The Black Hole

El negro pozo del verano. Ese lugar enorme de días larguísimos y cansados en que llegas a casa con la lengua fuera, clamando por una ducha de dos horas, un litro de agua mineral y una superficie lisa donde dejarte caer en toda tu longitud. A mí, con un sofá de tres plazas me basta :)

Y menos mal porque todas las otras superficies están ocupadas con la cabra, los gatos y hasta el canario. Todos tirados panza arriba o panza abajo aprovechando cada baldosita fresca y cambiándose de sitio cuando empieza a humear o a chorrear de sudor. No muy elegante, pero cierto.

El caso es que este año el trabajo, de por sí fuerte en verano, ha aumentado de forma exponencial, que dicen los que saben "mates" cuando quieren decir lo que han subido los precios desde que tenemos el euro ( me parece que es eso, pero no me hagáis mucho caso)

En la bandeja de entrada las cartas se acumulan, la familia me llama de todo porque no contesto a sus mensajes, los ficus y sus parientes se han sublevado porque no cumplo con mi obligación de cuidarlos debidamente y mi madre se ha ido al balneario en vista de que, esté donde esté, tampoco puedo pasar a verla.

Y a todo esto, sufriendo un mono brutal de blog y de compañia de amigos, virtuales pero buenísimos, que lo cortés no quita lo valiente.

Ahora estoy trabajando y aprovecho un ratito de paz entre tareas para deciros que no, que no soy candidata a pasar a la lista de Amigos Invisibles o al menos, que no he presentado aún la candidatura :)

De momento la cosa pinta negra. Tiene que llover para recuperar el aliento.

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Todo eso de ahí arriba, lo escribí en un par de días distintos, cuando pillaba un minuto libre, y ahora son las 0.00 del 19 de Julio y mientras mis plantas verdes disfrutan de la inundación a que las he sometido y, en contrapartida, las plantas de mis pies suplican que las lleve a la camita de una buena vez, os dejo constancia de que vivo y de que llevo encima tanta adrenalina que no me puedo dormir. Ni siquiera con "El hombre unidimensional" que, como saben los veteranos visitantes de este blog, es mi libro de cabecera para quedarme como un leño antes de la página 7.

Lo solucionaré con una pastillita milagrosa porque mañana hay más de lo mismo y necesito estar despejada. O debería.

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"Summertime" No puedo evitarlo; estoy obsesionada con el dichoso verano :(

Tema de la ópera americana "Porgy and Bess" de George Gershwin

Cuando digo "hasta luego..."

... a veces quiero decir "hasta la semana que viene" :)

Creo que va a ser mejor que os conteste a todos aquí, en nombre de Ágata y en el mío propio, porque es que la vida, en verano, no me da "pa ná"

La Cabra os agradece las muestras de cariño y comprensión recibidas de todos vosotros y espera que entendáis que no puede explicar todo lo que en verdad piensa, porque dice que yo la controlo. ¡Mentira cochina..! Os aseguro que es ella quien me controla a mí.

Es verdad, eso sí, que no me gusta bautizar a los animalitos; sólo a los perros. A ellos si les ponía nombre cuando los tenía, que ahora hace ya mucho que no se oye un ¡guau..! en esta casa.

Y bien que lo siento pero no puedo darles la atención que necesitan. Tengo que conformarme con los gatos -que pasan de mí olímpicamente - el canario que va a lo suyo y la Cabra, de la que no tengo que contaros nada porque ya estáis al tanto de por donde van los tiros.

El episodio del murciélago, fue de lo más surrealista. Claro que después de la invasión de Periplanetas Americanas (cucarachas voladoras) del verano pasado, casi me pareció natural. Supongo que el año que viene será normal ver entrar por el balcón águilas culebreras que vendrán a comerse las serpientes que hayan entrado por debajo de la puerta.

Una vida la mar de interesante. Se están haciendo ricos, a mi costa, los vendedores de repelentes de insectos y pajarracos varios.

Si alguno de vosotros lamenta tener una vida sin emociones, queda invitado. Aquí, se levanta una con la linterna y la lupa en la mano, en plan Sherlock Holmes y, antes de dar un paso, se inspecciona la baldosa siguiente por si acaso las Periplanetas o los murciélagos. Y no hablemos de las hormigas que, para verlas, hay que tirarse al suelo y reptar.

Y mucho cuidado al abrir un libro que lleves un par de semanas sin tocar, porque ahí están los lepismas, vulgarmente llamados "pececitos de plata" haciendo la digestión tan ricamente.

Los lepismas no me dan ni miedo ni asco; solo un poco de rabia porque esa digestión tiene que ver con la celulosa de las páginas de mis adorados volúmenes y, la verdad, se podrían comer cosas menos interesantes, como los tickets del super o las facturas del teléfono.

Espero que estéis en casa, porque voy a pasar a veros. Os echo de menos, pero la vida es la vida y el trabajo una montaña.

¡Ah..! No quiero irme sin dejar aquí un saludo cariñoso a Lisie, que, desde Irak, me ha mandado una foto con su cabra. Lisie; mi madre y el resto de mi familia me han llamado "cabra" toda la vida, así que te comprendo muy bien. Al final, una se identifica con el animalito. Y encantadas; ¿a que sí..?

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"Yes Sir, Thats My Baby" Un charlestón; muy adecuado para ir saltando baldosas. 600 kb.

Me presentaré

No me llamo Cabra; eso lo primero. Cabra se refiere únicamente a mi condición de ídem, pero a Trenzas no le gustan las ceremonias bautismales, así que sus dos gatos se llaman, de modo muy original, "Gato" y "Gato", respectivamente, y el canario responde al nombre de "Canario"

Siendo esto así, no es raro que a pesar de saber de sobra que me llamo Ágata Pérez de Entrepeñas y García de la Roca, Trenzas me llame "Cabra" Y tengo que aguantarme porque, al fin y al cabo, es ella quien me provee de manzanas y paga al veterinario.

Y hoy me pide que os escriba; la pobre no está en condiciones. Aún se está recuperando del soponcio de ayer noche cuando, sin aviso previo, entró un murciélago en casa. Nada espectacular por cierto; ni comparación con algunos que yo vi cuando vivía en aquel corral del Prepirineo. O sea; un escuchimizado murciélago de ciudad. Tan escuchimizado y tan de ciudad que ni siquiera tenía el radar en condiciones. Por eso Trenzas, intentando que se fuera a la calle, pudo darle un golpecito de nada con la escoba y allá que se cayó el pobre bicho; al suelo, digo, y el muy tuno se escondió. Y yo venga a decirle a Trenzas que lo dejara en paz, pero ella que no; que como iba a irse a la cama sin saber lo que le había pasado al pobre y que si lo pillaban los gatos igual eran capaces de hacerle daño de verdad y que yo no tenía corazón ni nada y que me fuera a dormir si quería pero que ella, no señor; que ella no se acostaba sin encontrar al bichejo.

Total, que lo encontró, luego de un buen rato de subir y bajar de la escalera por si había vuelto a volar a las estanterías, de arrastrarse por debajo de las mesas entre los cables de los ordenadores y de mucho darles cachetes a Gato y a Gato, que la seguían la mar de intrigados, para que se alejaran por si acaso salía de algún rincón y lo pillaban antes que ella.

Una vez localizado, medio metido entre mueble y pared, Trenzas, que el tema de la higiene lo lleva a rajatabla, se fue a buscar unos guantes de látex y una servilleta de papel y lo cogió con mucho cuidado. El pobre estaba ya bastante fastidiado. Le vi un ojo solo, negrísimo, y mientras Trenzas le preguntaba como se encontraba, va el murciélago y abre la boca como si fuera a contestarla. ¡Jolines.., que susto me llevé...! ¡Menuda boca tenía..! ¡Más grande que su cabeza, lo juro..! La verdad, yo nunca había visto un murciélago con la boca abierta y me dio un poco de repelús, pero Trenzas, contentísima con eso de que aún respirara lo sacó al balcón para dejarlo en esas ramas del árbol que entran por entre las rejas, lejos de los gatos y a ver si se espabilaba, pero creo que no, porque no bien hubo abierto la mano oí un sospechoso ¡chofff..! Como si se hubiera estrellado en la acera, vamos.

Entre unas cosas y otras se nos hicieron las tantas y aunque yo me caía de sueño, no quería dejar sola a Trenzas, que con tanto movimiento, se había despejado del todo y no podía dormir; además le dolían los intercostales, el trapecio y hasta los gemelos, según me dijo; que ella sabrá, porque lo que es yo, ni preguntar, vamos.

Bueno, pues nada; que me alegra haber tenido ocasión para escribiros un poco y espero que la próxima vez que me mandéis esas manzanas tan ricas ya podáis escribir mi nombre; con Ágata bastará, pero si no os acordáis no importa; ya me estoy acostumbrando a lo de Cabra a secas.

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"La Historia Interminable" 3.32 megas

El burka en directo

Regresaba a casa esta mañana y al doblar una esquina, me he encontrado frente a un burka; igual a éste; también con el niño, solo que lo llevaba de la mano la mujer que vestía esa prenda.

El fondo era diferente, claro. En lugar de casas de madera y adobe, había edificios altos, con grandes ventanas y muchos balcones para ver el mundo a placer. Alrededor, los hombres iban en mangas de camisa y las mujeres llevaban blusitas sin manga y los cabellos al aire. Ellos y ellas con su color favorito, con su estilo personal, con su libertad para ir como quieran.

Y digo esto, consciente de que quizá, la mujer del burka, quería llevarlo; que esa es su forma de querer vivir y no tengo derecho a decir nada por ello.

Pero no he podido evitar sentir una pena tremenda por no poder verle la cara. Su cara; esa que solo tiene ella; con sus ojos, grandes o pequeños, el color de su piel, su sonrisa, su expresión.

Me he dado cuenta de lo diferente que es ver los burkas en la televisión, leer sobre ellos en los periódicos o encontrarlos de frente. Allí son solo imágenes o letras; aquí era real y ha pasado a mi lado, hablando con su pequeño.

No he podido imaginarme viendo el mundo desde detrás del tejido enrejado. Tampoco he sido capaz de imaginar como era ella.

No comprendo, y quizá no haya nada que comprender, como es posible conformarse a esa limitación de por vida.

No deseo decir nada en contra de ninguna creencia, uso o costumbre. Solo manifiesto mi estupor porque aún perduren estas y otras terribles prácticas, que todos tenemos en mente y que, en su mayor parte, se ejerzan contra las mujeres y, en muchos casos, por las mujeres.

Voy a dejarlo, porque al final, acabaré escribiendo cosas que no quiero decir.

Lo único que me consolaría ahora mismo, sería volver a encontrarla y poder quitarle el maldito burka, si ella lo deseaba.

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"Casta Diva" de la ópera Norma de Vincenzo Bellini. Canta Maria Callas. 5.15 megas

¡Apúrense...!

Vayan raudos como centellas a votar a nuestra amiga Pitonisa aquí:


http://elpiernaton.blogspot.com/2006/06/he-aqu-la-terna.html

Tenía que poner este post, porque mi amiga me ha amenazado de muerte si no la promocionaba. Y me siento joven para morir. Así que pasen por ese sitio a decir que sus piernas son las más bonitas del mundo y que es ella y sólo ella, quien merece ese viajecito a Puerto Vallarta.

Los que hayan ido, quedan excusados de volver, porque creo que solo vale un voto por persona.
Lástima, porque quería votarla unas cuantas veces más.
Voten a Erika y sólo a Erika.

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Espacio electoral gratuito, patrocinado por Trenzas.

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"Children of the revolution" 2.79 megas

Está lloviendo

No mucho, pero llueve. Y cuando llueve, dan ganas de enroscarse en el sofá, con un buen libro o una buena película o un gran almohadón y descabezar un sueñecito.

Pero yo tenía dos cosas importantes que hacer; una, ver ganar a Rafa Nadal la semifinal de Roland Garros a ese gran jugador croata de nombre casi imposible; Ljubicic. Y como Rafa ha ganado, me he despejado mucho y he cumplido la resolución que tomamos la cabra y yo, hace pocos días.

Ahí tenéis el enlace a la página de Amigos Invisibles. Espero que se encuentren cómodos, pero que no se apoltronen, que esa no es la idea :)

Y ahora, con vuestro permiso, voy a ponerme nerviosa otra vez, porque el domingo toca partido a muerte Federer-Nadal y no las tengo todas conmigo.

Por cierto; ¿sabéis que Roland Garros fue un aviador francés? Nacio en 1.888 y murió en 1.918 en acción de guerra; record del mundo en altura, realizó la primera travesía aérea del Mediterráneo en 1.913 y también inventó el procedimiento para disparar a través de la hélice.

Siempre me he preguntado el motivo de que un Torneo de Tenis lleve el nombre de un aviador.

En fin...

Reunión en la cumbre

En realidad, no; en la cumbre solo estaba la cabra porque yo no estoy para subirme a los armarios, pero reunión sí que hubo. Estábamos todos; los gatos, el canario, la cabra y yo.

Deliberábamos acerca de un tema que también he leído en el blog de mi amiga Arare_

¿Qué motiva el abandono de tantos bloggers estupendos?

Los gatos dijeron que quizá no se irían si se les pusieran almohadones de pluma debajo de los brazos y en el respaldo de la silla, pero lo retiraron en vista de que el canario dijo que los almohadones también podían estar rellenos de pelos de felino y que hicieran el favor de no señalarle al hablar de plumas suavecitas. Los gatos, que son buenos en el fondo, se disculparon y ninguno de los tres volvió a decir nada, así que la cosa quedó entre la cabra y yo.

A ella le parece que los buenos bloggers, esas personas que tienen las cabezas llenas de letras y emociones, por eso mismo, a veces se desfondan. Se plantean el porqué de las cosas; se hacen preguntas y hacen preguntas, sin punto de interrogación, a sus visitantes. Vienen a escribir porque no sólo quieren que les conozcamos sino que desean conocerse mejor ellos mismos.

Y muchas veces los visitantes no estamos a la altura. No les ayudamos; no sabemos seguirles en sus planteamientos. No acertamos con el punto clave de la cuestión.

Estoy de acuerdo en eso, aunque como aquí la bloggera soy yo y no ella, puedo pensar en más razones. Por ejemplo: alguien empezó un blog en un momento especial o con una finalidad concreta; si el momento y la finalidad acaban, cesa la necesidad de compartir o expresar. Resultado: cierre de blog. O si alguien encontró un vehículo mejor para contarse su diario vivir; o si tenía en la mente unas cuantas historias o versos que deseaba mostrar y se interrumpió su inspiración; o si de repente resultó que alguien estaba interpretando mal sus palabras y eso creó un conflicto anímico. El resultado, como en el primer caso, es el mismo; cierre de blog.

La cabra y yo sí que nos pusimos de acuerdo en algunas cosas. Las dos lamentamos profundamente la marcha de tantos buenos amigos y estupendos escritores; sentimos en el alma tener que dejar de leer a unas personas que nos enriquecían con sus experiencias y las formas en que expresaban sus sentimientos; nos duele pensar que algunas tal vez no vuelvan nunca y las dos deseamos vivamente que lo reconsideren y regresen.

Y de común acuerdo, hemos decidido dejar los enlaces de los que ya no escriben, pero cuyas palabras aún siguen en la red, en una dirección especial. Y para eso le copio a mi amigo chicomalo 3772 el nombre que puso al enlace que servía al mismo fin; "Amigos Invisibles"

No le puedo pedir permiso; él también cerró su blog, pero seguro que no le importará.

Pronto lo tendréis ahí, en el lugar que le corresponde en los enlaces, y cuando regresen los amigos, volveremos a traerlos a primer plano.

La cumbre concluyó con esta resolución que, como todas las resoluciones tomará un tiempo, pero nunca tanto como las Resoluciones del Gobierno :)

Un libro, dos libros, tres libros...

Miles de libros cuyo tema es la felicidad; cómo conseguirla, cómo conservarla, cómo reconocerla y cómo recuperarla, si acaso la hemos olvidado en el supermercado o en la cafetería.

Lo más nuevo aquí, es el libro de Eduardo Punset "El Viaje a la Felicidad. Las nuevas claves científicas", que ya va por la 9ª edición, que yo sepa. Sólo he tenido tiempo de repasarlo un poco y de leer en profundidad un par de capítulos, así que no voy a decir nada sobre él, sino sobre la originalidad del enunciado "las nuevas claves científicas", porque de eso, de ciencia, es de lo que va el texto. De cómo la ciencia está intentando explicar que es la felicidad. En el prólogo, Punset dice esto:

"Por primera vez la humanidad tiene futuro y se plantea, lógicamente, como ser feliz aquí y ahora. La gente se ha sumergido en esas aguas desconocidas, prácticamente, sin la ayuda de nadie. Ahora la comunidad científica intenta iluminar el camino"

Y es que las emociones no tienen porqué estar exentas de ser examinadas al microscopio. Eduardo Punset no es ningún advenedizo en la ciencia. Su libro tendrá la seriedad que se requiere y lo que cuente estará rubricado por personalidades de indiscutible renombre en el ámbito de la ciencia. Y todo será verdad. Todo se habrá comprobado o estará en vías de ello, no tengo ninguna duda.

La pregunta que me hago es dónde radica la necesidad de que nos digan de todas las formas y en todos los estilos literarios que no somos felices y que no tenemos ni idea de como lograr la felicidad. Esa posibilidad siempre parece estar fuera de nuestro alcance por la sencilla razón de que nunca hacemos lo que debemos para conseguirla.

Ya he escrito otros posts sobre el tema, aunque ninguno en el que interviniera la ciencia, pero con o sin ella, no quiero que me digan lo que tengo que hacer para ser feliz. Cuando algo me duele en el alma, no habrá recomendación ni consejo que me quite el dolor; cuando me despierto por las mañanas y me pongo a canturrear o les doy los buenos días a mis animalitos y a mis plantas, no necesito que nadie me diga que en ese momento, soy feliz. Y tampoco pueden decirme que tengo que permanecer en ese estado todo el día por la elemental razón de que es imposible.

No me imagino yendo al neurólogo y diciendo " por favor, examíneme el sistema límbico a ver si soy feliz o no" . Y eso, aunque pudiera darme un diagnóstico certero.

Creo que voy a conformarme con mi pequeñita felicidad de las seis y media de la mañana.

Por lo menos hasta que acabe de leer el libro.

La importancia de no ser nadie

¿Sabéis qué? Estoy encantada con no ser nadie. Encantada de no haber hecho nada que vaya a pasar a la posteridad. Encantada de ir al pueblo de al lado y que nadie sepa quién demonios soy ni como me llamo ni que hago en este mundo. Encantada con la seguridad de que mi nombre nunca aparecerá en las Enciclopedias y encantada con el hecho de que, en los siglos venideros, ningún sesudo analista se pondrá a escudriñar en mi vida ni cuestionará mis acciones ni se preguntará si en verdad llegué a existir. Ninguna entidad se molestará en desmenuzarme el alma, ni expondra mis pequeñas o grandes miserias, ni escribirá una sola palabra sobre mí.

¿Os imagináis que en el año 3.125, se constituyera una "Sociedad de Estudio sobre la Influencia de las Cabras en las Trenzas"? Porque en tal fecha, ya todo se habría tergiversado y nadie sabría con certeza si es que las cabras llevaban el pelo trenzado detrás de las orejas o si las trenzas de las mujeres del año 2006, se adornaban con cabras en miniatura durante la época de reproducción.

Esta noche pasada, leía unas conferencias de J. L. Borges y en una de ellas, cita las dudas que se plantean acerca de si Homero existió y si habría podido ser una joven siciliana quien escribió "La Odisea", no así "La Iliada". Samuel Butler sostuvo esta última teoría contra viento y marea y hay muchos eruditos que llevan siglos estudiando "el caso Homero"

En cuanto a Shakespeare, hay otros tres candidatos para sus obras, todos más calificados que él para escribir, según parece: Francis Bacon, Christopher Marlowe y Edward de Vere, conde de Oxford. Los que defienden a estos en contra de Shakespeare, aseguran que es poco probable que alguien cuyo padre era analfabeto, pudiera llegar a tales cotas de maestría literaria.

Si queréis saber más sobre todo este lío, en la red encontraréis suficiente información para que os duela la cabeza durante horas. Y eso, por no hablar de Judas y el revuelo formado alrededor de su Evangelio, recién encontrado.

Creo que es bueno que se vayan adquiriendo certezas científicas e históricas, pero me temo que en estos casos concretos, es bastante improbable. Lo malo empieza cuando para sustentar unos argumentos se recurre a la descalificación, cuando no a la mala intención, directamente. Yo, desde luego, no estaba presente mientras Shakespeare escribía:

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"El tiempo que no para, lleva el dulce verano,
hasta el odioso invierno y allí acaba con él.
La savia entre los hielos. Hojas frescas perdidas.
La beldad bajo nieve y ruina en todas partes"

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así que me resulta imposible asegurar que nació de su talento, pero me parece harto estúpido pensar que no pudo hacerlo solo porque su padre no supiera leer ni escribir. Como si los sentimientos solo fueran para los universitarios, hijos de catedráticos, o poco menos.

Lo dicho; contentísima con no pasar a la posteridad. Y la cabra piensa lo mismo.

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¿Existe la normalidad?

Y si existe ¿qué es?

Mientras me rompo la cabeza intentado averigüarlo, dejadme que os diga lo mucho que os agradezco todos vuestros comentarios en el post del cumple, y lamento no haber podido estar ahí para contestaros uno por uno; vosotros sí habéis estado en mi pensamiento. Mi cabra también os da las gracias y dice que lamenta haber mordisqueado las tartas; que no pudo resistir la tentación.

Han sido unos días bastante diferentes a como suelo pasarlos. Nada ha sido malo, por fortuna, al contrario; hemos tenido de todo. Bautizos, onomásticas, cumpleaños, y celebraciones diversas que culminaron el domingo con el Día de la Madre, más las fiestas de Semana Santa, la Pascua y el 1º de mayo, más el trabajo, que no he podido dejar. Puedo decir que hacía mucho tiempo que no me encontraba tan descolocada. Tanto que ayer, ya sin nervios, me quedaba dormida en cuanto dejaba de andar. Y lo mismo la cabra, que aún lleva encima el efecto de los sedantes.

Lo más duro; encontrar regalos adecuados para todos. Lo mejor; recibirlos. Lo más pesado; tener que mover los muebles para que cupiera todo el mundo. Lo más sorpresivo; encontrar cosas que ya no recordaba que tenía y que aparecieron al tener que revolverlo todo.

Lo mejor de lo mejor; el encuentro con la familia. Y no porque no nos veamos con regularidad los más cercanos, sino porque de pronto me dí cuenta de la conciencia de "tribu" que tenemos; de pertenencia a una célula grande y especial que nos reconoce como suyos aunque seamos tan diferentes unos de otros. Este encuentro me hizo pensar mucho en la Teoría del Caos, en la que se postula que todo es, a un tiempo, cambiante y estable.

Y con el Caos en relativa calma, me voy a dar un largo paseo por vuestros blogs, que necesito leeros un buen rato.

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"La Distancia" En la voz de Simone. 3.70 megas

Comunicado

Una invasión familiar, provocada por la acumulación de cumpleaños, onomásticas y bautizos en la última semana de abril y la primera de mayo, han provocado sendos brotes esquizofrénicos agudos en la Cabra y en Trenzas.

Las dos tuvieron que ser ingresadas de urgencia en el Instituto de Salud Mental, donde se les administraron sedantes para que cesaran las alucinaciones. Ambas creían ver sobrinos, primos, tíos y parientes lejanos durmiendo en cada baldosa del piso y vaciando el frigorífico durante la noche.

El último parte médico, habla de una recuperación en progreso que, seguramente, permitirá dejarlas sueltas en un par de días.

Las pacientes, al volver en sí, pidieron a las enfermeras que dieran las gracias a los amigos que se habían acercado hasta el Hospital Mental para interesarse por su estado y obsequiarles camisas de fuerza y aparatos de electroshock.

El equipo médico no dará ningún otro parte y mantiene la esperanza de que podrá librarse de ambas pacientes en breve.

Fin del comunicado.

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"Fever" Nina Simone. 3. 05 megas

Estoy de cumple (más o menos)

Esto de ponerse a esperar un cumpleaños durante 12 meses al año, es una verdadera lata. Lo ideal sería cumplir años el día que nos apeteciera, sin tener que estar pendientes del calendario.

Por ejemplo: suponed que estamos de vacaciones, sin nada que hacer, bien descansados y con una excelente disposición de ánimo para organizar una fiesta por todo lo alto, con tiempo para hacer los pastelillos en casa y poner una mesa preciosa con manteles bordados y copas de cristal; o una cenita en la playa, con fogata incluida y mucha coca-cola y café (bueno, vale, también algún cubata para los más lanzados) o una merienda en plan infantil, con globos, payasos y mucho confetti y serpentinas por todas partes y, en cualquier caso, poder alargar la fiesta hasta que nos apeteciera, porque al día siguiente no habría que madrugar. Sería estupendo ¿verdad?

Pues va a ser que no, porque es miércoles, al menos aquí, y es día laborable en un mes de mucho trabajo y no puedo saltarme la obligación.

Pero no nos vamos a quedar sin pastelillos y golosinas, aunque sean virtuales ¡faltaría más...! Me he preocupado de que no falte de nada y aquí os dejo algo que os haga salir corriendo a la nevera a ver que encontráis que sea menos virtual :)

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Y si me ayudáis a soplar las velas, muchísimo mejor.

Os agradezco estos 365 días más, en que me habéis permitido disfrutar de vuestra compañía; os agradezco vuestros comentarios y las palabras con que me dejáis sentir que estáis ahí y que llegan con toda la calidez de vuestra amistad. Espero merecerla y saber corresponder.

¡Muchas gracias a todos..!

Y que el mundo se os ofrezca así de maravilloso. Como en la canción.

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"What A Wonderful World"

Un día de abril

Mi madre dice que fue sobre las dos de la tarde, pero de mi madre no se puede uno fiar porque es muy despistada, así que puede que fueran las dos de la madrugada o cualquier otra hora. Lo que sí recuerda es que dijo: "¡Pero si yo había pedido un niño..!" No se atrevió a devolverme porque era primeriza y no sabía como hacerlo; se resignó, aunque a regañadientes, con tener una niña.

No os puedo decir cuánto tiempo hace que eso sucedió porque me lo ha prohibido. No quiere que los vecinos empiecen a calcular la edad que tiene ella, partiendo de la que tengo yo, así que eso hay que mantenerlo en secreto.

Al menos, mi padre si se alegró de tener una hija. Se alegró porque a él no le gustaba nada el fútbol, ni los deportes en general y ya se sabe que si tienes un chico, lo primero que hay que hacer es enseñarle a dar patadas a un balón o a ir en bicicleta. En cambio, con las niñas es distinto. Uno puede empezar por leerles cuentos de hadas, llevarlas de paseo para que luzcan los vestidos de volantitos y puntillas, enseñarles poesías y sentarse en un banco del parque a darles de comer a las palomas y a los gatitos de la calle.

De mi nacimiento, casi no recuerdo nada y no porque no estuviera presente, sino porque ya entonces tenía un cerebro poco desarrollado y me costaba comprender las cosas. Por ejemplo: no sabía llamar por teléfono ni utilizar un ordenador. En mi descargo, decir que eran otros tiempos, no como ahora que los niños nacen con el teléfono móvil incorporado y con el sistema binario incluido en sus cromosomas. Mis hermanos ya salieron más completitos, mejor acabados. No sé si porque todos son chicos y mi madre se esmeró mucho o si había otras razones que nunca he sabido. No me quejo por ello; al fin y al cabo yo era el primer intento y no se puede esperar de los padres novatos que sepan como añadir todos los componentes necesarios.

El caso es que me inscribieron en el Registro Civil un 26 de Abril y que desde entonces celebro mi cumpleaños ese día. Algunas veces he pensado cumplir años en otra fecha más divertida o que coincidiera con algún evento importante, como el Día Internacional de las Cabras o el Día del Homenaje al Helado de Pistacho, pero ya me dijeron que eso no podía hacerse y que si no me gustaba el día que dejara de celebrarlo. No, eso no lo haré. No quiero perderme todos los frascos de colonia, jabones de ducha, medias, pañuelos para el cuello, peluches y bagatelas varias que recibo en esa fecha. Tampoco quiero perderme los libros que me regalo, aprovechando que es un día señalado y se justifica un dispendio mayor en ese apartado del presupuesto.

Desde mi nacimiento hasta ahora, creo que no me ha pasado nada que no les haya ocurrido a otros muchos millones de seres, así que me siento satisfecha. Solo estoy un poco molesta porque se negaron a admitirme como candidata a Miss Mundo por falta de una buena melena rubia sobre la que destacara la corona en todo su esplendor. Lo superé a base de antidepresivos y bocadillos de jamón y puedo decir que estoy casi curada, salvo por una manía residual que me ha quedado y que no sé como quitarme. En cuanto veo un espejo le pregunto: "Espejito, espejito ¿hay alguien más guapa que yo?"

Lo que me contesta el espejo, mejor me lo callo porque no sé que ojos inocentes pueden estar leyendo esto.

Bueno, pues ya está. Ahora sabéis tanto de mi vida como yo cuando no llevo la agenda; que sigue siendo manual porque aún no he comprendido como funcionan las digitales.

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"Kalinka" Interpretada por los Coros del Ejército Ruso, dirigidos por Víctor Eliseev. Es la canción más popular de todas las Rusias y una impetuosa declaración de amor a un árbol, convertido en muñeco de nieve durante el invierno, pero que pronto ofrecerá sus rojos frutos, porque se acerca la primavera.

El arbolito en cuestión, es parecido a nuestros enebros.

El tiempo que NO tengo

Entre unas cosas y otras, y un trabajo y otro, y un post y otro, no me queda tiempo para nadita de nada. Si hay un mes clave en mi vida, ese es Abril y no sólo porque es el mes en que nací, que también, sino porque es un mes de muchísimo trabajo. Por eso os pido que me perdonéis si no contesto uno por uno a los comments, aunque es una costumbre que no pienso perder, porque me encanta hacerlo; tengo que elegir y prefiero ir a visitar vuestros blogs y enterarme de como estáis. Horas para todo, no tengo :(

Con eso del cansancio estacional y la cantidad de horas que paso fuera de casa, cuando veo la cama, me vuelvo loca de alegría y me lanzo como a la piscina. Vale, es mentira; a la piscina no me lanzo en plancha porque no sé nadar y seguramente me ahogaría, pero vamos, que a la cama sí que me lanzo, que llego muertita. Y las mañanas, son de película. Por suerte, existen los marcos de las puertas para ir sujetándome desde la cama a la cocina a por la cafetera. Si el piso fuera redondo o un estudio de esos de una sola habitación, seguro que me perdía porque ni abro los ojos hasta después de medio litro de café.

Luego ya, medio puedo llegar a la ducha y de ahí salgo un poco más despierta. No mucho, no. De verdad, solo me despierto con los bocinazos de los coches que tienen que esquivarme mientras voy al trabajo; me salto todos los semáforos. Menos mal que voy andando y como soy pequeñaja es fácil apartarse. Los coches, digo, porque lo que es yo...

Todos los años pasa lo mismo y ya debería estar acostumbrada, pero os juro que cuando tenía 20 era mucho más fácil trabajar o estudiar toda la noche y funcionar al día siguiente. Hasta me acuerdo de que pasaba las fiestas del pueblo donde vivía entonces bailando y trotando de un festejo a otro y el primer día laborable de después, no me pasaba nada, no me dolía nada y ni siquiera tenía sueño.

Bueno; hay que conformarse y pensar en otros que lo pasarán peor; por ejemplo, los que tengan pisos redondos sin marcos de referencia. Esos, seguro que no llegan a la cocina y se quedarán perdidos una semana o más dando vueltas sin poder tomarse un café que les ponga en marcha.

En cuanto a lo de la bandera bloggera, no se me olvida, que conste. La canción, la quito, porque el canario ya se la aprendió de memoria y no para de piar las notas. Me da miedo de que los vecinos empiecen a darme la espalda por anarquista, comunista o sindicalista. Es que creo que todos ellos son derechistas :(

Ea, que me voy otra vez al trabajo. ¡Que descanséis..!

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En algún momento del mes, también empieza la Feria de Abril en Sevilla. Os dejo "Sevillanas del Siglo XVIII" del disco "Canciones de García Lorca" Voz de Oscar Monzo y al piano, Aida Monasterio. 2.41 megas

Me quiere, no me quiere...

Las dudas que reconcomen. Siento como mariposas en el estómago. Es primavera, por si no os habéis dado cuenta y no se puede faltar a la tradición de ponerse a deshojar la primera margarita que nos caiga en las manos. Yo ya he deshojado un par de docenas preguntando si me quiere o no me quiere Blogger. O mejor dicho, si me quiere o me odia. Por el porcentaje que me ha salido (51 % de noes) sé que no me odia mucho pero que me quiere menos.

Estaba dispuesta a recibir un empate, sin embargo ese 1% de diferencia me ha matado, la verdad. Había decidido dejarle en paz y no insistir pero mi cabra se ha negado en redondo a abandonarle y vamos a seguir intentando que suba el porcentaje de síes.

Ya sabemos que muchos estáis pasando por el mismo sufrimiento; que si no podemos comentar; que si comentamos no aparecen los comentarios; que cuando queremos escribir una entrada no se abre el escritorio; que si nos deja escribirla luego no quiere publicarla, etcétera, etcetéra.

En nombre de mi cabra y en el mío propio, os pido que resistáis; si hace falta podemos recurrir al grito entusiasta de "¡Bloggeros, unidos, jamás serán vencidos..!" y repetirlo hasta quedar convencidos y ganadores. La cabra dice que admitirá sugerencias para una bandera que nos acoja bajo su protección y que nos preceda, desafiante, en los desfiles, manifestaciones y marchas que podamos organizar, siempre que ella sea la mascota, que hace tiempo que le gustaría desfilar como su prima, la que va con la Legión el día de las Fuerzas Armadas. Yo le he dicho que eso de desfilar a tropecientos pasos por minuto es muy cansado y que encima va tener que ser "novia de la muerte" por obligación y me ha contestado que vaya porquería de revolucionaria que voy a ser si no estoy dispuesta al sacrificio y he tenido que callarme, claro. Una no puede llamar a manifestación y luego quedarse en casa viendo como se reparten las tortas en la televisión. O se és o no se és.

Naturalmente, nos hará falta un himno, pero mis dotes como compositora son bastante escasas y las de la cabra, ni os cuento. Ella con un par de beeee, beeee, ya lo tiene todo solucionado. Había pensado utilizar "La Internacional" pero no figura entre mis discos, así que os propongo ésta otra que tiene la ventaja de traer el título en inglés además de en buen castellano. No podrán decir los responsables de Blogger que no entienden la indirecta, aunque no sepan ni Ñ de español.

Esperando los millones de adhesiones y gráficos para la futura bandera y con el ruido de fondo de ametralladoras de una peli de guerra que estoy grabando, os dejo para que penséis en vuestros 20 años y en las algaradas estudiantiles para ir poniéndonos en situación.

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"No nos moverán" Tradicional; famosa en la Guerra Civil Española 1936-1939.

"We Shall Not Be Moved" La misma, con el título en inglés.