La felicidad

"Si a un estado carente de dolor se agrega la ausencia de aburrimiento, entonces se ha alcanzado en lo esencial la felicidad terrenal; todo lo demás es quimera"

Arthur Schopenhauer

***

Que fácil parece conseguir la felicidad así enunciada. Y lo es. Nuestro problema con la felicidad es que no nos conformamos con lo "que es" y siempre queremos que sea "otra cosa". Algo que no tenemos y probablemente, algo que no necesitamos.

Pero Schopenhauer vivió entre 1788 y 1860 y no sabía nada de la tortura de vivir en esta época. Llevamos la catástrofe en los bolsillos y no podemos deshacernos de ella.

Ni del aburrimiento; una masa pegajosa semejante a un chicle que nos masticara el cerebro.

Conseguir la felicidad ya no es así de sencillo.

¿Se acabaron las entradas para el concierto del grupo "No me pises el codo que me duele el esternón"? Una desgracia de tirarse por los suelos.

¿No funcionan los remontes para subir a la estación de esquí? De llorar a lágrima viva.

¿Se estropea la tele a la hora del derby Villacuarto-Villamitad? Eso no hay cuerpo que lo resista!

Se nos rompe una uña, el móvil se queda sin batería, el ascensor se estropea, se funden las bombillas, gotean los grifos, los vecinos molestan y los camiones de la basura no nos dejan dormir.

La lista de desgracias que nos afligen es inacabable.

¿Exagero, verdad? ¿Seguro..?

No niego que esas situaciones son causa de dolor y aburrimiento para muchas personas y que eso les impida alcanzar la felicidad tal y como la formulaba Schopenhauer.

Lo que me intriga es saber como hemos llegado hasta ahí.

Porqué no somos capaces de tener paciencia con la vida y sus inconvenientes y nos negamos a buscar alternativas para cuando suceden.

Porque haberlas, hailas.

Música, de nuevo..

Un dia duro.
Mejor escuchar a Juan Manuel Serrat en una de esas canciones para cerrar los ojos y no pensar más que en lo que transmite.

... las manos del sueño

siempre traen un sueño

de la mano..

*

Sombras de la China

Acabando un bonito día

Con vuestro permiso, esta pequeña historia es, de manera especial, para Gaddira.
*

Dicen que una vez, un nutrido grupo de sabios lingüistas se reunió para decidir en que idioma las dos palabras más utilizadas entre los enamorados, "te quiero", se pronunciaban de una forma más musical y dulce.

Las discusiones no tenían fin. Todos cantaban las alabanzas de su propio idioma, pero conscientes como eran de sus responsabilidades, concluyeron que:

El te quiero castellano, era rotundo y sonoro. Pero no dulce.

El ti amo italiano, era bonito, pero quedaba un poco corto y desangelado.

El love you inglés, no estaba mal, aunque era demasiado formal.

El je t´aime francés, era demasiado rápido. No tenía "calado".

Y así fueron escuchando y opinando los sabios acerca de idiomas y dialectos de todo el mundo hasta que llegaron al catalán. Y su decisión fué unánime. La mas dulce manera de decir esas dos palabras que mueven el mundo, era en catalán.

T´estimo

Aquellos de vosotros que no habléis el idioma, probad a decirlo marcando apenas la tilde y alargando un poco la ese. Y en voz baja. Cuidado a quién se lo decís. El efecto es fulminante.

*

Me habéis regalado entre todos un cumple precioso y os doy las gracias en mis dos idiomas; materno y paterno.

Os quiero y us estimo.

La Música es...

Palabras de Amor. Una versión preciosa cantada por Amaya Uranga y Joan Manuel Serrat.

Es que estoy un poco blanducha con eso del cumple y tal.. :)

Ya sabéis: IExplorer y cerrar el blog o quitar los altavoces para dejar de escuchar.

También podéis ponerme una mordaza, pero no creo que sirva de mucho.

Ay...! Cómo pasa el tiempo..!

Me parece que era ayer cuando nací. No es que recuerde el momento exacto, pero vamos, que me parece poco tiempo, y en cambio..., hace más. Más tiempo. Es decir que han pasado algunos años.

Es que es mi cumple. (No, no os digo cuántos, no insistáis) Y me sigue pareciendo ayer cuando mi padre me llevaba de la mano y yo tenía que andar de puntillas si quería que los pies me llegaran al suelo sin soltarle.

El día que hice la Primera Comunión, después de comer me subió la fiebre a 40 grados. Todavía no sabemos porqué. Entonces pegué el estirón, como decía mi abuela, y pude dejar de balancearme desde la mano de mi padre. Incluso creo que le llegaba al codo. Decir para evitar confusiones que mi padre era alto pero no un gigante. Era yo la enana.

Con mucho esfuerzo y colgándome de las puertas tres veces al día, logré llegarle al hombro y dejé de preocuparme. Ya podía ingresar en las Fuerzas Armadas si quería porque había alcanzado la altura mínima. Ufff...! Que descanso saber que puedes servir a tu patria si te requieren para ello.

A cuenta de esto último quiero decir que me parece injusto que para matarte a estudiar nadie te pida una altura específica, ni te paguen un céntimo. Al revés. Tienes que pagar para que te maten.

O sea, que es mi cumpleaños. Genial! Mi madre, en el balneario, aquí cerquita, en Orense. El bucanero, como siempre, en viaje de negocios. El Nobel, pontificando por ahí, y el bombero-jesuíta en Torrevieja de marcha. Voy a tener una preciosa cena familiar con mis dos gatos.

¿Y lo que me ahorro, que?

"Nena, que se te pasa el arroz..." "Que a ver que día nos dices que..." "¿Y que fue de aquel Paco que parecía..?" y "¿Nadie a la vista...?"

¿Sabéis que os digo...? Que me alegro de cenar con mis gatos tal día como hoy.

Caprichos que tardan

Son tres megas y algo. Paciencia..!

Esto es eso. Un capricho que tenía desde hace tiempo.

Sé que mis caprichos son tontos, pero ¿que queréis? Es un niño.., digo, una niña.

De momento solo se puede oír si tenéis el maravilloso Windows Media. Ya arreglaré eso un año de estos.

Y os dejo que adivinéis...

Ya la habéis adivinado, seguro. La canción es de Zaret y North y esta versión la interpretan The Righteous Brothers, que a pesar de lo que su nombre indica, no eran hermanos. Bill Medley y Bobby Hatfield, alcanzaron gran notoriedad a partir de los años 60 (del siglo pasado) interpretando una música que era más habitual escucharla en voces de cantantes de color.

Su estilo se conoció como "el soul de ojos azules" y esta canción que os he dejado aquí, Unchained Melody, la grabaron en 1964. El dúo se deshizo el 6 de noviembre de 2003 al morir Bobby Hatfield.

Espero que todo este rollo, no os haga apreciarla menos :) Los escucharéis más por mis blogs, a menos que decidáis quitar el volumen, porque no tengo reparo en decir que me encanta el soul...!!!

Y una rosa

San Jorge. Un libro y una rosa.

Al principio, la rosa era para las chicas y el libro para los chicos. No estaba muy bien visto regalar flores a un hombre y, por otro lado, a las chicas maldita la falta que les hacía un libro para planchar camisas o similares menesteres.

En casa también se hacía así. Yo ponía mi rosa en su florero y me iba a quitarles los libros a mis hermanos. Era un arreglo perfecto. Ellos no se veían obligados a leerlos con la excusa del robo y yo no pedía más libros para ese mes.

Que recuerde, nunca me reclamaron por el expolio.

Y es que en casa somos muy considerados los unos con la otra en materia de libros.

Con el paso del tiempo, las cosas han cambiado. Ahora sí se regalan libros a las chicas. Y un libro es un libro. Aunque sea uno de esos titulados "Consigue ser la más popular de la clase en 7 días y 2 horas", hay que leer para enterarse. Y eso es positivo.

Una vez se ha leído uno entero existe la posibilidad de querer leer otro.

Creo que el mayor inconveniente para desear tener y leer libros estriba en la cantidad de polvo que acumulan. He llegado a esta conclusión porque cuando alguien viene por primera vez a mi casa y ve la cantidad de ejemplares acumulados, y no solo en las estanterías, lo primero que dice es, " Pero ¿como lo haces para quitar el polvo...?".

No les digo que ni se me ocurre hacer tal cosa. Quizá no volvieran nunca.

23 de Abril

Día Mundial del Libro.

La idea es española. Más concretamente valenciana. Un editor de esa provincia pensó en la posibilidad de dedicar un día a las letras y eligió para ello el día 7 de octubre, tomándola como probable fecha del nacimiento de Miguel de Cervantes y homenajeando así a nuestro escritor más reconocido. Eso fue en 1926, pero en 1930 y ante las dudas surgidas acerca de la autenticidad del día, se decidió cambiarla por la de la fecha de su muerte, que sí estaba bien documentada y se añadió a esa commemoración la de William Shakespeare, que falleció en el mismo día de abril del mismo año.

Solo que esto último no es exacto.

La difusión y creencia de que estos dos geniales literatos murieron en la misma fecha, parte de un error de calendario que sancionaron algunos comentaristas de la obra de ambos escritores y que refrendó definitivamente Victor Hugo, en su obra "William Shakespeare"

Cervantes murió el 23 de abril de 1616, de acuerdo con el calendario gregoriano.

Shakespeare murió el 23 de abril, de acuerdo con el calendario juliano, que llevaba 11 días de retraso respecto al anterior. (Inglaterra; siempre en vanguardia) Ajustando las fechas nos encontramos con que Shakespeare murió el 4 de mayo. Del mismo año, eso sí.

Más allá de la anécdota o curiosidad, no creo que tenga la menor importancia, que nacimiento o muerte commemoramos. Lo que importa es que haya al menos un día en el año en que se nos recuerde a bombo y platillo que los libros EXISTEN y que para acceder a ellos, no es necesaria más tecnología punta ni más conexiones que saber leer.

Me reconozco lectora apasionada, a veces compulsiva, a veces maniática pero lectora "a machamartillo". Soy un peligro en una librería. Y mientras mi biblioteca se llena, mi ropero se vacía y va a llegar un momento en que tendré que decidir, a la hora de salir, si me pongo las Obras completas de Borges o las de Huxley, que vienen en un papel cebolla muy mono.

En fin...

Escobas de primavera

En vuestra provincia, país, planeta o donde quiera que esté vuestra "solución habitacional", no sé si es primavera. Aquí sí. Una primavera que da pena, pero no podemos llevarle la contraria al calendario. Es primavera y punto.

Antes, primavera se escribía con mayúscula. Primavera. Estaba justificado porque las cosas eran muy diferentes a como son ahora. Era como salir de la oscuridad y meterse de lleno en la vida. Para empezar se organizaba un gran baldeo en la casa. Fuera las alfombras y las cortinas espesas, fuera los edredones, mantas gruesas y sábanas de franela, que pasaban al fondo de los roperos o "al cuarto de arriba" con sus correspondientes bolitas de alcanfor para que no se apolillaran.

Fuera los abrigos, los guantes de lana, las botas forradas y las zapatillas de piel. Todo quedaba debidamente enfundado en sus bolsas y relegado al armario de la ropa de invierno. En Primavera, no se necesitaban esas cosas tan engorrosas, porque el sol lucía, los chaparrones de abril llegaban puntuales, pasaban pronto y ¿quién necesitaba más que la chaqueta de punto que nos había tejido la abuela? Nadie.

Lo que con mayor fundamento justificaba la P mayúscula, era el comportamiento de la vida, que también llevaba mayúscula. Vida. Sabías que la Primavera estaba al caer porque la Vida se volvía verde y estruendosa. Los pájaros no paraban de cantar y de volar en todas direcciones buscando donde anidar, las plantas crecían como locas y competían por ver quén conseguía tener más hojas o más flores y era necesario comprar macetas más grandes que contuvieran esa pujanza de raíces. Las bicicletas hacían acto de presencia y la salida del colegio era un estallido de risas, gritos emocionados y chaquetas arrastrando por el santo suelo.

¿Que ha pasado? No, no son solo años. Es que estamos más tristes. Y con razón.

Los niños ya no gritan de alegría cuando salen del colegio. Salvo honrosas excepciones, berrean para que "sus" adultos les compren la "chuche" de moda o el último capricho del que tengan referencia. Los pájaros no tienen ramas donde anidar porque la brigada municipal hizo la poda a primeros de marzo y aún no les ha brotado ni una hoja. La ropa de invierno no puede guardarse porque un día sí y otro también, las temperaturas nos dan un susto de pulmonía. Y las plantas están más agostadas que en agosto, endebles y sin ganas de nada.

En la calle se habla de "depresiones estacionales", alergias de todo tipo, dietas de adelgazamiento y del crucero que se piensa hacer en verano, caiga quién caiga y cualesquiera sean los intereses que haya que pagar al banco por el crédito que se pedirá para el indispensable viaje.

A pesar de todo eso, aún queda esperanza. Los regidores de esta ciudad, conscientes de los problemas que la falta de una auténtica primavera, como las de antes, genera en la población, han decidido poner algo de su parte. A partir de hoy las escobas de la brigada de limpieza son verdes. Verde primavera, desde el palo hasta el cepillo.

Algo es algo y por algo se empieza.

Clarines de guerra

O de como unos comentarios sobre pintura pueden desencadenar una catástrofe.

Espero, por su bien, que Eva (ver dos posts más abajo, por favor), no haya dejado en mi libro de visitas su auténtico e-mail.

Sabía que me pasaba un tanto cuando se me ocurrió darle una respuesta y solicitarle una obra de arte. Pero que queréis..! Una es humana, tiene inquietudes artísticas y no quería perder semejante oportunidad.

Desde ese día hasta hoy han caído en el buzón 43 correos a mi favor, amén de los dejados en el libro por mi abanderada Daniela y su segundo La Lokilla.

Creo que voy a ganar esta guerra y que Eva tendrá que rendirse y enviarme sus pinturas. De paso aprovecharé para concederme la Medalla al Mérito Militar y tangpoco la devolgveré, que mire usted, una no tiene menogs mérigtos que el Ministro de Defensa.

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Si navegas con IExplorer, estás escuchando "Ne me quitte pas", de Jacques Brel. Cierra el blog para deshacerte de la música. También puedes bajar el volumen; no está prohibido.

Desbarrar en seco

Lo reconozco sin ambages. Me encanta desbarrar. Me divierto como una enana yéndome por los cerros de Úbeda a nada que se me presente la ocasión. Y eso que nunca he estado en Úbeda y no sé si disfruta de cerros por los que descerrobarrarse a gusto.

A lo que iba: hace unos días estuve visitando el blog de un amigo que hacía una reflexión acerca de la palabra "metrosexual", explicaba el origen de la misma y proponía desencorsetar el diccionario añadiendo palabras de nuestra invención.

Se me ocurrió una de inmediato, acorde con mi condición:

MAJARETABILIDAD>>cualidad de majareta.

Pero, ya puestos, ¿porqué pararse ahí?

MAJARETIZACIÓN>>acción y efecto de majaretizar.

MAJARETEAR>>presumir de majareta en el extranjero.

MAJARETEÑO>>natural de Majaret, pedanía anexionada a los cerros de Úbeda.

MAJARETIN>>majareta de poca entidad>>cría de majareta.

MAJARETICIDAD>>cualidad que poseen los majaretas para estar cada día un poco peor.

MAJARETEMEARSE>>cachondearse de los majaretas hasta el extremo de hacerse pis.

Hasta aquí llegó el desbarre. Estoy ya un poco desmajaretizada porque me está dando un ataque de sueño.

Hasta mañana...!

Crítica constructiva

Hoy tenía este mensaje en el Libro de Visitas de mi página web. Tiene una cierta "gracia", ya veréis.

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Mensaje:

La verdad yo buscaba algo magico,q te adrentara en un mundo de sensaciones y climas diferentes,y me encuentro esta puta mierda para subnormales,ya puedes empezar a poner mejores ilustraciones porq las q hay las pinto con el coño y me salen mejor, keremos imagenes con mas expresividad y mensaje y no esa mierdecilla.Muchas gracias,seguro q ni me leereis,pero si hay un libro para firmar se supone q es para dar la opinion,pues eso hago,simplemente para q se tenga en cuenta.Por cierto la pagina en la q sale la escritora puede ser mas ortera de cojones.

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Sobrecogida de espanto por mi ineptitud, he contestado lo mejor que he podido.

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Mensaje:

Querida Eva; no sabes como lamento que hayas perdido tu valioso tiempo navegando por mi página. Por favor, te ruego me envíes en cuanto puedas, alguna muestra de lo que pintas con esa parte tan especial de tu cuerpo. Fírmala, a ser posible con tinta, para que se respeten tus derechos a la propiedad intelectual.

Te pido perdón por no haber sabido satisfacer tus necesidades y por haberte obligado a ver mi web. Prometo enviarte, pagándolo de mi bolsillo, un dispositivo que te permita salir huyendo a toda velocidad si, por desgracia, aparezco otra vez en tu monitor. Dejo tu mensaje bien a la vista para que lo tengan en cuenta los pobres incautos que pensaban perder aquí algunos minutos. Les será de gran ayuda.

Muy apenada por haber caido tan bajo, te envío un atento saludo.

Trenzas

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Ahora me arrepiento de haberle dejado respuesta. Quizá se enfade y nunca me envíe ese dibujo que pensaba hacer con el... eso.

Viaje al centro de los blogs

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Claro que vivimos en un mundo
en el que nadie es
quien dice ser.
Y si no me creéis, preguntadle entonces
al substituto o substituta que comparta
con vosotros
su soledad particular.

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Este fragmento de un poema de Roger Wolfe ilustra perfectamente bien el resultado de mis viajes por los blogs. Viajes que llevo haciendo hace unos cuantos días porque quería saber más de mí a través de los demás. Y no es que crea que estemos intentando engañar a nadie ni engañándonos nosotros, al menos no de mala fe. Y sé que muchos diréis que de soledad nada; que estáis rodeados de gente que os quiere y os acompaña. Y será cierto. Y no seré yo quién lo ponga en tela de juicio.

Pero, ¿y si vamos un poco más allá?

¿No está sola con su deseo de ser escritor/a la persona que parafrasea a otros autores y nos entrega los textos como suyos? Fijaos que no he dicho "plagia", porque no es eso.

¿No está solo con su deseo de quitarse los demonios el que critica destructivamente cuanto no se ajusta a su pensamiento?

¿No está solo el deprimido, el carente de ilusión, el que se sienta ante el teclado para confirmar que existe?

¿No estoy sola yo, que vengo a dar salida a mi necesidad de alegría y de ser/estar como una cabra?

La soledad no estriba en no tener gente alrededor. O al menos no me refiero a esa clase de soledad. Hablo de la soledad que se siente cuando no puedes, no conviene, no es adecuado, manifestarte como eres en toda ocasión. Y esa carencia todos la sufrimos porque no es posible ser uno mismo todas las horas del día.

Y si me equivoco, pues ya sabéis. Capón y a escribir cien veces "no diré mas tonterías".

Emociones

El tráfico estaba cortado hasta para los peatones. No quedaba sino pararse a ver que pasaba. Y lo que pasaba era un desfile. Camino de la iglesia ante cuya puerta iban a bendecirse los animales.

No es el día en que se hacía tradicionalmente. Supongo que priman otras cosas; mejor tiempo (teórico), mejor día de la semana, más turistas...

Ha sido estupendo que me obligaran a pararme. Solo he alcanzado a ver un par de carretas adornadas, con tiros de hasta seis buenos percherones, anchos, poderosos, con largas crines rubias y una mini carreta tirada por ponys. Luego, cerrando el desfile, quizá unos ciento cincuenta caballos, más o menos airosamente montados. No es que fueran muy espectaculares, la verdad. Caballos de picadero, de Escuelas Hípicas, como rezaba algún rótulo pomposo, todos ellos hartos de tener paciencia con los aprendices y de tener que estar demostrando a cada momento que son "buena gente".

Algunos jinetes, vestían zahones y botas y sombreros camperos. Por cierto que, al verlos, alguien ha dicho "mira, caballos andaluces..!", confundiendo el disfraz del jinete con la raza del caballo. En cambio, al desfilar uno que llevaba un jinete vestido de Curro Jimenez, nadie ha dicho ni mú. ¿Habran tenido miedo de que sacara el trabuco?

Ha habido también algún intento de mostrar pericia en la doma y nos han obsequiado con algunos pasos laterales y algún conato de caracoleo.

Me he divertido y hasta me he emocionado. ¿Os imagináis tantos caballos por el asfalto? Oírlos piafar, el repique de las herraduras en el suelo, verlos levantar esas cabezas preciosas y hacer volar las crines por el aire..?

Caballos. Poseidón los creó de la espuma de las olas y les dió forma con su tridente para regalárselos a Afrodita, diosa del amor.

Añoranzas

Ah..! Como añoro aquellos tiempos del Windows 95, cuando cada media hora salía una ventana anunciando;

WARNING.! FATAL ERROR IN FILE

Todo ha cambiado para mal. Ya no hay emoción. Ya no pegas un salto en la silla cuando ves aparecer en Windows XP avisos tan sosos e incomprensibles como este;

La aplicación ha fallado al inicializarse debido a que la ventana se ha cerrado.

Es decir, que no puedo abrir una aplicación porque, en un rapto de locura, la he cerrado.

Windows XP está al cabo de la calle del estado mental de sus usuarios y sabiendo que en algún momento meteremos la pata y cerraremos alguna aplicación, ha puesto esa ventanita de aviso para recordarnos lo que no debemos hacer.

Ya solo falta otra ventanita que diga algo así:

Windows XP no incluye entre sus prestaciones la asistencia psiquiátrica a sus usuarios por mucho que la necesiten.