genial chapoteando. Espero que no me haya visto ningún vecino o voy a perder la fama de persona seria. La poca que me queda.

Todo eso y leer. Leer mucho, sin distracciones de familiares aterrizando de improviso, sin interrupciones por fiestas de barrios, fuegos artificiales y cánticos de madrugada, cuando la juventud, en vacaciones, pasa por esta calle camino de las playas para acabar allí la fiesta.

Y encontrar lo nuevo en lo visto mil veces. Esa otra cara que tienen las cosas cuando hace tiempo que las miras sin verlas realmente.

Las tardes que estoy en casa, como hoy, en silencio, sin nada urgente que me reclame, sin que nada importante haya quedado por hacer, me reconcilio conmigo misma y, algunas veces, hasta me perdono los errores cometidos.

No sé cuanto durará, pero ahora mismo, estoy en paz.

*

Y hablando de nubes...

Las nubes dan mucho juego. Hay nubes románticas, nubes despistadas, nubes amenazadoras, nubes de azúcar, nubes que parecen corderitos lanudos y nubes de mentira como las que dejan los aviones al romper el cielo.

También podemos estar en las nubes, ponernos por las nubes, subir los precios hasta las nubes, elevar a alguien hasta las nubes, andar entre nubes todo el santo día y caernos de las nubes.

Y hay más; nubes de pájaros, de insectos, de gente, de polvo o de humo.

Si trabajas con piedras preciosas, encontrarás alguna que otra nube que oscurecerá su brillo; puede que el oculista nos diga que tenemos una nube en el ojo y si tuviéramos unos ochenta años, seguramente tendríamos un chal tejido con agujas para envolvernos la cabeza al salir del teatro, al que llamaríamos nube.

Algunas nubes dan mucho miedo; nubes radioctivas, nubes químicas, nubes electrónicas, nubes ardientes, nubes artificiales...

Y están las de verdad; cirros, cirrocúmulos, cirrostratos, altocúmulos, altostratos, nimbostratos, estratocúmulos, estratos, cúmulos y cumulonimbos. Añadid las que me haya dejado y me ayudáis a refrescar la memoria :)

Pero había una nube especial en la que yo confiaba; era una nubecita azul suspendida solo unos pocos metros sobre mi cabeza. En esa nubecita podía apoyar una escalera e imaginar que iba subiendo peldaños, despacito, sin perderla de vista, sin mirar abajo nunca y pensando en lo agradable que iba a ser llegar y dejarse caer entre sus almohadillados vellones. La idea era que antes de lograr llegar a la nube, ya te habías dormido porque eso es un ejercicio de relajación para cuando cuesta conciliar el sueño.

Esta noche he perdido la confianza en las nubes que se dejan alcanzar por una escalera. Tenía que haber sabido que no se debe creer a nadie que te ofrezca un paraíso en las nubes.

Me apuesto cualquier cosa a que voy a pasar un día de nubarrones iracundos y muertos de sueño.

Con el alma en una nube...

... y el cuerpo como un lamento
viene el problema del pueblo;
viene el maestro.
El cura cree que es ateo
y el alcalde, comunista,
y el cabo jefe de puesto
piensa que es un anarquista.
*

En su momento, Patxi Andión, compuso esta canción en homenaje a los maestros que, como todo intelectual, se lleva la peor parte en cualquier conflicto; especialmente si el conflicto es una guerra civil.

Este post no va de partidismos ni de "buenos y malos" porque de eso, hay en todas partes. Desde que el mundo es mundo, dondequiera unos pretendieron imponerse a otros por la fuerza de las armas, se quemaron las bibliotecas, se mató a los sabios, se derribaron los centros religiosos, se demolió la historia guardada en los museos y se intentó pulverizar cualquier idea que no fuera la de los vencedores.

Ahora mismo, en muchos lugares del planeta, en este país también, los enseñantes se enfrentan a una especie de "acoso y derribo" en su trabajo. Algunos de vosotros lo sabéis por experiencia.

Ya estamos pagando un coste que no nos podemos permitir. A la cola de Europa, nuestros niños.

Hace solo 15 años, los estudios que se hacían sobre el tema, situaban a los alumnos españoles por encima de casi todos esos países y de los Estados Unidos de América.

¿Hemos perdido la brújula? Y si es así ¿cuándo vamos a recuperarla?

¿Necesitaremos llegar a un "Farenheit 451"?

La cabra dice que me estoy poniendo tremendista, así que lo dejo aquí. Pero voy a ir aprendiéndome de memoria "La Providencia" de Séneca, para que Ella nos libre de males peores.

*

"El Maestro" de Patxi Andion. 2.99 megas

*

Al comenzar el blog...

... hace casi dos años, escribí un post que titulé "Música que me contaban" en el que refería las primeras experiencias que recuerdo con la música clásica. Aquí lo amplío un poco.
Mi abuela mallorquina era una especie de Enciclopedia viviente. Y además, se abría justo por la palabra que necesitabas comprender, añadiendo todos los enlaces relacionados. Como la Wikipedia, solo que sin Internet.

"Pedro y el lobo" de Serguéi Prokófiev, fue el principio del encantamiento. Detrás estaban las estepas rusas, los correos del Zar, los húsares, los mujiks, los cosacos y los hermanos Karamazov. Y estaban las historias de amor y de guerra que discurrian bajo intensas nevadas y al amparo de bosques frondosos o en el desamparo de taigas desiertas. Una audición de media hora, podía convertirse en todas las horas libres de muchos días, soñando bajo los cielos de Rusia.

Luego, otro día, eran los Nocturnos de Chopin y era la enfermedad, la muerte prematura, el romanticismo de su amor por George Sand, que no era un hombre, sino una mujer llamada Amandine Aurore Lucie Dupin, pero que llevaba sombrero de copa y pantalones y que, mi abuela pensaba, que nunca amó mucho al buen Fréderic, aunque no la culpaba del todo porque había oído que el "buen chico" maltrataba a Amandine de vez en cuando. Y también era Polonia y los bisontes de Bialowezia, los únicos europeos. Y más tarde Varsovia y su ghetto.

Y así, de música en música, de cuento en cuento, de historia en historia, la vida y los paisajes de otros se cuelan bajo la piel y te estructuran.

En lo que se refiere a la música, me ha quedado un amor incondicional por la del norte de Europa y especialmente por eso que llamamos música descriptiva, donde te basta cerrar los ojos para ver como el río Moldava nace y crece imparable hasta encontrarse con el mar; para viajar con los gitanos húngaros hasta España; para extasiarse con los emigrantes al avistar un nuevo mundo, mientras su corazón canta la melancolía por lo que deja atrás.

Sé que he tenido mucha suerte; que "lo que soy y lo que tengo", lo poco que es, sería sólo "sombras de la China" (como dice Serrat en su magnífica canción) sin las personas que me enseñaron, desde muy pequeña, como ver un poco más allá. Y sin las que aún me enseñan, día a día.

No puedo pagar una deuda tan grande, pero puedo decir ¡gracias...!

Nosotros, el pueblo...

No, que no os voy a transcribir la Carta Magna de los USA. La frase me vino a la cabeza cuando, el otro día, en la TV, vi salir de la cárcel a una implicada en el "Caso Malaya", uno de los más grandes casos de corrupción político-municipal desde.., bueno, no es que haga mucho tiempo. Hay una especie de epidemia que ataca a los munícipes-políticos-mandatarios, en todo el mundo y que consiste en quedarse con el dinero de los contribuyentes; cuanto más, mejor; seguro que en vuestro país, conocéis a unos cuantos.

Prosigo: todos pudimos ver que la Primer Teniente de Alcalde de Marbella, Isabel García Marcos, salió de la cárcel, después de pagar una fianza de 60.000 euros, cantidad que cualquiera de nosotros lleva en la cartera para ir de compras, con una gran sonrisa en los labios; muy puesta en su papel de "todo esto es un pequeño error"

Cuando un periodista le preguntó acerca de su culpabilidad o inocencia, dijo algunas sencillas palabras que remató con esta frase " Bueno, yo soy universitaria, tengo dos masters y algún ahorro"

La cabra, que ya ha vuelto, y yo, nos miramos perplejas. ¿Qué había querido decir la señora García Marcos? ¿Que nadie está mejor preparado para robar al erario público que las universitarias con dos másters? ¿Que si no eres universitaria y no tienes dos másters, ni se te ocurra cometer un delito, porque no te quedas seis meses en la cárcel, como ella, sino toda la vida? ¿Que en las universidades enseñan cómo desfalcar y se perfecciona una haciendo un par de másters? ¿Lamenta la señora García Marcos no haber hecho un Doctorado que, previsiblemente, la hubiera enseñado a evitar que se descubriera el delito?

Ágata y yo debatimos largas horas acerca del asunto. No nos dejaba dormir la preocupación, porque si bien es verdad que a ninguna de las dos nos han ofrecido formar parte del Ayuntamiento, no hay que descartar del todo la posibilidad, siquiera sea como bedeles. Y no estamos preparadas; no hemos hecho ni un máster pequeñito.

Nosotros/as, somos el pueblo y al pueblo no le está permitido quedarse con miles de millones. El pueblo, que trabaje y se aguante, que pague los impuestos y que se caliente la cabeza para llegar a fin de mes, que es lo suyo y que no se ponga a criticar las actuaciones de las personas que se dedican a aumentar su calidad de vida, aligerándole el peso de los bolsillos.

Nada me extrañaría que, dada su excelente preparación, saliera impune de todo, aunque el sumario del caso, que hoy hemos empezado a conocer en prensa y televisión, dice unas cuantas cosas; suficientes para que me encerraran a mí.

Que quede claro que, de momento, la señora García Marcos, sólo es "presunta culpable"

Supongo que el Juez la ha tenido entre rejas y ha pedido una fianza, porque es un machista que odia a las universitarias "masterizadas"

*

"Yo soy el dueño de todo" Jorge Cafrune nos describe los derechos de "nosotros, el pueblo" en 3.02 megas

*

Descarga esta canción desde aquí