Tecnología punta

Siempre se me han dado fatal las matemáticas y es un misterio para mí programar el video para que grabe algo si no voy a estar en casa; aún no he aprendido a mandar un sms a los concursos de la tele, y si por casualidad se me funde una bombilla, tengo que ir a pedirle a Manuel, el hijo alto de mi vecino, que por favor, venga a poner la nueva; es que encima de ser negada, me da un miedo horrible la electricidad.

Pero todo eso va a cambiar. Acabo de descubrir el genio tecnológico que llevo dentro, por obra y gracia de un impresionante cabreo ¡piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii...! (perdón, demasiado tarde) que me he pillado con Telefónica, alias Timofónica, alias Robofónica, etc.

La cosa ha sido así y no exagero nada; desde el martes 21, San Luis Gonzaga, lleva viniendo un técnico diario, excepto festivos, a intentar solucionar el problema de conectividad entre router y ordenador. Ha cambiado el router dos veces, tres el descodificador para la tele por cable, dos veces el modelo de adaptador, una el PTR, que es una cosa que va dentro de la caja de conexión a la línea telefónica y todas las rosetas y filtros del teléfono, y como si nada; una conectividad de ponerse a llorar a lágrima viva.

Por mi parte, he pasado la mitad de estos días colgada al teléfono con el 1004 "seguimos atendiendo su llamada a 6 céntimos minuto, no se retire, nanananá, nanananá, nananananá..." y la otra mitad hablando con el número especial para los pobres usuarios de ADSL, sin especificar precio por minuto, pero... "nananá, nananá nanananananá..."

Hace una hora, después de la última llamada y en el colmo de la desesperación, no sabiendo ya si cortarme las venas o tirarme por el balcón, se me ha encendido la llama de la sabiduría tecnológica y he solucionado el problema. He cogido el router y el adaptador y los he puesto en el suelo a unos dos metros uno de otro y mirándose las antenas amorosamente. Y ya está...!

Conexión perfecta y duradera, por lo menos hasta que venga el técnico y empiece a lucir tecnología, en cuyo momento es probable que quede desconectada para siempre.

"nananá, nananá, nanana nanana ná..." el coste por leer este post es de 6 céntimos minuto. No se retire, seguimos atendiendo su lectura...

Memoria fotográfica

Sin contar las familiares, ¿qué tres fotografías te aparecen delante de los ojos, si te pido que las recuerdes? A mí, la del Che Guevara, la de los seis marines levantando la bandera en Iwo Jima y la de Dani el Rojo, plantando cara, con mucha guasa, a la policía en París, mayo del 68. No importa si no habíamos nacido cuando sucedieron los hechos que las motivaron. Las reconocemos porque, con independencia de compartir o no, los ideales de los protagonistas, esas fotografías nos muestran momentos de una historia, en la que todavía estamos inmersos. Aún está todo pendiente, por más que los americanos ganaran aquella batalla, Castro aún no haya conseguido ganarse a todos para su revolución y siga sin realizarse aquello tan bonito de "la imaginación al poder"
Los nombres de los marines; Ira Hayes, Franklin Sousley, John Bradley, Harlon Block, Michael Strank, Rene Gagnon. El fotográfo, Joe Rosenthal.

El Ché, se llamaba Ernesto Guevara de la Serna y la fotografía que os muestro la realizó Alberto Korda.
Dani el Rojo, se llama Daniel Cohn-Bendit y actualmente es eurodiputado por los Verdes. La fotografía es de Gilles Caron.
Y éstas son las fotos. No pasarán dos meses antes de que alguna de ellas aparezca en vuestro televisor, en los suplementos dominicales de cualquier periódico o tengáis que estudiarlas en la clase de Historia. Encontraréis amplia información de todos los protagonistas y mejor calidad fotográfica en la red. Por ejemplo; Ira Hayes era un nativo americano de la tribu Pima.

..

El orden es inverso en el tiempo.

Missing

Es lo que tiene hablar de guerra, que de pronto te ves envuelta en una.

En esta espero que la sangre no llegue al río, aunque todo dependerá si me encuentro o no con la persona que me aseguró, por activo y por pasivo, que no dejaría de tener conexión al cambiar el módem para incorporar la dichosa tele por cable.

Pues nada; que estoy desaparecida en combate. Ya he puesto un aviso en Cruz Roja Internacional para que si me encuentran, me traigan de vuelta enseguida, que hay que dar de comer a los gatos y regar las plantas.

Si acaso tardo demasiado, os agradecería una manifestación multitudinaria reclamando mi presencia en la red o una expedición de castigo contra Telefónica, facturas en mano para que se vea que es justificada.

En fin, amigos/as, por si no volvemos a vernos, fue un placer compartir mis majaretizaciones con vosotros.

:)

Hasta dentro de...

Despierta, Kalasnikov

Ayer leí un artículo de Perez-Reverte sobre los almogávares y vi un terrible documental de la última guerra en los Balcanes.

De los almogávares, solo haré referencia al tramo de su historia que incluye la famosa "venganza catalana". Aunque no todos, ni mucho menos, eran catalanes. Sí lo era su jefe, Roger de Flor, aunque de origen germánico. Su apellido real era Blum. Las Compañías Catalanas, fueron enviadas en ayuda de Andrónico II, para luchar contra los turcos que amenazaban el imperio bizantino. Los almogávares eran guerreros terribles, gente que no tenía que perder más que la vida y mucho que ganar si salían con la piel entera de las batallas en que participaban. Los botines podían ser cuantiosos. Derrotaron a los turcos, realizaron auténticas matanzas sin perdonar niños ni mujeres, se mataron entre ellos por el botín y se enzarzaron en batallas con sus aliados. Llegó un punto en que Andrónico II, se vio acobardado por esa fiereza y por las promesas que había hecho a Roger de Flor y que no deseaba cumplir. El hijo del emperador decidió acabar con aquella preponderancia e invitó a un gran banquete a Roger y a un centenar de sus capitanes. A los postres, Girgón, militar alano fiel al hijo de Andrónico, entró en la sala con muchos de sus soldados y mataron a Roger y a todos sus oficiales. Era el 4 de abril de 1305. Creyeron haber acabado con la moral de la tropa almogávar. Nada menos cierto. Cuando el ejército bizantino, muy superior en número, apareció a lo lejos para someterlos, los almogávares oyeron misa y comulgaron y después, gritando el "desperta, ferro", que era su grito de guerra, se lanzaron contra los bizantinos matando a 26.000 de ellos. No contentos con esa victoria y enterados de que 9.000 alanos volvían a casa licenciados llevando con ellos a sus familias, les atacaron y mataron a 8.700, quedándose con sus mujeres que corrieron la suerte que puede suponerse.

Eso en cuanto al "despierta, hierro".

El documental de la guerra, era eso mismo. Gobiernos que contratan mercenarios; asesinos convictos liberados de prisión para mandar batallones "de castigo" contra mujeres y niños. Mandos que se alían con otros mandos, para luego matarse entre sí por el botín de la batalla. Mujeres secuestradas, violadas y muertas, por ser bosnias o croatas o serbias o sólo por haber nacido mujer. Cabezas cortadas, personas troceadas y tiradas para alimentar a perros y cerdos y grupos de niños contra la pared sirviendo de diana a los francotiradores que, Kalasnikov en mano, intentaban acertarles en el corazón.

Me pregunto que hemos aprendido los hombres en los 700 años que van del ¡Desperta, ferro! al ¡Despierta, Kalasnikov!

De tormenta

Está lloviendo a rachas, tronando, relampagueando y haciendo un calor insoportable en esta noche, casi madrugada. No hay forma de estar en la cama; en cuanto te estiras, empiezas a sudar y no hay más remedio que levantarse. Las ventanas no las puedo abrir porque la lluvia se mete en casa y por el lado de la casa que "no se llueve", no tengo ordenadores ni camas.

Así que aquí estamos, dando la vara, que para eso están los blogs; para contar lo que nos pasa o no nos pasa y para lamentarnos de todo ello.

Me pregunto donde nos lamentábamos cuando los blogs no existían. ¿Dónde diablos me lamentaba yo, que no me acuerdo..? Lo que sí recuerdo es que estaba de peor humor y los obstáculos me parecían mayores; las montañas más altas, las vecinas más pelmas, el trabajo más pesado, el mar más salado, el pan más duro.., etcétera.

Y es que lamentarse en público tiene un no sé qué reconfortante. Es como subirse a un cerro alto y gritar con todas tus fuerzas ¡ECOOOOOOO...! y ponerse a escuchar a ver que te contesta. Y cuando oyes la respuesta, así, en sordina, ecoooooo, ecoooo, ecoooo, te pones a sonreír con cara de boba, la mar de contenta, como si te hubiera dicho ¡oye, que alegría volver a escucharte..!

Claro que al eco, no se le pueden contar cosas tan largas como las que se escriben aquí; para cuando llegaran todas las respuestas ya haría años que habríamos bajado del cerro.

Pues eso, que me estoy durmiendo a marchas forzadas y que voy a volver a intentarlo. Y si no me duermo, dentro de dos horas otro post. Con o sin eco.

Radicales libres

No, esto no un es post político. Es un post alimenticio que es muy diferente. Es que mi madre se ha vuelto a ir de vacaciones. Sí, ya sé que vino de otras vacaciones hace tres semanas, y que en febrero también estuvo de vacaciones y que en cuanto regrese de estas, tiempo de ir a media docena de especialistas a que le digan lo malita que está, y se va a Portugal.

Y eso será por los radicales libres, digo yo. O por la sojasoy, o por los 0%, o por todo eso junto y algunas otras cosas que tal vez no me cuente.

Siempre que se va, hay que pasar por su piso a recoger lo que queda empezado en la nevera, que la comida no se puede tirar y me parece bien. Esta vez también ha dejado medio paquete de "galletas antiedad", con vitaminas antioxidantes y radicales libres como el viento. He probado una y sabe a rayos..! No me extraña porque dice la etiqueta informativa que también tienen selenio y zinc. Voy a tener que meterlas entre dos rebanadas de pan con tomate y jamón, a ver si consigo comérmelas. No, los gatos no las quieren; ya lo he intentado.

Bueno, no hay que apurarse; si no consigo comerlas tal vez pueda poner unas pocas en la cerradura del trastero, que algo oxidada si está, o usar el zinc para revestir la terraza, que sí, que ya no se lleva eso, pero si las tiro, me la cargo..!

Me siento fatal

Soy fumadora.
Soy heterosexual.
No bebo alcohol.
No soy practicante de ninguna religión.
No soy nacionalista.
No soy de derechas ni de izquierdas. Ni del medio.
No soporto el trabajo mal hecho, ni el regular, ni el a medias.
Soy puntual.
No me gustan los "reality shows".
Me saca de quicio que me digan lo que debo pensar.
No me gusta el fútbol.
Odio las corridas de toros.
No compro ni leo revistas de colorines. Ni en la peluquería.
Compro más de dos libros por semana y para mayor inri, los leo.
Me gusta el silencio.
Me gusta vivir sola.
Me gusta pararme a hablar con el señor que barre mi calle.
Me gusta sentarme en el bordillo de la acera a esperar el bus.
Me gusta ponerme perdida jugando con los niños en cualquier parte.
No me gustan las celebraciones a las que se acude por compromiso. Aunque voy :(
.
A estas alturas va a ser muy difícil hacer algo positivo con mi vida.
Por eso me siento tan mal.., ¡ay, señor, señor..!

Contestando a Hugo

Hugo me ha dejado un comment en el post anterior que he borrado. Y lo he borrado no porque él, según sus propias palabras, sea gay, sino porque sus tendencias sexuales no le dejan al margen del respeto debido a los demás. No puedo contestarle directamente porque no ha dejado enlace, así que lo hago aquí.

Hugo;

Si quieres respeto, respeta. No grites a quien no te grita. No prediques en desierto, porque en este blog, ni en ninguno de los que tengo enlazados, hay la menor tendencia homófoba. Y sobre todo, no mientas para consolidar tus argumentos.

Y, por favor, no le digas a nadie lo que debe o no debe hacer, ni a quién debe visitar, ni de quién quiere ser amigo, ni esperes que yo lo haga.

Si quieres, te lo puedo decir con más palabras pero confío en que éstas sean suficientes.

Brainstorming

Esa palabreja del título ya la conoceréis. Tal vez con un nombre que se utiliza más; Brain Storm: tormenta de ideas. Alex F. Osborn, ideó en 1939, un método para la creación de ideas. Algo así como una máquina para hacer churros, pero sin máquina y sin churros.

Es algo parecido a esto; se coge un buen montón de ejecutivos ineptos y secos de imaginación, se les sienta alrededor de una mesa enorme y muy bien barnizada, con un bloc y un lápiz delante de cada uno, se traen unas cuantas pizzas y coca-colas (caso de ser españoles, bocatas de chorizo y vino tinto) y se les encierra durante unos pocos días. Entonces, como no pueden distraerse viendo páginas porno en el ordenador de sus respectivos y confortables despachos, no tienen más remedio que ponerse a pensar y ganarse el sueldo de una buena vez.

Hay un animador-conductor, que les plantea el problema a tratar o el tema que ha ordenado el jefazo y les obliga a hablar sobre ello y que digan cualquier cosa que se les venga a las mientes, dentro del tema expuesto, o no, según los casos. También se les deja hacer garabatos en el bloc para apoyar sus atormentadas ideas.

Todos los especialistas en recursos humanos dicen que es un método increíblemente bueno para generar ideas innovadoras, ya que existe una sana competencia y una idea que en principio puede parecer una estupidez, le da a otro la clave que estaba esperando para que se le dispare la idea genial y ¡eureka..!

Este post viene a cuento de que acabo de intentar leer un par de libros, de los que me reservo el título por no hacer publicidad malévola, y que parecen sacados de una tormenta de ideas pero de la parte estúpida, cuando aún no ha cuajado ninguna que merezca tal nombre.

Y ni siquiera son churros de verdad. Al menos podrías comértelos y contribuir a su desaparición.

Tata-gugu-ajo

¡Sucedió...! Mientras dormía y sin dolor. La regresión. Me lo estaba temiendo desde hace días, que no podía ser que estuviera gastando más de un litro de leche diario y que se me fueran los ojos detrás de la papilla de mi reciente sobrino.

Además han empezado a dolerme los dientes y he ido como loca detrás de cualquier cosa para morder. No sabía como disculparme ante el vecino cuando me pilló mordiendo la llanta de su bici. Puso una cara que era un poema, vamos. Y lo entiendo, que conste, pero es que no pude resistirme.

Ahora, por la tarde, me he recuperado un poco, es decir, he crecido unos años, pero la mañana ha sido mortal. Todo el tiempo cogiéndome a las faldas de las señoras que venían a visitar a sus familiares, gateando y cayéndome de pompis a minutos alternos y metiéndoles los dedos en los ojos a las compañeras. ¡Uffff, que mañanita! Me han pegado un par de sacudidas a ver si reaccionaba, pero que va. Al final se han enfadado las chicas porque han pensado que quería escaquearme del curro y no he logrado que me entendieran a base de tatas, gugus, y ajo-ajito-la-nena.

Menos mal que una se ha compadecido un poco y me ha hecho una papilla de naranja, plátano y galletas maría, que no estaba nada mal por cierto, y ahí con la vitamina C y el potasio ya he empezado a andar un poco mejor y he logrado poner algunos termómetros y dar algunas pastillas. Que no sé si las habré dado bien, porque no entendía ni jota de lo que decían los informes clínicos. Entre lo mal que escriben los médicos y que dada mi corta edad, aún no sabía leer..., pues..., por si acaso he rezado eso de "Jesusito de mi vida, eres niño como yo..", a ver si servía de algo.

A estas horas ya he quemado algunas etapas; la de subirse a los árboles a romperse pantalones, la del novio de primero, la del novio de segundo, de tercero, etc. Ya no tengo espinillas ni puntos negros y he dejado de llorar por el novio de selectividad, que ese, tela ¿eh? ¡Lo que he llorado! Más de un cuarto de hora seguido, lo juro, y ya voy entrando en la tranquilidad de cuando dejas de lamentarte y empiezas a dar alguna que otra patadita en traseros ajenos. Con un poco de suerte, mañana amanezco curada. Aunque echaré de menos el mejunje ese de la naranja y el plátano con galletas.

Amueblar el "coco"

Este es mi blog majareta, y a mucha honra. Ya tengo otro donde ponerme seria, pero lo cierto es que llevo bastantes días sin majaretear lo suficiente en este, y eso va a ser porque se me ha desamueblado el coco. O al menos porque he cambiado los muebles de lugar.

También puede ser que me esté volviendo joven; más que joven, adolescente, y me ataque de nuevo el sentido trágico de la vida. Me da miedo que de seguir así, cualquier día me despierte diciendo tata-gugu y berreando para que alguien me traiga el chupete y eso sí va a ser un buen problema porque si de pronto me encuentro en pañales, a ver quién sale de casa a ganarse el pienso de los gatos, que esta es una familia con una sola cabeza "trabajante"; la mía.

Lo que me recuerda que me han propuesto matrimonio. ¿Porqué os reís, a ver..? ¿Acaso conocéis al pretendiente..? Formalidad, que esas cosas le pueden pasar a cualquiera y bastante desgracia tiene una como para que, encima, se le rían en la cara las visitas.

Y todo es culpa de lo mismo; del desamueblamiento cerebral. Por estar tan metida en tragedias que no me dí cuenta de la que se me venía encima. Que no me fijé en esos "buenos días, guapa" ni en ese cederme el sitio en la cola del súper, ni que me lo encontraba en los semáforos cada dos por tres, ni en esos ojos de besugo, que yo creí que eran los suyos de siempre y resulta que no, que los pone así solo cuando se enamora.

Debí alarmarme cuando le sorprendí ayudando a mi madre a llevar aquella maceta minúscula hasta la misma puerta de casa; pero no. No me fijé en nada. Y todo es culpa de lo mismo; que el cerebro ha dejado de tener cada cosa en su lugar y no recuerdo donde he puesto el capote de torear pretendientes sin tener que llegar a coger la muleta, que es más grave.

Es lo que dice mi vecina; "tié que pasar una desgracia pa que el Ayuntamiento tape los bujeros de la calle". A eso voy; a tapar "bujeros" cerebrales. A poner los muebles donde deben estar y a ver si encuentro ese dichoso capote.

Pigrizia, pioggia, pianto

Tres de las poquísimas palabras que sé en italiano.

Y es que después de un domingo, casi entero, dedicado a leer poesía, me he quedado así; con pereza, con lluvia, con llanto.

En honor a la verdad, la lluvia no es cosa mía. Llueve porque llueve. No es que yo haya hecho nada para que suceda, pero acompaña bien a las otras dos cosas.

¿Que qué he leído para quedarme así? Pues a Gibrán Jalil Gibrán. Hacía mucho que no cogía sus libros y me perdía unas cuantas horas. Aparte de una tendencia natural mía a emocionarme de forma un tanto exagerada, Gibrán consigue llegar a todas las fibras sensibles que poseo y hasta a algunas que no sabía que tenía hasta que lo leí por primera vez. De eso hace ya.., ejem.., algún tiempo.

El significado de su nombre, aunque no creo que nadie supiera en que iba a convertirse cuando se lo pusieron, es ya una parte del poema de su vida.

Gibrán significa "el soñador, consolador de almas" y Jalil, "el escogido, el amigo amado".

A mí me gusta especialmente "Arena y espuma" que no fue escrito por él, sino "dicho" por él. Bárbara Young, su biógrafa, pidió permiso a Gibrán para ir anotando durante las reuniones y conversaciones que el poeta mantenía con alumnos, amigos y familiares, las frases y pensamientos que expresaba en el transcurso de las mismas. Más tarde, Young, conformó un libro, que fue revisado y aprobado por Gibrán y que se publicó en 1926. Ahí está su pensamiento poético, filosófico y religioso. El hecho de ser árabe hijo de madre cristiana maronita, debió darle una visión ecuménica de Dios. Dios estaba en todo; Dios es nosotros mismos.

*

"Hemos oído hablar de Dios. ¿Qué dices tú de Dios

y quién es en verdad?

Sería más prudente no hablar tanto de Dios,

a quién no podemos comprender,

y pensar más en nosotros,

a quienes sí podemos comprender"

*

Espero no ofender a nadie, pero estoy de acuerdo. No se trata de pensar en nosotros reduciéndolo al "yo y los míos". Se trata de un "nosotros" universal. Una universal comprensión en la que está el compendio de la idea del Dios que acoge, abraza y consuela. Y eso podemos hacerlo todos.

Frases y citas

No creo que haya nadie que no tenga una frase favorita, una cita preferida de alguien famoso o de alguien no famoso pero sí importante en su vida. Yo también tengo una y muchas veces me ha servido para controlar y centrarme en algún momento de esos en que pierdes un poco, o un mucho, el rumbo y tiendes a dar demasiada importancia a una parte de tu vida en detrimento de las demás. La frase es ésta:

"Lo que haces en tus horas de trabajo determina lo que tienes; lo que haces en tus horas libres determina lo que eres"

Aunque ahora vivamos unos tiempos en que trabajo y tiempo libre no tengan, quizá, muy bien delimitado su espacio, sigue siendo válida. O al menos lo es para mí.

Y el hombre que la dijo, no gozó en los primeros años de su vida de demasiado tiempo libre, pero cuando lo tuvo supo como hacer para "ser" lo que era.

George Eastman Kilbur dijo esa frase y también inventó el slogan publicitario de su empresa; "!Kodak! Usted aprieta el botón y nosotros hacemos todo lo demás" Por cierto, el logotipo era un niño/a con unas pequeñas alitas de hada.

No inventó la cámara fotográfica, no inventó el carrete, ni el color ni las películas, pero puso al alcance de cualquiera la posibilidad de la fotografía, sacándola de los estudios profesionales a la calle. Y eso empezó a crearlo en su tiempo libre, mientras ganaba lo que tenía trabajando en un banco de Rochester.

Decía que se equivocaban los que pensaban que le gustaba trabajar, pero trabajó muchísimo y cuando consiguió tener, empleó su tiempo libre en ser. Y lo hizo muy bien, durante mucho tiempo. Fundaciones, viajes, compromisos para mejorar la vida de sus empleados, escuelas, conservatorios y muchas más cosas jalonan ese tiempo que empleó en ser.

A los 77 años, afectado de una enfermedad progresiva y terminal, que le impedía seguir siendo, llamó a sus amigos y a su secretaria a reunion para revisar y completar su testamento. Cuando estuvo hecho y aún todos en la casa para ultimar detalles, se retiró a su habitación, dejó sus gafas cuidadosamente plegadas en la mesa, cogió dos toallas húmedas para que empaparan la sangre, se tendió en la cama y se disparó un tiro en el corazón.

Madrugadas

Esto de ponerse a escribir a las 5 de la madrugada, es terrible. Más que nada porque a las 9 ya vuelves a tener "mono" de blog y no es correcto agobiar al personal con tanta lectura.

Para matar el tiempo, que es casi lo único que se puede matar sin consecuencias penales, os contaré la manía de uno de mis tíos que, por suerte, vive en las Baleares y no le vemos con frecuencia. Y no digo eso de la suerte porque no le queramos, que sí, que le queremos mucho, pero tiene esa manía-costumbre, que hace que todos nos pongamos a temblar cuando aparece por casa.

En realidad son dos las manías. Y las dos empiezan cuando nos sentamos a la mesa para desayunar, comer o cenar. La gente "normal" solo necesita platos, vasos y cubiertos; mi tío necesita, además de eso, una grabadora y la máquina fotográfica.

O sea; nos sentamos a comer; mi tío deja la grabadora en el centro de la mesa y la pone en marcha; la máquina fotográfica al alcance de su mano, lista para disparar y luego nos dice; "vosotros, como si nada; no os cortéis" ¡No os cortéis..! ¡Anda que no..! ¿Cómo puede uno hablar tranquilamente cuando sabe que cada palabra queda para la posteridad? A ver con qué ánimo dices, por ejemplo: ¡joer, que me saolvidao la ensalá! o ¡aparta daí, leñe, questorbas!

Y no es que seamos mal hablados en casa, no, que vá, pero esas cosas se te escapan, cuando estás en confianza. En cambio, cuando está la grabadora ahí ¿qué dices? ¡Uy, perdonad un segundito, por favor; he olvidado traer la ensalada de cogollos dulces de Navarra, brotes de soja, huevo duro, salmon noruego ahumado y anchoas de La Escala! O, ¿serías tan amable de apartar unos 15 centímetros la silla para que pueda pasar a servir los solomillos a la pimienta verde?

Y encima no te atreves ni a masticar, porque justo en el momento que abres la boca para meter el segundo bocado, ¡zas, la fotito de marras!

Y luego, el muy sádico, te manda esas fotos que, en cuanto las recibes, te da un ataque de ridículo agudo y casi sin mirarlas las metes en lo mas hondo de algún cajón. Y de ahí no salen hasta que vuelve mi tío y hay que desenterrarlas para verlas juntos y "partirse" de risa.

No hay nada como la familia. Sobre todo si vive a prudencial distancia :)

De los grifos

Hay que ver lo complicado que resulta cambiar un grifo. Para que luego digan que si la informática es difícil y que no hay quien entienda a los ordenadores y que si el hardware se queda anticuado antes de salir al mercado y que si tal y que si cual.

Quién dice esas cosas es porque hace tiempo que no ha tenido necesidad de albañil o fontanero desde hace al menos seis meses. Recuerdo perfectamente cuando un poco antes de Navidad vinieron a mirar la entidad de la obra que tenían que hacer y para que no contratara a otros se trajeron ya el material que tendrían que sustituir. Y era el que encajaba, según ellos. Y era moderno. Y era carísimo también. Bien; de todo eso, solo queda lo de carísimo, porque no se como, pero los grifos nuevos resulta que ahora no tienen el mismo tamaño de rosca que cuando los compraron. Que se han quedado pequeños, vamos. Que han encogido sin salir de su funda.

Y digo yo si es que habrá sido porque en todo este tiempo no les he dado ni un bocadillo, pero nadie me advirtió de que podrían adelgazar.

Menudo morro ahí, el buen señor, que encima me dice que si no habré ido a la tienda a cambiarlos y resulta que no me acuerdo o algo. Que entiendo su duda, ¿eh?, porque casi todo el mundo cuando sale de casa dice; a ver, las llaves del coche, las gafas, la agenda, los grifos del baño.., y ale, todo al bolso. Y en una de esas puedes haberte acercado a la ferretería y haberlos cambiado sin darte cuenta.

No se ha quedado convencido, no. Tímidamente le he preguntado si creía posible que se hubieran equivocado al tomar la medida de la rosca y me ha dicho que tal vez, si yo estaba segura de no haber hecho nada con los grifos. Se lo he asegurado y entonces me dice; "bueno, es que algunas veces los pie de rey dan mal la medida" ¡Alucinante! Si yo no he sido, ha sido la herramienta. Total; como hay que cambiar esos grifos por los que digan las nuevas medidas, quizá antes de la próxima Navidad los grifos estén cambiados.

O no.

Horizontes

Cuando coges la máquina y sales a hacer fotos sin nada específico que fotografíar, sin nada en el pensamiento más que eso, "a ver lo que sale" a veces pasan cosas que no sabes que han pasado hasta que no revelas el carrete y miras lo que has hecho. Y no por si la foto es buena o mala, que eso es casi lo de menos para los no profesionales, sino por la "historia" que no sabías que estaba ahí cuando apretaste el botoncito.

Esta es una de esas fotos. Está hecha en una playa cercana al faro de Salou. Había pasado una mañana horrible pero por la tarde me encontraba bien. Decidí coger el coche e irme un rato a esa cala que a últimos de septiembre ya está vacía. Es un sitio precioso y recogido donde esconderse un rato de todo y no pensar. Ahí sí se oyen las olas romper contra las rocas que enmarcan la cala, y se oye el aire entre los pinos que la circundan y el agua es transparente. Es una cuña redonda que se abre al mar en un vastísimo horizonte. ¿Porqué no hice esa foto y elegí hacer otra en que el horizonte está encajonado, delimitado, prisionero?

Había una construcción medio derruida que solo conservaba dos paredes, un trozo de techumbre y una especie de barra de bar en el interior. Las paredes estaban llenas de pintadas y manchas. Tiradas por el suelo botellas vacías, latas y toda suerte de suciedad. ¿Porqué tuve que meterme ahí para hacer esa foto? Esa tarde no pude hacer ninguna más. De alguna forma que no sé explicar, ahí estaba todo mi horizonte por el momento. Me di cuenta cuando algunos días después, con el carrete acabado y revelado, tuve la fotografía en las manos y recordé...

No es bueno...

... que el hombre esté solo, dijo Dios. Y le mandó a la mujer (así, abreviando un poco)

Y luego debió decir; no es bueno que la mujer esté sola y le mandó a los albañiles y al fontanero, con tan mala fortuna que han aterrizado en mi casa :(

Y justo en el día que tenía totalmente libre...! El que había elegido para el boatiné y los rulos.

Si es que las desgracias nunca vienen solas! Hoy que no pensaba dar un palo al agua, he tenido que tirar de palo y de agua ni se sabe, porque otra cosa no, pero limpios los albañiles, bueeeeenooooo.., un horror de limpios.

Ah, pero ya vale. No quito ni una mota de polvo más. Y me da igual si mañana publican un suelto en el periódico criticándome. Que puede ser, porque se ha pasado mi vecina a ver que estaba haciendo con tanto hombre en casa, con la excusa de que se le había acabado la sal. Sí, sí; la sal. Envidia, eso es lo que tenía; pero yo, terne, no le he prestado a ninguno de mis albañiles.

Desde que el mundo se creó esperando a que vinieran; como para soltarlos...

Sin que sirva de precedente...

... porque nunca sigo las cadenas.
Pero la música es la música; vale la pena la excepción.
Peso de la carpeta de música en el PC; 480 kb en formato midi. Procuro sacar toda la música del ordenador. Ocupa demasiado.
Último disco que compré: Sinfonía Fantástica, de Berlioz.
Lo que estoy escuchando ahora: La Tarara, porque está en el blog.
Cinco canciones que tienen especial significado: no todas son canciones, pero en fin, ahí van.
El Moldava, de Bedric Smetana.
El tercer movimiento de la Tercera Sinfonía,de Brahms
Frederic Chopin, enterito.
Sombras de la China, de Serrat.
Derroche, de Ana Belén.
Y no le paso la cadena a nadie, que eso de atar no va conmigo :)

Música nuestra

Las canciones populares son auténticas joyas. Tendemos a oírlas pero no a escucharlas. Están ahí desde siempre, les ponemos letras divertidas, cuando no irrespetuosas, y no nos detenemos más.

Y aquí salvaré el trabajo de los estudiosos y de las personas que sienten en el alma que se debería hacer más para preservar esa parte de nuestra historia, de nuestra cultura y de nuestro sentimiento como país.

En 1933, Rafael Alberti daba una conferencia en el Teatro Español de Madrid. "La Poesía popular en la lírica española". La ilustraron Encarnación López "La Argentinita", y Federico García Lorca al piano. Estos ya habían grabado para "La Voz de su Amo", en 1931, un disco; "Canciones Populares Antiguas".

Carmen Linares grabó en 1994, la recopilación de canciones que hizo en su día García Lorca, y ha llamado el disco de igual manera que lo hicieran él y La Argentinita.

Lo que estáis escuchando, para aquellos que no lo sepan, es "La Tarara" (Tanguillos)

No podía faltar en las celebraciones navideñas o populares andaluzas del siglo XIX, la interpretación de La Tarara. Aquí se ha añadido la percusión a la manera del Sacromonte de Granada, coros femeninos y la aparición de la orquesta tradicional andaluza de pulso y púa.

Que la disfrutéis! Y mejor ya no cantar que la Tarara tiene unas pantorrillas, etc...

Cinco ojos de gato

En mi casa, ahora todos tenemos los ojos verdes. Y somos tres; los dos gatos y yo. Ocurre que uno de mis dos gatos es tuerto. Los dos son de pura raza callejera; yo no, quede constancia, que luego hay malos entendidos.

Mis gatos no tienen más nombre que el propio; se llaman Gato. Todo el mundo me pregunta que porqué no les pongo un nombre que los distinga pero es inútil tomarse ese trabajo. Llame por el nombre que llame, vienen los dos a la vez, así que puedo ahorrarme el trabajo y los gastos del bautizo. Antes, además de estos dos felinos tenía también dos perros. Galgos Whipets, una raza sobre la que hay mucho que contar; otro día lo hago: hoy sólo para decir que mis perros tenían nombre diferenciado; uno Erick, el que parecía vikingo; otro Argos, el que parecía griego. Bueno, pues daba igual a quien llamara, también venían los cuatro juntos. ¿Para qué bautizar?

A mi gato, el tuerto, lo recogí cuando apenas tenía un mes, estaba muy enfermo y tenía un ojo ensangrentado y hecho una pena. Al veterinario y a mí nos costó casi tres meses recuperarlo y siempre estábamos temiendo que se muriera. Logramos salvarle a él pero no a su ojo que hubo que vaciarle cuando acabó el crecimiento, a los ocho meses más o menos.

La recompensa esta ahí. Pesa nueve kilos, es guapísimo y tan cariñoso que casi me hace la misma compañía que mis perros. En pocas palabras; es un pelmazo :)

El título del post, viene porque en Madrid se llama "ojos de gato" a las personas que tienen los ojos de ese color. Yo soy madrileña de nacimiento. Imagino que puedo decir con toda propiedad que en mi casa hay "cinco ojos de gato". Y ahí os los dejo para que contéis y para que conozcáis a mis gatitos. No es muy buen montaje, pero no quería poner tres fotos.

Solo una cosa más. La que lleva las gafas, soy yo.

Gaviotas

Y están bastante alejadas del puerto, pero esos barcos no son de pesca. Son petroleros. Siempre tenemos enfrente ocho o diez, esperando que les den entrada en el pantalán para descargar. Tienen su encanto vistos de lejos :)

Ese color tan raro de la foto, se consigue cuando no te das cuenta de que el carrete llevaba tres meses caducado cuando lo pusiste. Pero queda bien. ¿no?

Playa al amanecer

Funcionó el escáner, sí, sí, sí...!

Bueno, pues esto es una parte de lo que os decía hace un par de posts. El mar bebiéndose el sol del amanecer. Es más bonito al natural, pero...

Foto

Me he cansado de recibir peticiones de ayuda mediante varitas mágicas, así que ahí os dejo mi foto para que veáis claramente que no puedo hacer milagros ni conmigo.

Las virtudes del tenis

Tenis. Yo creí que solo era un deporte pero no; he descubierto que tiene virtudes terapeúticas relacionadas con el sueño. Por ejemplo; ayer me quedé dormida en el sofá durante el partido Davydenco-Puerta, y por la noche dormí como un bebé después del partido Federer-Nadal.

Supongo que porque en el primero me daba igual quien ganara y en el segundo por lo que me cansé ayudando a Nadal a ganarlo. En la distancia, pero ayudando; es decir, gritando ¡vamos, vamos, dale en todo el coco a ese suizo, que ya es tuyo..!, y cosas un poco menos adecuadas que no voy a poner aquí, por si hay menores.

Hasta me he despertado 15 minutos mas tarde!

Si hoy, final de chicas y mañana, final Nadal-Puerta, pasa lo mismo, el problema se habrá solucionado sin tener que tirar de pico y pala como me ha propuesto algún amigo caritativo :)

Y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, o no, que no es que esté muy segura, me voy a dar un garbeo por la Rambla, antes de que se ponga perdida de gente paseando y me acercaré hasta el Balcón del Mediterráneo a ver un poco el mar, que ya no sé si está en el mismo sitio de siempre porque lo creáis o no, hace como un año que no lo veo. Y eso que lo tengo a 300 metros en línea recta desde mi casa. Luego os cuento si sigue allí.

No soy nadie...

... sin café, doctor, no soy nadie..!

Y hoy menos que nadie. Si no duermo, malo; si duermo, peor, porque me levanto "atontoliná".

Le voy a cambiar el nombre al blog. Le llamaré "Diario de sueños e insomnios" hasta que se pase la racha y pueda hacer como casi todo el mundo. Dormir de noche y estar despierta de día. Y no solo despierta, sino despierta, o sea, despierta, además de tener los ojos abiertos.

De los animales mal llamados irracionales, envidio eso; la capacidad de pasar del sueño a la vigilia sin transición. Ahora mismo mis dos gatos están profundamente dormidos, uno en su atalaya, el otro en su cesta. Me he levantado de aquí varias veces y ni se han estremecido, pero si voy a la cocina y tiro de la anilla que abre una lata de su comida favorita, antes de acabar de soltar la tapa, estarán allí maullando y mirándome exigentes. "Miu, miau, miiiiaaauuu, miaaaaaaaaaaauuuuuuuuuuu", que podemos traducir por "!pon la comida de una vez en el plato, que nos van a dar las uvas...!" Y ni siquiera han tenido que ducharse..!

En fin, creo que a estas alturas tengo pocas probabilidades de cambiar mi naturaleza y convertirme en gato. Hacienda sospecharía que lo que quiero es evadir impuestos y no está el horno para bollos que si se te olvida declarar que hiciste una hora extra remunerada en Julio del año pasado, te cae una multa que no levantas cabeza hasta el 2020.

Cuando llega este tiempo, me acuerdo de Victor Hugo, de "Los Miserables", del pan que roba Jean Valjean y de sus años de cárcel. No sé porque, la verdad. Al fin y al cabo banqueros y políticos pueden quedarse una panadería entera y nunca les pasa nada.

Dormir o no dormir

Tener o no tener, ser o no ser, estar o no estar; he ahí las cuestiones.

Ayer, me levanté a las 6.35, como siempre a pesar de estar en semi-vacaciones. Me quedé en el sofá hasta las tantas viendo películas de Harry Potter, pero no me dormí. Decidí que mejor a la camita a ver si me atacaba Morfeo. Nada. Acabé el libro que estaba leyendo y empecé otro más aburrido. Nada. Me tomé la valeriana de rigor, un vaso de leche caliente, conté ovejitas, me subí por esa escalera que se apoya en una nube y que dicen los que saben de relajación que cuando vas llegando al último peldaño no puedes evitar quedarte frita. Yo me caí de la escalera, todavía despierta...

Esto se está convirtiendo en un problema, porque ¿qué hace una en casi vacaciones si no puede dormir algunas horas extras ni tampoco las normales? Engorda, eso es lo que hace; engordar.

Que si unas cucharaditas extras de azúcar para las tilas y la leche calentita, que si un caramelito, que si un filete con patatas fritas...

Se aburre una y come. Y cuando se acaban las semi o las completas vacaciones, tiene que salir corriendo a comprarse ropa que le permita respirar, porque en la que tiene de hace un par de semanas ya no cabe.

Esto me recuerda una anécdota de Coolidge; cuando era niño y durante unas vacaciones engordó una buena cantidad de kilos. Al volver a casa constató que le resultaba insufrible llevar la ropa de antes; llamó a su madre y le dijo: "mamá, no puedo ponerme la ropa que hay aquí; me está más estrecha que la piel. Su madre le contestó que eso era imposible, que no hay nada más ajustado al cuerpo que la propia piel, a lo que Coolidge respondió con una lógica aplastante; " entonces ¿cómo es que con la piel puesta puedo respirar y con esta ropa puesta no?"

En fin; voy a tomarme las medidas y empezar a pensar en dos tallas más para dentro de diez o doce días.

Pobre Mariposa

"Poor Butterfly", de Hubbell y Golden, interpretada por Sarah Vaughan, una de las más grandes damas del jazz.

Pequeños placeres

Nada mejor que quedarse en casa si lo que hace uno, por lo general, es pasarse el día fuera. Poder estar las 24 con el boatiné puesto, los rulos, redecilla incluída y las chanclas arrastrando, es un placer de dioses, diga lo que diga la gente.

Yo lo sé por una vecina, no os vayáis a pensar que me pongo rulos. El largo de mis cabellos no me permite tal cosa; no hay rulos tan chiquitines.

Y volviendo a mi vecina; es una mujer sabia. Como ha cumplido ya 84 años reconoce que tiene algunas limitaciones y que las discotecas no son lo más adecuado para ella. Pero le gusta relacionarse, bailar y hablar por los codos. Vive sola pero eso no significa ningún inconveniente. Con la tele puesta todo el día, conversa a más y mejor con los presentadores de tv3, les dice a los personajes de las telenovelas lo que tienen que hacer en situaciones comprometidas y da buenos consejos a las pobres chicas que siempre resultan engañadas por algún malvado/a. A veces, "se pone de los nervios" cuando está viendo venir alguna desgracia y ningún personaje se da cuenta.

Baila por la casa cuando dan programas musicales y no se corta un pelo si tiene que salir a abrir la puerta en combinación. "Que una ya no está para pasarse el día pendiente de los demás, sino para aprovechar y hacer lo que me de la gana y al que no le guste, que no mire" Y tiene muchísima razón.

No merece la pena estresarse por cosas cuya importancia es tan relativa. Y hay que permitirse esos pequeños placeres cuando se tiene ocasión. El mundo no está pendiente de nuestros actos; le importamos un comino al mundo. Sobre todo si estamos en nuestra casa, es nuestro día libre y no esperamos a comer al rey, pongo por caso.

Me da pena no tener una bata de boatiné color de rosa, ni poder ponerme unos buenos rulos y no tener unas chanclas a juego con la bata. Hoy me las pondría, hablaría con la tele a grito pelado y bailaría con la escoba en el comedor. Incluso cantaría un poco y todo.