El arte de amargarse la vida.

Título de un libro estupendo de Paul Watzlawick. Uno de esos libros que llevan años conmigo y que no presto a nadie ni que me lo pidan de rodillas. Haré fotocopias, lo encuadernaré pagándolo de mi bolsillo si es muy necesario, pero jamás lo prestaré. Se bien la suerte que corren los libros prestados.

Todos los días sale al mercado algún volumen con la intención de hacernos un poco más felices y de hacer un poco más rico al editor. Lo segundo se consigue; lo primero ya es algo dudoso. Pero ahí están y están para reconducirnos hacia la senda de la dicha perpetua. En cuanto los hayamos comprado ya experimentaremos una sensación de triunfo vital. Nos sentiremos más capaces de ser felices y esa sensación se reflejará en todo lo que hagamos. Andaremos por la calle dando saltitos de alegría, abrazando a los transeúntes, cogiendo flores de los jardines municipales y con una sonrisa de oreja a oreja hasta que alguien avise a la policía y nos lleven a Urgencias creyendo que estamos sufriendo una intoxicación etílica o que estamos drogados hasta el cielo de la boca.

"El arte de amargarse la vida", te pone ante el espejo y te obliga a mirarte en profundidad, aunque en clave de humor. Te deja ver lo ridículo y exagerado de algunas quejas y te ries con ganas de situaciones en las que te ves amargándote la vida con todas tus fuerzas, sin motivos auténticos que lo justifiquen. Te muestra como un insignificante granito de arena se convierte en una amarga y pesada losa que te impide ser objetivo y cierra todas las salidas al entendimiento y la comprensión. Es la mejor manera de sentirse desgraciado, incomprendido, despreciado e infeliz hasta más no poder.

Tarea ésta en la que casi todos perdemos mucho más tiempo del necesario.

Seguiré con mi libro, evitando contribuir a hacer ricos a algunos editores. Si quiero amargarme la vida, ahí está cuanto necesito saber. Y si lo que quiero es vivir una vida razonablemente feliz, sólo tengo que hacer lo contrario.

A punto

Unos días de semi-vacaciones que están al caer. Como no puedo marcharme a ningún sitio por ese semi, aprovecharé para ponerme al día (nunca lo hago pero que no falten las buenas intenciones) con la lectura, la casa, los ordenadores y todas esas cosas que no se porqué nunca consigo llevar al minuto. Ni a la semana. Y no apuréis más o tendré que confesar que algunas llevan retraso de meses.

Mi sobrina feng shui estaría muy descontenta conmigo (y tendría toda la razón) si se le ocurriera aparecer por la puerta. Queda el recurso de decir que no estoy aunque no colaría, me temo.

De todas formas siempre consigo organizar un buen desorden y es frecuente que me lleve alguna sorpresa. Aparece algo que creí haber perdido para siempre, salen todos los juguetes de los gatos de detrás de los muebles y si consigo reunir fuerzas para limpiar los cristales veré si han pintado la fachada del bloque de enfrente.

Claro que puede suceder todo lo contrario; que aproveche la parte que no es semi para el dolce far niente; eso que hacen en Italia y que sienta muy bien, según dicen.

Una cosa es segura. Seguiré despertándome a las 6.35, como si tal cosa y haré algo que solo me permito en vacaciones, ya sean semi o completas: una noche me quedaré en el sofá viendo tele hasta que me duerma y cuando me despierte estaré hecha un 4, me dolerán las cervicales, se me habrán dormido las piernas y tendré la cara marcada con el dibujo de la tapicería, pero...¡que gozada, por Dios...!

Cuerdas flojas

Cuerdas flojas
Eso son los días.
Cuerdas flojas por las que andamos bamboleantes y sin una sombrilla que ayude a guardar el equilibrio.
¡Pasen y vean, más difícil todavía..! Sin red, sin manos, sin pies...!
A puro golpe de voluntad y de paciencia.
Y todo por unos aplausos que no dan de comer.
No sé. Creo que esto del circo no es para mí.
Me pasaré al teatro. El público está más cerca y se le puede pedir un bocadillo.
Digo yo.

Oigan...

.

Oigan si encienden las estrellas

es porque alguien las necesita, verdad?

Es indispensable que todas las noches sobre los tejados

arda aunque sea una sola estrella.

*
Vladimir Mayakovsky

.

Vivimos de regalo

Hoy sí que sí. Estoy que no puedo con la vida del disgusto. Y es que no debería ver la tele, que en cuanto me descuido ya me están amargando la existencia.

Es que yo veo los documentales de la 2. Eso que todo el mundo dice que ve cuando le preguntan en las encuestas. Bueno, pues yo los veo, si estoy en casa y no me he dormido en el sofá, cosa que pasa con mucha frecuencia. Hoy también; sí me he dormido, para que voy a mentir. Pero me he despertado a tiempo para enterarme de eso; de que estamos viviendo de regalo.

Resulta que Yelloswtone, ese Parque Nacional donde vive el oso Yogui, es todo el un volcán de extraordinarias proporciones. El más grande y mejor preparado (está en USA, no hay que extrañarse) de todos los volcanes para mandarnos al espacio si le da por entrar en erupción. A todo el planeta de una u otra manera, porque las consecuencias de algo así, provocarían que los mares se volvieran locos, que el cielo se llenara de gases tóxicos, las cenizas cubrirían ni se sabe la cantidad de tierra, etc, etc.

A partir del estudio del géiser "Old Faithful", que erupciona cada 79 minutos, según la página oficial del Parque y cada 90 según han dicho en la tele, han llegado a la conclusión que el volcán en sí, se pone violento del todo cada 600.000 años de nada. Pero como un reloj ¿eh?

Y luego van y dicen para que uno se quede tranquilo, que hace ya 620.000 años que eso no sucede, así que estamos en peligro inminente. A menos que el reloj se haya estropeado. Eso lo digo yo, que los sabios están convencidos de que el reloj es de marca y totalmente fiable.

Nuestra única esperanza está en esa diferencia de minutos, me parece. 79-90, que son 11 minutos menos o más, según como se mire, y que en 600.000 años pueden marcar una diferencia sustancial.

Así que, por si acaso, corred a hacer lo que tengáis que hacer que no sea importante ni fatigoso, porque para que vamos a tomarnos muchas molestias si al fin y al cabo, a todo estirar, en otros 600.000 años, todos calvos.

Eso siendo muy, pero que muy optimista. Que puede que sean solo 500.000.

Mier-coles

No me gustan nada los miércoles. Empezando por el nombre, que ya tiene su miga y no solo por ser el más largo de todos los días de la semana. Nueve letras.

El miércoles me sobra. Si no estuviera ahí, dando el cante, tendría fiesta dos tardes seguidas, martes y jueves y eso me vendría la mar de bien. No. Tiene que estar ahí, fastidiando.

Y huele fatal..! ¿Que no?

A ver: Suponiendo que empecemos a decir MIER y ya no digamos nada más, ¿como se completa eso en la imaginación? ¿Lo veis..? Huele mal; de todas, todas.

Y si, haciendo caso al médico que insiste en que son buenísimas para el colon, ponemos un día a cocer COLES, ¿a que huele la casa entera...? ¿A la primera parte de la palabra miércoles? Si señor, a eso!

Y si son coles de Bruselas aún empeoramos el tema. Véase cual es el símbolo de la citada ciudad.

El "Manneken Pis", que insiste en mostrarse de tal guisa, a pesar de que ya le han regalado más de 700 trajes regionales, que disimularían algo, y unos pocos cuartos de baño para que haga esas cosas en privado.
¿Puede extrañarnos que las coles, aún las de categoría, huelan como huelen?

Es decir, que no hay forma de evitar que los miércoles me sienten fatal. Y es que una tiene el olfato delicado, que le vamos a hacer...!

Música

Hoy se me ha ido el día en un vuelo poniendo un poco de orden en los Cds de música, que los tenía hechos un lío y no había forma de encontrar nada. Y mira por donde, me he encontrado con tres discos de los Coros del Ejército Ruso. Este es el que tiene las canciones populares que casi todos conocemos. De los otros ya hablaremos en su momento.

Ahora os dejo con "Katiusha", una melodía para la que existen dos versiones de creación. La primera que es una melodía popular, en la que una chica se despide de su novio que se va al frente, a Leningrado (Stalingrado), durante la segunda guerra mundial. La segunda dice que Sostakovich tomó una corta melodía popular y la convirtió en el tema de su Séptima Sinfonía, estrenada en 1941.

Sea como sea, sus raíces son populares. No hay voces femeninas.

Coros y orquesta del Ejército Ruso dirigidos por Victor Eliseev.

Preocupaciones

Estoy preocupadísima. ¿Os habéis fijado que hace un montón de posts que casi no desbarro nada, nada..? Alguna palabra suelta, aquí y allá, pero nada serio.

Y fiebre no tengo. Del tétanos estoy vacunada, así que no puede ser esa chincheta que me clavé el otro día en el pie.

No es normal en mí estar tan formalita, poniendo posts de ópera tristísimos y viendo llover sin protestar en mi día libre.

En serio; creo que estoy muy mal. A menos que esté atravesando una crisis existencial y no me haya fijado, que puede ser, porque las crisis son traidoras y en cuanto te descuidas ya te estás preguntando eso de ¿que hago aquí? ¿qué sentido tiene todo? ¿donde vas Alfonso XII?, y paséandote por el pasillo como un alma en pena, gastando kleenex a porrillo.

Y si es una crisis existencial, menos mal, porque las peores son las de identidad, que de repente ya no sabes si tú eres tú o esa señora gorda del piso de abajo y como no te entran los vaqueros, te pones a hacer la dieta de la alcachofa y antes de darte cuenta estás en los huesos.

Y ya no digamos si te da una crisis de madurez. Como te de fuerte, pero fuerte, antes de saber que te pasa, te has agusanado hasta las entretelas.

Nada. Hay que poner remedio a esta situación. Ahora mismo me tomo un antibiótico de amplio espectro, que es lo que recetan todos los médicos cuando no saben lo que le pasa a la gente y mientras se curan o no se curan, les da tiempo para ir haciendo algún análisis más.

Para ser honestos hay que decir que si no se curan, ya no sirve de nada el análisis, pero por intentarlo...

6. 35

En alguna otra vida, fui una gallina. No me cabe la menor duda. Da igual si tengo que levantarme a las 6.35 como si no. Si tengo prisa como si no. Si me acosté a las 22, a las 24 o a las 3 de la madrugada. A las 6.35 me despierto sin remedio.

No puedo ni explicar la rabia que me da, porque casi nunca consigo volver a dormirme, por más que lo necesite.

Hoy me he rebelado. Le he dicho a mi despertador interno que se fuera al cuerno que yo no me levantaba. Que ya podía seguir sonando hasta que se cayera de culo, que no, que no y que no...

He conseguido un bonito dolor de cabeza y casi me he roto las cervicales de tanto darle vueltas a las almohadas. Y no me he dormido. Mi despertador ha ganado el round de nuevo. Pero a los puntos. Si hubiera sido por k.o. no hubiera sido tan grave porque ahora estaría inconsciente, que es de lo que se trataba. Más o menos.

Total, que llevo una hora bostezando igual que un león ahíto descansando a la sombra de una acacia en la savana.

Y es que tengo sueño, diantre!

Dije, hace...

... algunos posts que pondría esta pieza.

Todas las mañanas, a menos que vaya muy apresurada, la voz de María Callas me acompaña un rato. He escuchado esta ópera y esta parte en concreto, cantada por otras voces prestigiosas; Montserrat Caballé, Joan Sutherland, Gladys Simpson...

No es lo mismo para mí. Si oigo nombrar Madam Buterfly, es María Callas. Igual que para Norma y su Casta Diva.

Aquí os la dejo.

******************

He pensado que tal vez os guste saber qué dice Madama Butterfly en ese lamento profundo, mezcla de esperanza y desesperación. Esta es la letra del aria. En italiano. No he encontrado traducción y mi conocimiento del idioma se limita casi exclusivamente a porca miseria, volare y pigrizia.

De todas maneras, creo que se entiende bastante bien en conjunto.

*

Un bel dí, vedremo
Levarsi un fil di fumo
Sull´estremo confin del mare.
E poi la nave appare.
Poi la nave bianca
Entre nel porto. Romba il suo saluto.
Vedi? È venuto!
Io non gli scendo incontro, Io no.
Mi metto là sul ciglio del colle e aspetto,
E aspetto gran tempo e non mi pesa
La lunga attesa.
E uscito dalla folla cittadina un uomo,
Un picciol punto s´avvia per la collina.
Chi sarà? Chi sarà? E come sarà giunto
Che dirà? Che dirà? Chimerà
Butterfly dalla lontana, Io, senza dar
Risposta me ne starò nascota un po´
Per celia, e un po´ per non morire al
Primo incontro, ed egli alquanto in
Pena chiamerà, chiamerà: "Piccina
Mogliettina olezzo di verbena" i nomi
Che mi dava al suo venire.
Tutto questo avverrà, te lo prometto.
Tienti la tua paura, Io con sicura fede
L´aspetto.

*

Y luego o mañana os pongo un breve resumen de la historia. Más que nada porque no se me ocurre nada que escribir. Que se me ha vuelto a acabar la tinta.

Esa desconocida

Una noche de tantas en que no hay forma de que acuda el sueño. Y con la experiencia del libro del otro dia (post de las ovejitas) ni me he acercado a la biblioteca. Ha sido peor. Se me ha ocurrido, inteligente que es una, abrir el baúl de los recuerdos en forma de Diarios antiguos.

Al finalizar la segunda página ya tenía clarísimo que me había equivocado de diario. No. Esto no puede ser mío. Esto no soy yo..! Aquí ha pasado algo raro, porque vamos, si fuera mío me acordaría de este B. tan guapo, al que pongo por las nubes. Y no tengo ni idea..! Benito, Bienvenido, Benedicto XVI.., No, este seguro que no, porque es demasiado mayor. ¿Quién podrá ser???

Como no logro descifrar el misterio de la B, sigo leyendo a ver si encuentro alguna clave. En lugar de eso, más misterios. Después de un llanto que parece me duró como dos semanas, otra incógnita; M y J. A ver; mi prima se llama Mercedes, pero su marido se llama Andrés. No son ellos. Tiene que ser alguien de la familia porque me quejo a grito pelado de las "dichosas visitas de parientes pelmas". Después de repasar todo el árbol genealógico, este misterio tampoco se ha despejado.

Sigo y me encuentro esta frase: ¡Estoy tan harta de conversaciones funcionales...! Bufff.., tela! Tuvo que ser horrible. Seguro que dejé de decir "pásame el agua, necesito el cepillo, tengo un agujero en el calcetín..". En fin, esas cosas asquerosas que nadie, con dos dedos de frente, debería decir nunca.

Y luego está una tal Carmen, madre de cuatro hijos que me amargó un verano con su ineptitud, concretada en el hecho de que no tenía lógica. Por lo que leo, con esa falta de lógica y su ineptitud probada, no me dejó meterme en la parte honda de la piscina, unos dos metros, basándose en el hecho absurdo de que yo no sabía nadar. ¿Y que tendrá que ver una cosa con otra? Pues me agarro al borde y listo, no? Parece que le guardé rencor al menos tres meses.

Gracias Carmen, seas quién seas, porque eso aún no he logrado recordarlo.

Cada día...

... te extraño más

y en mi afán te nombro.

Cada día...

*

Volvía de unas visitas y, sentados en uno de los bancos de madera que hay junto a Correos, dos hombres estaban interpretando este tango. Un acordeón y un saxo que no bastaban a expresar todo lo que debían querer decir. Ya los he visto en el mismo sitio otras veces tocando siempre tangos y siempre parece que entregan el alma, que están arrancando de sus instrumentos mucho más que notas musicales.

El acordeonista canta por lo bajo las letras de las canciones y la expresión que da a su cara avala cada palabra que casi no dice.

El otoño pasado me paré un día a hablar con ellos. No pude resistirme a hacerlo porque tocan demasiado bien como para poder obviarlos. Siempre historias que duelen, siempre amores en el corazón.

Si voy con tiempo, apoyo la espalda en la pared de Correos, por detrás de ellos, y me quedo allí escuchando cada nota. Intento pensar en lo que ellos deben estar sintiendo al interpretar la música de su país. Tan lejos.

Ahora, cuando nos vemos nos saludamos y aunque solo me pare lo imprescindible para colaborar un poco hay sonrisas del acordeón y un guiño del saxo.

Y yo sigo mi camino tarareando sus canciones. Con alegría. Por más tristes que sean los tangos.

*

"Cada día te extraño más"

He perdido la carátula de este cd, así que no sé quien es el autor. Hubiera preferido otro intérprete, pero es lo que hay :(

Borracheras aparte

¿Que tal esa resaca..? Bien, no?

Pues me alegro por vosotros. A mí aún me dura. Que no puede una persona que no bebe dedicarse al alcohol, así de repente, que luego no hay manera de levantar cabeza en tres días.

Y con esto, decir que ojalá no entre nadie al blog que no sepa de qué estoy hablando, porque de lo contrario la fama de borracha me perseguirá toda la vida :)

Que es martes ya, por si alguno se ha despistado y que luce un sol precioso por estas tierras y que los geranios se han puesto a florecer todos de golpe y que es una gozada salir a verlos y a quitarles los miles de hojas secas, que no sé como se las arreglan para producir tantas.

Y esto de los geranios me recuerda que, hasta no hace mucho, les tenía una aversión mortal. Todo era pasar ante una mata de geranios y ponerme a morir si me llegaba el más mínimo olor. De las hojas, porque las flores del geranio no huelen. Al menos, esta mañana, no.

Todo tiene una explicación y como tengo tendencia a contar cosas que no le importan a nadie y como tampoco quiero dejar esa tendencia-vicio, pues os lo cuento y yastá.

Trenzas tenía yo, sí. Hasta los nueve o diez años. Unas gruesas y largas trenzas a las que odiaba con toda mi alma mientras me peinaban. Y después. Mientras me peinaban porque los tirones de pelo me habrían otorgado la palma del martirio si se hubieran enterado los que otorgan esas cosas y después, porque mi abuela preparaba una especie de gomina-fijador en un frasco de vidrio en el que sumergía hojas de geranio y con ese mejunje y un pincel adecuado, repasaba arriba y abajo las dichosas trenzas para que estuviera cada cabello, por pequeño que fuera, en su sitio preciso. Y encima, que era muy bueno para el pelo, decía. Y yo, a nada que me moviera, con el olor a las hojas de geranio en las narices todo el santísimo día. Y para que os cuento cuando sin darme cuenta me mordía las puntas de las trenzas en clase..! Que esa costumbre si que logró quitármela mi abuela a base de geranios.

El día que conseguí deshacerme de las trenzas, sospecho que porque mi abuela se cansó de tanto peinarlas, fue el más feliz de mi vida. ¡Ni comparación con la primera comunión! Por fín podría dejar de oler a geranio, que ya tenía complejo de maceta.

Pero mira, que cosas. Las vueltas que da la vida. Ahora me gustan los geranios, tan sufridos ellos y tan perseverantes en florecer y producir hojas secas. Con la ventaja añadida de que los gatos ni se acercan. ¿Será por el olor?

*

Una sirena en la Alhambra. Carlos Cano. Grabado en directo en el Palacio de la Alhambra. Septiembre 1990.

¡Ya ha llovido, pero sigue siendo una canción estupenda!

Andaluza

Como es fiesta, mal que me pese porque para mí no, os dejo que os toméis una bebida extra. O sea, una más de las que tengáis costumbre tomar.
Y si no tenéis costumbre y solo tomáis café con leche y agua como yo, pues se la pasáis a algún amigo.
La receta es de maryunika. Os la copio, tal cual me la ha dejado.
*
andaluza = cocktail
en coctelera y vaso mediano
1cc de azúcar
el jugo de media naranja
una copa de jerez seco
agitar y servir mediante con soda
adornado con rodaja de naranja y pajero...
*
Tiene una pinta buenísima..!
*
Y para acompañar, otra "Andaluza", la de Enrique Granados, que a cada uno se le vienen a la cabeza cosas distintas cuando escucha determinadas palabras :)

Ya es domingo...?

4 minutos (cuatro) llevamos de domingo y aún no me hago a la idea. Estoy perdiendo reflejos. Ya debería estar de fiesta. Porque el domingo es fiesta, no?.

¿No? ¡Vaya por Dios! Y yo que me había hecho ilusiones..!

Pero es que es domingo. Y los domingos la gente normal, tiene fiesta.

¿Que a mí quién me ha dicho que soy normal?

Hombre, decir, decir, lo que se dice decir, nadie, aunque yo no me veo rara. Bueno, un poco sí, pero tanto como para no poder tener fiesta el domingo, pues no, la verdad.

Sí, ya se que tuve UNA fiesta el mes pasado y que era domingo. Aún así, ¿no sería posible, por una sola vez y sin que sirviera de precedente que me dieras fiesta este domingo?

Es que me hace muchísima ilusión porque es día 8, domingo y los ochos son tan monos y tan redonditos por arriba y por abajo. Y tan equilibrados, tan dulces, sin aristas, sin esquinas...

Bueno, bueeeenoooo, para el carro, que aunque tu padre se llamara Domingo y no hiciera fiesta en toda su vida, no es la misma situación.

Pues no, no es lo mismo. Mi hermana se llama Paloma y no es el Espíritu Santo. Y tiene fiesta los domingos.

No hay forma. Sin fiesta otro domingo. Ah, pero no vengo hasta las 12. Te fastidias..!

Ya; que es a la hora que me tocaba el turno.

Pues si que...!

Una ovejita, dos ovejitas...

... dos mil trescientas diecisiete ovejitas...

Y como si nada. Que no me dormía. Y es que las ovejitas ya no son lo que eran desde Carmen Sevilla.

Hice lo de siempre. A pesar de tener siete u ocho libros al alcance en la mesita de noche, me levanté y fui a la biblioteca a buscar otro.

Algo ligerito, iba pensando, que me distraiga y me quite los nervios, a ver si me duermo de una vez. Empiezo a buscar y me fijo en uno con un lomo estrechito y dorado. Y me digo, este tiene buena pinta. Pocas páginas; seguro que lo leo en media hora y a dormir. Pero hay que coger la escalera porque está arriba del todo y yo no es que sea Luik precisamente. Venga, escalera, libro. Bajo escalera sin mirarlo y.., !que los dioses me asistan! ¡Beckett..! Ah, no, ni hablar..!, me digo gritando (en voz baja, porque son las 2.50 am) ¡no y no..! La escalera otra vez y ya buscaré otro. Subo los peldaños y antes de dejarlo en su lugar lo miro mejor. "Residua" Uff.., no me acuerdo bien de que iba esto. A ver. Prólogo y comentarios de Félix de Azúa; mira que me gusta Azúa. Disfruté como loca con la "Historia de un idiota contada por él mismo". A ver que dice de éste librito. ¡Ya me acuerdo! "Imaginación muerta imagina" y otros tres cuentos.

Bueno, leeré un poco el prólogo, ya que lo tengo en las manos y...

Me había sentado en el último peldaño, el libro pesaba poco y no me acordé de bajar. Pero una hora después, tuve que releer el prólogo y entonces sí que sí. Bajar a buscar a Sontag y a Eco para enterarme de lo que Azúa decía que decían ellos sobre la necesidad o no de interpretar los textos, a menos que el autor manifieste, etc, etc.

Estaba casi amaneciendo cuando volví a la cama. Nunca más. La próxima vez que las ovejitas no funcionen me contaré los dedos de los pies o me cantaré una nana, pero no iré a la biblioteca a buscar ningún libro. Lo juro.

Atendiendo en clase

Mi amiga, la profe de Literatura, me ha prestado un libro que no tiene precio. Y no solo porque ya no es fácil de encontrar, sino porque es una terapia excelente. Te hace reír a carcajadas.

Se titula "Antología del Disparate" y es una recopilación del catedrático D. Luis Diez Jimenez. Las peregrinas respuestas que reciben algunas de las preguntas formuladas durante los exámenes, dan para que la imaginación de los humoristas se alimente por años y años.

Así nos enteramos de que;

Colón.- Descubrió América a pesar de que solo tenía estudios elementales, puesto que no pasó de la reválida de 4º.

La Fe.-Es lo que nos da Dios para poder entender a los curas.

Fauna.-Es la vegetación que solo sale en verano.

Felipe II.-Nació por poderes en Valladolid.

Anfibios.-De los huevos de rana salen unos anfibios llamados cachalotes.

Gobierno de la Nación.-El jefe principal es el Rey y luego el Ayuntamiento.

Prosopopeya.-Es una epopeya escrita en prosa.

Prosopopeya 2.-Llamar los animales con nombres de persona. Por ejemplo: Pepe, Evaristo, etc.

El Realismo.-El precursor fue García Lorca y el verdadero continuador Rubén Darío. Las principales estrofas de cuatro versos son: los Cuartetos y las Cuartillas.

Ruben Darío.-Vivió a mediados del siglo XVIII, fue un gran impulsor del Romanticismo y el iniciador de un tema poético con el que llegó al más alto júbilo. Sus principales obras son: "Los Viajes de Gulliver" y "Veinte mil leguas de viaje submarino".

Monocotiledóneas.-La orangutana, la mona de Gibraltar y la mona.

Los Dardanelos.-Murieron en la guerra de los 30 años, pero no recuerdo donde están enterrados.

Climas.-Ecuatorial, polar y aire acondicionado.

Amado Nervo.-"Amadeo" Nervo nació en Mahón, provincia de Guadalajara.

Río San Lorenzo.-Está en El Escorial.

Dante.-Fue el marido de Petrarca.

¿Que es un Concilio?.-Es la reunión de los tocólogos más célebres del mundo.

*

No sé a vosotros pero a mí me va a durar la risa toda la mañana.

Almas mestizas

Hace días que no puedo dejar comentarios en el blog de Ismael y la mayor parte de las veces que intento entrar, tampoco puedo. Cosas del Blogger o del ciberespacio o de vaya usted a saber.

La última vez que estuve, relataba un episodio desagradable que vivió en Barcelona, relacionado con la inmigración. Él mismo es argentino y se sintió muy afectado, cosa nada difícil de comprender y que lamento en lo más hondo. Te pido disculpas Isma, en nombre de todos los que pensamos que el racismo es una lacra contra la que hay que emplearse a fondo, cada uno desde donde esté y con las fuerzas que le asistan.

Como ya he resaltado, no puedo dejar allí comentarios, así que voy a contestar aquí a alguien que sí pudo dejar el suyo y a quién ya he dicho que voy a hacerlo.

El comentario en cuestión decía más o menos lo que yo digo; que le dolía el hecho, que le repugnaba y le dolía en el corazón, para acabar diciendo esto; "en el sur tenemos el alma mestiza...vente!"

Y es esta frase la que me gustaría puntualizar.

Las almas mestizas son individuales (una persona, un alma), en todos los pueblos del mundo. Con el mayor de los respetos; ha habido algunos incidentes bastante desagradables, por no decir sangrientos, sucedidos en el sur y perpetrados contra inmigrantes. Y no pretendo crear polémica. Solo lo digo porque son hechos conocidos de todos.

Lo que sí digo es que generalizar es malo y que personas como yo, cuyas familias están compuestas por miembros nacidos y repartidos por toda la geografía española y varios en el extranjero, que cuentan entre sus amigos y compañeros de trabajo con sudaneses, chilenos, hondureños, argentinos y más y más, las habrá a miles. Y esas personas tienen el alma mestiza y universal y les duele cuando un incidente acaecido en un lugar concreto del punto cardinal en el que vivan, parece como que les quita el derecho a su alma de colores.

Tenemos libertad para decir lo que nos parezca oportuno. Nadie lo discute. Y si lo que decimos sirve para entendernos y colaborar a que cada día algún alma se apunte al mestizaje desde cualquier punto del mapa, miel sobre hojuelas.

Martes y fiesta

Si no hay nada urgente, los martes y los jueves por la tarde, tengo libre. Todo lo dejo para hacer en esas dos tardes y luego, quién sabe porqué milagro, nunca consigo hacer nada de lo que me había propuesto.

Eso sí; no dejo títere con cabeza, pero lo que se dice hacer, hacer, nada. Luego me paso el resto de la semana quejándome de que no me da tiempo para esto o lo otro o queseyoqué e intentando ordenar el desbarajuste que he provocado mientras no hacía nada.

Añadir a eso que acabo igual de cansada o más que los días en que no tengo fiesta.

A pesar de todo lo dicho, me encanta tener libres unas horas sin agobios para poder andar descalza, ronronear con mis gatos y poner de vuelta y media a las plantas que no se ponen todo lo ufanas que es necesario en esta época.

Me siento, me levanto, voy a mirar por el balcón, cierro, abro otra vez porque me he dejado fuera a los gatos, cierro, voy a la ventana del patio, miro a ver si sigue en el mismo sitio la pelota de playa que embarcaron los vecinos el año pasado, sí, sigue en el mismo sitio pero algo descolorida, me vuelvo a sentar, me levanto, voy a la cocina y ¿para que he venido aquí?, salgo, ¡ah, si..!, vuelvo a la cocina, cojo un yogur de frutas del bosque, voy al sofá, ¡uy, la cuchara!, vuelvo a la cocina..., etc, etc.

Y a todo esto, los gatos detrás diciéndose, seguramente, que para que diablos necesitamos los martes y los jueves por la tarde, con lo tranquilos que estamos cuando estamos solos y tal...

Y en estas y otras cosas igual de útiles se pasan las tardes libres en un santiamén. Y con la cabeza más vacía de ideas que una calabaza de Halloween.

Volvamos..

... a Chopin. Vals nº 7 .
No nos alejamos mucho de lo anterior, pero es más tranquilito como fondo para leer.

Yo múltiple, tú múltiple...

Pero, ¿tú sabes bordar?.

Me ha hecho la pregunta con una cara de incredulidad como si le hubiera dicho que había estado en Marte pasando el fin de semana.

Pues sí, sé bordar.

¿Es que si alguien es piloto de aviación, ya es imposible que le guste viajar en barco? ¿Y si trabajas con un martillo neumático, quedas incapacitado para apreciar la música clásica? ¿Y si eres romántico, ya no puedes ser contable?
No le he dicho nada de esto, claro, pero me ha dado que pensar la forma en que percibimos a las personas con quienes mantenemos un trato superficial o profesional. Y me he dado cuenta de que yo hago lo mismo. Me asombro de que alguien tenga alguna faceta que no salte a la vista o que conozca algo que no se corresponda con el marco en que estoy acostumbrada a verla.

No nos paramos a pensar si hay más de lo que vemos. Y tiene que haberlo porque si yo soy o sé algo más que aquello a lo que me dedico, tú también. Entonces ¿porqué me sorprende que la chica que me despacha el pan, esté en el último curso de piano?

Propósito de enmienda: Esforzarme en no poner cara de idiota la próxima vez que el fontanero me recite, mientras repara los desagües, las Bucólicas de Virgilio, aderezadas con algunos datos históricos y biográficos del autor y su época.

Él, múltiple. Como todos.

Desde Rusia, con pasión

No, no me he ido a Rusia. Bueno, sí, pero solo en espíritu.

Es que he estado revolviendo por ahí, entre libros y música. Ayer Don_Tiresias me recordó a Tolstoi. Y me puse a hojear a mis rusos de niña y no tan niña. Los Hermanos Karamazov, Miguel Strogoff, Guerra y Paz...

Coger esos libros y correr a buscar música rusa, es todo uno.

Y no sé si esta bien dicho eso de música rusa. Quizá sería mas justo decir música eslava, porque desde Kiev hasta Polonia, la música es tan parecida que no puede ocultar donde están sus raíces.

Leer y escuchar es ver. No me cuesta nada imaginarme las grandes estepas, las taigas o las tundras, las enormes distancias nevadas, los ríos helados...

¿Y que decir de los "románticos" cosacos, los húsares, la corte de los Zares, las caravanas de gitanos...?

Ya sé; clichés del cine americano :)

Lo que no es cliché, es la música que estáis escuchando. Una canción popular que, junto a Ojos Negros y Mi Hermana Kalinka, forma el trío de las mas bellas y apasionadas melodías tradicionales de esa zona del mundo. Su título; Dos Guitarras.

Se admiten opiniones en contra y recomendaciones varias.