Atendiendo en clase

Mi amiga, la profe de Literatura, me ha prestado un libro que no tiene precio. Y no solo porque ya no es fácil de encontrar, sino porque es una terapia excelente. Te hace reír a carcajadas.

Se titula "Antología del Disparate" y es una recopilación del catedrático D. Luis Diez Jimenez. Las peregrinas respuestas que reciben algunas de las preguntas formuladas durante los exámenes, dan para que la imaginación de los humoristas se alimente por años y años.

Así nos enteramos de que;

Colón.- Descubrió América a pesar de que solo tenía estudios elementales, puesto que no pasó de la reválida de 4º.

La Fe.-Es lo que nos da Dios para poder entender a los curas.

Fauna.-Es la vegetación que solo sale en verano.

Felipe II.-Nació por poderes en Valladolid.

Anfibios.-De los huevos de rana salen unos anfibios llamados cachalotes.

Gobierno de la Nación.-El jefe principal es el Rey y luego el Ayuntamiento.

Prosopopeya.-Es una epopeya escrita en prosa.

Prosopopeya 2.-Llamar los animales con nombres de persona. Por ejemplo: Pepe, Evaristo, etc.

El Realismo.-El precursor fue García Lorca y el verdadero continuador Rubén Darío. Las principales estrofas de cuatro versos son: los Cuartetos y las Cuartillas.

Ruben Darío.-Vivió a mediados del siglo XVIII, fue un gran impulsor del Romanticismo y el iniciador de un tema poético con el que llegó al más alto júbilo. Sus principales obras son: "Los Viajes de Gulliver" y "Veinte mil leguas de viaje submarino".

Monocotiledóneas.-La orangutana, la mona de Gibraltar y la mona.

Los Dardanelos.-Murieron en la guerra de los 30 años, pero no recuerdo donde están enterrados.

Climas.-Ecuatorial, polar y aire acondicionado.

Amado Nervo.-"Amadeo" Nervo nació en Mahón, provincia de Guadalajara.

Río San Lorenzo.-Está en El Escorial.

Dante.-Fue el marido de Petrarca.

¿Que es un Concilio?.-Es la reunión de los tocólogos más célebres del mundo.

*

No sé a vosotros pero a mí me va a durar la risa toda la mañana.

Almas mestizas

Hace días que no puedo dejar comentarios en el blog de Ismael y la mayor parte de las veces que intento entrar, tampoco puedo. Cosas del Blogger o del ciberespacio o de vaya usted a saber.

La última vez que estuve, relataba un episodio desagradable que vivió en Barcelona, relacionado con la inmigración. Él mismo es argentino y se sintió muy afectado, cosa nada difícil de comprender y que lamento en lo más hondo. Te pido disculpas Isma, en nombre de todos los que pensamos que el racismo es una lacra contra la que hay que emplearse a fondo, cada uno desde donde esté y con las fuerzas que le asistan.

Como ya he resaltado, no puedo dejar allí comentarios, así que voy a contestar aquí a alguien que sí pudo dejar el suyo y a quién ya he dicho que voy a hacerlo.

El comentario en cuestión decía más o menos lo que yo digo; que le dolía el hecho, que le repugnaba y le dolía en el corazón, para acabar diciendo esto; "en el sur tenemos el alma mestiza...vente!"

Y es esta frase la que me gustaría puntualizar.

Las almas mestizas son individuales (una persona, un alma), en todos los pueblos del mundo. Con el mayor de los respetos; ha habido algunos incidentes bastante desagradables, por no decir sangrientos, sucedidos en el sur y perpetrados contra inmigrantes. Y no pretendo crear polémica. Solo lo digo porque son hechos conocidos de todos.

Lo que sí digo es que generalizar es malo y que personas como yo, cuyas familias están compuestas por miembros nacidos y repartidos por toda la geografía española y varios en el extranjero, que cuentan entre sus amigos y compañeros de trabajo con sudaneses, chilenos, hondureños, argentinos y más y más, las habrá a miles. Y esas personas tienen el alma mestiza y universal y les duele cuando un incidente acaecido en un lugar concreto del punto cardinal en el que vivan, parece como que les quita el derecho a su alma de colores.

Tenemos libertad para decir lo que nos parezca oportuno. Nadie lo discute. Y si lo que decimos sirve para entendernos y colaborar a que cada día algún alma se apunte al mestizaje desde cualquier punto del mapa, miel sobre hojuelas.

Martes y fiesta

Si no hay nada urgente, los martes y los jueves por la tarde, tengo libre. Todo lo dejo para hacer en esas dos tardes y luego, quién sabe porqué milagro, nunca consigo hacer nada de lo que me había propuesto.

Eso sí; no dejo títere con cabeza, pero lo que se dice hacer, hacer, nada. Luego me paso el resto de la semana quejándome de que no me da tiempo para esto o lo otro o queseyoqué e intentando ordenar el desbarajuste que he provocado mientras no hacía nada.

Añadir a eso que acabo igual de cansada o más que los días en que no tengo fiesta.

A pesar de todo lo dicho, me encanta tener libres unas horas sin agobios para poder andar descalza, ronronear con mis gatos y poner de vuelta y media a las plantas que no se ponen todo lo ufanas que es necesario en esta época.

Me siento, me levanto, voy a mirar por el balcón, cierro, abro otra vez porque me he dejado fuera a los gatos, cierro, voy a la ventana del patio, miro a ver si sigue en el mismo sitio la pelota de playa que embarcaron los vecinos el año pasado, sí, sigue en el mismo sitio pero algo descolorida, me vuelvo a sentar, me levanto, voy a la cocina y ¿para que he venido aquí?, salgo, ¡ah, si..!, vuelvo a la cocina, cojo un yogur de frutas del bosque, voy al sofá, ¡uy, la cuchara!, vuelvo a la cocina..., etc, etc.

Y a todo esto, los gatos detrás diciéndose, seguramente, que para que diablos necesitamos los martes y los jueves por la tarde, con lo tranquilos que estamos cuando estamos solos y tal...

Y en estas y otras cosas igual de útiles se pasan las tardes libres en un santiamén. Y con la cabeza más vacía de ideas que una calabaza de Halloween.

Volvamos..

... a Chopin. Vals nº 7 .
No nos alejamos mucho de lo anterior, pero es más tranquilito como fondo para leer.

Yo múltiple, tú múltiple...

Pero, ¿tú sabes bordar?.

Me ha hecho la pregunta con una cara de incredulidad como si le hubiera dicho que había estado en Marte pasando el fin de semana.

Pues sí, sé bordar.

¿Es que si alguien es piloto de aviación, ya es imposible que le guste viajar en barco? ¿Y si trabajas con un martillo neumático, quedas incapacitado para apreciar la música clásica? ¿Y si eres romántico, ya no puedes ser contable?
No le he dicho nada de esto, claro, pero me ha dado que pensar la forma en que percibimos a las personas con quienes mantenemos un trato superficial o profesional. Y me he dado cuenta de que yo hago lo mismo. Me asombro de que alguien tenga alguna faceta que no salte a la vista o que conozca algo que no se corresponda con el marco en que estoy acostumbrada a verla.

No nos paramos a pensar si hay más de lo que vemos. Y tiene que haberlo porque si yo soy o sé algo más que aquello a lo que me dedico, tú también. Entonces ¿porqué me sorprende que la chica que me despacha el pan, esté en el último curso de piano?

Propósito de enmienda: Esforzarme en no poner cara de idiota la próxima vez que el fontanero me recite, mientras repara los desagües, las Bucólicas de Virgilio, aderezadas con algunos datos históricos y biográficos del autor y su época.

Él, múltiple. Como todos.

Desde Rusia, con pasión

No, no me he ido a Rusia. Bueno, sí, pero solo en espíritu.

Es que he estado revolviendo por ahí, entre libros y música. Ayer Don_Tiresias me recordó a Tolstoi. Y me puse a hojear a mis rusos de niña y no tan niña. Los Hermanos Karamazov, Miguel Strogoff, Guerra y Paz...

Coger esos libros y correr a buscar música rusa, es todo uno.

Y no sé si esta bien dicho eso de música rusa. Quizá sería mas justo decir música eslava, porque desde Kiev hasta Polonia, la música es tan parecida que no puede ocultar donde están sus raíces.

Leer y escuchar es ver. No me cuesta nada imaginarme las grandes estepas, las taigas o las tundras, las enormes distancias nevadas, los ríos helados...

¿Y que decir de los "románticos" cosacos, los húsares, la corte de los Zares, las caravanas de gitanos...?

Ya sé; clichés del cine americano :)

Lo que no es cliché, es la música que estáis escuchando. Una canción popular que, junto a Ojos Negros y Mi Hermana Kalinka, forma el trío de las mas bellas y apasionadas melodías tradicionales de esa zona del mundo. Su título; Dos Guitarras.

Se admiten opiniones en contra y recomendaciones varias.

La felicidad

"Si a un estado carente de dolor se agrega la ausencia de aburrimiento, entonces se ha alcanzado en lo esencial la felicidad terrenal; todo lo demás es quimera"

Arthur Schopenhauer

***

Que fácil parece conseguir la felicidad así enunciada. Y lo es. Nuestro problema con la felicidad es que no nos conformamos con lo "que es" y siempre queremos que sea "otra cosa". Algo que no tenemos y probablemente, algo que no necesitamos.

Pero Schopenhauer vivió entre 1788 y 1860 y no sabía nada de la tortura de vivir en esta época. Llevamos la catástrofe en los bolsillos y no podemos deshacernos de ella.

Ni del aburrimiento; una masa pegajosa semejante a un chicle que nos masticara el cerebro.

Conseguir la felicidad ya no es así de sencillo.

¿Se acabaron las entradas para el concierto del grupo "No me pises el codo que me duele el esternón"? Una desgracia de tirarse por los suelos.

¿No funcionan los remontes para subir a la estación de esquí? De llorar a lágrima viva.

¿Se estropea la tele a la hora del derby Villacuarto-Villamitad? Eso no hay cuerpo que lo resista!

Se nos rompe una uña, el móvil se queda sin batería, el ascensor se estropea, se funden las bombillas, gotean los grifos, los vecinos molestan y los camiones de la basura no nos dejan dormir.

La lista de desgracias que nos afligen es inacabable.

¿Exagero, verdad? ¿Seguro..?

No niego que esas situaciones son causa de dolor y aburrimiento para muchas personas y que eso les impida alcanzar la felicidad tal y como la formulaba Schopenhauer.

Lo que me intriga es saber como hemos llegado hasta ahí.

Porqué no somos capaces de tener paciencia con la vida y sus inconvenientes y nos negamos a buscar alternativas para cuando suceden.

Porque haberlas, hailas.

Música, de nuevo..

Un dia duro.
Mejor escuchar a Juan Manuel Serrat en una de esas canciones para cerrar los ojos y no pensar más que en lo que transmite.

... las manos del sueño

siempre traen un sueño

de la mano..

*

Sombras de la China

Acabando un bonito día

Con vuestro permiso, esta pequeña historia es, de manera especial, para Gaddira.
*

Dicen que una vez, un nutrido grupo de sabios lingüistas se reunió para decidir en que idioma las dos palabras más utilizadas entre los enamorados, "te quiero", se pronunciaban de una forma más musical y dulce.

Las discusiones no tenían fin. Todos cantaban las alabanzas de su propio idioma, pero conscientes como eran de sus responsabilidades, concluyeron que:

El te quiero castellano, era rotundo y sonoro. Pero no dulce.

El ti amo italiano, era bonito, pero quedaba un poco corto y desangelado.

El love you inglés, no estaba mal, aunque era demasiado formal.

El je t´aime francés, era demasiado rápido. No tenía "calado".

Y así fueron escuchando y opinando los sabios acerca de idiomas y dialectos de todo el mundo hasta que llegaron al catalán. Y su decisión fué unánime. La mas dulce manera de decir esas dos palabras que mueven el mundo, era en catalán.

T´estimo

Aquellos de vosotros que no habléis el idioma, probad a decirlo marcando apenas la tilde y alargando un poco la ese. Y en voz baja. Cuidado a quién se lo decís. El efecto es fulminante.

*

Me habéis regalado entre todos un cumple precioso y os doy las gracias en mis dos idiomas; materno y paterno.

Os quiero y us estimo.

La Música es...

Palabras de Amor. Una versión preciosa cantada por Amaya Uranga y Joan Manuel Serrat.

Es que estoy un poco blanducha con eso del cumple y tal.. :)

Ya sabéis: IExplorer y cerrar el blog o quitar los altavoces para dejar de escuchar.

También podéis ponerme una mordaza, pero no creo que sirva de mucho.

Ay...! Cómo pasa el tiempo..!

Me parece que era ayer cuando nací. No es que recuerde el momento exacto, pero vamos, que me parece poco tiempo, y en cambio..., hace más. Más tiempo. Es decir que han pasado algunos años.

Es que es mi cumple. (No, no os digo cuántos, no insistáis) Y me sigue pareciendo ayer cuando mi padre me llevaba de la mano y yo tenía que andar de puntillas si quería que los pies me llegaran al suelo sin soltarle.

El día que hice la Primera Comunión, después de comer me subió la fiebre a 40 grados. Todavía no sabemos porqué. Entonces pegué el estirón, como decía mi abuela, y pude dejar de balancearme desde la mano de mi padre. Incluso creo que le llegaba al codo. Decir para evitar confusiones que mi padre era alto pero no un gigante. Era yo la enana.

Con mucho esfuerzo y colgándome de las puertas tres veces al día, logré llegarle al hombro y dejé de preocuparme. Ya podía ingresar en las Fuerzas Armadas si quería porque había alcanzado la altura mínima. Ufff...! Que descanso saber que puedes servir a tu patria si te requieren para ello.

A cuenta de esto último quiero decir que me parece injusto que para matarte a estudiar nadie te pida una altura específica, ni te paguen un céntimo. Al revés. Tienes que pagar para que te maten.

O sea, que es mi cumpleaños. Genial! Mi madre, en el balneario, aquí cerquita, en Orense. El bucanero, como siempre, en viaje de negocios. El Nobel, pontificando por ahí, y el bombero-jesuíta en Torrevieja de marcha. Voy a tener una preciosa cena familiar con mis dos gatos.

¿Y lo que me ahorro, que?

"Nena, que se te pasa el arroz..." "Que a ver que día nos dices que..." "¿Y que fue de aquel Paco que parecía..?" y "¿Nadie a la vista...?"

¿Sabéis que os digo...? Que me alegro de cenar con mis gatos tal día como hoy.

Caprichos que tardan

Son tres megas y algo. Paciencia..!

Esto es eso. Un capricho que tenía desde hace tiempo.

Sé que mis caprichos son tontos, pero ¿que queréis? Es un niño.., digo, una niña.

De momento solo se puede oír si tenéis el maravilloso Windows Media. Ya arreglaré eso un año de estos.

Y os dejo que adivinéis...

Ya la habéis adivinado, seguro. La canción es de Zaret y North y esta versión la interpretan The Righteous Brothers, que a pesar de lo que su nombre indica, no eran hermanos. Bill Medley y Bobby Hatfield, alcanzaron gran notoriedad a partir de los años 60 (del siglo pasado) interpretando una música que era más habitual escucharla en voces de cantantes de color.

Su estilo se conoció como "el soul de ojos azules" y esta canción que os he dejado aquí, Unchained Melody, la grabaron en 1964. El dúo se deshizo el 6 de noviembre de 2003 al morir Bobby Hatfield.

Espero que todo este rollo, no os haga apreciarla menos :) Los escucharéis más por mis blogs, a menos que decidáis quitar el volumen, porque no tengo reparo en decir que me encanta el soul...!!!

Y una rosa

San Jorge. Un libro y una rosa.

Al principio, la rosa era para las chicas y el libro para los chicos. No estaba muy bien visto regalar flores a un hombre y, por otro lado, a las chicas maldita la falta que les hacía un libro para planchar camisas o similares menesteres.

En casa también se hacía así. Yo ponía mi rosa en su florero y me iba a quitarles los libros a mis hermanos. Era un arreglo perfecto. Ellos no se veían obligados a leerlos con la excusa del robo y yo no pedía más libros para ese mes.

Que recuerde, nunca me reclamaron por el expolio.

Y es que en casa somos muy considerados los unos con la otra en materia de libros.

Con el paso del tiempo, las cosas han cambiado. Ahora sí se regalan libros a las chicas. Y un libro es un libro. Aunque sea uno de esos titulados "Consigue ser la más popular de la clase en 7 días y 2 horas", hay que leer para enterarse. Y eso es positivo.

Una vez se ha leído uno entero existe la posibilidad de querer leer otro.

Creo que el mayor inconveniente para desear tener y leer libros estriba en la cantidad de polvo que acumulan. He llegado a esta conclusión porque cuando alguien viene por primera vez a mi casa y ve la cantidad de ejemplares acumulados, y no solo en las estanterías, lo primero que dice es, " Pero ¿como lo haces para quitar el polvo...?".

No les digo que ni se me ocurre hacer tal cosa. Quizá no volvieran nunca.

23 de Abril

Día Mundial del Libro.

La idea es española. Más concretamente valenciana. Un editor de esa provincia pensó en la posibilidad de dedicar un día a las letras y eligió para ello el día 7 de octubre, tomándola como probable fecha del nacimiento de Miguel de Cervantes y homenajeando así a nuestro escritor más reconocido. Eso fue en 1926, pero en 1930 y ante las dudas surgidas acerca de la autenticidad del día, se decidió cambiarla por la de la fecha de su muerte, que sí estaba bien documentada y se añadió a esa commemoración la de William Shakespeare, que falleció en el mismo día de abril del mismo año.

Solo que esto último no es exacto.

La difusión y creencia de que estos dos geniales literatos murieron en la misma fecha, parte de un error de calendario que sancionaron algunos comentaristas de la obra de ambos escritores y que refrendó definitivamente Victor Hugo, en su obra "William Shakespeare"

Cervantes murió el 23 de abril de 1616, de acuerdo con el calendario gregoriano.

Shakespeare murió el 23 de abril, de acuerdo con el calendario juliano, que llevaba 11 días de retraso respecto al anterior. (Inglaterra; siempre en vanguardia) Ajustando las fechas nos encontramos con que Shakespeare murió el 4 de mayo. Del mismo año, eso sí.

Más allá de la anécdota o curiosidad, no creo que tenga la menor importancia, que nacimiento o muerte commemoramos. Lo que importa es que haya al menos un día en el año en que se nos recuerde a bombo y platillo que los libros EXISTEN y que para acceder a ellos, no es necesaria más tecnología punta ni más conexiones que saber leer.

Me reconozco lectora apasionada, a veces compulsiva, a veces maniática pero lectora "a machamartillo". Soy un peligro en una librería. Y mientras mi biblioteca se llena, mi ropero se vacía y va a llegar un momento en que tendré que decidir, a la hora de salir, si me pongo las Obras completas de Borges o las de Huxley, que vienen en un papel cebolla muy mono.

En fin...

Escobas de primavera

En vuestra provincia, país, planeta o donde quiera que esté vuestra "solución habitacional", no sé si es primavera. Aquí sí. Una primavera que da pena, pero no podemos llevarle la contraria al calendario. Es primavera y punto.

Antes, primavera se escribía con mayúscula. Primavera. Estaba justificado porque las cosas eran muy diferentes a como son ahora. Era como salir de la oscuridad y meterse de lleno en la vida. Para empezar se organizaba un gran baldeo en la casa. Fuera las alfombras y las cortinas espesas, fuera los edredones, mantas gruesas y sábanas de franela, que pasaban al fondo de los roperos o "al cuarto de arriba" con sus correspondientes bolitas de alcanfor para que no se apolillaran.

Fuera los abrigos, los guantes de lana, las botas forradas y las zapatillas de piel. Todo quedaba debidamente enfundado en sus bolsas y relegado al armario de la ropa de invierno. En Primavera, no se necesitaban esas cosas tan engorrosas, porque el sol lucía, los chaparrones de abril llegaban puntuales, pasaban pronto y ¿quién necesitaba más que la chaqueta de punto que nos había tejido la abuela? Nadie.

Lo que con mayor fundamento justificaba la P mayúscula, era el comportamiento de la vida, que también llevaba mayúscula. Vida. Sabías que la Primavera estaba al caer porque la Vida se volvía verde y estruendosa. Los pájaros no paraban de cantar y de volar en todas direcciones buscando donde anidar, las plantas crecían como locas y competían por ver quén conseguía tener más hojas o más flores y era necesario comprar macetas más grandes que contuvieran esa pujanza de raíces. Las bicicletas hacían acto de presencia y la salida del colegio era un estallido de risas, gritos emocionados y chaquetas arrastrando por el santo suelo.

¿Que ha pasado? No, no son solo años. Es que estamos más tristes. Y con razón.

Los niños ya no gritan de alegría cuando salen del colegio. Salvo honrosas excepciones, berrean para que "sus" adultos les compren la "chuche" de moda o el último capricho del que tengan referencia. Los pájaros no tienen ramas donde anidar porque la brigada municipal hizo la poda a primeros de marzo y aún no les ha brotado ni una hoja. La ropa de invierno no puede guardarse porque un día sí y otro también, las temperaturas nos dan un susto de pulmonía. Y las plantas están más agostadas que en agosto, endebles y sin ganas de nada.

En la calle se habla de "depresiones estacionales", alergias de todo tipo, dietas de adelgazamiento y del crucero que se piensa hacer en verano, caiga quién caiga y cualesquiera sean los intereses que haya que pagar al banco por el crédito que se pedirá para el indispensable viaje.

A pesar de todo eso, aún queda esperanza. Los regidores de esta ciudad, conscientes de los problemas que la falta de una auténtica primavera, como las de antes, genera en la población, han decidido poner algo de su parte. A partir de hoy las escobas de la brigada de limpieza son verdes. Verde primavera, desde el palo hasta el cepillo.

Algo es algo y por algo se empieza.