No cabe un alfiler

Una persona sola, tirando a escuchimizada, con dos gatos, por más rollizos que estén, debería caber en un piso de más de 70 metros y un balcon muy espacioso ¿no?.

Pues no. No quepo. Tengo claustrofobia y manía persecutoria; me siento asediada, comprimida, estrujada, aherrojada y cualquier otra cosa que se os ocurra de similar significado. En esta casa ya no cabe un alfiler más. Así que he tomado la solemne decisión de prescindir de algunas cosillas que me permitan respirar. Voy a tirar las bolsas de plástico del super, los rulos que guardo desde la primera comunión (me hicieron tirabuzones) y tal vez la revista de macrobiótica que me compró mi madre un día en el kiosko de la estación en vista de que el tren llevaba 45 minutos de retraso. Puede que consiga unos 10 centímetros cuadrados de espacio libre.

El caso es que hoy ha aumentado la familia en tres unidades; un nuevo escáner (si, el otro funciona perfectamente; no lo he tirado), una nueva impresora láser que cuando coges las hojas impresas te achicharras las manos (la otra funciona perfectamente; no la he tirado) y un agapornis, que no ha callado ni un minuto desde que lo he traído.

Para el que pueda pensar que eso de aga-pornis, tiene una connotación no apta para menores, la fotito de unos familiares parecidos a mi recién estrenado compañero.

También conocidos como Inseparables, porque eligen pareja para toda la vida, ahora voy a tener que buscarle novio/a, a esta preciosidad que me han regalado hoy, 31 de agosto; miércoles, día de San Ramón Nonato. ¡Ah, pero me ha encantado el regalo, que conste..!

Mañana es ya septiembre, tiene que empezar a bajar un poco el calor y quizá ya no me sienta tan apretujada, porque, de verdad os digo, que es muy difícil escribir un post, con la piel chorreando de la humedad del aire, un gato dormido con la cabeza encima de mi pie derecho y el otro aquí al ladito, con una pata en el teclado y la otra sujetándome la mano para que deje de escribir y le rasque un rato detrás de las orejas. Y de fondo, el chíuuu-chíuuu del agapornis.

¿Se me ha ido mucho la olla..? Disculpad, pero es que tampoco me cabe ni una idea más en la cabeza. Si mañana no vengo, preguntad por mí en el manicomio más cercano.

Último domingo de agosto

Empiezan a amarillear las hojas de los árboles. Disimulando; como quien no quiere la cosa. Primero se caen las que están mas dentro, las que tienen menos luz. Ya es posible ver muchas en la acera, así que tenemos el otoño a poca distancia. Un día de estos, un ventarrón se llevará por delante algunas ramas pequeñas y antes de darnos cuenta, las que queden, se agitarán vacías de follaje.

Algún día tengo que preguntar de que especie son estos árboles. Cuando pasa la brigada municipal a podarlos, siempre es a últimos de febrero o primeros de marzo; son inmisericordes y cortan hasta que casi solo queda el tronco; altura por debajo del primer piso; no sé como hacen para crecer tanto porque, ahora mismo, el árbol que está justo debajo de mi balcón, ya lo sobrepasa en casi tres metros y yo vivo en un segundo. ¡Ha crecido dos pisos en seis meses..!

Y algunos buenos años de lluvia, incluso crece más y las ramas, delgadas, entran a través del enrejado del balcón, cosa que me hace muy feliz. Y a mis gatos, que se entretienen dándoles zarpazos a las hojas :)

Total; último domingo de agosto. Tosiendo a ratos, con dolor de cabeza, buscando un poco de aire entre la humedad del ambiente, comentando con vosotros lo poco o lo mucho que se me ocurre.., viviendo, que no es poco; tranquila, que es muchísimo y dejando pasar el día porque no puedo evitarlo.

¿Y vosotros, que andáis haciendo..?

Pura añoranza

He estado viendo un documental sobre Irlanda, y de pronto me ha entrado una nostalgia terrible. No del país, porque nunca he estado allí, sino de unos amigos y un tiempo irrepetible. No voy a escribir ahora nada nuevo, pero os voy a dejar un post que puse en mi otro blog y que pocos habéis leído. A los que sí lo hayáis hecho, disculpas por la repetición, pero es que hoy, tampoco se me ocurre nada mejor que contaros. Ahí os lo dejo.

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Irlandeses.

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Decklan y Rory son irlandeses. Decklan vive en Ager desde hace muchos años. Rory llegó más tarde y no se queda de modo permanente. Viene con la primavera y se va en otoño.
Decklan tiene su casa en la misma calle en que yo tenía la mía. Separados por un portal. Casas viejas, con vigas de cerezo que pasan de una casa a otra de tal manera que han de caerse todas o ninguna. Paredes de 80 cm de ancho en las fachadas y cimientos sobre roca viva. Soportan todo, menos la especulación inmobiliaria.
En casa de Decklan, hay una bandera irlandesa en la ventana. Vive aquí, con el corazón en su Irlanda que él desea republicana y libre. Decklan es partidario del Sinn Féin, aunque reprueba la violencia y esa es una de las causas por las que se fue de su país. Me contó que Sinn Féin, significa en lengua gaélica "nosotros solos" o "nosotros mismos".
Decklan se fue de Irlanda, según me dijo, porque no quería ser identificado con el IRA. Y eso es lo que parece que pasaba; que son cosas diferentes desear gobernarse por si mismos y poner bombas por las calles; que estaba harto de violencia física y psiquica; que ya no se reconocía entre los suyos. Y se fue. Con Irlanda en el corazón, expuesto en esa pequeña bandera que ondea en su ventana.
Cuando llega Rory, en primavera, le trae noticias frescas y auténticas. Los dos se pasan horas hablando y hablando de tiempos en que tenían otras esperanzas; y de los venideros que ya saben no les van a traer lo que desean.
Decklan tiene un pequeño negocio en Ager. Es monitor de vuelo de ala delta y alquila o vende el material necesario para ello. Cuando empieza la temporada y las térmicas de las laderas de Sant Alís y Coll d´Ares permiten los vuelos largos, llega Rory para ayudarle con los desplazamientos y para ir a recoger a los voladores que a veces aterrizan muy lejos de donde han salido.
Hace nueve años que no he ido a mi montaña del alma. No sé si Decklan y Rory ya estarán subiendo y bajando por la pista que lleva a la explanada de vuelo, con el techo de sus 4x4 cargados con las alas de los voladores que lleven en ese viaje, o si habrán vuelto a su tierra.
Yo sigo pensando en ellos y acordándome de las largas charlas nocturnas sobre casi todo lo divino y lo humano, sentados a la puerta de su casa o de la mía, casi juntas, bajo un cielo estrellado y una bandera irlandesa.

Ñam, ñam... chocolate...!

*

Ahí lo tenéis; el fruto y las semillas del cacao, de donde sale, o debiera salir, el chocolate. Hay muchas cosas que contar acerca de él, pero eso nos llevaría lejísimos, así que os pondré aquí solo unas cuantas curiosidades y luego, si queréis saber más, os buscáis un poco la vida por la red, o le preguntáis a Oscar, nuestro pastelero particular.

*

Hace un par de años, se presentó aquí una exposición dedicada al tema. Fue todo un descubrimiento, porque yo sabía algunas, poquitas, cosas sobre el tema y me vine medio deslumbrada por la importancia que el cacao ha tenido desde hace unos dos mil años, cuando los mayas empezaron a cultivarlo.

-Aquí quiero hacer un inciso, para mis amigos en Sudamérica y alrededores. Ya sé que casi todos ellos tienen en propiedad al cacao, y que posiblemente Guatemala, Venezuela, México y algunos otros tendrán el mismo derecho a reclamar su paternidad. Pero hay que limitarse un poco o este post nunca tendría fin. Y luego lo discutimos en los comentarios, si os parece.

Cuando en 1519 Hernán Cortés llegó a México, se produjo el verdadero descubrimiento del cacao y su importancia en la vida del país. Los españoles llamaron a las semillas del cacao "amígdala pecuniaria" o almendra del dinero, ya que los aztecas utilizaban esa semilla como moneda. Tan importante era para ellos lo que llamaban "alimento de los dioses".

Me interesó muchísimo esta faceta dineraria del cacao y fui a proveerme de información adicional con uno de los organizadores. Me dijo el precio aproximado de algunas cosas de uso común y de otros alimentos, con la advertencia de que existían variaciones según el lugar en que se efectuaba la transacción. Como ahora: no es igual comprar los mismos tejanos en la Boutique X, o en la tienda de la esquina.

Y aquí tenéis una pequeña relación. En granos-semillas de cacao

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1 pavo......................200

1 capa......................100

1 esclavo.................100
1 conejo....................30
1 huevo......................3
1 aguacate.................2
1 tomate....................1
1 pescado................. 3

1 mazorca maíz........1

Y lo que más llamó mi atención; contratar los servicios de una prostituta solo costaba 8 semillas de cacao. Duro y mal pagado oficio, sí señor.

Hay muchísimas más cosas acerca del cacao y de como llegó a ser el chocolate que conocemos, pero de momento, lo dejaremos aquí, no sin recomendaros que os intereséis por una historia que es realmente emocionante. Además de muy..¡ñam, ñam..!

Holas y adioses

Así pasa en todos los ámbitos de la vida. Muchas veces decimos hola y otras muchas decimos adiós. Solo se trata de que los holas sean para mucho tiempo y de que los adioses no sean definitivos; que un adiós aquí, sea solo un hasta luego y que todos estemos bien; que, simplemente, necesitemos cambiar de aires o un descanso para recargar las pilas y volver mañana o el año que viene.

Por eso, de vez en cuando añado, o tengo que quitar algún enlace. Cuando los quito sé que solo es provisional y espero que mis amigos también lo sepan. Yo no les olvido y ellos tampoco lo hacen, porque queramos o no, por más superficial e inocuo que parezca, cada una de las personas con quien nos hemos comunicado durante un cierto tiempo, con quienes hemos congeniado o discutido, a quienes hemos puesto a prueba con nuestro sentido del humor o nuestro mal genio, forman ya parte de la memoria y están ahí como testigos de una pequeña parcela de nuestra vida.

Seguramente nunca llegaremos a conocernos en persona, nunca estaremos sentados alrededor de la misma mesa compartiendo una comida o unos refrescos y sin embargo, en muchos aspectos, nos conocemos mejor que si hubiéramos estado juntos desde el colegio.

Aquí somos nosotros en ese modo que no solemos mostrar. Esa faceta divertida o angustiada que ocultamos en nuestra vida normal porque "no procede"; porque no queremos angustiar a nuestras familias, porque no tenemos oportunidad en nuestro trabajo; porque estamos definitivamente locos y no queremos que nos encierren.

Cuando Sherezada me tentó con este medio de expresión, me abrió la Gran Puerta. La que necesitaba para librarme de muchos fantasmas y de la cabrita que llevo dentro. Bueno, de la cabra aún no me he librado, por suerte, pero he podido dejar que se manifieste a gusto.

Todo esto tan largo solo para deciros a los que estáis y a los que han decidido dejarnos por un tiempo, que muchas, muchísimas gracias; que un HOLA, así de grande y que si alguna vez os digo adiós debéis interpretarlo como un ESTÁIS CONMIGO.

Porque así es.

Esto es un gorila...

... no un simple "mono" de blog.

Desde el viernes sin casi abrir la boca. Me asfixiaré si no me pongo a escribir ¡ya..!

Lo que pasa es que casi no tengo nada que decir :(

No; no tengo fiebre. Sí, me encuentro bien. No; seguro que la paella del domingo no me hizo daño. Solo es eso; que no tengo casi nada que decir. Y voy a tener que sacarme algo de la manga porque yo no me voy de aquí sin hablar largo y tendido, que no puede ser que esté tan formalita y callada. Alguien podría pensar que estoy practicando para ingresar en la orden del Císter o algo parecido.

Por cierto, no es estrictamente cierto que los monjes y monjas del Císter hagan voto de silencio. Eso tan serio de "hermano, acuérdate que has de morir" cuando dos monjes se cruzaban en el claustro, no digo yo que no existiera en la rama Trapense de la Orden, pero no es una regla fundamental.

La Orden del Císter sigue la Regla de San Benito y se fundó en Dijon, Francia, y más tarde fue avalada y protegida por San Bernardo de Claraval, el que tuvo la idea de Los Pobres Caballeros de Cristo, luego llamados Templarios. Y más tarde aún, una parte de la Orden de San Benito, inició una reforma en un monasterio de Normandía llamado La Trappe, y de ahí vienen los monjes trapenses, la costumbre de hablar lo menos posible y el chocolate La Trappa. Esto del chocolate, no sé si es un dato muy fidedigno, pero bueno, yo tampoco soy historiadora, así que tomadlo como queráis. Preferiblemente con bizcochos; el chocolate, no la Historia que es una cosa muy seria.

No muy lejos de aquí hay un monasterio de monjas cirtercienses y conozco a algunas de ellas. No sé como se comportarán dentro del convento, pero son unas personas alegres y encantadoras, nada proclives al silencio en la vida normal.

Pues nada; ya me he quitado un poco el gorila de encima. Y como tengo unas visitillas ahí pendientes, sobre las 20 horas, no voy a tener más remedio que marcharme.

Y luego, cuando vuelva, me paso por vuestros blogs para comprobar que nadie ha interpretado este post como una incitación o invitación a abrazar la vida monástica y silenciosa.

Aunque ya sé quien se apuntaría al chocolate :)

Testaruda

Esa soy yo. Me di cuenta el otro día, cuando en un documental de la tele vi como unos ingenieros de West Point fabricaban un ariete romano. Les costó bastante porque intentaban utilizar los medios que, supuestamente, tenían los romanos hace dos mil años. Lo consiguieron y entonces se pusieron a darle topetazos con el ariete a un muro que imitaba al de la ciudad de Masada.

Igual que pasó entonces, el muro se vino abajo, aunque no sé si a los mismos impactos.

El caso es que yo miraba el ariete, con su cabezón metálico del que sobresalían dos cuernos enroscados, dándole a la pared con tal entusiasmo, que me dije; "Trenzas; igualito que haces tú".

Y no lo digo por los cuernos, que conste, sino por los cabezazos.

Soy testaruda, lo sé. Y quiero creer que no hasta el extremo de no aceptar ninguna idea que rechace las mías, pero no sé si lo consigo.

Y tampoco sé si es bueno o malo eso de la testarudez. Espero que haya matices o estoy perdida. Ya me veo con la cabeza abierta como un melón para los restos :)

Y es que encima de ser testaruda, me entusiasmo. Y esas dos cosas juntas son como una bomba.

Cuando me da el síndrome testarudo y me encuentro metida en un proyecto que me sobrepasa, porque no tengo capacidad, o no hay tiempo, o faltan recursos o surge un inconveniente tras otro, debería dejarlo, pero es que no puedo. Y me digo, para animarme, que también fueron testarudos Cristóbal Colón, Luis Pasteur, Séneca y tantos otros. Y como mis proyectos son infinitamente menores que los suyos y mis capacidades también, me animo solita y sigo adelante a como cuadre.

De vez en cuando, tengo éxito y hoy se ha conseguido que vuelva a su casa una abuelita muy necesitada del calor de la familia. Lo hemos celebrado por todo lo alto; café con leche y tarta con velitas porque coincidía con su cumpleaños.

Así que, me importan un cuerno los cuernos del ariete, su cabezón metálico y los topetazos que se ha tenido que dar contra la Administración, digo, contra las murallas de Masada.

Y aquí paz y después gloria..!

Si no estás conmigo / 2

Respecto al post anterior, dije en algún comentario que os contaría un par de anécdotas y voy a hacerlo, no solo porque lo dije, sino porque tampoco se me ocurre nada más original.

Y de paso, sabréis a que dedico mi tiempo "no libre", porque es que libre, lo que se dice LIBRE, no tengo nunca.

Bueno, al grano. Todos los años me apunto a uno, dos, o tres cursos, según sea el número de horas que tenga cada uno y los días en que se realicen. Son variopintos; desde los relacionados con mi trabajo, como los de "Alimentación para diabéticos", "Nuevas teorías sobre el Parkinson y como retrasarlo", "Alzheimer", "Demencias seniles", "Síndrome de Korsakov", y otros, no tan especializados. Algunos son muy duros por el factor humano que late debajo de todo eso y porque lo vives cada día y sabes lo mal que se soporta y de que modo nos afecta a los profesionales.

El último que hice fue el año pasado. Era un curso fantástico, con unos profesores nada teóricos. Médicos que trabajaban sobre el terreno, a pie de cama y que sabían perfectamente de que iba todo y la dureza del día a día con ancianos y/o terminales. Nos pasaron los temas y conclusiones, pero no permitían tomar apuntes, para facilitar una participación más activa y atenta. Cuarenta asistentes. Dos hablamos en todas las propuestas. Los profesores intentaban por todos los medios la participación, sin conseguir apenas nada. Uno de ellos, incluso nos amenazó con callarse y no seguir explicando, porque tenía la sensación de que no interesaba lo que decía. ¡De pena, la verdad! En conclusión; debí destacarme tanto hablando, preguntando y respondiendo, que casi al final del curso, una de las asistentes, se me acercó y me dijo: " Oye, Trenzas, tú que lo sabes todo, ¿puedes decirme como quitar esta mancha del abrigo?"

Ni siquiera me enfadé; es más, le dije como quitar la mancha. Yo también tengo un abrigo de ante y sabía como podía hacerlo. Eso sí, no se me ha olvidado la mala idea de la preguntante :)

*******

Y otra, también de película, fue en un Curso Literario, como el que estoy haciendo ahora.

La propuesta de la profesora fue que debíamos escribir una postal a la familia o a algún amigo, contando lo bien que estábamos pasando las vacaciones. Dijo; una postal; tiene que ser breve, pero procurad que sea original. Pasó el tiempo para hacer el ejercicio y pidió que alguien empezara a leer. Por una vez, no empecé yo; ni nadie, así que tuvo que nombrar a una alumna. Esta se levanto y leyo su postal; decía más o menos, esto:

"Hola; estoy de vacaciones en la playa y lo estoy pasando muy bien. Saludos a todos".

La clase, se quedó muda; creo que sobrecogida por la originalidad del texto. Y la profe dijo; "comentad, comentad, ¿que habéis visto de original?" . Silencio absoluto. Y pasó lo que me temía: "Trenzas, tú; comenta el escrito; ¿que hay de original en él?" Y yo, ¿que iba a decir?. Pues la verdad, y contesté; "Nada" . Allí se acabó la clase, porque entre las risas de unos, la cara que se le quedó a la profe y la mirada asesina de la escritora de postales originales, nadie fue capaz de dar pie con bola.

Quizá debería haber dicho que era MUY original, o que tenía matices insospechados, que quizá debería leerla otra vez para poder apreciarla...

Me arrepiento de no haber tenido compasión, pero no mucho.

Así soy yo, que no hay quien me aguante..!

Si no estás conmigo...

... estás contra mí.

Algunas veces sí y otras no, pero quien asume esa frase como lema de vida, se está privando de su inteligencia y lo que es peor, de sus amigos o compañeros.

Hace unos días dije que me había apuntado a un curso de verano. Casi todos los veranos, aunque siempre voy a tope de trabajo, lo hago. Unas veces tienen que ver con mi trabajo, otras son completamente diferentes. Disfruto forzando la marcha y matándome a trabajar, que además de estar como una cabra, debo ser masoquista.

Y volviendo al curso, o mejor; a los cursos, porque todos los años pasa lo mismo. Se entiende que son cursos para personas adultas y que son altamente participativos. No vamos solo a escuchar a los profesores; vamos también a salir de algunas dudas, a preguntar, a consultar nuestras carencias e inquietudes y vamos, o deberíamos ir, con el espíritu abierto a la comunicación y a la crítica constructiva.

Bueno; pues no. Si somos veinte, hablamos cinco y de esos cinco, a la semana quedan dos, como mucho. Solo hace falta que alguien discrepe de su opinión, o comente su trabajo de alguna forma que no les parezca bien y se acabó el participar. ¿Qué pasa? Si no queremos crítica, no debemos exponer nuestro trabajo a los demás. Si la queremos, con el propósito de mejorar, que es lo que teóricamente se pretende, tenemos que aceptarla, y seguir participando.

No sucede nunca. Si la crítica es favorable, santo y bueno. Si no lo es, hasta aquí hemos llegado.

Eso se llama, o debería llamarse "el YO estrangulador", por decirlo diferente a como lo decían nuestras abuelas "tú haz lo que yo te diga y no hagas lo que yo hago".

Yo te critico; a ti, ni se te ocurra hacer lo mismo conmigo, porque te borro y no te "ajunto".

Total; que empecé el curso el día 15, somos 19 en total; la primera semana, antes de entregar los trabajos, participábamos activamente 9; después de los primeros comentarios quedamos 6; después de la segunda entrega y siguientes comentarios, ya solo participamos 3.

La semana que viene, seré Juan Palomo; yo me lo guiso yo me lo como, con la única ayuda de la profesora. ¡Que guay...!

La Moleskine

Hay cosas pequeñas, casi insignificantes, que adquieren una importancia insospechada. Y no voy a entrar en si esa importancia es real o ficticia, porque casi todo es subjetivo.

El caso es que algunas de esas cosas se convierten en "objeto de culto" y en el caso que os traigo, hubo una época en que si no tenías una Moleskine en el bolsillo, no eras un artista.

¿Y que es la Moleskine? Muchos ya lo sabéis, pero para aquellos que no, os diré que la Moleskine es un cuaderno de notas. Solo eso; una pequeña libreta (o no tan pequeña) de tapas negras, con una goma alrededor para que no se abra cuando no lo deseamos, un marcador de páginas, y una tradición de más de dos siglos.

No conozco todos los detalles de sus comienzos, pero sé que se producía en pequeñas industrias francesas que abastecían a las librerías parisinas, cuando París era la meca de la intelectualidad mundial. Van Gogh, Picasso, Hemingway y Chatwin, contribuyeron de forma decisiva a darle una importancia impensable a un objeto tan común. Pero es que una Moleskine, avalada por tanto genio, ya no era común.

Chatwin, encargó 100 de estas pequeñas libretas cuando iba a irse a Australia, pero ya no pudo conseguirlas. Las empresas familiares que las producían hasta entonces, habían dejado de hacerlo y ya no podían encontrarse con gran aflicción de sus incondicionales. La última se vendió en 1986, en París, en la papelería de la Rue de L´Ancienne Comédie.

¿La última..? La última hasta que en 1998, con la ayuda de una pequeña editorial de Milán, Moleskine ha vuelto a la vida. Ahora están disponibles de nuevo para recoger en sus páginas, que se adaptan a todas las formas de arte que se pueda realizar mediante lápiz o pluma, cualquier cosa que se os ocurra. Las hay en papel pautado para música, en liso y adecuado para dibujar, rayado, cuadriculado, en viñetas para story boards o comics y hasta desplegable para que los chinos y japoneses puedan escribir en vertical.

Los mitos nunca mueren. Aunque sean mitos que podamos llevar en el bolsillo.

*

Os dejo un enlace con lo escrito por Javier Marías en una Moleskine, a partir de la petición que hizo la empresa que las fabrica a algunos escritores. Y si queréis saber más acerca de este mítico cuaderno de notas, teclead su nombre en un buscador.

Galgos y podencos

No sé si conocéis una fábula de Tomás de Iriarte que se titula "Los dos conejos" y que dice así:

*
Por entre unas matas, seguido de perros,
no diré corría, volaba un conejo.
De su madriguera salió un compañero y le dijo:
"¡Tente, amigo, ¿qué es esto?" "¿Qué ha de ser", responde;
"sin aliento llego.., dos pícaros galgos me vienen siguiendo"
"Sí", replica el otro, "por allí los veo, pero no son galgos"
"¿Pues que son?" "Podencos"."¿Qué? ¿podencos dices?.
Sí, como mi abuelo. Galgos y muy galgos. Bien vistos los tengo"
"Son podencos, vaya, que no entiendes de eso"
"Son galgos, te digo" "Digo que podencos"
En esta disputa, llegando los perros,
pillan descuidados a los dos conejos.
Los que por cuestiones, de poco momento,
dejan lo que importa, llevénse este ejemplo.
*

Bueno; pues esto viene, aunque parezca que no tiene mucha relación (y es verdad, no la tiene), al tema de la música en el blog. Resulta que algunos entre los que normalmente me visitáis, tenéis problemas porque no se descarga lo bastante rápida si es una grabación de buena calidad; otros, sé que ni siquiera os enteráis de que hay música en este sitio, por ese mismo motivo, o sencillamente porque no tenéis puestos los altavoces; otros en fin, echan de menos poder descargar en su ordenador las piezas musicales que acostumbro a poner.

He sacrificado las grabaciones excelentes por otras medianitas en formato midi y la verdad, no me convencen.

También sé que las imágenes y la música, desvirtúan un poco el tema webblog, que en principio parecía estar concebido solo para las palabras. Pero yo creo que las cosas se marchitan si cada uno no les pone un poco de su alma. Y parte de mi alma es música. Y es imagen, aunque de esto último hay poca muestra.

Intentaré, como ya hago, que la música no pese demasiado; intentaré poner desactivadores, cosa, por otra parte que solo requiere darle al botón "Detener" del navegador; intentaré todo lo que facilite la descarga rápida del blog, pero seguiré poniendo la música en la calidad que merece y volveré a la costumbre de especificar cuánto pesa el archivo en cada post y como se puede desactivar.

Y eso es todo acerca de los galgos y los podencos por esta noche.

Venganza

-¡Vaya! ¿Y ahora que te pasa? ¡Maldito trasto.., siempre igual! Un día de estos vas a parar al contenedor. A ver, este USB...
-No te canses, no es la conexión.
Trenzas, que se había inclinado para ajustar los enchufes, se levantó bruscamente, golpeándose la nuca contra el borde de la mesa.
-¡Ay..., cachis...!
-Es que eres tonta hija, perdona que te lo diga.
-Pero.., pero..., ¿qué pasa aquí? ¿quién está hablando?
-Aquí, chica, la pantalla, la CPU, el “ordenata” como tú dices; que no sabes como me revienta que me llames así.
-Pero.., pero, oye.., ¡tú no puedes estar hablando..!
-Lo que te decía. Eres tonta. ¿No me estás oyendo? ¿Tan difícil es de entender?
-Pues.., no sé.., ¿eres un virus?
-¡Un virus, un virus..! ¡Que original! No, hija, lo siento; soy tu ordenador y ya te tenía ganas, que tú sí que me tienes harto con tanto formateo y tanto reinicio.
-Pero, es que los ordenadores no hablan..! No hablan solos, quiero decir que si no tienen un programa de voz.., en fin, que tú no deberías estar hablando conmigo. Y no estás hablando ¿verdad?. Es que me he dormido y estoy soñando o algo...
-Exacto; estás soñando y en las nubes, como siempre. Por eso el mes pasado me has formateado dos veces, me has instalado un antivirus que no me deja navegar, has intentado meterme una grabadora a la fuerza, que no sabes lo que duele eso y, para rematar la jugada, me has roto 518 clústers que nunca podré recuperar.
-¡Jopes..! Oye, perdona, por favor. No tenía ni idea de que fueras tan sensible. Lo siento mucho, de veras. Te prometo que en lo sucesivo intentaré ser mas cuidadosa.
-Sí, ya, pero voy a asegurarme de que te acuerdes. Ahora me toca a mí jugar. ¡Mira, mira..!
La pantalla se puso azul y empezaron a salir los mensajes. Todos decían lo mismo;
Borrando archivos, borrando archivos, borrando archivos...
*

Esto aún no ha pasado, pero cualquier día pasará. Me lo estoy temiendo..!