Una carta para ti

Los trabajos de Hércules

2010-07-16T18:37:00.002+02:00

Algo así hemos estado haciendo la Cabra y yo. Y no me vayáis a decir que eso de los trabajos del héroe es sólo un mito greco-romano. Sería tanto cómo decir que no he sufrido nada en estos seis meses dejándome crecer el pelo y las uñas, haciendo "tumbing-sofá" muchas horas, y un poco de gimnasia recuperadora de espalda. O que la pobre Cabra no ha pasado los males del infierno intentando averiguar dónde duermen las malditas moscas para poder matarlas en su madriguera. Aún no lo ha conseguido pero ella es más inasequible al desaliento que yo y ahí sigue, en vela, una noche tras otra a ver si las pilla, las mata y la dejan tranquila durante el día.

Ella no ha logrado aún su objetivo, pero yo sí he conseguido que el flequillo me crezca hasta un poco más abajo de la nariz, lo cual me da un aspecto un poco cómico, si me lo peino hacia delante. Parece un bigote en elevación. Pero no lo hago, claro. Ahora me peino hacia atrás e intento con todas mis fuerzas que me llegue el pelo hasta el cogote. Nada, de momento. Y por lo que respecta a las uñas, me las he tenido que recortar un poco para escribiros porque las yemas de los dedos no me llegaban a las teclas. Vale, bueno..., tal vez exagero un poco, pero recordad que he estado pachucha y una se merece algo de compasión.

Lo cierto es que la espalda no me daba tregua y un par de horitas aquí, era arriesgarse a mucho, mucho dolor, así que mejor tomarlo con calma, porque la espalda la necesito para muchísimas cosas en las que antes de que me doliera, no me había fijado, la verdad. Por ejemplo, para sujetar la cabellera cuando me crezca. Y aunque la cabeza esté más vacía que los bolsillos, que ya es decir, también necesito la espalda para mantenerla en su lugar. Ahora descansamos un poco de fisio diaria, pero tengo que seguir haciendo mis ejercicios. Como los niños que han suspendido tienen que trabajar durante el verano. Pues yo, lo mismo.

¿Y qué más...? La población de tórtolas, palomas y gorrioncillos aumenta en el balcón y he tenido que añadir otro comedero. A pesar de eso, se pelean como fieras por la comida. Los árboles ya van llegando a la altura del balcón, pero todavía las ramas no entran por la reja, así que paciencia.

Los ficus, están los pobres hechos puré con tanto calor, pero se van manteniendo vivos. Y Gato, duerme 18 horas al día y las otras 6 come como una lima, pero sólo caprichitos. También han pasado otras cosas más pesaditas, pero os las ahorro, porque ya estamos bastante fastidiados con los pelmas de los políticos, sus tijeretazos, sus solicitudes de dimisión y sus peleas por cosas que no le importan a nadie. O a casi nadie. O a lo mejor sí que le interesan a mucha gente. ¡Yo qué sé...!

No voy a hacer promesas ni nada, porque cada vez que prometo que voy a volver corriendo, la pifio, así que sólo diré que la intención es no permanecer muy alejada de vosotros y aunque no pueda mucho rato seguido, os iré visitando y contestaré a vuestros mensajes. Ya sé que con la intención no basta, pero de momento es lo que hay :(

Por esta vez, os dejo con la misma música, porque es preciosa y porque no me da tiempo de cambiarla.

Abrazos indiscriminados y cariñosos. Y topes de la Cabra.

No solo de Sinfonías...

2010-07-06T00:30:00.003+02:00

... vivía Beethoven.

Mientras vuelvo y no vuelvo, os visito y os doy las gracias..., música maravillosa.

***

"Allegretto" Sonata de L. van Beethoven

Prescripción facultativa

2009-12-01T18:10:00.007+01:00

Algunas veces, a los médicos hay que hacerles caso. Al menos, eso cree la Cabra y me ha obligado a cumplir, estrictamente, lo que me habían recomendado hacer. Eso era olvidarme del ordenador durante el tiempo que durase la fisioterapia, en beneficio probable de mi espalda, vértebras y musculatura, todo incluído. También he tenido que olvidarme de otras cosas, como de inclinarme a hacerle caricias a Gato, traer las bolsas del supermercado, fregar cristales y suelos y otras cosillas de igual o parecida importancia. Lo de fregar, me pareció bien desde el primer momento, porque siempre hay alguien en busca de trabajo adicional y no supone dejar a los amigos en la cuneta. Lo del ordenador, lo he llevado regularcillo.

Y ahora, ya me estaba empezando a entrar la pereza del bloggero, que es eso que nos pasa cuando, por alguna razón externa, hay que dejarlo una temporadita o, de repente, se te caen los brazos y no hay forma de encontrar continuidad.

Quería volver el mes pasado, para, al menos, celebrar con vosotros los seis añitos que lleva este blog dando guerra. A veces a bandazos, lo reconozco, pero es que la guerra es un poco así, como la vida misma; de vez en cuando, hay que hacer una tregua, más o menos justificada.

Aún estamos a tiempo, porque el retraso no es muy importante, así que una vez más ¡muchísimas gracias a todos por vuestra compañía en este ya largo tiempo, y abrazos fuertes, de esos que atraviesan pantallas...!

Y un pastelito. Infantil, como corresponde a mi edad de blogger. Y a caminar en pos del séptimo, con todos los que aún conserven las fuerzas para seguir. Nos leemos pronto; prometido.

"Oxygene" Jean Michael Jarre

Básicamente...

2009-09-09T17:36:00.009+02:00

... he estado haciendo esto.

No es que sea un ejemplo muy edificante, lo sé, pero es la verdad.

Y lo peor es que aún no me he despertado del todo, aunque empieza a aparecer algún signo de vida en mi adormilada neurona. Sin ir más lejos, esta mañana he sido capaz de recordar lo que tenía que hacer sin necesidad de mirar la agenda.

Y es que los excesos, se pagan. La vida disoluta que he llevado durante la primavera me ha pasado factura. Y es que ha sido un no parar de juerga en juerga; de mi casa al trabajo, del trabajo a casa de mi madre, de casa de mi madre al abogado, del abogado al electricista, del electricista a renovar contratos, de renovar contratos al banco, del banco a pagar a todos los anteriores profesionales citados, y de todos los pagos, a la más honda de las depresiones por el dinero gastado. ¡Y lo que no os cuento, para no aburriros...!

Y luego, llegó el calor a añadir su montañita de arena. Y no os vayáis a imaginar que la Cabra ha ayudado en lo más mínimo. Antes al contrario, retomó la costumbre que tenía cuando era un bebé y me ha dejado, prácticamente, calva de pelo y pensamiento. Os podéis hacer una idea mirando esta foto. Sí, sí; estamos muy guapas y muy jovencitas, pero eso era entonces y ahora ya no procede semejante comportamiento, que ya tenemos una edad. Sobre todo yo, que ya no estoy para que se me coman las trenzas hasta la raíz.

Claro que, haber permitido que el cerebro se vacíe de contenido durante unas semanas, tiene un lado positivo. Cuando vuelve a activarse, todo se ve como recién estrenado. Hasta los tejanos me parecían nuevos esta mañana, y eso que ya empiezan a estar al gusto de los que los compran ya desflecados y con agujeros en las rodillas. Más fresquitos, sí son, eso es cierto.

En resumen; que hemos pasado una larga temporada para olvidar tan pronto como sea posible, y subirnos al carro de los que logran salir de los baches, aunque sea con ayudas amarillas y redonditas, mañana y noche. La Cabra tiene otros suplementos vitamínicos; se atiborra de las manzanas que le mandáis y, de vez en cuando, la emprende con mi flequillo, porque trenzas, lo que se dice trenzas, ya no me quedan.

Hasta mañana.

"Sarandonga" Compay Segundo.

Noticias de Trenzilandia

2009-08-06T17:46:00.009+02:00

La noticia más destacada, igual que en todos los periódicos del mundo en Agosto, es que no hay noticias. Al menos, nada relevante. Lo más destacado quizás sea eso; que no destaca nada.

Y en este país en que vivo, eso es casi un bombazo de noticia, porque aquí siempre ocurren muchas cosas; que si los ficus no están dando las hojas que se supone deberían dar; que si las tórtolas se han cambiado de casa; que si la Cabra me ha abandonado por pastos más verdes, o que si Gato se pasa el día buscando las baldosas más fresquitas para tumbarse.

De acuerdo, de acuerdo: ninguna de esas cosas hacen tambalear el equilibrio mundial, pero ¡que queréis si Sarkozy no me dejó silla en el G-20...! Y una puede tener mucho talante, pero si no tiene silla..., pues eso, que tampoco tiene nada que contar.

De todas formas, alguna cosilla sí ha pasado; os lo resumo por secciones:

Internacional

El primer ministro de Trenzilandia, ha llamado a consulta al embajador en Francia, por el tema de la silla de marras, y para ver si procede romper las relaciones comerciales de Trenzilandia con la empresa Michelin, ubicada en el país vecino, porque uno de los michelines que con tanto fervor promociona, se ha instalado en el abdomen de la Señora Presidenta y no hay forma humana de desalojarlo, por más lechuga que coma y por más kilómetros que camine. La Presidencia del Gobierno no encuentra aceptable la conducta del citado michelín, pero desea aclarar el tema, antes de llamar a las Fuerzas Especiales y crear un conflicto entre países casi amigos.

Sociedad

Nos hemos visto gratamente sorprendidos al saber que a un vecino de Trenzilandia, se le ha concedido la Medalla al Mérito Humanitario, después de saberse que, en un alarde de valor y compasión, el ciudadano L.S. se enfrentó a varios habitantes de su bloque que, completamente locos de rabia, intentaban matar a una cucaracha que se había colado en el portal de la vivienda. El pobre animalito, patas arriba y en el suelo, clamaba por su vida y lo tenía muy crudo hasta que intervino el ya citado L.S., quien después de exclamar ¡"Pobre cucarachita"!, con sumo cuidado y un folleto de propaganda, la recogió y la depositó en la calle, desde donde la cucaracha pudo huir sin sufrir ningún daño. Algunos vecinos le llamaron de todo, pero soportó estóicamente el temporal.

Cultura

Nada; de cultura nada de nada. ¿O es que no os acordáis de que es Agosto...? Pues eso.

Presidencia del Gobierno

La mascota de la Señora Presidenta, Ágata Pérez de Entrepeñas y García de la Roca, más conocida por Cabra, desea agradecer a todos los amigos que post a post, tanto se interesan por ella y les recuerda que está muy bien interesarse por la salud de alguien pero que tampoco hay que olvidarse de mandar alguna que otra manzana, porque según nos comenta, ha bajado mucho el monto de los envíos de la citada fruta; que no vive del aire y que ya está más que harta de comer ficus y tallos de claveles secos. También comprende que desde que la Señora Presidenta quitó las etiquetas del blog, es más fácil olvidarse y por eso ha solicitado, y obtenido, que las susodichas vuelvan a aparecer y os recomienda encarecidamente que repaséis el apartado "Mi cabra Ágata" y recordéis todo lo que allí dice acerca de las manzanas y de la vida en general, pero sobre todo, de las manzanas.

Y Gato, dice que, ya puestos, él prefiere el pescado.

Primero...

2009-07-29T16:40:00.005+02:00

.... voy a pasar por vuestras casas a dejaros testimonio de que aún vivo.

Luego, mañana, o quizá pasado mañana, vendré aquí a contaros como va la vida de las tórtolas y demás seres vivos que habitan Trenzilandia.

Y os cambio la música, que ya debéis aborrecer París.

:)

Conjuros

2009-06-26T18:19:00.007+02:00

Alrededor de los solsticios la magia parece estar en todas partes. Y me refiero a esa magia de color de rosa de las revistas de colorines y los magazines mañaneros de la tele. Consejos para dejar atrás los malos momentos; dar saltos sobre el fuego o sobre las olas, buscar hierbas mágicas, escribir lo que nos molesta en nuestro entorno, quemarlo sobre una vela blanca y aventar cenizas a las 12 en punto, son sólo los más conocidos de los que tocan en verano. Las 12 uvas, las lentejas o la ropa interior roja, quedan para el invierno. Pero hay otras cosas, no pensadas para lo positivo sino todo lo contrario.

No soy ninguna entendida en vudú, magia negra o similares, pero os contaré algo que hoy he recordado leyendo el blog de mi amigo Ricardo Guadalupe .

Pasé varios años de infancia con la sola compañía de mujeres adultas, aparte las horas de colegio, claro está. Dónde quiera ellas fueran, me llevaban. Y había una prima lejana, a quien llamábamos Luisa "la guapa" (por lo fea que era, pobrecilla) muy amiga de echar las cartas, poner fotografías de alguien dentro de un pañuelo, atarlo y hacerle unos pases mágicos, y, lo que más gracia me hacía, colocar montoncitos de sal debajo de las camas. Recuerdo perfectamente, una mesa camilla cubierta con una especie de pañolón estampado y muy oscuro, y las cartas brillando encima. Baraja española, por cierto. Normalmente, mi abuela me mandaba al balcón a jugar, pero algo debí oír o medio entender, porque una tarde yo también hice un conjuro: le pinché los ojos con un alfiler a la foto del novio de mi tía. Y además lo hice con una saña, que hubo que traer otra fotografía de repuesto.

La cosa es que, desde mi punto de vista, motivos no me faltaban. Mi tía, que tenía unos doce años más que yo, era la que me llevaba de paseo, al cine y al parque. Me dedicaba tiempo y yo me lo pasaba muy bien con ella, hasta que ¡oh, infortunio! se cruzó en su camino un novio. Y ahora Trenzas, se quedaba por las tardes en casa, mientras el impostor se iba con su tía al cine y al parque.

Me llevé una buena reprimenda, aunque negué con absoluta vehemencia mi participación en el desaguisado y mi defensa fue que debía haberlo hecho Luisa "la guapa" Nadie me creyó y menos que nadie mi futuro tío, al que no le hizo ni pizca de gracia el asunto de los alfilerazos.

No hace falta decir que el conjuro o magia, no surtió ningún efecto y que mi tía se casó al año siguiente con el objeto de mi odio infantil. Creo que mi tío ya no me guarda rencor porque, de vez en cuando, lo comenta y nos reímos, pero a mí me sigue dando vergüenza que me lo recuerden. Nunca más se me ha ocurrido hacer ni el más inofensivo de los conjuros.

"A París" Carlos Cano, en homenaje a Edith Piaf

Agua salada

2009-06-10T18:37:00.006+02:00

El primer mar que vi fue el Cantábrico. En las playas de Gijón bebí mi primer sorbo de agua salada y me sentí muy engañada por ese sabor ingrato, tan diferente de lo que parecía. Mi padre nos llevó, al único hermano que por entonces tenía y a mí, a la playa, y nos acercó sin soltarnos de la mano hasta la misma línea de las olas. Enseguida nos pareció muy divertido aquello, pero nada comparado con lo que pasó cuando empezó a levantar algunas rocas sueltas, debajo de las cuales bullían una enorme cantidad de bichos rarísimos. Cada vez que se alejaba una ola, mi padre volvía a levantar las piedras y, cada vez, era un descubrimiento. Habrá que decir, antes de seguir que, por aquel entonces, todavía podías moverte por las playas a placer y que era más que fácil, en las del norte al menos, encontrar en sus rocas, no sólo las omnipresentes lapas, sino multitud de cangrejillos, pequeños peces, erizos y muchas, muchísimas conchas y caracolas ya vacías. Y a nada que escarbaras un poco, berberechos y otros moluscos. Mi padre, incluso sacó un pulpo medianito de un hueco en las rocas. No nos quedamos nada que estuviera vivo, pero yo recogí cantidades industriales de conchitas y caracolas, tantas, que hubo que habilitar un par de servilletas bien anudadas para cargar con el botín. Yo no quería soltar ninguna de aquellas pequeñas maravillas y, si me hubieran dejado, me habría llevado todas las que me salían al paso, que eran cientos y cientos. Es una manía que aún no he perdido. Aunque logro controlarme un poco mejor, no concibo un día de playa sin traer a casa unas cuantas conchas. Bien es verdad que ahora las playas están expoliadas de todo lo natural y apenas si se encuentra nada en las que yo tengo al alcance, si descontamos alguna "galleta" de chapapote o lindeza similar.

Ya de mayor, me hice con una pequeña colección, a base de ir comprando por las tiendas de los diferentes lugares costeros por los que pasábamos en vacaciones, conchas y caracoles foráneos. Casi todos vienen del Índico o del Pacífico, y no tienen la gracia de haberlos cogido con las propias manos, pero siguen siendo mágicos. Tengo repartidos en los estantes de la biblioteca unos cuantos recipientes de cristal llenos de tesoros, y una pequeña estantería para los ejemplares más grandes. En la foto que os he dejado se ve la mitad de ellos.

Cada uno tiene sus manías y yo necesito volver de la playa con alguna pequeña muestra de que mis recuerdos son ciertos; que había una vez un padre y unos hijos que se maravillaban con lo que el mar traía en cada golpe de agua, y que ...

Recuperando ritmo

2009-06-01T11:50:00.005+02:00

Escribir es como bailar; estás perdido si olvidas ese ritmo interior que te hace marcar los pasos adecuados sin apenas darte cuenta. La música hay que sentirla desde el interior del cuerpo y notar como fluye hasta los pies, y las palabras hay que sentirlas sobrevolando la cabeza, condensarse y resbalar hasta la punta de los dedos. Y, de vez en cuando, ese ritmo se rompe. Algunas veces por causas ajenas a nuestra voluntad y otras, porque "se nos ha ido el santo al cielo", como suele decirse, y nos hemos metido en un mar de confusiones.

De todo ha habido en estos días que llevo alejada del blog. Pero hoy es día 1 y es mejor empezar el mes a tiempo, así que aquí estoy, con mi cabra, mi gato, los ficus y las tórtolas. Al completo.

Ayer tuvimos una pequeña fiesta familiar. No estábamos todos, porque es muy difícil reunir a toda la familia (y tampoco hubiéramos cabido en mi casa) pero hubo buena representación. Una comida informal y luego mucho juego; mucho parchís, mucho 21, mucho Scrabble....

Y muchos chistes, muchas anécdotas familiares y mucha coca-cola y café. También aproveché para que mi sobrino, el técnico, me enseñara a manejar mejor la cámara de fotos y me solventara algún problemilla en los ordenadores. Hay que echar mano de los cerebros familiares cuando se puede :)

Fue un día estupendo, que necesitaba para salir del impasse en que me había metido. Una especie de catarsis o una terapia de risas. En todas las familias se pasan malos momentos; alguien se enfada con alguien; a alguien le parece que otro alguien "se ha pasado"; a unos les molesta el calor y a otros el frío; unos adoran el silencio y otros, la gresca sin fin. Pero todo eso no importa; no es determinante para una buena relación y para que cada cual se guarde sus preferencias y comparta las de los otros en armonía. No siempre es así, desde luego, pero estoy contenta de poder hablar y divertirme con todos los miembros de mi familia y que no haya barreras insalvables entre nosotros. Eso; un día estupendo.

La cabra, contentísima también porque tuvo ocasión de practicar los saltos por encima del sofá, cosa que de ordinario no le permito. Ayer se lo permití para que no tuvieran que levantarse los comensales cada vez que se le ocurría ir a buscar algo para picar a la cocina o al balcón. A recordar; la próxima casa a la que vaya a vivir, debe tener un comedor más ancho.

Dicho esto y esperando haber recuperado mi ritmo interior, os dejo o no me dará tiempo de ir a ver lo que habéis hecho en estos días.

Poner en valor

2009-05-07T11:47:00.010+02:00

Esta mañana he recibido carta de una amiga. Me transcribía un párrafo de la carta que yo le había mandado con anterioridad y me aconsejaba que lo enmarcara. He tenido que leerlo varias veces para averigüar el motivo, o para lo que yo creo que es el motivo. Es que ella es, al contrario que yo, parca en palabras. Ambas llevamos a cuestas una mala temporada, que ya se está haciendo muy larga y cansada. Con su carta en la mano, me ha venido a la cabeza la expresión que figura en el título del post: Poner en valor, es un galicismo que se emplea con el significado de conseguir beneficio de algo que en la actualidad no rinde lo suficiente, creando para ello las condiciones necesarias. Y da lo mismo si la empleamos para temas económicos o para temas morales, físicos o psíquicos. Yo voy a poner en valor la carta de mi amiga y lo que en ella decimos las dos. Es verdad que las circunstancias pueden amargarnos la vida y que, muchas veces, los acontecimientos nos arrastran a lugares que, otrora, fueron impensables. Pero he decidido que no quiero quedarme ahí ni un minuto más de lo estrictamente necesario. Si las cuotas de paz y tranquilidad han caído drásticamente, habrá que valorar mucho más lo poco bueno que nos quede, y como ella dice, enmarcarlo y recrearse mirándolo a diario, o muchas veces al día.

Voy a intentar crear las condiciones para que aumente el beneficio de las cosas amables que tengo a la vista. Quizás eso signifique no hablar más que de tórtolas y gorriones, y del sol que luce en este momento; de lo feliz que parece mi gato durmiendo a pierna suelta en su cojín; de la ropa limpia, que huele a luz y, un poco, a mar; de lo ordenados que están los armarios o de los colores de la verdura preparada para comer. Porque si espero un gran acontecimiento que ponga fin a esta mala época, y cifro en él todas mis esperanzas de vida y de futuro, me voy a estrellar contra el mismo muro, una y otra vez.

Y yo ya no tengo la cabeza para muchos golpes más. Mejor pongo en valor lo poco que tengo y procuro sacarle dividendos, siquiera sean pequeños, en felicidad.

De tórtolas y primaveras

2009-04-24T11:36:00.014+02:00

En el post anterior os conté que dudaba de que las tórtolas fueran capaces de sacar adelante a sus polluelos por culpa de este abril descontrolado, pero me equivoqué. De repente, aparecieron dos pollos en el nido; bueno, vale, ya sé que no se hicieron grandes de la noche a la mañana, pero como no los veía, creí que la pollada se había perdido sin remedio y me puse a saltar de alegría cuando los vi en la cornisa, acicalándose las plumas o siguiendo atentamente el movimiento de la calle. Estuvieron ahí dos días y luego, desparecieron del nido. ¡Otro susto...! ¿Dónde podrían haber ido con esas rémiges tan cortitas, que apenas sirven para estabilizar el vuelo...?Y esta mañana, los padres tórtola han traído a uno de los dos pollos a comer y beber a mi balcón. Sólo a uno. No sé que habrá sido del otro. Espero que esté bien y que puedan acercarlo hasta aquí. Han llegado los tres juntos y se han aposentado alrededor del comedero; primero le han dado ellos de comer al pollo, pero luego le han instado, con bastante energía a que comiera solo, y en cuanto el pollito se ha soltado a picar en el bol de la comida y en el del agua, han levantado el vuelo y se han ido dejándolo aquí solito. Eso me ha permitido hacerle la foto, porque los padres, en cuanto me acerco a los visillos, salen a toda velocidad, pero éste, pobre, no sabe aún que hay muchas personas malas y no se ha asustado cuando me ha visto. Eso sí, el balcón no lo he abierto para no meterle el miedo en el cuerpo con el ruido. Y ahí sigue, paseándose arriba y abajo por las jardineras y tomando buchitos de comida y agua cuando le apetece.

De vez en cuando, los padres vienen a darle una miradita y hacerle unas carantoñas y se vuelven a ir. Cuando se van, aparto unos centímetros el visillo, muy lentamente, a ver si el pollito se familiariza y puede acostumbrarse a verme de cerca, sin sobresaltos.

Este acontecimiento que parece tan nimio, es lo mejor que me ha pasado en muchos meses, porque lo cierto es que, emulando a mi tocaya la reina Isabel II de Inglaterra, llevo un "annus horribilis" y no sólo por la pérdida de neuronas, que no sería mayor problema.

En fin, que a pesar de mis fatalismos, la primavera ha dado algún fruto en esta casa y que estoy contentísima por las tórtolas, que han visto premiado su desvelo y sus muchas horas de empollar.

¡Que tengáis un feliz final de Abril...!

Os vuelvo a poner "La vida es bella", porque sí, porque lo es y porque de vez en cuando, hay un "annus mirabilis". La versión es de André Rieu.

Astenia primaveral...

2009-04-08T21:52:00.008+02:00

... y otras cosillas. De esas que surgen en esa vida que todos tenemos fuera de aquí y que, demasiadas veces, nos dejan lo bastante cansados o faltos de humor como para dedicarnos a las cosas que, de verdad, nos gustan. Es un poco como las plagas bíblicas; cuando se acaban las langostas, empiezan los mosquitos; siguen las moscas, las ranas y las tinieblas. O las lluvias torrenciales. Eso sí; las más horribles no han pasado por estas tierras, gracias sean dadas.
El caso es que por unas u otras cosas, entre las que se encuentra esa astenia, o pereza primaveral que me ha atacado sin piedad, los días y las semanas han pasado, sin sol y sin suerte, por este blog. Hoy tampoco hace sol y tampoco me ha sonreído la fortuna de modo especial, pero la Cabra se ha puesto de un pelma que no ha quedado otra sino ponerse a escribir.
Le he prometido empezar, mañana mismo, con las vitaminas y el ginseng y también he prometido traerle muchas manzanas, porque los ficus están tan pachuchos, a fuerza de temporales, que no les quedan, apenas, hojas aprovechables para sustentarla. De hecho, creo que sus motivos para hacerme salir del marasmo, tienen una base alimenticia básica; la suya.
También he estado preocupada por las tórtolas, a las que veo poco en el nido y eso me hace pensar que no hubo suerte con la nidada; vigilan atentamente mis movimientos desde el árbol de enfrente, y en cuanto les lleno el comedero y he cerrado la puerta del balcón, se lanzan a comer como flechas, pero no las veo irse con el pico lleno como antes. Habrá que esperar a que el tiempo mejore para que se decidan a aumentar la familia.
Aunque es posible que, a este paso, se les pase la edad de procrear antes de que los hados sean propicios para tales menesteres.
Sí, lo sé; sólo llevamos 3 semanas de primavera y ya se sabe que "en Abril, aguas mil", pero a mí, que soy quejica por naturaleza, se me antojan millones de aguas y años de primavera desperdiciados miserablemente :(
Aún recuerdo los tiempos en que el Domingo de Ramos se estrenaban blusitas claras y zapatos a juego y en cuanto salías de bendecir la palma, te quitabas la chaqueta, se la dabas a tu madre y te ensuciabas, felizmente, jugando entre los árboles, que ya tenían montones de hojas y te desconchabas la piel de los zapatos frenando el columpio del parque. ¡Ay, que tiempos aquellos, cuando no tenías que pensar en el calentamiento global ni en los cambios estacionales que nos traería...!
A ver si este nuevo gobierno que acaban de regalarnos, se comporta y nos trae, no sólo un buen frenazo al paro, sino un tiempo, incluso meteorológico, más llevadero.
Os dejo hasta mañana, (o no) deseando que paséis una estupenda Semana Santa, mientras yo me quedo suplicando que regresen mis neuronas.
.

Los colores de mi calle

2009-03-13T19:57:00.011+01:00

Casi lo primero que hago por la mañana es abrir el balcón y salir a ver el día. Quiero saber si todo está en el mismo sitio que lo dejé ayer; si las plantas están vivas, si las tórtolas se han levantado y de que color está el cielo. Y algunas veces me encuentro con algo espectacular, cómo este sol que fotografié encarándole sin piedad el objetivo de la cámara. Tenemos un refrán en Cataluña que asegura que: "Sol rogent, pluja o vent" Podríamos traducirlo, por "Sol rojo, lluvia o viento", pero lo cierto es que al traducirlo pierde mucho de su sentido amenazante. Ampliando la foto, sí que da un poco de miedo, pero no pasó nada. Sigo viviendo tan feliz.
Lo curioso de esta foto, es que sólo 15 minutos antes, había tomado ésta otra, desde el mismo balcón y en la misma dirección de enfoque. La calle era verde; me fui a tomar un café y cuando volví, ahí estaba esa estrella incendiada dominándolo todo. Hay que mirar para ver, según dicen, y estos son de esos momentos en que mirar atentamente, compensa mucho.

Esta calle, en la que llevo viviendo muchos años, no tiene nada de espectacular, pero a mí me gusta. Tiene esos árboles, ahora llenos de muñones, pero que muy pronto empezarán a brotar para que yo los disfrute durante todo el verano y el otoño y estamos tan cerca del mar que las gaviotas nos sobrevuelan a diario, gritándonos desde su altura. Además tenemos una numerosa población de tórtolas, cómo ya sabéis y algunos gatos callejeros en una pequeña placita que hay al final de la calle, con buenos escondites para que las mamás gato oculten sus camadas. Ahí encontré a Gato y también a Gato Mayor, que ya murió. Creo que esa es una de las cosas que también me gustan de esta calle; saber que siempre habrá algún gatito que recoger, si su madre me lo permite.

Y como sigo bastante desneuronada, os dejo en compañía de los rojos y verdes de mi calle.

¡Hasta mañana...!

No progreso adecuadamente

2009-03-07T10:40:00.007+01:00

O sea; poco y mal.

Quería escribir un post ya hace días, pero no se me ocurría nada que contaros. Creo que la brusca interrupción del buen tiempo, aplastado bajo esa ola de frío que acabamos de pasar, me congeló las ideas. O puede que sea una crisis de tipo neuronal, o el pánico por el hundimiento de la Bolsa, o el resultado de las últimas elecciones autonómicas. No sé. El caso es que me quedé sin ideas y así sigo. Nada. Y la Cabra, igual. Se pasa el día rumiando ficus, con la mirada perdida en el horizonte del bloque de enfrente y maldiciendo, de vez en cuando, porque las bajas temperaturas han machacado los brotes nuevos.

Lo más inteligente que he hecho estos días, ha sido buscar en Google una receta de mermelada de plátanos. La encontré, pero luego decidí no hacerla porque tiene mogollón de calorías y no nos la habríamos comido. Y además, me daba mucha pereza. También he seguido alimentando a las tórtolas, que no tienen la culpa de nada, y porque me hace mucha ilusión verlas en la barandilla recogiendo los trozos de magdalena y salir volando con el pico lleno. Casi puedo imaginarme a los pichones abriendo la boca a más y mejor. Imaginar sólo, porque verlos, aún no he visto a ninguno.

Total, que no he hecho nada de nada. Estoy empezando a preocuparme por mi futuro. Si esto sigue así, lo veo negro. Un enorme vacío mental se cierne sobre mi cabeza y amenaza con quedarse ahí para siempre.

"Lo más llamativo en la autopsia de Trenzas, ha sido constatar que su cavidad craneal estaba ocupada por una negra masa gelatinosa, aún por determinar, pero totalmente carente de neuronas..."

¡Ay...! ¡Cómo duele...!

"La luz de la Luna" Fernando Sor. Intepréte Diego Wentao

Más sobre memes

2009-02-15T11:01:00.010+01:00

Los memes son ideas originales, útiles o divertidas, cuyo atractivo hace que la gente las adopte y comparta con otros. La Red se ha convertido en un entorno especialmente apto para la difusión de estas ideas infecciosas, que han encontrado en la blogosfera su medio ambiente natural.
Un meme puede ser desde un broma hasta un negocio, pasando por una aplicación útil, un proyecto comunitario, una leyenda urbana, un concurso o un juego. La capacidad memética de la blogosfera se está utilizando de manera creciente para impulsar estrategias de marketing viral, en las que la idea de base circula no sólo por su atractivo (Gmail), sino también por su intencionada promoción (FON).

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El artículo completo está aquí:

http://www.ecuaderno.com/2006/02/16/memes-los-virus-de-la-mente/

y es del año 2006. Al final del post os dejaré otros enlaces desde los que acceder a más información sobre este asunto.

Lo que ya no está tan claro es por qué una tesis que empezó como científica, se ha convertido, por obra y gracia de la blogosfera en algo básicamente insulso, y perdonadme los entusiastas de los memes, que no tiene ninguna intención ni finalidad que, realmente, importe.

Richard Dawkins, en su libro "El gen egoísta" que tengo aquí mismo dice: "Cuando morimos, hay dos cosas que podemos dejar tras nuestro: los genes y los memes" y explica como la cultura ancestral se perpetúa en esos memes mucho más tiempo que los genes, de los que, al cabo de unas cuantas generaciones, apenas quedará rastro. Quizá ya no quede ningún gen de Leonardo, pero su meme, su aportación a la memoria colectiva, sigue perfectamente intacta.

Es mucho más complicado que esta sucinta explicación, pero sirve para ilustrar la idea.

Y como estoy segura de que ni la Cabra ni yo, dejaremos ningún meme que la posteridad pueda, ni deba, recordar, no me gustan los memes blogosféricos :)

Reconozco que algunos tienen una cierta gracia y pueden servir como una forma agradable de pasar el tiempo; jugando un poco, como el que hace un rompecabezas o un crucigrama, pero son los menos. Los más, tienden a repetirse, con ligeras variaciones, acerca de cómo uno se ve a sí mismo, lo que no debería satisfacer a nadie, ya que nadie, se ve como realmente es, así que mal puede contarlo a otros.

Y como ya os he dado bastante la vara y no estoy segura de haberme explicado, os dejo unos enlaces para que sigáis, si os apetece a aquellos que no sepáis de dónde viene la palabreja, seguir investigando un poco acerca de los memes.

*
http://es.wikipedia.org/wiki/Meme#Transmisi.C3.B3n_de_los_memes

http://www.microsiervos.com/archivo/libros/el-gen-egoista.html

http://www.zapin.info/memes/

Y ya está. ¡Hasta mañana...!

"Sevilla" Isaac Albéniz

De "meme" por la vida

2009-02-08T11:54:00.006+01:00

Hace ya un montón de días que Arare me encargó un meme de esos en que tienes que contar algunos hechos de tu vida. Siete, para ser exactos. Y hay que hacer otras cosas, como pasarles el testigo a otras siete personas, cosa que no voy a hacer. A muchos, entre los que me incluyo, no nos gusta contar de nosotros "a plazo fijo" sino cuando nos apetece y el cuerpo nos lo demanda. Pero como ya toca escribir un post, pues lo mismo da que sea ésto. Eso sí, para contar siete hechos, harían falta siete posts, a menos que te limites a decir que es un "hecho" que te gusta el pan blanco o las aceitunas rellenas de anchoa.

Este blog lleva ya 332 entradas, en las que os he contado de todo. Cosas divertidas, cosas tristes, lo que me gusta y lo que no. Y hay más, porque en mis otros dos blogs hay, respectivamente, 56 y 183 entradas más, lo que da un total de 571 posts y en todos ellos estoy yo, con todo lo que soy y siento en el momento en que los escribo.

Sabéis que hablo con mi Cabra virtual, que es tanto como confesar que hablo mucho conmigo misma y que tengo ciertas contradicciones mentales.

Sabéis que vivo felizmente sola, si descontamos a Gato. No cuento a Canario porque el pobrecito se murió hace como un mes.

Sábeis que leer es casi más que una pasión para mí.

Sabéis que me gusta escribir.

Sabéis que disfruto muchísimo estando aquí, con vosotros, leyendo vuestros comentarios y vuestros blogs, y las muchas veces que he dicho que no es casualidad ni literatura el nombre que lleva el apartado de enlaces; es que, realmente, me ayudáis a vivir.

Sabéis que mi trabajo es duro y comprometido y que me encanta.

Y sabéis que, con frecuencia, se me va la olla y me arranco por peteneras en el momento menos pensado.

Todo eso, está ahí, en mis entradas, distribuido ordenadamente en las etiquetas, porque también sabéis, y éste es el "hecho" número 8, que tener las cosas ordenaditas, es la pasión siguiente a la de leer.

Lo que no sabéis, porque no lo sabía ni yo hasta esta mañana, es que en el alero que hay por debajo de mi balcón, dos parejas de tórtolas están construyendo sus nidos y que suben de vez en cuando, hasta la barandilla a comerse mis plantas crasas. Eso me ha convencido para ponerles un par de recipientes con comida y agua para intentar salvar a mis pobrecitas echeverías que, justo ahora, empezaban a florecer.

¿Quedan cosas que no he contado? Claro que sí; muchísimas, pero convendréis conmigo en que está bien que quede algún velo no rasgado; algún pequeño misterio que, tal vez, nunca sepamos los unos de los otros y que suele ser mejor no saber.

Bueno, y esto es todo por hoy.

Disfrutad lo que queda de domingo.

¡Detente, bala!

2009-01-28T19:39:00.010+01:00

Santa Margarita María Alacoque -1647-1690 - en uno de sus trances religiosos, se vio tan reconfortada por el Corazón de Jesús, que decidió llevar prendida en sus ropas una efigie de la Imagen Sagrada. Tiempo después, parece que la distribución de otras muchas de estas imágenes, durante una epidemia, tuvieron la virtud de detener la enfermedad. Y ahí empezó la devoción por el Sagrado Corazón y la historia del famoso "Detente, bala" que, según creo, en España se empezó a llevar por los soldados requetés durante la Tercera Guerra Carlista.

Las mujeres bordaban para sus hijos, maridos o novios estos pequeños emblemas, que tendrían el poder de detener cualquier bala destinada al cuerpo de sus seres queridos. Este es de la época a que me refiero.

Unos cuantos relatos de soldados que lograron esquivar a la muerte, de esa forma casi milagrosa en que, a veces, suceden las cosas, le dieron tanto prestigio al emblema, que viajó con los militares españoles por todas las guerras que vinieron después en la Península y también en aquellas por las que perdimos nuestras últimas posesiones en ultramar.

La familia de mi padre, que era republicana y nada proclive a la religión, no dudó en darle uno cuando fue reclutado y me contaba que muchos compañeros de armas los llevaban, al igual que los franquistas. En eso, fervientes católicos o no, todos se parecían, aunque los lemas y los colores que se añadieron a los emblemas, variaron según se militara en éste o en aquel bando. Y es que el miedo no reconoce ideologías y cualquier cosa que parezca tener algún poder para salvarnos, es bienvenida y venerada. Encontraréis bastante información en la Red, si os apetece profundizar en el tema.

El caso es que la exclamación "¡Detente, bala...!", ha quedado como una suerte de exorcismo para intentar apartar de nuestra vida aquello que, sabemos, va a causarnos un efecto terrible. Deseamos que esa "bala" dirigida a nuestros sentimientos se detenga o se desvíe; que no nos toque, que no nos haga llorar.

Creo que ahora mismo muchos se apuntarían a una prenda parecida que dijera ¡Detente, crisis...!

O algún otro lema de similar contenido. Y eso aunque fuera sumamente incierta su efectividad.

Lo que sí he observado es que muchos políticos utilizan ese Detente, para desviar las preguntas-bala que los indignados ciudadanos les dirigen. O será que tienen un emblema especial que les deja igual de vivos y embusteros, por muchos proyectiles que den en el blanco.

Ea, que ya me estoy enfadando. Lo dejo aquí.

¡Hasta mañana...!

Patrimonio Inmaterial

2009-01-22T11:37:00.010+01:00

Además del patrimonio mueble que disfrutamos, tenemos otro, inmueble, que no se puede tocar físicamente. Por ejemplo: mi ordenador es un mueble y lo que pienso, inmueble. Esto ya lo sabéis, claro está, pero la Cabra ha insistido en que lo diga porque dice que está harta de oírme decir eso y quiere compartir su sufrimiento con vosotros. Poco caritativo por su parte, pero es que hoy está de un humor de perros.

¿Y ésto, a que viene?, pensaréis vosotros. Pues viene a que he leído que España ha presentado para este año, varias candidaturas a Patrimonio Inmaterial de la Humanidad, entre las que se encuentran el Silbo Gomero, el Tribunal de las Aguas de Valencia, y el Consejo de Hombres Buenos de Murcia. Y aún hay otra, ésta presentada en conjunto, transnacional, junto a Grecia, Italia y Marruecos. Una curiosa candidatura ya que se trata de elevar a P. Inmaterial, la Dieta Mediterránea. Y aquí he necesitado unas cuantas aclaraciones, de las que he sacado en claro ésto:

Etimológicamente la palabra dieta, procede del griego díaita, que significa estilo de vida, lo que nos lleva, directamente a pensar que la citada dieta es una idealización de algunos patrones dietéticos de los países abocados al Mediterráneo, y que debe referirse a una similitud o conjunto de prácticas , habilidades y objetos asociados a la forma de alimentarse de estos pueblos.

Lo de que sea una idealización me consuela un tanto, porque no acabo de entender que tiene que ver la polenta italiana con los garbanzos españoles, aunque aceptaría una similitud de la mousaka griega con los canalones catalanes o la lasaña de Italia.

Tendremos que pensar un poco más en lo que nos une, culinariamente hablando, como en el aceite de oliva, el vino y el jamón, aunque ya estoy diferenciando porque el jamón y el vino, no deberían entrar en la dieta de los marroquíes. ¿O sí?

Una similitud no debería bastar para proclamar cualquier cosa Patrimonio Inmaterial de la Humanidad, como no nos bastaría un parecido razonable de cualquier edificio con el Taj Mahal para que fuera Patrimonio Material.

Pero bueno; ahí queda la propuesta y quién sabe. A lo mejor funciona.

Os dejo un enlace para lo que no os cuento.

http://www.latercera.cl/contenido/29_59971_9.shtml

Martes y 13

2009-01-13T11:43:00.006+01:00

Tal día como hoy, nadie debería, no ya ponerse a escribir un post, sino ni siquiera salir de casa. Y mucho menos casarse o comenzar un crucero. Por suerte, para ninguna de estas dos últimas posibilidades tenemos planes, ni la Cabra ni yo. Todo lo más, navegar en seco por la red y mirar alguna foto antigua de esas que sale gente casándose, todos con cara de "¿qué me está pasando, diosmíodemivida?", imaginándose ya lo que se les viene encima.

Yo, como sólo me he casado una vez, no puedo hablar mucho la verdad. Y la Cabra se calla como una muerta al respecto, así que no sé lo que piensa, pero sospecho que el tema la trae sin cuidado.

Y embarcarme, hombre, eso sí. Nada de cruceros por el momento, pero una vez, en Cadaqués, fui en barca a pescar calamares. Por la noche, con unas luces que casi rozaban el agua y allí que venían los pobrecitos calamares a enredarse en los anzuelos. Me dio mucha pena, aunque también tengo que decir que, una vez cocinados, estaban buenísimos y mi tristeza perdió mucho fuelle. Y también me he subido a esos barcos que dan vueltas por los puertos y media docena de veces a un yate..., no, un medio yate, con cabina, eso sí, y hasta literas y comedor, pero tan chiquitito todo que sólo podías comerte los bocadillos de canto. Pero fue muy divertido y no me mareé en ninguna de todas esas ocasiones. Ni tuve miedo a pesar de que yo nado como el plomo; sólo hacia abajo.

Puede que todo fuera más o menos bien, porque nunca coincidió en la fecha fatídica.

Dicen que este día se considera de mala suerte porque en la Última Cena, eran trece a la mesa y, como sabemos, uno de ellos murió y porque martes, tomó su nombre de Marte, dios de la guerra.

Así que tanto el número como el nombre, concitan pensamientos de muerte, traición, sangre y desgracias múltiples.

Pero ¿qué hay del Viernes 13, día señalado también como fatal y terrorífico? Pues eso viene desde el 13 de octubre de 1307, cuando en una operación secreta y muy bien orquestada, el rey Felipe IV de Francia, apresó a más de 4.000 Caballeros Templarios, por todo el territorio francés, llevando a la muerte a muchísimos de ellos y desmantelando la Orden para siempre. También, como es natural, y preceptivo en estos casos, aprovechó el buen monarca para incautar todos los bienes de los templarios y así llenar sus paupérrimas arcas.

Eso; que los tiempos han cambiado pero los métodos siguen siendo los mismos.

Si sois superticiosos, mejor quedaos bien abrigaditos en casa.

Regresa la tranquilidad

2009-01-08T16:41:00.010+01:00

Después de cualquier fiesta sonada, llega a las calles una paz insólita. Parece que la gente prefiere quedarse en casa a descansar y disfrutar de sus butacas, sus telenovelas o su labor de punto, según los casos. Este año, quizá se note un poco más por el tremendo frío que nos está haciendo que no invita a salir más que para lo imprescindible. Esta mañana, cuando iba al trabajo, sólo me he tropezado con un par de personas envueltas en sus bufandas hasta las orejas, igual que iba yo, por cierto, y otro par de gatos callejeros en busca de un improbable, y tardío, desayuno.

Ni siquiera el tirón de las rebajas se notaba, porque cuando he ido a la biblioteca, ya sobre las doce, las tiendas estaban vacías a pesar de los tentadores reclamos en los escaparates. A eso también ayudará la crisis, tan intensa como el frío, por lo menos.

Algo que siempre pasa después de las navidades es tropezarse, en cada grupo de contenedores, con los arbolitos desechados una vez han cumplido su función festiva. Siempre pienso en lo que dirían ellos, si fueran capaces de hablar, y nosotros de entenderles, acerca del destino que les reservamos. Y el que sean de vivero, no disminuye la barbaridad. ¿Acaso nos sobran tantos árboles?

Creo que esta es una de esas cosas que hacen que las navidades me resulten poco simpáticas, junto con las comilonas y el insoportable mercantilismo.

Bueno; ya han pasado y ahora lo que sigue es justamente eso; seguir. Trabajar, disfrutar de las aficiones de siempre, dejar en paz al teléfono y que él nos deje en paz a nosotros, volver a recibir las dosis de publicidad normales y cuidarnos el inevitable catarrazo de todos los años por estas fechas. Precisamente eso es lo que estoy haciendo ahora con la Cabra, que lleva estornudando quince días seguidos. Me he gastado toda la paga extra en pañuelos, pastillas para suavizarle la garganta y jarabe para la tos, que no hay quien duerma cerca de ella.

Vosotros tampoco os acerquéis mucho al monitor, por si acaso.

Hasta mañana.

Últimos momentos del año

2008-12-30T19:40:00.009+01:00

Aunque parecía imposible el 1 de Enero, ya estamos otra vez cerrando el año. Ha pasado volando en su mayor parte, aunque tengo que reconocer que algunos días, o semanas, me han parecido interminables. Es que soy impaciente. El 15 de diciembre ya estoy deseando que los días se evaporen, que se disuelvan, que se alejen de mi vida. Y es una solemne tontería, porque la realidad es que el día 1, sólo es una continuación del anterior. Nada ha cambiado de modo tangible, pero yo me siento mejor. Como si realmente hubiera dejado atrás algo que me pesaba mucho. Tengo la misma sensación que cuando estoy a punto de acabar un libro; aunque me esté cayendo de sueño, quiero correr hasta la última página y saber cómo se acaba; quiero leer la palabra Fin, lo antes posible.

Ágata siempre me critica este comportamiento y me insiste en que debo dejar que las cosas se tomen su tiempo; que no hay que correr adelantando días, porque ellos te alcanzan de todos modos. Tiene razón, pero no puedo evitarlo.

¡Qué tengáis un bonito Fin de Año...!

¡Felices Fiestas....!

2008-12-23T08:05:00.006+01:00

Os deseo la mejor Navidad posible y aunque este año las palabras de mi postal no son mías, reflejan exactamente lo que me gustaría que la vida os ofreciera a cada paso de vuestra vida.

¡Muchas gracias por vuestras palabras, por vuestra compañía y por ser como sois, todos y cada uno!

Aquí la tenéis, con mi cariño.

http://www.trenzas-trenzas.com/2008.htm

Senderos del canto

2008-12-17T21:07:00.011+01:00

Esta mañana leía unas reflexiones de Ezra Pound, acerca de como los trovadores medievales habían sabido aunar la música y la palabra sin recurrir a demasiadas exquisiteces en cuanto al lenguaje; sin complicarse la vida buscando ajustarse a lo ortodoxo y, según Pound, eso les hacía ser "poetas sinceros, músicos sinceros" Es algo más complicado, pero es eso, en esencia.

Y me he acordado, por esas cosas de mi errática mente, de que los aborígenes australianos tienen su propia expresión para esa forma de poesía cantada. Los senderos del canto, les llaman ellos.

Cuando ocurre algún acontecimiento importante en su vida, nacimientos, muertes, o cualquier otra cosa de relieve, crean un canto para esa ocasión. Con su letra y su música. Esa canción única, les une para siempre con ese acontecimiento y con la persona para quien se compuso ese canto, de tal manera que el entonarlo significa traerlo de regreso a la vida, si es que ha muerto, o volver a verlo tal y como era en el momento en que el canto nació de un sentimiento. El canto es el camino que transitamos para reencontrarnos con el pasado.

Es una idea preciosa. Presupone que nos merecemos una canción que nos diferencia de todos los demás y que, cada vez que se cante, estaremos seguros de volver al recuerdo y al abrigo de los nuestros.

También dicen los aborígenes que donde de verdad estamos vivos es en el cielo y que la vida que vivimos en la tierra, es lo que soñamos. Australia aún no figuraba en los mapas, pero Calderón ya sabía eso, y lo dejó dicho:

"...que toda la vida es sueño

y los sueños, sueños son"

Que los vuestros sean bonitos. Hasta mañana.

Ramon Barce

2008-12-14T20:16:00.006+01:00

Esta mañana ha muerto Ramón Barce.

Por encima de una pérdida tan grande para la música, está la inmensa pena que sentimos toda la familia. Ramón era mi primo y no puedo sino dejar aquí mi sentimiento profundo y mi recuerdo emocionado para un hombre que era todo bondad y sencillez.

Hasta siempre, Ramón.

http://es.wikipedia.org/wiki/Ram%C3%B3n_Barce

1.099,95

2008-12-12T10:52:00.009+01:00

A ver: ¿A vosotros no os suena a tomadura de pelo ese precio? Porque aunque miremos con lupa los precios de todo, esos cinco céntimos, dada la cantidad de que partimos, no van a inclinar la balanza de la compra frente a otro producto similar que valga 1.100. En concreto, esto era un televisor de tropecientas pulgadas, pero los ejemplos están por todas partes y a todas las escalas.

Si habláramos de una barra de pan que en vez de 90 céntimos costara 85, sí que tiene lógica, pero tratándose de cientos o miles de euros, no se me alcanza que sentido tiene, ni se me ocurre que alguien dejara de comprar lo que tenía pensado para ahorrarse 8 de las antiguas pesetas. Siempre hablando de cosas que no son de primera necesidad y que ostentan precios altos.

Estos días en los juguetes y libros para los niños, todos los precios tenían la coletilla de los 95 céntimos; daba igual la cantidad de que partieras. Ya no hacía falta más que mirar esos 23, 55, 12, o 70 y añadirle los 95. Hasta tal punto que, en algún momento, llegué a pensar que la máquina que marcaba los precios se había atorado en esa cantidad de céntimos y por eso todos acababan igual.

Y todo se agrava cuando dos productos son parecidos en forma y finalidad. El número entero debe ser algo así como una barrera psicológica que impide a las personas comprar tal o cual producto que desea y conoce, si al lado hay otro que no conoce ni sabe que desea hasta que no ha visto que cuesta cinco céntimos menos. Y eso es lo que me trae a mal traer, porque tengo la sensación de ser estafada de alguna manera; de que me toman el pelo; de que me inducen a decantarme por lo que no conozco, y que eso, seguramente, va a dejar unos beneficios mucho mayores al establecimiento de que se trate mientras yo solo obtengo, en el mejor de los casos, 5 céntimos de ahorro.

No sé si me he explicado, pero es que ésto me estaba reconcomiendo :)

La falta de costumbre

2008-12-05T18:50:00.006+01:00

La Cabra y yo llevamos un par de días que no paramos en casa. A mí no me apetecía nada salir con este frío, pero ella se ha empeñado en que era ahora o nunca, y me ha arrastrado de tienda en tienda en busca de las cosas que había que comprar para cumplir con las tradiciones.

Empezamos por el regalo de mi madre que celebra su santo por estas fechas. Había que comprarle lo que sabíamos que quería; un jersecito, así que nada, a por él.

Cerca de casa han abierto una tienda de moda y allá que nos fuimos.

Trenzas - Hola, buenos días.

Dependienta - Muy buenas señora ¿en qué puedo servirla?

T - Bueno, mire, es que tengo que comprar un jersey para mi madre y en el escaparate he visto uno muy mono. Es ese de color malva; si pudiera decirme...

D- Ahora mismo se lo enseño.

Y se pone a desnudar el maniquí a toda velocidad.

T - Espere, señorita, espere. Quizás no haría falta desmontar el escaparate si me dijera antes la talla. Necesito una 46.

D- Nada, nada, no se preocupe. A veces parecen pequeños y luego no lo son. Es que de este modelo es el único que tengo y por nada del mundo quisiera privarla de la oportunidad de verlo de cerca.

¡Zas...! La Cabra que se desmaya ante tanta amabilidad y yo que tengo sujetarme en la pared por la misma causa.

D - (Extendiendo el jersey en el mostrador) ¿Qué le parece, señora? Porque si usted cree que le puede ir bien a su señora madre, se lo lleva usted, sin ningún compromiso. Si por cualquier causa no le viniera del todo bien, se lo cambiaremos o le pediremos otro de la talla que prefiera, sin ningún cargo adicional.

¡Zas...! La Cabra otra vez. Le doy un empujón con el pie para que deje de hacer el tonto, pero no se levanta. Se ha desmayado de verdad.

T - Pues me parece algo pequeño, y...

La dependienta me coge suavemente por los hombros y me encamina hacia el otro lado de la tienda donde hay tres o cuatro barras llenas a rebosar de jerseis.

D - Miremos a ver si encontramos algo que le guste y que sea de la talla adecuada. Estaré encantada de ayudarla para que usted y su señora madre queden satisfechas.

Lo cierto es que sí, que encontramos un jersey de la talla, modelo y color que le gustaba a mi madre y cuando ya estaba pagado y envuelto, la dependienta sale de detrás del mostrador, me acompaña hasta la puerta, la abre y me dice:

D - Espero haberla atendido bien y que se vaya usted contenta. Es que como acabamos de abrir la tienda, no tengo mucha práctica. Le ruego que si la he molestado en algo, sea tan amable de decírmelo y así podré disculparme y aprender.

¡Zas...! De este desmayo la Cabra tardó en recuperarse más que de los anteriores.

¿Pensáis que exagero? Pues no, al contrario. La conversación fue mucho más larga mientras miraba y la joven volvió la tienda del revés a fuerza de enseñar y enseñar, hasta las cosas que yo no había solicitado. Me llevó la bolsa con el jersey hasta la puerta y me dijo que había sido una cliente encantadora. Ahí fue donde ya tuve que coger a la Cabra en brazos, porque le temblaban tanto las patas que no podía dar un paso.

La emoción y la falta de costumbre, digo yo que sería.

¿A que es una pena que la amabilidad nos cause tanta sorpresa?

Logística navideña

2008-11-28T08:35:00.009+01:00

Más o menos, a estas alturas del año hay que empezar a planear las fiestas navideñas. No es una tontería, ni mucho menos. Cuando las familias se van expandiendo y aparecen otras familias con las que hay que contar, la cosa se complica tanto que ríase usted del desembarco en Normandía.

Dónde desembarquemos en Nochebuena, Navidad, Noche Vieja, Año Nuevo y el día de Reyes, requiere una planificación importante. ¿Quienes vendrán y cuántos? ¿Quién recoge a quién? ¿A qué hora? ¿Cuándo les damos los regalos a los niños, en Nochebuena, en Reyes o en las dos ocasiones? ¿ Y qué regalar? ¿Lo que quieren los padres, lo que piden los críos o lo que nos de la gana? ¿Quién come qué? ¿Quién necesita comida especial? ¿Alguien bebe alcohol? ¿Alguien está embarazado/a...? ¿Algún amigo extranjero está sólo? Y este amigo ¿qué religión profesa? ¿Qué costumbres tiene en estas fiestas? ¿Alguna suegra va a quedarse sola? ¿Querrá esa suegra hacernos el favor de compartir nuestra mesa? ¿Querrá aceptar en la suya a alguna consuegra que también pueda quedarse sola en otro momento? ¿A quién escribimos y a quién telefoneamos para felicitarles las Pascuas? ¿Quién está enfadado con quién y cómo organizamos esos enfados?

Ya hace unos días que los teléfonos hablan de estos temas y a partir de la semana que viene, van a echar humo, como cada año.

Y cuando esté todo, más o menos encajado y lleguen los días de la verdad, nos daremos cuenta de que tanto ajetreo apenas ha servido de nada. Aquel para el que se había comprado la comida especial, no puede venir; tenemos los regalos igualitos que nuestra cuñada y habrá que cambiarlos; donde habíamos quedado a la 1 llegamos a las 4 porque alguién olvidó pasar a recogernos o el coche se averió en medio de la nada; los que creíamos enfadados han hecho las paces y los que estaban bien son ahora los que están mal; al final se nos olvidó felicitar al mejor de nuestros amigos y el turrón se quedó en el maletero del coche del que se ha ido a París a pasar las fiestas.

Siempre me asombra que, a pesar de todo, logremos pasar esos días razonablemente felices, alegres y en paz.

Suponiendo que la razón tenga algo que ver con tales cosas.

Necesarios, pero no imprescindibles

2008-11-24T10:54:00.008+01:00

El único deporte que me gusta lo suficiente como para seguirlo es el tenis, así que ya os podéis imaginar que estoy contenta con nuestra victoria de ayer. Lo lamento por mis amigos argentinos, pero así son las competiciones. Si por un momento nos pasó por la cabeza que sin Nadal no íbamos a poder, ya se ha demostrado lo que dice el título del post y que es fácilmente aplicable a cualquier otra circunstancia de la vida. Entre todos se hacen las cosas. Con buen espíritu, con generosidad, con ambición colectiva. Es mucho pedir, lo sé. Sin ir más lejos, la Cabra y yo siempre estamos en desacuerdo y aunque la sangre no llegue al río, no hay duda de que no colaboramos y así nos va; de pena, porque vivimos en un tira y afloja permanente. En vez de colaborar, nos peleamos; cuando ella quiere ficus yo quiero alcachofas y cuando ella quiere alcachofas, yo no quiero ficus. En fin, lo dejo, porque creo que ya se está preparando para darme un buen cabezazo.

La Copa Davis: pues nada, que tanto hablar de ella, me había entrado la curiosidad, como el año pasado con lo de Roland Garros, y me he ido a buscar los orígenes de este trofeo entre países. Parece que la cosa empezó así:

El torneo fue creado en 1899 por cuatro miembros del equipo de tenis de la Universidad Harvard quienes desafiaron a los británicos a un campeonato. Una vez recibida la idea, pidieron un préstamo desde su respectiva federación de tenis, uno de los jugadores de Harvard, Dwight Filley Davis, diseñó un formato de campeonato y gastó el dinero de su propio bolsillo para comprar una copa de plata (conocida popularmente como la ensaladera de plata por su peculiar forma).
El primer partido, entre Estados Unidos y Gran Bretaña se llevó a cabo en Brookline, Massachusetts en 1900. El equipo norteamericano, del cual Dwight Davis era parte, sorprendió al equipo británico ganando los primeros tres partidos. El siguiente año, ninguno de los dos países compitió, pero Estados Unidos ganó el siguiente partido en 1902. En 1905, el torneo se expandió incluyendo a Bélgica Austria, Francia y Australasia, un equipo combinado de Australia y Nueva Zelanda, las que compitieron juntas hasta 1913.

Estos torneos fueron llamados oficialmente Copa Davis después de la muerte de Dwight Davis en 1945. Desde 1950 a 1967, Australia dominó la competencia, ganando la Copa 15 veces en 18 años. Estados Unidos ha ganado el campeonato 32 veces, más que cualquier otro país.

Es decir; nació de la colaboración y de la generosidad de personas particulares, sin más ayuda que sus propias ganas de hacer algo que les gustaba y querían compartir. Me ha parecido bonito.

Las personas mueven el mundo; nosotros, cada uno, empujamos un poco. Quizá nos parezca que somos, individualmente poca cosa, pero no es cierto. No recogerá nuestro nombre ninguna enciclopedia, seguramente, pero eso no le resta valor a lo que hacemos, si lo hacemos bien y con ganas. Nuestro trabajo, nuestras aficiones; todo cuenta así sea de forma infinitesimal. Lo que no cuenta es lo que dejamos de hacer, lo que hacemos con desgana, lo que dejamos pasar porque "eso no va conmigo" .

Creo firmemente que incluso los empujones de la Cabra tienen algo positivo.

Y me voy antes de que empiece con eso de "¡que harías tú sin mí!". Y tiene razón.

Aniversario

2008-11-16T17:09:00.006+01:00

Por estos días, hace cuatro años, estaba intentando hacerme con la mecánica del blog. Me costó entender el funcionamiento, pero aprendí a escribir en él y eso era todo lo que necesitaba.

También en este mes, pero hace nueve, publiqué mi primera web. Con unas mínimas nociones del manejo de los programas, logré hacer un horror de página que tardaba siglos en descargar (recordad los tiempos del módem de 56) pero que también sirvió a mis propósitos.

Hace cuatro años, intentaba con todas mis fuerzas salir de la depresión por la muerte de mi padre y hace nueve, olvidarme tanto como fuera posible de la quimioterapia que me tenía medio inútil.

Las dos veces logré reducir mi malestar pensando en otras cosas y personas, a través de estos medios. Hoy es 16 de Noviembre, aniversario de la muerte de mi padre y de la penúltima sesión de quimio.

No puedo decir que lo haya superado todo. Ningún blog ni página del mundo consigue borrar las cosas que te marcan en la vida; ningún trabajo, ninguna distracción lo consigue, pero blogs y webs siguen teniendo la capacidad de ampararme en los días malos y cuando alguna cosa no va como debería y no tengo ánimos para trabajar en ellos, todo empeora de forma exponencial.

Tal vez algún día deje los blogs o deje las webs o todo a un tiempo. Algún día, quizá.

Todavía no.

Y sólo queda, como en todos los aniversarios del blog, agradecer. Primero a Sherezada por introducirme y después, a todos los que venís o habéis llegado hasta aquí alguna vez.

¡Muchas gracias...!

¡Ufff... que tarde....!

2008-11-10T22:31:00.008+01:00

Llevo todo el día intentando recuperarme de los atrasos y apenas lo he conseguido en un cincuenta por ciento. Mañana seguiré, a ver si me pillo.

¿Qué tal estáis...? Espero que este mes y medio pasadito lo hayáis vivido sin traumas por no tener noticias de Gato, ni de la Cabra, ni mías, claro está. Es que se me olvidó avisaros que me iba a componer otra web y ahora que ya está medio en marcha, vengo a descansar con vosotros.

Algunos os habéis tomado esto del descansar demasiado en serio y se os ha ocurrido cerrar vuestros blogs, ¡vaya por dios, qué ocurrencia...!

Me siento un poco asesina cuando tengo que quitar los enlaces, aunque eso solo lo hago cuando veo que sí, que os habéis marchado en serio. Os entiendo pero os echo de menos.

Aquí no ha pasado casi nada. La vida es una continua calma chicha que a veces agradezco y otras me subleva. Debería pasarme algo interesante que poder contar. Un atraco, una inundación en el baño..., no sé; algo. Pero no me pasa nada y cuando no te pasa nada es un poco como si fueras la mujer invisible. Te preguntas ¿qué tendré de malo que ni siquiera los atracadores se fijan en mí?

Porque tengo una amiga, Marta, que es así como yo, poquita cosa, y cada dos por tres le roban el bolso. Y venga follón; la policía, las denuncias, la renovación de los documentos, avisar a los bancos por lo de las tarjetas, comprarse un móvil nuevo y otro bolso estupendo y yo que sé cuántas cosas.

Eso es vida, hombre. Y no como yo, aquí aburrida, sin un mal atraco que contar y con el mismo bolso desde hace cientos de años. Para una vez que pasé por la experiencia, estaba en la oficina con otra compañera y nunca es lo mismo, porque hay testigos y no puedes inventar nada emocionante, so pena que te lo desmonten. Como atraco fue un desastre, pero el juicio, emocionantísimo; ¡una pasada...!

Os lo cuento otro día, porque a estas horas las mujeres invisibles ya no podemos con nuestra alma y nos vamos a dormir.

Que descanseis, amigos míos.

Y los árboles amarillean

2008-09-21T00:58:00.007+02:00

Sí, porque ya es Otoño. Aún no se nota demasiado a pesar de que los días se van volviendo melancólicos y algunos árboles ya lucen una parte de su melena de un bonito color amarillo. Aquí, sin moverme del balcón, puedo ver claras señales de la estación que empieza dentro de un ratito. Mirad.
.

Pero todavía....

... está en flor la Vincapervinca, o Hierba doncella, si preferís. Dicen que es buena para conservar la memoria.

Otro de los signos de Otoño, es esa lluvia dulce a última hora de la tarde que prepara las flores para esas fotos nocturnas y goteantes. Como no soy muy buena fotógrafa, mejor será advertiros que esas manchitas no son tales, sino gotas de lluvia. Paciencia, ya aprenderé también a fotografiar de noche.

Y por si todo lo anterior no es suficiente para demostrar que estamos en periodo de transición estacional, ahí tenéis a Gato, durmiendo mitad invierno y mitad verano.

O a lo mejor es que no quiere calentarse la cabeza y por eso la deja sobre el mosaico. Tengo que probar a ver...

Con este pequeño muestrario supongo habréis quedado convencidos de que YA sé llevar las fotos desde la cámara al ordenador con solo dos manos y unos cuantos ca...os, con bre intercalada. Muy estresante, pero bueno, así os he podido enseñar que los árboles superan, realmente, mi balcón y no quedo como Antoñita la Fantástica. Siento, eso sí, que no haya ningún geranio en flor.

Los ficus de la Cabra, os los enseño cuando los fotografie.

"Cuando el diablo no sabe que hacer...

2008-09-14T21:27:00.004+02:00

... con el rabo mata moscas"

Y cuando Trenzas no sabe que hacer, cambia de 800x600 a 1024x768 y se le desconfiguran toditas las páginas web. Por favor, decidme que TODOS tenéis esa última configuración de pantalla, aún a riesgo de quedaros ciegos de por vida. De repente, me siento como Gulliver en el país de los Gigantes; todo es diminuto :(

Mientras llegan los obligados cambios de plantilla para que yo pueda ver lo que he escrito, os dejo una rectificación acerca de la otra cara de la Luna. En realidad no es tan insípida como dije; tiendo a exagerar cuando estoy enfadada por tener que hacer viajes imprevistos. Lo que vi fue esta bonita imagen, pero no sabría deciros si estaba en cuarto menguante o en cuarto creciente. Sí que sé que se parece muchísimo a una pintura de Sir Edward Hughes.

Espero que me disculpéis la mentirijilla, pero es que la envidia me estaba jugando una mala pasada. Y a la Cabra, ni os cuento; todo era decir que, en cuanto a atributos femeninos, la luna no tenía nada que hacer, comparada con ella. En esto, no opinaré, porque Ágata está aquí mismo y me la juego.

Por lo demás no hay novedades; la vida sigue como siempre y septiembre ya está haciendo de las suyas entre mis geranios y mis ficus, Gato sigue durmiendo como un ceporro y Canario anda soltando plumas, otra vez, como si ansiara desnudarse ante el mundo. Y eso que no le he enseñado la foto de la luna...

Mientras esto sucede, yo intento con todas mis fuerzas aprender a pasar las fotos de la máquina al ordenador y acordarme de como se pasan las del teléfono, que ya se me ha olvidado. Y ahora no me vengáis conque eso es facilísimo y que vosotros lo hacéis con una mano atada a la espalda, porque seguramente será verdad, pero me va a dar mucha rabia, oye.

Ea, que tengo que seguir adaptando mis webs a la dichosa resolución de pantalla.

Y si queréis saber quien tiene la culpa de que nos muramos y no resucitemos a nuestra vida carnal, podéis leer esto que preparé el otro día.

http://www.hadasyleyendas.net/muerte.htm

"Granada" Isaac Albéniz

Nada, Houston, nada...

2008-08-28T22:20:00.005+02:00

Hemos pasado nervios, eso sí, pero al final, no ha sido nada. Estos dos técnicos, han podido con todo. Creo que en el momento de "echarles la fotico", intentaban quitarse el olor del duro trabajo realizado. O quizás el de las juergas corridas durante las Fiestas Patronales, que han sido las encargadas de cargar con la culpa por los retrasos. A cambio, me han asegurado que los ordenadores han quedado tan requetebién que podré hacer con ellos lo que quiera.

No es verdad, por supuesto; esta misma tarde he intentado conectarles el horno eléctrico y no he podido encontrar ningún puerto que casara con el enchufe.

En fin; pelillos a la mar :)

Aquellos de vosotros que pudistéis sentir envidia por no haber venido conmigo a la cara oculta de la Luna, sabed que no os habéis perdido nada. La Luna, por ese otro lado misterioso, parece una tortilla de patatas cuajada solo con la clara del huevo; blancuzca y poco apetecible; hasta la Cabra dijo que, a menos que la envolvieran en jamón, ni loca le hincaria el diente. Y solo se comería el jamón.

¡Cómo cambia el mundo en cuanto haces un viajecito espacial de nada...! Sin ir más lejos, Blogger ha cambiado por dentro; un amigo ha vuelto del exilio voluntario, mi hermano ha dejado de fumar y Obama ya es candidato a la presidencia USA. Esto último es para pensarlo un poco. Cierto que Obama es negro, pero ¿no os habéis fijado en que es de un negro paliducho? Es como un negro de transición. Negro, sí, pero menos. O a lo mejor es que el color de mi tele no da para más.

Que conste que me parece estupendo que una persona como Barack Obama, multiracial donde los haya, esté ocupando esa candidatura, y aún me parecería mejor que la ganase sin reservas, no tanto porque no haya nadie mejor, cosa que ignoro, sino porque necesitamos sacudirnos unas cuantas montañas de prejuicios y hay que empezar ya con esa tarea, seriamente. Y digamos lo que digamos, las cosas en política, nunca son "verdad" si no empiezan desde la cumbre.

Y dicho esto tan..., lo que sea, voy a empezar con mi recién recuperada vida en la Tierra, por este orden: darle su cena a Gato, darle su cena a Canario, darle su cena a la Cabra y pasar a veros (a los que me de tiempo) antes de ir a hacerle una visita a mi adorada camita.

No; yo ceno a las 7, como los ¿franceses...?

¡Hasta mañana....!

"Voces de Primavera" Johan Strauss. Orq. de la Ópera de Viena

La imagen de los "técnicos" es de Norman Rockwell.

Houston, tenemos un problem....

2008-08-20T08:04:00.003+02:00

Los mandos no responden.
El ordenador de a bordo "ta escacharrao"
El suplente, no estamos seguros si funciona porque está en el otro módulo.
El portátil, se lo ha dejado en casa Tom Hanks.
Intentaremos amerizar en el Mediterráneo, o va a ser un palo volver a nado.

Perderemos el contacto mientras le damos la vuelta a la Luna.
Manteneos a la escucha.

Atrás en el tiempo

2008-08-13T20:58:00.010+02:00

Esta larga historia de las obras y la pintura, ha traído cola. Por suerte, ya casi está todo listo y he podido empezar a recomponer y recolocar. De paso, me he propuesto librarme de un montón de papeles caducados, que es algo que me da mucha pereza hacer, pero como es necesario, so pena de quedar ahogado en celulosa, me he puesto a ello con todo el entusiasmo de que he sido capaz y he sacado todas las antiguas carpetas, llenitas a rebosar de multitud de papeles que ya ni recordaba. La sorpresa ha sido leer las etiquetas que, en su momento, les puse para identificar lo que contenían. Con algunas, me he reído un buen rato , pero una me ha dejado con el alma en suspenso y hasta he tenido miedo de mirar dentro y ver su contenido.

La etiqueta rezaba (y reza, porque no la he cambiado) "Cosas antiguas y sentimentales"

¡Dios...! ¿Qué metería yo aquí dentro...? No tenía ni la más remota idea de lo que podía haber escondido entre las tapas. Antes de abrirla, no sólo le he dado mil vueltas, sino que he deseado intensamente disfrutar de la visión de R-X de Supermán y "ver" antes de abrir, por si era mejor esperar a tener una buena provisión de Kleenex a mano. Finalmente, me he dispuesto a acongojarme sin remedio y la he abierto.

Bueno, pues sí; la etiqueta era correcta. No había muchas cosas, pero todas ellas eran antiguas y me han emocionado mucho. Me reservo tres cosillas, pero las otras os las detallo:

Tarjeta de invitación al bautizo del hijo de unos amigos, que murió dos o tres meses después.
La invitación al bautizo de los gemelos que, un par de años más tarde, tuvieron estos mismos amigos.
Recordatorio de la 1ª Comunión de mi hermano pequeño.
Trozo de cinta del ramo de flores que compramos las amigas para Merceditas, que murió a los 16 años.
Una postal del monte Aneto, que me envió mi novio, la única vez que lograron subir, de las muchas que lo habían intentado.
Una carta de otro novio más antiguo que no os voy a decir lo que pone ¿vale?
Un poema muy cursi, escrito por mí, a los 14 o 15 años y que los dioses me libren de transcribiros, porque no quiero que os tronchéis a mi costa.
Y más esquelas y cosas tristes, tristes....
Varias direcciones, minuciosamente anotadas, que ni remotamente sé a quién pertenecen, salvo una, que guardaré.
Y una rosa, casi polvo ya, del ramo fúnebre de mi yaya.

Total, que he acabado haciendo una pequeña criba y algunos de esos recuerdos han pasado a mejor vida, ayudados por las reconfortantes llamas del fuego que he encendido dentro de un bol grande. Porque hay cosas, antiguas y sentimentales, de las que sólo puedes desprenderte en favor del aire; para que perduren siempre. Debo decir que, aunque me he emocionado mucho, no he llorado. Creo que he sentido que todo estaba bien; que he olvidado lo que debía olvidar y que las ausencias que nos dolieron tanto, se van compensando, que no sustituyendo, con los recién llegados a nuestra vida. O puede que ese pensamiento solo haya sido una forma de consolarme.

"Valse op. 64 No. 2 C sharp minor" de F. Chopin. Interpretación de Sylvia Capova.

Libertad, igualdad, fraternidad. O quién sabe qué.

2008-07-24T16:59:00.004+02:00

Estos días he visto mucha tele. Los ordenadores estaban, o desconectados o cubiertos para evitar accidentes y era imposible concentrarse en la lectura. Demasiado tráfico por los pasillos.

Y viendo mucho la tele, te fijas en cosas que si la ves poco, no aprecias. Me he dado cuenta de lo inspiradora que fue la Revolución Francesa para los realizadores de telefilms americanos. Salvo alguna excepción, todas las series están cuidadosamente integradas por igual número de blancos, negros e hispanos. Todas tienen, al menos, una persona mayor de 50-55 años, que si no es el jefe/a, es alguien a quien todos los demás respetan muchísimo, y un jovencito/a, que suple su inexperiencia con una mente superior y al que consuela esa persona mayor cuando la crudeza de la vida le supera y se deprime a modo. Así también, hay una cantidad sensiblemente igual de felizmente casados, desgraciadamente casados, solteros y divorciados, con hijos y sin hijos y madres solteras.

Todos cuentan con igual protagonismo, y donde el lunes el negro apunta con certeza al atracador, el martes es el chico quien descubre al asesino, el miércoles es la chica, el jueves, el maduro y el viernes, un señor/a que pasaba por allí y lo vió todo. Y es que la gente normal también merece su minuto de gloria.

Lo mismo pasa con las personas sobre las que se centra el argumento. Igual ración de asesinos para pobres y ricos y para jóvenes y talluditos. Aquí sí hay una diferencia, ya que son bastante más los malos que las malas, anomalía que, supongo, corregirán antes de las elecciones.

Todos los protagonistas, menos algún alma cándida que se les cuela, tienen una historia turbulenta o, cuando menos, muy infeliz. Un 50% proviene de casas de acogida o reformatorios y el otro 50% de hogares destrozados por las drogas y el alcohol, lo que no les impide ser íntegros hasta la médula y, a la mínima ocasión, se ponen como ejemplo ante el niño/a que ha cometido el error de dejarse atrapar con un misil balístico intercontinental debajo del brazo. Como es natural, la mitad de estas criaturas escucha atento y se reforma y la otra mitad acaba muerto durante el atraco a una licorería. Que digo yo que para que pondrá la gente tantas licorerías si saben que las van a atracar día sí, y día también.

Visto todo lo anterior y comparado con nuestro gobierno, creo que estamos a miles de años luz de alcanzar una cota de Igualdad similar, por más que se empeñen en lo contrario. ¿Para cuando un ministro de color, o una ministra asiática? ¿Habrá que esperar a que los franceses nos ayuden en la próxima guerra de independencia o a que nos regalen una estatua de la Libertad para tener unas teleseries igualitarias?

Pensemos en ello; sin prisa pero sin pausa. O viceversa.

"Pata pata" Miriam Makeba

Viento en popa a media marcha...

2008-07-05T11:06:00.000+02:00

Sí, porque por mucho que sople el viento, a toda vela no puede ser; lo siento. Los contratistas de las Obras Públicas de Trenzilandia, invocando la tradición que les acompaña desde que les encargaron pavimentar el Camino de Santiago, van muy retrasados y entorpecen la marcha de mi pensamiento que, por su misma naturaleza errática, necesita amplios espacios para circular sin romperse la crisma y, en estos aciagos momentos, la libertad está limitada por cientos, tal vez miles, de objetos punzantes, machacantes, pintantes y desatornillantes que llenan de escollos mis pasillos neuronales.

En estas circunstancias, nada se puede esperar de mi. Incluso la Cabra ha preferido alejarse con la excusa de una visita a sus primas bereberes que dicen tener el secreto de la eterna juventud, contenido en las mágicas semillas del árbol Argania spinosa. Le he advertido que el segundo nombre de dicho árbol no augura nada bueno para su delicado morro pero, siguiendo su costumbre, no me ha hecho ningún caso.

Así las cosas, estoy intentando que me adopte alguien que no necesite hacer reparaciones en su vivienda, que me garantice suficiente espacio para pensar y me proporcione un litro de café diario. Sin resultados, por el momento. Lo comprendo porque el café ha subido muchísimo.

Con las pocas luces mentales que me quedan, voy a intentar contestaros los coments del post anterior y pasar a ver como sigue vuestra vida bloggera. Será dentro de un rato, cuando los trabajadores que acaban de llegar, con solo una hora y media de retraso, se vayan a comer una hora antes de lo que corresponde. ¡País...! ¿Quién dice que estamos montados en una galopante recesión...?

*"Deep Forest" Versión de Earl Hines

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Última hora: acabo de recibir esta foto de Ágata, luciendo su recién recuperada juventud junto a un compañero. A ver si va a ser verdad eso de las almendras mágicas...

Ágata está confusa

2008-06-18T21:24:00.008+02:00

Como no se me ocurría nada sobre lo que escribir, le pedí a Ágata que me hiciera el favor de hacerlo por mí, creyendo que ella, que siempre está pidiendo que le deje meter las pezuñas en el teclado, estaría llena de ideas o, al menos, tendría las suficientes para un post. Pues no. Después de muchos titubeos y descartes, confiesa que no se le ocurre nada original.

Antes de decírmelo, pasó varios días dando vueltas por los blogs para enterarse de los temas más tratados y no escribir sobre asuntos demasiado manidos. Llegó a la conclusión de que, por saturación, no podía escribir sobre sexo, política, trabajo, relaciones matrimoniales de todo tipo, problemas psicológicos, separaciones traumáticas, traiciones de amigos/as, fútbol, creencias religiosas, cine, música, autoayudas varias y otros temas menores, como salir de compras o el largo de las faldas en el próximo otoño-invierno.

Total, que la pobre ha pillado una "depre" que no levanta cuerno porque dice que se ha quedado sin posibilidades creativas.

Intento animarla:

Trenzas-Chica, tranquila, no pasa nada. No importa que los temas ya estén más que expuestos. Lo que cuenta es tu punto de vista, tu forma de contarlo. Eso siempre será único.

Ágata-(Muy afectada) Lo dices para consolarme, pero yo sé que me pondrán verde.

T-¡Que no, mujer! Te aseguro que nadie te criticará ni pensará que eres poco creativa o que tienes un cerebro de mosquito. Lo peor que pueden pensar es que, en ese momento, no se te ocurrió nada mejor.

Á- ¿Ves....? Ñiñiñiñi.... "no se te ocurrió nada mejor..." ¡Qué ánimos...!

T-Solo quería decir que es algo que le pasa a cualquiera. No te ofendas.

Á-A ti te dará lo mismo, pero yo tengo una reputación que mantener y no voy a escribir nada que la afecte ¿vale? Escribe tú, que te da lo mismo lo que piensen.

T-A ver, Ágata ¿por qué le das tanta importancia? Sólo es un post, no la Carta Magna de Trenzilandia ni el Bando de Móstoles.

Á- Pues mira ¿sabes qué? que lo mismo te digo, así que si no se te ocurre nada que escribir, te aguantas. Y no vuelvas a pedirme que te sustituya cuando a ti se te acaben las ideas ¿te enteras...?

Bueno, reconozco que tiene razón. No puedo pedirle que se saque de la manga ideas para cubrir mi ausencia de ídem. Lo siento pero hasta que apunten las nuevas y verdes hojas de la inspiración, no hay post.

Con vuestro permiso me voy a hacer compañía a la pobre Ágata que se ha sentado en el balcón y se está comiendo los geranios. A ver como le digo, sin que se ofenda, que se ha confundido de planta y que los ficus están al otro lado.
.

"Goldfinger" Tema de la película.

Orión ad infinitum

2008-06-01T14:30:00.011+02:00

Tengo una especial habilidad para demorarme en cumplir las promesas que os hago. Algunas veces la culpa es solo mía y otras intervienen diferentes factores ajenos a mi voluntad; como siempre en la vida. Hoy os traigo el mito de Orión, el Gran Cazador, prometida hace unos cuantos posts. Encontraréis en la página algunos enlaces que llevan a otras secciones de mi web principal y ninguno para volver a Blogger, así que tendréis que usar el botón Atrás de vuestro navegador.

http://www.hadasyleyendas.com/orion.htm

Además de la versión ahí reflejada, hay muchas otras referentes a esta hermosa constelación.

Los árabes la llamaron Al Jauzah y, más tarde, Al Jabbar (el gigante). Las Tres Marías que componen lo que nosotros llamamos el Cinturón de Orión, era para ellos el Collar de Perlas.

La mitología india la identificó como Prajapati o el Señor de las Criaturas y, por lo tanto, asociado a Brahma. Fue padre de numerosas hijas que se convirtieron en esposas del Rey Somah (la Luna). Este mito relata que una de sus hijas, de nombre Rohini (Aldebarán, en la constelación Tauro) era tan hermosa que despertó el deseo incestuoso de Prajapati, quien comenzó la persecución implacable de su hija para poseerla. Sirio, advertido de la maldad insufrible del Señor de las Criaturas, montó en cólera y mató al pervertido clavándole una flecha en el costado. En este mito, la flecha mortal es el Cinturón.

En Egipto creían que las Tres Marías señalaban el lugar de reposo del alma de Osiris, la divinidad más amada por ellos, creador de la Agricultura, Amo del Submundo, símbolo de la Creatividad y Protector de la Continuidad de la Vida. Osiris, el Mejor de entre los Dioses, fue asesinado por su hermano Set, a quien identificaban con Escorpion.

En la Mitología grecorromana, las variantes de la leyenda son tan numerosas que necesitaría un libro entero para contarlas.

No sé vosotros, pero a mí me va a costar volver a mirar al cielo sin que me dé un escalofrío.

Quinteto de cuerda en Mi mayor. Boccherini

Noticias de Trenzilandia

2008-05-26T20:50:00.006+02:00

Se abre la temporada de Safaris.

Las oficinas de turismo del país, proporcionan gratuitamente transporte, armas y bocadillos de jamón, a todos los visitantes que lo deseen y se comprometan a matar, solamente, Periplaneta Americana, que como todo el mundo sabe, es un Blátido ( Blattidae) del orden Blattodea. O sea; cucarachas. Como es una especie voladora y no hay forma de controlar lo que entra por las fronteras que dan a la calle, el país recibe su poco deseada presencia en cuanto llega la primavera, lo que pone de los nervios a la Jefa del Estado que compromete el presupuesto nacional en la busca y captura (preferiblemente muertos) de los citados bichos.

Fiesta Nacional de la Limpieza de Armarios.

Como todos los años durante los meses de abril y mayo, se celebra esta tradicional y divertida fiesta en la que los asistentes pueden probarse toda la ropa, calzado y complementos varios que contienen los armarios del país y decidir, mediante el voto, que prendas deben ser sacrificadas para dejar espacio a las nuevas adquisiciones que proyecta el Ministerio de Vestimenta. Las prendas que no consigan votos suficientes de permanencia, se empaquetan en coquetonas bolsas que, más tarde, se llevarán en alegre comitiva hasta el contenedor más próximo donde recibirán el homenaje final por los servicios prestados. (Más detalles en los programas de festejos)

Obras Públicas.

Queda abierto el Concurso para la adjudicación de Obras Públicas en Trenzilandia. Se insta a los concursantes a ser honestos y a no intentar tomarle el pelo a la ministra del ramo, que no tiene ni idea de lo que significa Pliego de Condiciones, plazo máximo de realización y aporte de fondos previos. Se advierte a los concursantes que es ilícito sobornar a los parientes de la Ministra para conseguir la adjudicación.

Notas de Sociedad.

A primera hora de esta mañana ha tenido lugar la ceremonia del Corte de Uñas al Canario, que ha transcurrido sin incidentes y ante la vigilante mirada de Gato, que no se ha perdido ni un aleteo. La feliz realización de este acto nos anima a repetir el evento cada vez que se requiera.

Cultura.

X Jornada de Estanterías Desmontadas en la Biblioteca Trenzilandesa que, como todas las anteriores consiste, básicamente, en localizar los libros que la bibliotecaria no recuerda donde diablos dejó. Aunque a primera vista el tema de la Jornada no parece muy interesante, en realidad sí lo es al constituir la excusa perfecta para sentarse cada cinco minutos a etiquetar, repasar o cepillar la parte superior de los volúmenes con total dedicación y olvido de otras tareas mucho más engorrosas.

Se ruega encarecidamente a los lectores de esta gaceta que no intenten suscribirse. No sabemos si los censores oficiales nos permitirán volver a publicar otro número.

¡Marchando...!

2008-05-12T22:09:00.011+02:00

Vale, vale, que ya sé que algunas veces tardo en cumplir lo que prometo, pero siempre cumplo, si es que antes no se me ha olvidado lo que prometí.

Café para todos. Las pastas no, que estáis pensando en las playitas y renegando de los michelines. No quiero agravar el problema.

Iré reponiendo tazas según se vayan vaciando estas, así que tranquilos que hay para todos.

No sé vosotros, pero lo mío con el café es grave. Casi nunca lo bebo solo porque correría el riesgo de morir por sobrecarga cafeínica. Me encanta. Todo el santo día circulo por la casa acompañada de mi café con leche, servido en una taza de esas altas y anchas en las que cabe medio litro por lo menos. Y me llevo la misma dosis a la mesita de noche para que sea lo primero que vea por la mañana. ¡ A ver quién espera a llegar a la cocina para el primer café! Todos me dicen que soy mala bebedora de café porque lo tomo frío, con leche y endulzado pero yo no hago caso de habladurías. El café está ahí, a disposición, y nunca se queja por la forma en que lo prepares.

La planta del cafe es, según muchos estudiosos, originaria de Etiopía y Persia (el actual Irán) desde donde, alrededor del año 850 de nuestra era pasó a Arabia y de allí, a Venecia, para extenderse después por el resto de Europa, cuyos navegantes la extendieron, a su vez, por todo el mundo.

La más popular de las leyendas acerca del descubrimiento del café, refiere que un pastor etíope observó que sus cabras se volvían particularme inquietas (mucho más cabras que de costumbre) después de comer hojas y frutos de un determinado arbusto. Cortó una rama y la llevó hasta un convento cercano donde contó lo que había observado. Los monjes hicieron infusiones con las hojas y los frutos pero resultaron de un sabor tan amargo que decidieron que no servía para nada. Así que tiraron los restos de la cocción al fuego. Y sucedió que el calor del fuego destruyó la envoltura vegetal del fruto, las semillas empezaron a tostarse y un delicioso olor se expandió por el aire. Ser recolectado, tostado y consumido, ya solo fue "un pequeño paso para el hombre y un gran paso para la humanidad".

Después vino la historia de siempre; si es bueno, hay que prohibirlo. Muchas veces se ha vetado el consumo del café en el mundo y otras tantas ha vuelto con las banderas desplegadas, victorioso. De lo que me alegro infinitamente.

La Cabra se siente muy orgullosa de que sus antepasadas tuvieran un papel tan decisivo en el descubrimiento del café. Lo que me recuerda constantemente, por cierto.

Filosofando...

2008-05-09T01:25:00.009+02:00

Decía Blaise Pascal, allá por el mil setecientos y pico, que "el hombre tiende a negarle espacio al silencio porque el silencio ayuda al pensamiento, y el pensar provoca la tristeza"

Otro pensador más reciente, el Dr. Juan Corbella, en 1987, publicó un libro titulado "Miedo al silencio" que expone, desde el punto de vista de su experiencia de psiquiatra, la necesidad abrumadora que tenemos los humanos de estar rodeados de sonidos, y propone el silencio como medio para descontaminarse de lo externo y afrontar nuestros conflictos interiores.

Varias veces he dejado dicho aquí lo mucho que aprecio el silencio; aprecio y necesito. Y me cuesta un mundo conseguirlo. No tanto el exterior como el interior. Cuando tengo la cabeza llena de ruidos, esos "conflictos interiores" que dice el Dr. Corbella, me resulta imposible concentrarme en ninguna otra cosa. No logro decir lo que deseo y, como consecuencia, suelo enredarme con las palabras y acabo hablando más de la cuenta. O cocinando noches enteras, que es un medio estupendo para dejar de pensar en conflictos, so pena de picarte los dedos en daditos como las cebollas. Cuando se cocina hay que estar atento y no pensar en cosas que no alimentan.

Claro que cocinar toda la noche tiene algunas desventajas; engordas, porque hay que comerse lo cocinado y te pasas el día siguiente suspirando por una almohada blandita donde dejar caer la cabeza.

En fin, eso; que nada es perfecto en esta vida. Y no tengo ninguna prisa por saber que pasa en la otra.

¡Tenedme paciencia....!

2008-05-07T23:37:00.003+02:00

Y os pido disculpas por ese "post fantasma" que ni siquiera sabía que estaba ahí hasta esta mañana, cuando mi amiga Serena me lo ha dicho. Se me debió escapar el ratón, quizá huyendo del gato que siempre está cerca.

Lo siento de veras. No fue mi intención preocuparos ni ponerle los pelos de punta a mi amigo, el naúfrago, que bastante tiene con sus propias preocupaciones. Un besito, Joseph.

Quería contestaros a todos antes de escribir algo nuevo y resulta que no me da la vida lo suficiente como para dedicaros la atención que merecéis.

Dicho esto, mañana, aunque lluevan ranas, os dedico cada minuto que me quede suelto y os contesto, os visito y os invito a café con pastas.

2008-05-05T01:25:00.001+02:00

Un día que me emociona

2008-04-23T20:19:00.016+02:00

Tenemos días para todo; para el niño, para la mujer, para la madre, el padre, los amigos lejanos, los derechos humanos, los homoxesuales, los animales, la tierra...

Añadid vosotros los que haya olvidado. Sin embargo, este día del Libro, este 23 de abril, me parece el compendio de todos ellos. Un gran día en que se unen todos los demás para ponernos ante los ojos de la inteligencia, el principio del entendimiento entre las personas sin el que nada podemos conseguir.

Ese entendimiento comenzó cuando fuimos capaces de estampar un mensaje en las paredes de las cavernas y otros pudieron descifrarlo. Eran libros aquellas paredes; imágenes que impartían enseñanzas, que desataban la imaginación, que provocaban el nacimiento de historias.

Y luego llegaron los sumerios para inventarse la primera escritura que conocemos. En sus tablillas hay listas de empleados y salarios, de compras y ventas, se organizaban las cosechas y el almacenamiento y se consignaba el censo de su población. Un orden civil y religioso por escrito. Unos 1.800 años más tarde, Hammurabi, redactó su código de justicia, poniendo por escrito lo que eran las prácticas normales de la ley en Mesopotamia. Persas, chinos y griegos escribirían y leerían fervorosamente, desarrollando magníficas civilizaciones que son la base de nuestras legislaciones y de nuestra cultura toda.

Es mucho esquematizar, pero tampoco es cuestión -ni sabría - de escribir un tratado :)

Lo que nos infunden los libros, lo que nos posibilitan, es un enorme amor por la cultura, en todos sus frentes. Cultura es protección a los más débiles, comprensión de los problemas, respeto a los derechos de todos los seres vivos, deseo de compartir lo que sabemos, escuchar y hacernos oír cuando se requiera.

Todo eso y mucho más, está en los libros, de una u otra manera. No hace falta leerse el Derecho Penal para saber si estamos obrando bien o no. Generaciones de escritores nos han mostrado, de muchas formas, a qué nos debemos y qué nos pertenece. Y en todos los géneros posibles en Literatura.

Una vez, en este mismo blog, surgió una pregunta: ¿Creía yo que las personas que no leían eran incultas? La respuesta fue, porque no puede ser otra, que de ninguna manera. No es necesario leer para aprender, porque si lo fuera, aún no tendríamos ni un alfabeto. Conozco personas sabias que nunca estudiaron. Su sabiduría es la mejor, porque es la primera. A ellos recurrimos para aprender lo que los libros impresos no saben. Y es que estas personas también son libros; incunables de enorme valor, portadores de la semilla que desencadenó la auténtica revolución de la cultura; la transmisión oral que provocó, finalmente, la escritura para preservar aquellas lecturas hechas con los oídos.

Y dicho esto, os dejo con vuestros libros y con la recomendación de que no hagáis caso si alguien os dice que "los sesos se te volverán agua de tanto leer". Puedo garantizaros que eso no pasa, así que, respetuosamente, haced caso omiso y seguid leyendo.

Había una vez...

2008-04-17T01:33:00.007+02:00

... UN CIRCO,
que alegraba siempre el corazón...
tararará, tararará, tarara rara rará...

Me parece que la letra tiene menos tarará, pero os vais a tener que conformar porque ya no me acuerdo de nada más.

Bueno, a lo que vamos; que hoy tampoco quería postear. Fijaos en la hora que es y ya me diréis si no es la de estar durmiendo y no llegando de trabajar. ¡Qué vida esta tan aperreada...!

Si necesitáis adrenalina, no os cortéis, que me sobra por toditos los poros.

Aprovecharé para deciros unas cuantas cositas que no me caben en los post "normales". Mismamente, que unos cuantos amigos se han ido sin dejar nueva dirección y he tenido que quitar sus enlaces. ¡Buena suerte, allá donde estéis, y un beso grande!

A cambio, llegan otros, o me entero ahora de que estaban aquí, y mañana o pasado, o quién sabe cuando, pondré los enlaces ahí, a la derecha según se mira la pantalla.

Y que hace mogollón de días que mi amiga Cieloazzul, me dio otro Beso-Premio y poco después, la Mujer Romana más romana de todas las que conozco, también me hizo obsequio del mismo. Muchísimas gracias a las dos y dentro de..., a ver, dejadme pensar..., en cuantito me de la vida, lo coloco, también a la derecha, que una es la mar de tradicional.

Me han regalado el disco de Plácido Domingo, ese en que canta coplas. Lo agradecí mucho porque me hacía ilusión. Al principio del "boom Plácido" fui a verle interpretar "Tosca". No vayáis a condenarme a garrote vil, pero tengo que decir que no me entusiasmó, ni muchísimo menos. Lo mismo me ha pasado con este disco. Bueno, ya me diréis, porque para eso he puesto una pieza del interfecto. La verdad, copla a copla, prefiero a Doña Concha Piquer. O a Carlos Cano.

¿Voluntarios para limpiar la jaula del canario...? Vale, vale, pos ná, que le vamos a hacer.

He aprendido a hacer mermelada de plátanos con chocolate. Rara, ¿verdad? ¡Pues está buenísima! Si veis que tardo en volver, es que estoy experimentando con las confituras, las tortillas de patatas y la leche frita, cosa, ésta última, que no como desde que era pequeña y que no tengo ni idea de como se hace. Tranquis, que me entero y sea lo que Dios quiera.

¿Qué más...?

Creo que ya está. Voy a poner la imagen del Beso-Premio concedido por duplicado y un poco de copla española. Mini óperas, en palabras de Plácido Domingo. Y, bien pensado, es una buena definición.

Portaos bien, que os sigo los pasos.

;)

¡Gracias otra vez, a las dos, queridas amigas...!

La hora de la verdad

2008-04-07T21:36:00.008+02:00

Después de más de tres años de ocultarme y disimular, comprendo que ya no puedo seguir viviendo con este engaño sobre mi conciencia. Es hora de decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad.

Desde hace dos posts que estoy en un sinvivir. No duermo, no como, y tengo que recurrir al mechero si quiero encender el hornillo de la cocina porque, de la misma angustia, no me sale ni una chispa de fuego por las fauces. Me da mucho corte haberos llevado al huerto con eso de; "Soy Trenzas, y tengo un gato y un canario..." etcétera, etcétera. Disculpadme, por favor.

La verdad pura y dura, es que soy un Dragón. Bueno, una Dragona. De las de verdad; de esas verdes con escamas, garras imponentes y una cola espinosa que para qué os cuento lo molesta que es. Durante mucho tiempo me hice la ilusión de que era humana y hasta intenté haceros creer, cuando metí la garra y escribí el post sobre mis iguales, que los Dragones no existen. Ahí fue donde la lié, porque Cartaphilus me desmintió y de pronto, el peso de mi culpa se hizo insoportable. De alguna manera, el engaño ya no me servía; no me sentía cómoda llevando el flequillo de la inexistente Trenzas.

Si alguna excusa tengo, es que la vida de Dragona es dura; muy dura. Tiene algunas ventajas también, no voy a negarlo. En primer lugar, vas al supermercado y ya puede ser larga la cola de la caja que, en cuanto apareces, te dejan todo el sitio libre. Y está lo de encender los cigarros y los fogones soplando un poquito sólo; y en dos zancadas, te plantas en cualquier sitio, y también me han dicho mis parientes chinos que, si quiero, puedo hacer que llueva. Lo he intentado, pero no me sale. Debe ser porque tengo poca sangre china. Los Dragones europeos no jugamos a hacer llover. Según parece, nos dedicamos más a dejarnos matar por los Príncipes Rescatadores de Princesas y por San Jorge. Lo que no me parece justo, todo sea dicho.

Pero existen muchos inconvenientes. ¿Os podéis creer que en este país no hay ni una sola incubadora para Dragones? Ni guarderías, ni universidades. Nada de nada en materia de educación ni de sanidad. Y de las viviendas ¿qué me decís?. No puedo dar ni un paso sin que tiemble todo el bloque y los vecinos se pongan de los nervios: "¡A ver si te quitas los tacones, que hay que dormir...¡" Culpa del piso, porque tacones no llevo; ni zapatos, si apuramos un poco. Pero lo que más me duele es que, a veces, se pasan de la raya. Han llegado a llamarme foca grasienta y vaca deforme. Insultos totalmente fuera de lugar, porque los Dragones no somos mamíferos, y que solo demuestran la ignorancia de esas personas que no han visto un Dragón en condiciones en toda su vida.

Os dejo la última foto que me tomaron en las prácticas de "Fuego Draconiano". Sólo conseguí soltar un poco de humo, pero el profesor me dijo que tranquila, que donde hay humo, hay fuego, y que ya aprenderé.

Para reconciliarme con mi familia, os dejo aquí la dirección de las galerías de sus fotos. Me han dado permiso para enseñarlas porque han visto que mi arrepentimiento es sincero ¡Ay...!

Tenderos o similares

2008-03-29T14:29:00.016+01:00

Tendero: dueño o dependiente de una tienda, especialmente de comestibles.
Así define el DRAE, a las personas que, desde detrás de un mostrador, reciben, venden y cobran a sus clientes. El diccionario no dice nada de como deberían comportarse, de cual deba ser su actitud ante el comprador, y no sé si existe un código que lo regule, aunque puedo imaginar que sí existe y que va encaminado a que el cliente se sienta satisfecho con la calidad de los productos que se ofrezcan y con el trato recibido, porque el objetivo será que los compradores vuelvan otra vez. ¿O no?
Dejando aparte la historia de la col china, que ya os conté, tengo muchos motivos para pensar que, actualmente, les importa muy poco a los tenderos si vuelves o no. No solo es que no atiendan, sino que, a todos los efectos, te vuelves invisible; a menos que estén de malhumor, en cuyo caso lamentarás haber atravesado esa puerta.
Ejemplos:
Siempre llevo deportivas y algunas suelas resbalan sobre mojado. Así que me dije: "Entra en la tienda de ese señor que arregla zapatos, a ver si hay algún producto para evitar los resbalones" Y entré.
Trenzas- Buenos días.
Zapatero- Mgndsnssss (y sigue con lo que está haciendo)
T-Disculpe, quería preguntar si habría alguna forma de evitar que estos zapatos resbalen.
Z- (Inclina el cuerpo sobre el mostrador y mira mis pies) A ver la suela.
T- (Obediente, enseño las suelas de mis Geox)
Z-(Me mira con ojos de asesino y dice:) ¡Pero bueno...! ¿Cómo se atreve usted a entrar aquí llevando esa mierda de calzado? ¡En los pies no puede llevarse nada más que cuero, piel, cuero del bueno! ¡Cómo se puede ser tan ignorante! ¿Tiene usted idea de como está perjudicando su columna? ¡Aquí no vuelva a entrar preguntando esas tonterías! Tengo cosas mejores que hacer que atender a ignorantes que no saben lo que es ir calzado. ¡Ahora mismo vaya a usted a comprarse algo decente para los pies, pero no venga aquí a enseñármelo porque no quiero verla más...!

.
Como en el transcurso de su invectiva, que fue mucho más larga, se había ido poniendo rojo como un pimiento, los ojos se le salían de las órbitas y se inclinaba sobre el mostrador con evidentes ganas de morderme, preferí callarme y salir sin decir ni media palabra. Muerta de miedo y con la boca como un estropajo, eso sí.
***
En el super hay un cartel en que te recomiendan vivamente que hagas un pedido, mínimo 60 euros, y que ellos te lo llevarán a casa, dentro de unas franjas horarias que no especifican. Pienso "¡Mira que bien! Pues ahora mismo" y pregunto las horas de entrega.
Respuesta -Bueno, eso depende, porque ahora mismo uno de los repartidores está de baja.
Trenzas-¡Vaya..! ¿Y el otro repartidor?
R- Con el otro no se puede contar del todo. Demasiado trabajo, y con lo poquita cosa que es...
T-Sí, claro, pero entonces ¿cómo se las arreglan para llevar los pedidos?
R-Llamamos por teléfono y según lo que nos dicen, hacemos.
T-¿Y podría llamar ahora e informarme, por favor?
R-Bueno. (La dependienta coje el teléfono como si apestara, y marca. Cuando contestan dice unas palabras de espaldas a mí y cuelga) Mire, que si usted hace el pedido hoy, mañana se lo llevarán a alguna hora.
T-¿Perdón...? ¿No podría concretar un poco más? Porque es que yo trabajo y no siempre estoy; por eso pregunto la hora ¿sabe?.
R-¡Ah, eso ya...! Nosotros no tendremos la culpa si usted no está en su domicilio y por esa causa no podemos entregarlo.
T-¿Así que yo hago la compra, la pago, y luego ya se verá si me lo entregan o no?
R-Sí; eso mismo.
T-Pues menos mal que se me ha ocurrido preguntar...
***
Necesito pantalones. En la tienda de la esquina he visto unos que me gustan. Voy a ver.
Trenzas-Buenos días
Dos dependientas- (Ni me ven, porque están enfrascadas mirando fotos en el móvil de una de ellas. Sé que miran fotos porque no paran de decir : "¡Jo, tía, ¿has visto que careto?" y se rien a mandíbula batiente señalando y poniendo caretos ellas también)
En vista del éxito, me pongo a mover perchas a ver si encuentro mi talla. La encuentro y digo:
T-Por favor ¿podría probarme estos pantalones?
D-(Sin levantar la vista del móvil) Ahí (señalando un espacio detrás de una cortina)
Me pruebo los pantalones. No. Me pongo mi ropa y salgo a buscar otros. Repito la operación hasta que encuentro unos que me van bien. Me acerco a las chicas con ellos en la mano; una de las dos los coje, mira la etiqueta, los mete en una bolsa y dice, con los ojos en la pantalla del móvil:

D-Treinta euros.
Pago, cojo mi bolsa y ya ni me molesto en decir adiós. ¿Para qué, si no me iban a oír?
***
Espero que entendáis que no digo que TODOS sean así, porque no sería cierto. Lo que sí es cierto es que perdemos las formas y la buena educación aunque en ello nos vaya el éxito o el fracaso de un medio de vida. En gran manera, somos responsables por permitir semejante trato y por dejarnos manipular con publicidad y ofertas engañosas. Lo peor es que, como hice yo en la tienda de ropa, acabas respondiendo a la mala educación con mala educación y eso no está nada, pero que nada bien.
:(

¿Dragones...? ¡Sí, por favor...!

2008-03-25T13:51:00.017+01:00

Pon un dragón en tu vida, pero solo con el pensamiento. Aunque de momento no parecen correr peligro de extinción, es una especie delicada y solo la gran protección que reciben, nos garantiza el poder seguir contando con ellos. Aquí tenéis al "Vanishing Dragon", también conocido como "Leafy Dragon" y como "Caballito de Mar Foliado", espléndidamente fotografiado por John Lewis.
Si aumentáis la imagen, veréis una casi evanescente criatura, que vive solo en Australia, en una estrecha y larga franja de las costas Sur y Oeste. Unos 12 o 14 mil kms. de largo por solo uno de ancho.

Esta proximidad a la costa lo hace especialmente vulnerable a buceadores y vertidos humanos. Es el animal emblemático del Estado de Victoria (Australia del Sur) y creo que solo hay dos o tres Zoos en el mundo que han conseguido tenerlo entre sus habitantes. Su nombre científico es "Phycoderus eques" y, como ya habéis sospechado, está emparentado con el mucho más conocido Hipocampo o Caballito de Mar.
Es una criatura delicada, casi transparente que, más que nadar, parece que levita en el agua. Los adultos, miden unos 45 cm. de longitud y son los machos quienes se hacen cargo de la prole, transportando los huevos adheridos a su cuerpo hasta que llega el momento de su nacimiento. Entonces, el cuidadoso padre, se agita entre las algas, los huevos eclosionan y aparecen los menudos Dragones, completamente preparados para llevar una vida independiente. Nada de quedarse en casa hasta los 35 años, no.
Aquí tenéis uno de dos o tres días de edad.

En cambio, por este otro, ya no podemos hacer nada. Se extinguió hace miles de años. Es el "Gunlong", descubierto en China y al que se cree antecesor del "Tyranosauros Rex", ese feroz dinosaurio que, regularmente, aparece en las pantallas de los cines, haciendo papilla todo lo que se interpone en su camino. Una impresionante recreación, a partir de los fósiles, de como debió ser este terrible animal.

No es disparatado pensar que, cuando los primeros hombres, encontraran sus restos, los enormes huesos y, tal vez, un atisbo momificado o fosilizado de su cabeza, les causara una enorme impresión y permaneciera en su recuerdo. Estos recuerdos transmitidos oralmente, debieron dar rienda suelta a la imaginación durante muchas generaciones, que irían acomodando, ensamblando, realidad y fantasía.
Y por último, el "Dragón de Komodo". Para verlo solo tenemos que hacer un viaje hasta el Archipiélago de la Sonda, en el Mar de Flores (Indonesia). Descendiente directo de los dinosaurios, este reptil no fue descubierto hasta 1.912. El aislamiento es la causa de su supervivencia, aunque ahora está en peligro de extinción. No vive en todas las islas del archipiélago; solo en dos o tres de ellas. La mejor estudiada, la Isla de Flores donde este imponente varano tiene su Parque Nacional propio.

Es peligroso; no duda en matar y comerse a los más pequeños de su misma especie y se sabe que, con relativa frecuencia, ataca también a las personas. Aunque es buen corredor, solo necesita morder a una presa. Su venenosa saliva hará el resto, y cualquiera a quien haya logrado inocularla, morirá en pocas horas. Recientemente, en Inglaterra, se ha descubierto que las hembras pueden fecundarse solas y tener a sus pequeños dragoncitos sin concurso exterior. No deja de ser una ventaja, teniendo en cuenta que las hembras pesan menos de la mitad que los machos, que pueden alcanzar los 125 kilos y los tres metros y medio de largo, y la manía de la especie de comerse todo lo que se mueve en su entorno.

Y esto es casi todo lo que sé acerca de los dragones que tenemos la certeza de que existen o han existido. Os aconsejo vivamente adoptar solo al primer presentado. No me hago responsable de lo que pase si optáis por alguno de los otros.

Diferencia en las referencias

2008-03-18T13:39:00.013+01:00

¡Ufff...! Me ha salido un título como un trabalenguas, pero ahí se queda.

Hemos dormido mal esta noche. No es de extrañar que estemos espesitas y que nos hayamos levantado peleonas la Cabra y yo. El caos ha comenzado nada más salir de la cama, que nos ha escupido sin contemplaciones cuando aún era de noche. Bueno, no exactamente al saltar de la cama. Antes he tenido que ponerle una tirita en el cuerno derecho a la Cabra, que hay que ver lo quejica que es.

Luego he ido a buscar la cafetera y las hojas de ficus y nos hemos sentado a rumiar y tragar, respectivamente. Y ha sido entonces cuando, sin imaginar lo que se me venía encima, he dicho:

Trenzas -Oye, cuando acabemos voy a ir a la frutería a por manzanas.

Cabra -¿A qué frutería?

T -A las "13 naranjas"; la que está al lado del Teatro.

C -No está al lado del Teatro.

T -¿Cómo que no? ¡Vaya si está!

C -No señora; está a la derecha de la "Boutique Venice Chic"

T -¿Mande...? Perdona, pero no. No sé si a la derecha o a la izquierda, pero está junto al Teatro.

C -¡Que no...!

T -¡Que sí...!

C -¡Que no...!

T -¡Vaaaaaleeee....! Pues ya te estás peinando el tupé, porque vas a venir a ver quien está en lo cierto

C -¡Pos vaaaaaleeeee....!

Y allá que nos hemos ido. Y ha resultado que las dos teníamos razón. Boutique a un lado de la frutería, Teatro al otro. Ya no digo si a la derecha o a la izquierda, porque eso depende del punto desde el que mires.

Y entonces me he dado cuenta de por qué, a pesar de dar o recibir con todo cuidado las indicaciones para llegar a tal o cual punto, nos perdemos tanto. Nos fijamos en las referencias que nos interesan y pasamos por alto, o mejor, ni siquiera vemos, las que no nos importan. Y lo peor es que pasamos por alto lo obvio; la referencia sobre la que no puede haber diferencias. Por ejemplo: la calle y el número concreto.

Si bien es cierto que no parece muy dramático, para el caso de que lo que se busque sea una tienda de comestibles o de muebles, sí lo es para otros aspectos de la vida.

Hay demasiadas diferencias en nuestras referencias vitales como para ponernos a dar rutas a seguir, sin saber cual es la referencia de nuestro interlocutor.

Cuando preguntamos, es que no estamos seguros. Y no sé que es peor; seguir indicaciones que no entendemos, o quedarnos como estábamos.

En fin..., ya os he dicho que hoy estaba espesita.

Consumatum est

2008-03-10T20:08:00.013+01:00

Ya podemos volver a ver la tele, si nos apetece, sin miedo a que nos coja por sorpresa una cuña de propaganda electoral. Parece que no, pero es una tranquilidad que no valoramos lo suficiente.

Y cesarán las discusiones familiares sobre quien va a votar a quien y por qué. Aquí en casa, hemos tenido sus más y sus menos a cuenta de eso, no creáis. La Cabra quería votar a los del PSOE por aquello del vegetal en la mano, que a ella igual le da ficus que rosas, con tal que se lo pueda comer; el canario quería irse a Canarias para poder votar a los suyos; el gato se lamentaba, amargamente, de que ADENA no fuera un partido político e insistía en escribir a los de Greenpeace, que están más politizados, para que hicieran el favor de presentarse, como mínimo, al Senado. Y yo no pienso contaros a quien voté porque forma parte del secreto del sumario.

Total, que entre unas cosas y otras, casi hemos salido a tortazos. En fin...

Os iba a contar el mito de Orión, pero he preferido dejarlo para un poco más tarde, porque me apetece mucho hacerlo bien y quiero informarme más y mejor. No os lo vais a creer pero voy a tener TIEMPO. Tiempo es eso que se va volando si estás de vacaciones y que nunca acaba de pasar cuando estás con la "depre" a cuestas, como ya sabéis. Y con ese tiempito que tendré, podré, de una buena vez, poner al día todos los espacios que, se supone, mantengo en la red. Podré escribir con calma (o sea, no escribiré) y podré ordenar y reordenar los armarios y las carpetas del disco duro. Leeré y leeré y saldré a pasear con la Cabra. Y en cuanto lo tenga todo proyectado y requetepensado, pasará algo y volveré a quedarme sin tiempo.

Ley de vida, que diría mi abuelita. Una Ley que, en cuanto sea presidente del gobierno, haré lo imposible por derogar.

Diez minutos de música...

2008-03-05T22:44:00.004+01:00

... para ponerla en segundo plano y seguir con vuestras cosas.
O para cerrar los ojos y desconectar de todo lo que no sea ese maravilloso violín.
O para ver con los oídos el juego de los niños o los duendes.
O para sentir la alegría de vivir.

Es un compás de espera mientras me dedico a saludaros en vuestras casas y os cuento lo mucho que os he echado de menos.

Sonaba "La Campanella"

Autor: Niccolo Paganini

Violín: Salvatore Accardo

Orquesta Filamónica de Londres dirigida por Charles Dutoit

Estrellas en el cielo

2008-02-07T21:27:00.001+01:00

Hace mucho tiempo, cuando vivía en Madrilelandia, teníamos una terraza sin más techo que el cielo. Y todo el mundo sabe, o debería saber, que en esa ciudad de mi niñez, el cielo es precioso.

Pasaba mucho tiempo en la terraza. Si los refugios se construyeran al aire libre, ese hubiera sido el mío. Tres paredes, una barandilla, un suelo sobre el que jugar y un cielo abierto a cualquier sueño infantil.

De noche, las estrellas quedaban al alcance de la mano. Creía que, si me apresuraba a crecer, podría elegir cualquiera de ellas y quedármela en propiedad; la usaría de foco para mi teatro de muñecas o, tal vez, como lamparita de noche, si la abuela me daba permiso.

En febrero, lucían las que más me gustaban; tres estrellas en línea, tan bien colocaditas que no podías confundirlas con ningún otro grupo. Todas brillaban igual y tenían el mismo tamaño. Excelentes para mi cuadriculado pensamiento. Cuando pregunté, me dijeron: "Son las Tres Marías" ¡Oh, perfección...! ¡Hasta en el nombre eran igual de consecuentes...! Confieso que me quedé prendada de las Marías y que, hasta hoy, me dura el encandilamiento.

Nunca he sabido mucho de Astronomía; aprendí lo que todo el mundo aprende en el colegio, si no vas para científica. Es decir, casi nada. Luego, me interesó más y supe que mis Marías están en la Constelación de Orión y que, en realidad, sí tienen un nombre distinto cada una. Las bautizaron como Alnilam, Alnitak y Mintaka. Sigo prefiriendo el nombre con el que me las presentaron, mucho más poético y cercano.

Estas preciosas estrellas quedan a 1305 años luz de nosotros, así que ahora ya sé que ni subiéndome a la escalera de los bomberos habría podido cogerlas, pero ya no me importa. Están bien donde están para que un día cualquiera de invierno, como ayer, pueda recrearme en su contemplación; las tres juntas, brillando en el cielo. Tan cerca y tan lejos como la primera vez que las vi.

Otro romántico nombre que reciben es el de "Cinturón de Orión". Cada constelación tiene detrás una bonita historia mitológica y casi todas las estrellas destacadas, cumplen una función en esas historias.

La de Orión, os la cuento un día de éstos.

Trenzilandia

2008-01-17T11:25:00.000+01:00

Algo más pequeña que Mónaco, Trenzilandia es una península situada al sur de Europa y rodeada de libros por todas partes, excepto por un estrecho istmo llamado Blogger.

Su población humana está compuesta por un solo ejemplar de "homa sapiens" por lo que no se ha considerado necesario buscar ningún gentilicio para ella y se la conoce por su nombre de pila: Trenzas. El resto de pobladores consta de un mamífero cuadrúpedo, llamado Gato, un ovíparo llamado Canario y una cabra virtual que responde (cuando quiere) al apelativo cariñoso de Cabra.

La flora es un tanto monótona, predominando los Ficus Benjamina, en distintas tonalidades y tamaños, unos cuantos Geranios, dos Ciclamen Persicum, una Orquídea de la que ignoramos el apellido y otras especies de menor entidad.
A pesar de su reducido tamaño, el país tiene una notable diversidad lingüística; dos idiomas reconocidos y tres dialectos; el Canariol y el Gatol, que no poseen gramática por estar compuestos, básicamente, de sonidos onomatopéyicos tales como miau, meeeuuuu, miuuu, roonn-roonn, y unos silbiditos entrecortados, fiuuu, prrrrr, fiuuuu, prrrr, fiiiiuuuuu, y otro más de uso exclusivamente telepático y que sirve para la comunicación entre la Cabra y la "homa sapiens".

Trenzilandia vive, políticamente, en una Dictadura Blanda, donde se intenta la equidad en la distribución de la riqueza y Mamá Estado está dedicada a proveer de lo necesario a los habitantes con limitaciones para conseguir el sustento y la atención veterinaria, así como a proporcionar esparcimiento, en forma de pelotitas y ratones de goma, columpios, espejitos y posaderos diversos y, por descontado, a tener disponibles los gramos de locura necesarios para la buena salud de la Cabra. Hasta el momento, no se han detectado brotes nacionalistas ni reivindicaciones territoriales, aunque sí algunas pequeñas algaradas entre Trenzas y Gato, por el disfrute del sofá a la hora de la siesta. Todas se han resuelto sin necesidad de intervención de las Fuerzas Antidisturbios.

En general, el país evoluciona sin sobresaltos, aunque Trenzilandia debe negociar su presente, su futuro y su aprovisionamiento de materias primas con países cercanos y no siempre bien dispuestos, por lo que algunas veces, la encargada de las negociaciones se pone de los nervios, entra en crisis y hay que suministrarle grandes dosis de calmantes y documentales de Historia, así como apartarla totalmente de la vida pública en evitación de males mayores.
Esa tarea es responsabilidad de la Cabra, único ente capaz de aguantarla en tales circunstancias y de mantenerla alejada del curso de los acontecimientos hasta que recupere el equilibrio emocional, lo que suele tardar un par de meses.

A punto de cumplirse el plazo de recuperación de la salud mental de la citada "homa sapiens", Trenzilandia se prepara ya para la próxima crisis que tendrá lugar, si nadie lo remedia, en los alrededores del último cuatrimestre del presente año 2008.

Mientras tanto...

"De un mundo raro" en la versión de Chavela Vargas, Himno Nacional de Trenzilandia.

Una carta para vosotros

2008-01-01T17:01:00.001+01:00

Queridos amigos:

Espero que cuando os llegue esta carta os encontréis bien de salud y que hayáis pasado unas bonitas Navidades y Año Nuevo. Y que los Reyes Magos recuerden todo lo que les habéis pedido y os lo traigan, sin dejarse nada en el saco del olvido.

Por aquí estamos bien, pero cansadas por estos cuatro últimos meses del 2007 que han sido de los peorcitos que recordamos la Cabra y yo. La verdad es que desde hace tiempo son malos, pero este año recién pasado, batió records. Y lo hemos acusado. Más que nadie la pobre Cabra, que no está acostumbrada a los malos tiempos y a los inconvenientes de la vida real. Los que no se han enterado de nada han sido el gato y el canario, poco interesados en los problemas que no les atañen directamente. Hasta tuve tentaciones de dejarles un día sin comer a ver si así recapacitaban y se volvían más solidarios. Bueno; fue sólo eso; una tentación sin consecuencias.

Creo que nunca he estado tanto tiempo sin encender el ordenador por voluntad propia. Esta tarde, cuando me he decidido y he descargado el correo, creí que iba a incendiarse por el esfuerzo. Gracias a todos por vuestras cartas y ya procuraré ponerme al día, porque si algo tengo claro es que los cuatrimestres finales del año serán malos, pero no van a poder conmigo ni con la Cabra.

Esta mañana temprano, la calle estaba aún llena de la fiesta de anoche. Hacía mucho frío, pero una jovencita, con un bonito abrigo negro, andaba descalza por la avenida a pasitos cortos, encorvada, los zapatos en una mano, el bolso en la otra. Cuatro chicos, recostados en el lateral de un coche, bebían un último trago y se partían de risa recordando quién sabe qué. Confettis y serpentinas coloreaban las aceras y las palomas creían que eran comestibles y bajaban a picotear, sin mucha suerte. Y dos o tres personas, entre las que me encontraba, iban apresuradas a su trabajo, como todos los días.

Normalidad; eso es lo que necesito ahora. La reconfortante normalidad. Me pongo a ello.

Un abrazo a todos y cada uno.

Restaurando el sistema

2007-12-18T18:50:00.000+01:00

No es que diga que quiero convertirme en un ordenador. Son unos armatostes bastante feos y tienen una cabeza "pensante" más cuadrada que la mía, lo cual ya es decir cuadradísima, pero reconozco que poseen algunas ventajas nada desdeñables. Por ejemplo; la restauración de su sistema a un estado anterior en que funcionaban mejor y, seguramente, eran más felices.

Naciendo con una utilidad así, uno podría librarse de la mayoría de situaciones engorrosas que, sin servir para nada, mantienen al cerebro encerrado en tantos laberintos que cuando crees haber encontrado una puerta de salida, resulta ser sólo la entrada a otro más enojoso.

Me imagino el alivio que sentirán mis ordenadores cuando les libro de los pesos muertos que, casi siempre contra mi voluntad, les he ido introduciendo en los chips; que si una cookie por aquí, que si un dll por allá, que si un antivirus que les viene tan estrecho que no pueden ni moverse...

¿Vosotros, qué hacéis cuando queréis restaurar vuestro sistema personal? ¿Sobre que botón o icono de vuestros pensamientos hacéis clic con el ratón?

No hace falta que contestéis. Ya sé que es personal y no hay que entrometerse. Yo tampoco os lo cuento, pero estoy en ello.

Que el maquillaje no apague tu risa,

que el equipaje no lastre tus alas,

que el calendario no venga con prisas,

que el diccionario detenga las balas.

Que las persianas corrijan la aurora,

que gane el quiero la guerra del puedo,

que los que esperan no cuenten las horas,

que los que matan se mueran de miedo.

Que el fin del mundo te pille bailando,

que el escenario me tiña las canas,

que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,

ni ciento volando, ni ayer ni mañana.

Que el corazón no se pase de moda,

que los otoños te doren la piel,

que cada noche sea noche de bodas,

que no se ponga la luna de miel.

Que todas las noches sean noches de boda,

que todas las lunas sean lunas de miel.

Que las verdades no tengan complejos,

que las mentiras parezcan mentira,

que no te den la razón los espejos,

que te aproveche mirar lo que miras.

Que no se ocupe de tí el desamparo,

que cada cena sea tu última cena,

que ser valiente no salga tan caro,

que ser cobarde no valga la pena.

Que no te compren por menos de nada,

que no te vendan amor sin espinas,

que no te duerman con cuentos de hadas,

que no te cierren el bar de la esquina.

Que el corazón no se pase de moda,

que los otoños te doren la piel,

que cada noche sea noche de bodas,

que no se ponga la luna de miel.

Que todas las noches sean noches de boda,

que todas las lunas sean lunas de miel.

Teoría de la Conspiración

2007-11-27T21:15:00.000+01:00

Es buena idea tener una teoría así cuando las cosas no salen como quieres porque siempre podemos parapetarnos detrás. No hay duda de que el mundo en general y nuestras circunstancias en particular, conspiran para no dejarnos hacer lo que queremos, en el momento en que queremos. Y es que, yo quiero y yo puedo, aún no son sinónimos.

He estado sometida a conspiraciones varias en este tiempo, casi un mes, de ausencia. Conspiraciones de recuerdos tristes, de desánimos, de cosas inconclusas que me saltaban a las manos exigiendo que las acabara de una vez; un bordado con tres puntadas pendientes, unos discos que copiar y devolver, el capítulo de un libro que urgía entender, ficus que podar, papeles que ordenar, vida fuera de aquí, impacientándose...

Y un poco de frío en el alma y alguna que otra explosión de rabia. Es decir, la vida en crudo y en directo, conspirando insidiosa; escondiendo las letras del teclado y oscureciendo el monitor.

Querría haber estado aquí este noviembre; todo él, porque el día 19 cumplí mis tres años de bloggera. No pude encontrar un resquicio en mi propia conspiración vital y no estuve para celebrarlo.

Sin embargo, no celebrar, no significa dejar de agradecer. Os doy las gracias a todos por vuestra compañia en este ya largo viaje, por vuestros pensamientos, por vuestras ideas y por las palabras que ponéis a mi alcance, aquí y en vuestros espacios; por lo que he aprendido y sigo aprendiendo de vosotros, y por todas esas manos tendidas que no saben de distancias ni conocen fronteras.

Espero y deseo encontraros aquí otros muchos años.

¡Gracias por todo, y a todos..!

El té de las cinco

2007-10-28T15:33:00.000+01:00

El sol sale hasta en los días más nublados. Y la vida es una tómbola, tómbola. Y nada es verdad ni es mentira..., etcétera. Y si quieres ser feliz, como me dices, no analices, muchacho, no analices. O muchacha.

Esas pocas frases, que ya sé que no son muy originales, representan grosso modo las conclusiones a que hemos llegado la Cabra y yo, después del té de las cinco; con pastas para mí y hojas de ficus para ella. Hacía tiempo que no teníamos una charla en condiciones y nos ha venido bien. Estábamos perdiendo el equilibrio y si eso es malo para mí, para ella es fatal. ¿Qué es una cabra sin equilibrio? Nada. Muy crudo para encontrar trabajo, caso que decidiera dejar de asesorarme y darse un garbeo por el mundo con un gitanillo y una escalera. Que no creo, la verdad. Lo suyo es meditar y dejar calvo al ficus que, por suerte, todavía no habla.

Hemos acabado la tarde sentadas en el sofá limándonos las uñas y algunas asperezas de otra índole, sin enfadarnos por las verdades que nos hemos dicho. Ella, que no sabe a qué carta quedarse conmigo; yo, que ya lo sé, que me disculpe, por favor. Ella, que vale, que me perdona y me da un lametón en la hoja de ficus que he cogido sin querer; yo, que le dejo comerse la hoja en cuestión y le recuerdo que sólo tengo tres ficus y un retoño muy majo, que se modere un poco. Ella, que se pone a hacer pucheros y que soy una egoista; yo, que voy a por una caja de kleenex y le digo "ya, ya, tranquila, no pasa nada..." Total, que hemos acabado los pañuelos a base de lágrimas, protestas de cariño y propósitos de enmienda. Yo quería comerme un kleenex, más que nada por solidaridad, pero me ha dicho que ya empezaba otra vez a pisarle el terreno y he desistido.

Ahora nos encontramos mucho mejor. No hay nada como aclarar las cosas pendientes, ordenar los armarios mentales y tomar algunas decisiones.

Queda una cuestión por aclarar en la que no he querido insistir; cuando le he preguntado si creía que yo estaba bien de la cabeza, ha respondido: "Ni sí, ni no, sino todo lo contrario".

Y ahora no sé si voy a poder dormir. Estoy muy confusa.

Pensamientos en flor

2007-10-22T20:22:00.000+02:00

El viernes pasado estuve un buen rato de la mañana en un vivero. Mi hermano quería ver unos arbolitos y pasó a recogerme. Sabe que me encanta ir a lugares donde el horizonte no contenga, de modo exclusivo, bloques y más bloques de pisos. Vimos muchísimas flores, cosa nada extraordinaria en un vivero y me traje media docena de macetas de pensamientos. Una de ellas, exactamente igual a esta foto.

Los pensamientos son frágiles; tallos delgados, hojas delicadas y pétalos casi transparentes. Cuando están más bonitos es al amanecer. Se elevan, por decirlo de alguna manera. Y luego, despacio, van inclinando las corolas hacia el suelo. Como si fueran vergonzosos y se escondieran del pleno día. No sé si lo saben, pero a la mañana siguiente ya no lograrán abrirse del todo y morirán. Entonces se cortan las flores marchitas, siempre con las manos (las tijeras traumatizan mucho a las plantas no arbustivas) y se deja espacio a la nueva floración.

No sé muy bien por qué os cuento ésto. Me he despertado pronto, con la cabeza llena de pensamientos que no eran, precisamente, de la familia de los vegetales, ni tampoco tan bonitos. Pensamientos de esos que pesan tanto que, ni siquiera al amanecer, levantan la cabeza del suelo.

Y de pensamiento a pensamiento, en esa forma caótica en que trabaja mi cerebro, me he encontrado, de pronto, poniendo en paralelo unos y otros. Filosofía barata, se llama esta figura.

O reduccionismo; o simplificación; o tontería. O necesidad de comprender, de justificar, de encontrar razones donde no hay nada más que simple cumplimiento de las leyes naturales.

Lo cierto es que soy dueña de mis pensamientos vegetales; he pagado por ellos y puedo decidir que flor corto, y como, y cuando. Pero sobre los otros, los que nacen en mí y de mí, no tengo ningún poder. Y no me parece justo.

Hasta luego, Gato Mayor

2007-10-16T07:12:00.000+02:00

En el tiempo en que Gato Mayor vino a vivir a casa yo tenía un par de preciosos galgos Whippet y todos los días salíamos a pasear dos o tres veces, según el tiempo libre de que dispusiera. Pasábamos por una placita de esas que hay en toda ciudad, medio abandonadas; ésta, en concreto, era solo un terraplén descuidado, con unos cuantos árboles, mucha maleza y media docena de buenas salidas a otros espacios igualmente descuidados. Un lugar ideal para que proliferaran las ratas y los gatos callejeros. También un lugar perfecto para que todo aquel que deseara abandonar un gato, lo hiciera impunemente. Además, muchas personas, amantes de los gatos, llevaban comida y agua a diario, así que si eras un felino decidido podías vivir más o menos bien; hasta que te atropellara un coche o algún gamberro decidiera que ya habías vivido bastante y pusiera veneno en el agua o la comida.

Gato Mayor, debió llegar a la placita a la fuerza. Él no había nacido en la calle pero alguien se cansó de tenerlo en casa. La primera vez que nos vimos fue cuando salió de entre unas matas y se lanzó a jugar con mis perros, como si los conociera de toda la vida. Mis galgos, que eran unos auténticos santos, soportaron estoicamente los saltos del gato ante sus narices, los zarpazos, sin uñas, a sus cuartos traseros y las carreras entre sus patas. Si ves algo así en un gato callejero, ya sabes que no es tal. Que se ha criado en familia y con otros animales y que si ahora no tiene un techo sobre su cabeza es por mala voluntad de algún "humano".

Yo no quería gatos en el piso. Temía que los galgos se cansaran de aguantarlo y acabáramos mal. Pero Gato Mayor era un pesado. Cada vez que salíamos estaba esperando a la puerta de casa. Nos acompañaba todo el paseo y al regreso lo dejábamos otra vez en la puerta de la calle maullando bajito, como si llorara.

De mis dos galgos, Erick, el más cariñoso, ya esperaba encontrarle para jugar cuando salíamos y Argos lo toleraba sin problemas, así que un día ya no pude aguantar más sus lastimeros maullidos y hablé seriamente con Gato Mayor: "Escucha-le dije - si cuando lleguemos al portal, entras detrás de nosotros, te metes en el ascensor y luego en casa sin armar jaleo, te dejaré quedarte". Me entendió, sin duda, porque hizo exactamente eso. Y cuando entró en casa, se fue derecho donde estaba el agua y la comida de los perros y bebió y comió como si toda su vida hubiera vivido aquí. Y se ha quedado conmigo mucho más tiempo que mis galgos, que me dejaron hace unos cuantos años, con pocos meses de diferencia.

Ahora él también se ha ido. Ya estará jugando con Erick y Argos, dondequiera que jueguen los animales que han sido amigos y se encuentran de nuevo.

Gato Mayor no era de los que se dejan coger, ni cepillar, ni cortar las uñas; no permitía que nadie le acariciara si no le apetecían caricias y se puso muy celoso cuando me traje a Gato Menor de la misma placita que me lo traje a él, pero cuando yo iba al piso contiguo, donde vivían mis padres, saltaba por los balcones para llegar a mi lado, esperaba mi regreso sin moverse del recibidor durante horas y me recriminó largamente aquella vez que me operaron y tuve que estar quince días fuera de casa. Creo que tenía miedo de que yo también le abandonara. Y ha sido al revés, aunque no puedo reprocharle que lo haya hecho. Sé que él no quería, pero había llegado el momento y nada pudimos hacer para evitarlo.

Ahora Gato Menor le busca por la casa en vano y yo sigo diciendo "Adiós, gatos; hola, gatos", en plural, cuando salgo o cuando vuelvo.

Historia para no dormir

2007-10-08T20:15:00.000+02:00

Quince días me ha tenido Telefónica sin conexión. Y no solo sin conexión a la red y sin TV por cable, sino sin poder llamar por el teléfono fijo. He pasado horas colgada del móvil reclamando la reparación; he llamado a todos los teléfonos de atención al cliente, 1002, 1004, 902357000, y hasta he cursado faxes y burofaxes a las oficinas centrales en Madrid, sin lograr que nadie me diera, no ya una explicación, sino una razón para que no se solucionara la avería. No lo he conseguido. Ya me temía que Telefónica hubiera quebrado económicamente y todos sus empleados técnicos estuvieran despedidos, pero no. Esta mañana, por fin, he conseguido hablar con una persona que ha tenido a bien enviarme un técnico que ha tardado menos de quince minutos (15) en solucionar la avería. A minuto por día de impotencia y conversaciones con el "ente" telefónico. Naturalmente, ya tengo cita con la oficina de Atención al Consumidor (para el día 24, nada menos: celeridad total también.., ¡país...!) porque, independientemente de reclamar la parte proporcional de la factura no consumida, quiero una explicación del retraso en la reparación. Y como puedo demostrar de modo fehaciente que es cierto lo que reclamo, espero obtenerla.

Bueno, la verdad es que no lo espero demasiado :) Pero voy a intentarlo porque estoy más que harta de ineptitud y prepotencia. Y si nunca lo consigo, al menos me habré explayado a gusto.

Bueno, ya.

Después de agradecer todos vuestros comentarios y deseos de mejoría de mi bracito, deciros que va mejor, que estoy yendo a rehabilitación y espero volver al trabajo pronto porque la impaciencia me está matando y estoy cansada de tanta inactividad física. Lo he compensado, eso sí, leyendo mucho y ordenando mis discos duros externos. No, el cerebro no cuenta como disco duro externo; sigue lo mismo.

Sirva este post sólo como señal de vida y explicación de mi forzada ausencia, porque ahora lo que me apetece de veras es contestar los correos pendientes e ir a visitaros a vuestros blogs.

Estoy deseando leer y comentar lo que me he perdido en estos quince días de desconexión.

Un abrazo cariñoso a todos, queridos amigos.

Plegarias atendidas...

2007-09-14T13:29:00.000+02:00

... pero no como las deseaba. Para tener tiempo libre, he tenido que caerme cuan larga soy (o sea, poco), y hacerme una preciosa luxación en el brazo con el que como, lo que me crea auténticos problemas de nutrición. Exagero, sí. No preocuparse que incluso he engordado un kilo (por la zona donde acaba la espalda), de tanto estar sentada viendo televisión a todo trapo.

Bueno, pues eso: que me ha dolido y aún me duele el brazo, pero sobreviviré.

Y ahora quiero agradecer, y pedir disculpas también, a mi amiga Cieloazzul, por haber puesto el Beso-Premio, antes de poder decirle lo mucho que me conmovió que me lo diera. Lo subí con la intención de escribir el post a continuación, pero un suelo mojado se interpuso entre el teclado y yo. ¡Muchas gracias, Cielitoazzul...!

Recordé con éste Beso-Premio, que desde hace años, tengo enlaces solidarios en mi web de Hadas, y hay dos a los que voy cada día a hacerles "click" con el cursor. Hoy los dejo también aquí, arriba, en los enlaces, para que vosotros hagáis lo mismo, cuando haya un minuto sobrante en vuestro tiempo. Ya veréis de que se trata. En los alrededores de la Navidad, algunas entidades suelen hacer alguna cosa parecida. Si me entero, añadiré los que aparezcan.

A veces, las cosas no son nada difíciles ni se nos llevan media vida en su realización. Una palabra a tiempo, una pequeña acción de dos minutos, un momento para escuchar o leer a un amigo, o a un desconocido, es todo lo que necesita una persona para superar un mal momento. O para ayudar a superarlo. Leí en el blog de Sahndrah un post que hablaba de esto mismo. Y sabemos que un amigo está ahí, cuando se acuerda de algo que hemos dicho, quizá hace muchos meses, y nos hace un regalo, como ha hecho Vert! recordando algo que me hacía mucha ilusión. ¡Gracias, Vertito...! No he podido ir aún por el brazo pocho, pero hoy está mejor y voy a ver ese Monte.

Y por ese mismo brazo pocho, no alargo el post. Quiero que me deje visitar a unos cuantos amigos, antes de que empiece a cansarse y se ponga a doler.

¡Que dura es la vida...! Aunque no tanto como el suelo, ahora que lo pienso...

Regreso en la madrugada

2007-09-08T03:50:00.000+02:00

Soñaba que escribía un post. Y lo soñaba tan intensamente que me he despertado :)

Es que os echo mucho de menos y sé que no me voy a dormir hasta que os escriba un ratito. Antes de nada, disculpad por no haber contestado a cada uno en particular como siempre hago; el tiempo no me lo permite. Y no el tiempo climatológico, ya me entendéis.

Os doy las gracias por ser tan buenos amigos y no tenérmelo en cuenta: ¡Gracias, gracias...!

De vez en cuando, paso una temporada así, con mucho trabajo, muy agotadora, porque mientras le pido al cuerpo adrenalina extra con la mano derecha, con la izquierda le exijo serenidad. Y son dos conceptos que se llevan a matar. Luego resulta que me caigo de sueño, pero no puedo dormir. Y lo que hago, cuando me queda un ratillo libre, es enfadarme por no poder desconectar.

A veces fantaseo con la idea de que soy otra Mary Shelley y me saco de la manga un Doctor Frankenstein capaz de crear un ser mucho más sofisticado que el que creó. Alguien con varias cabezas intercambiables. Digamos que cuando una cabeza estuviera muy agobiada, pudiera desenroscarla, guardarla en el armario y atornillarse otra de refresco; libre de tensiones y pensamientos negativos. Hasta se podría tener una cabeza para cada trabajo en concreto y así se estaría seguro de hacer en cada momento lo mejor para esa tarea específica, sin miedo a que interfirieran situaciones de otra. ¿Os podéis imaginar que adelanto? También se podría disponer de una cabeza para venir a postear, siempre llena de cosas agradables y originales que contar a los amigos, en vez de andar quejándose de sueño y del poco tiempo que queda libre. Sería imprescindible una cabeza para dormir. Y ya que estamos en ello, me gustaría otra para que mi gato la usara de almohada en vez de la que siempre llevo puesta, que me tiene frita ronroneándome en la oreja toda la noche.

Bueno, queda abierta la convocatoria para el proyecto de cabezas intercambiables. Si se os ocurre cualquier invento aceptable no dejéis de patentarlo; ni de mencionar de quién fue la idea, a ver si cae algún royalty por ahí y nos hacemos millonarios.

Luciano...

2007-09-06T15:49:00.000+02:00

Una Furtiva Lágrima, de la ópera L´Elixir d´Amore, de Gaetano Donizetti.

Para este extraordinario artista, lágrimas nada furtivas.

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Lamento estar tan desaparecida; vuelvo mañana, espero, pero hoy tenía que decirle a Luciano Pavarotti que le echaré de menos.

¡Buenos días, buenos días...!

2007-08-30T07:32:00.000+02:00

Esta madrugada me ha despertado el viento. Bueno, no exactamente. Me ha despertado el movimiento de las ramas y hojas de los árboles al ser movidas por el viento. Ya os he contado unas 1.800 veces, más o menos, que vivo en un segundo (y último) piso y que los árboles de la calle llegan hasta mis balcones y ventanas, cuando no los sobrepasan, como es el caso ahora mismo. Uno de ellos rebasa casi dos metros el balcón de este cuarto desde donde os escribo. Nunca me acuerdo de preguntar a los jardineros municipales de que especie son. Tienen multitud de pequeñas ramas flexibles que ondean como banderitas al menor soplo de aire y si aumenta el movimiento, el roce de unas con otras te hace creer que estás en medio del bosque cuando se prepara una tormenta.

Y aunque las tormentas no son mi debilidad precisamente, los prolegómenos me gustan. Cielos encapotados, rachas de aire fuerte, hojas que se desprenden y vuelan antes de llegar al suelo y ramas que se inclinan como para darte los buenos días en japonés: "Buenos días, buenos días, ¿qué tal has dolmido...? Nosotlas bien , glacias. Nos hemos acoldado mucho de ti y te tlaemos un poco de tiempo levuelto, SIN CALOL, pala que te lecupeles. Disculpa pol habelte despeltado a las 4 de la madlugada". Y yo: "¡Ah, no importa, no importa...! Prefiero despertar pronto que no poder dormir en absoluto. Es un placer encontraros tan contentas y refrescantes. ¡Muchas gracias..!" Y después de unas cuantas reverencias más, nos hemos separado. Tenía que prepararme para ir a trabajar, pero me hubiera gustado quedarme un rato más de conversación con ellas.

Esto me recuerda que ya casi es septiembre; ese mes que pone a la gente melancólica y atacada por el síndrome "se acabaron las vacaciones y llega el momento de apretarse el cinturón", tan conocido entre los que regresan de playitas y cruceros varios. A los que os sintáis así, "sindrómicos" perdidos, os recuerdo que, en cuanto pase octubre, ya os podéis poner a pensar en las vacaciones de Navidad y os animaréis mucho.

Y ahora, con vuestro permiso, voy a trabajar un poco más y a aprovechar el vientecillo. Ahora mismo, se cuela entre las rendijas de las persianas y casi juraría que me está llamando bajito: "Trenzaaasssss, Trenzaaaasssss, Treeeeennnnzasssssss...."

Fabulosamente rica

2007-08-23T19:17:00.000+02:00

No, mucho dinero no tengo, no os voy a engañar. Pero la riqueza no está solo en el dinero. Están los inmuebles y las carteras de acciones; lo sé, lo sé. No, de eso tampoco tengo. Si alguno pensaba pedirme en matrimonio para vivir de las rentas, ya puede empezar a buscar en otro lado.

En lo que soy fabulosamente rica es en amigos inteligentes. Y esa riqueza no es baladí. Ahí, en los enlaces de la derecha, podéis encontrarlos. Escritores, poetas, fotógrafos, dibujantes, profesores... Personas con mucho talento.

No están todos los que conozco, pero sí todos los que sé que tienen blog. Y aún falta añadir alguno que acabo de descubrir y no me ha dado tiempo a enlazar.

Siempre es una buena ocasión para hablar de ellos y de lo que hacen. De cómo su trabajo fructifica y se resuelve en publicaciones, ganan concursos, se aplican a concluir una obra y lo hacen poniendo toda su ilusión y su esfuerzo.

Estos días, mi amiga Serena, que está en Amigos Invisibles porque no actualiza su blog, (aunque la veo a diario y siempre me dice que sí, que lo hará), ha ganado un Concurso de Relatos de Literatura Fantástica; la primera novela que publicó Escriptorum54, que os recomiendo, nos la pone al alcance, desde el blog de Liter-a-tres; Imagine Photographers, regresan de Francia, después de presentar allí Exposiciones de sus trabajos y, lo último de lo que tengo noticia, es el libro que publican al alimón Juan García (jggweb) y José Fábrega (Osselin)

No puedo dejar de felicitar a todos ellos que ya lo han conseguido, y más de una vez. Sueño realizado, ilusión cumplida, reconocimiento otorgado. ¡Felicitaciones y besos a todos...!

Diréis que soy tonta, pero miro vuestros nombres, los de todos, en los enlaces y me emociono. Pienso en vosotros cuando veo una buena foto, leo una novela, oigo a un profesor hablando de su trabajo o escucho una bonita música. Pienso: "esto le gustaría a..., él/ella sabría explicarme que..., me llevaría la contraria en esto..." Vais a ser la causa de que, por tener el pensamiento en otra parte, me atropelle la carretilla del repartidor que siempre pulula por esta calle. Pienso pasaros la factura de la clínica si eso sucede, conste.

A menos que me acepten pagarés con cargo a mi riqueza en amigos fabulosos.

Sé que hay mucha gente con talento en el mundo que nunca conoceré ni siquiera a través de este medio. Quizás sepa de su obra, los admiraré, me quedaré boquiabierta ante sus logros y dejarán una huella en mi mente. Pero éstos, no me servirán nunca un cafe con leche en copa, ni podré decirles cuánto me alegro de que hayan tenido un hijo o hayan dibujado un rinoceronte; no podre conmoverme con Ulisolecito, ni podré traerme de sus blogs, una piruleta, galletitas o manzanas para la cabra. Tampoco sabré si sus hijas se llaman Adda, o si alguien los llamó alguna vez Siderata. No sabré por ellos la temperatura de México ni si su hijo Diego empieza el cole, si vuelven o se quedan de vacaciones, si tienen que examinarse a pesar del insomnio, si están tumbados a la bartola, si conviven con simpáticos esquimales, prefieren la moda de los tuaregs, se pierden en caminos de vallas blancas, se patean mil kilómetros buscando sillones o viajan por los canales de Francia en "Blauet".

Por eso y más cosas que no caben aquí, me siento multimillonaria. Os prometo acordarme siempre de vosotros y dejaros un buen legado cuando haga testamento. ¿Alguien quiere la cabra ya...?

No puedo dormir

2007-08-16T00:31:00.000+02:00

Y no sé quién demonios podría a 29 grados. Si no fuera por las faringitis tendría un aire acondicionado lo bastante potente para congelar un submarino. ¡Cachis ya...! ¡Con el sueño que tengo y lo cansadísima que estoy...!

Los dedos se me quedan pegados a las teclas de la humedad que hay. Hoy me electrocuto; seguro.

Ni siquiera han funcionado las armas secretas que tengo para estas emergencias. Nada muy peligroso, pero efectivo. Se trata de unas enormes sábanas de lino auténtico, de ese que ya no se encuentra. Tienen unos 175 años, más o menos. Formaban parte del ajuar de mi tatarabuela y parece que entonces se usaban unas camas kilométricas porque si las doblas por el centro, tienes sábana y colcha, todo en uno. Poseen un maravilloso tacto y resultan ser muy frescas, a pesar de que lo grueso del tejido puede dar la impresión contraria.

Mi tatarabuela era francesa. Por alguna razón, mi tatarabuelo paterno, que era de Gerona, fue a Francia, y conoció a la joven que después sería su esposa. Él tuvo que volver a Cataluña y ella, hija de familia acomodada, vino algo después atravesando los Pirineos con una reata de mulas cargando sus pertenencias y una partida de hombres armados, contratados para que la acompañaran. En aquel tiempo parece ser que había muchos bandidos en las montañas y asaltaban las reatas de ganado y a las gentes obligadas a hacer esos trayectos. Según me contaron, el ajuar que trajo mi tatarabuela, era bastante impresionante en calidad y cantidad. Muchos cofres llenos de ropa blanca bordada a mano, cortinajes de terciopelo, colchas, tapetes, piezas enteras de tela fina, adecuada para camisitas de bebés, sedas, muselinas, batistas y muchos, muchísimos vestidos y enaguas y pares y pares de botines. Luego estaban los serones llenos hasta los topes de vajillas de porcelana inglesa y francesa. Y abanicos, mantones, velos, mantillas y encajes. Decía mi abuela que fue un acontecimiento en Gerona ver llegar aquella caravana. Me gustaría averigüarlo, saber un poco más de mi tatarabuela. Sé que murió joven; tuvo un hijo, quedó enferma tras ese único parto y no vivió mucho más. Mi tatarabuelo no volvió a casarse y mi bisabuelo creció con su padre y sus abuelos paternos. Cuando se casó, el ajuar de su madre fue para él y su esposa. Tuvieron un solo hijo; mi abuelo. Y aún quedaba ajuar y ajuar cuando él también se casó. Supongo que muchas cosas no salieron nunca de los armarios hasta que llegó la guerra y destrozó la casa familiar. Pero lograron salvar suficiente ropa y enseres, imagino que llevándolas fuera de la capital. Y así, de generación en generación, han llegado hasta mí algunas, pocas, cosas de aquella joven francesa.

Tengo 4 sábanas, dos abanicos pintados a mano, uno de papel con varillas de nácar, otro de tela con varillas de carey, 6 tazas con sus platitos de porcelana inglesa, una mantilla de encaje, y algunas otras menudencias, como unas tijeritas plegables, un alfiletero...

Normalmente veo esas cosas y no les presto mayor atención, pero de vez en cuando, me da por pensar en la historia de mi familia y en cuánto me gustaría saber mucho más de ella. Fuimos una vez con mi abuelo a intentar seguir la pista hasta donde se pudiera, pero con la guerra, muchos archivos se quemaron en las iglesias y otros edificios oficiales. Vimos, eso sí, la calle donde mi abuelo había nacido y el lugar aproximado en que había estado su casa. No recordaba el nombre de la localidad de donde procedía su abuela francesa, o quizás nunca lo supo, así que esa pista también se ha perdido.

Otro día que no pueda dormir, os cuento la historia de mi tatarabuela materna, que también la tiene, aunque no vino de allende los Pirineos.

Y llovió...

2007-08-07T22:30:00.000+02:00

Tal y como me había prometido mi amigo Horacio (Hache para los íntimos). Sí, sí que le conocéis. Es el teniente Horacio Caine, del CSI de Miami; según vas a los USA, ahí mismo, enfrente de Cuba.

Es que ya estaba tan desesperada que no sabía a quien recurrir y se me ocurrió consultarle. Fue muy atento conmigo. Se quitó las gafas y todo, y eso sólo lo hace cuando se interesa mucho en algún asunto. Me miró intensamente y me hizo unas cuantas preguntas, no sin antes advertirme que a él, sólo le interesaban las pruebas. O sea; que yo ya podía cantar misa si quería, pero que si no le daba pruebas no garantizaba nada; que las palabras se las comian los cocodrilos de los Everglades, creo que dijo. Luego se planto así, como en escorzo (ni de frente ni de lado) se caló las gafas bajando un poco la cabeza para que yo viera que no estaba calvo ni nada, y luego recuperó la vertical, al tiempo que se ponía las manos en la cintura. Ahí ya me di cuenta que iba en serio y que haría todo lo posible por meter a Agosto entre rejas y liberar a la lluvia de su encierro en las nubes. Me llevó hasta un banco de piedra que tienen enfrente del edificio y que lo usan para hablar con las personas afectadas. Es mucho más íntimo que los que hay dentro, en el pasillo, que siempre está lleno de gente llevando pruebas de un laboratorio a otro. Y mucho más seguro, porque ya no sé cuántas veces les ha explotado el dichoso edificio. Total, que allí fue donde le expuse el problema y le presenté todas las pruebas que tenía en ese momento. Me escuchó con la atención que pone en todo, que parece que te esté leyendo el cerebro y no te atreves ni a pensar por si acaso se te cuela algun pensamiento impropio. Él se daría cuenta en el acto y ¡adiós a la investigación..!

Me creyó, porque me dijo: "Trenzas, óyeme bien. Te prometo que voy a meter a ese mes asesino en la cárcel. ¿Me oyes?" Le dije que sí, que le oía; no sé cómo no iba a oírle si me lo estaba diciendo al oído. Lloré un poquito, para que se esforzara más, que eso casi siempre funciona, y ahí que se fue a llamar a su equipo: "Señor Wolf, Erick (a éste no le llama señor, porque hasta hace pocos capítulos era su cuñado), Calleigh (ésta es la rubia despampanante; tardó un poco porque estaba intentando meterse dentro de los pantalones), cojan sus equipos y a por las pruebas. Pruebas y sólo pruebas, señores"

Total, que el Erick se puso el traje de buzo y se fue a medir la temperatura del agua del mar, el Sr. Wolf fue a ver a la periodista que siempre le mete en líos, para pedirle el parte meteorológico y Calleigh se encargó de comprobar el calibre y las estrías de las nubes, por si coincidían con algún otro delito cometido por Agosto, circunstancia que reforzaría el caso en su contra.

Yo, como ya se me habían acabado los mil euros que había reunido para el viaje, me volví a casa, con la esperanza puesta en la eficacia de Hache y su equipo, no sin prometerles que volvería para invitarles a una coca-cola. No es que sea tacaña, es que los policías no pueden beber nada más fuerte mientras trabajan.

Ha debido salir todo a pedir de boca y, seguramente, Agosto tenía muchas culpas que pagar, porque esta mañana aquí se ha puesto a llover a más y mejor. La inocencia de las nubes ha quedado clara y han podido liberarse de su carga. No sé si habrá pruebas suficientes para mantener a Agosto en la cárcel más de 72 horas. Si encuentra un abogado de esos que defienden a los mafiosos cubanos, estamos perdidos. Saldrá enseguida y se liará a subir la temperatura como loco. De momento y a la espera de mayores pruebas inculpatorias, ya le hemos dado un toquecito de atención.

Sabe que Caine está al acecho y que no le perderá de vista.

Agosto, ese tormento

2007-08-02T17:10:00.000+02:00

Este es el mes en que no posteo. Bueno, sí, posteo, pero poco y mal.

Aunque puede ser que postee mucho, dependiendo del sopor que me asalte o no me asalte.

También depende del trabajo que tenga, o que no tenga, que lo último -lo de que no tenga - no acostumbra a pasar.

Ocurre que el cerebro se me inunda con tanta ducha y remojón de cuero cabelludo, en el intento de retrasar el punto de ebullición de las neuronas, y entonces no posteo por miedo a electrocutarme con el teclado.

Alguien que conocemos, me dirá que soy una quejica; que en invierno también me quejo. Es verdad, pero no me quejo de lo mismo, así que se me puede disculpar, digo yo.

Lo malo sería que en invierno me quejara del calor y en verano del frío. Eso sí sería insufrible. Sobre todo para mí porque confirmaría lo que tanto temo; que la cabra me haya contagiado del todo.

Agosto es un mes sin R. No deben comerse caracoles ni marisco, según dicen. Tampoco en mayo, ni en junio ni en julio. No sé si la prohibición rige para los mariscos que no tengan R en su nombre: gambas por ejemplo. O langostinos, o navajas, o..., bueno, hay muchos mariscos sin R.

El que los meses no tengan R, delata como blandura ¿no?. Meses blandos, insípidos, con poca entidad. Gandules. La vagancia del buen tiempo mediterráneo. La siesta larga, las noches al fresco de la calle, las conversaciones y risas de la gente entrando a raudales por los balcones abiertos, esperar la lluvia de estrellas a las cuatro de la madrugada para pedirles miles de deseos....

¡Qué envidia me está entrando...!

Ni me acuerdo del tiempo que hace que no he logrado tener los ojos abiertos para ver ese espectáculo celestial. Agosto me ataca sin piedad y me duermo en cuanto tengo 10 minutos libres. Ya escribo ésto medio dormida. si contrais fartas de hortografía o canvio anguna letra de Sitio, no agais muncha, cuenta del caso. siempre comerto fartas si escrivo mientras duermo...

Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz....

Familia, familia...

2007-07-29T00:49:00.000+02:00

Mi familia anda desperdigada por toda España y parte del extranjero. Somos una comunidad dispersa desde hace tiempo, pero no distanciada. A pesar de que no mantenemos mucho contacto, cuando nos vemos o nos llamamos, es como si habláramos todos los días por teléfono o nos encontráramos para comer cada domingo del año. No sabemos nada del día a día de nuestras vidas pero sabemos, sin lugar a dudas, que nuestros lazos se mantienen y que lo importante, nos lo comunicaremos sin falta.

Esto os lo cuento porque hoy he recibido una llamada de mi tío, el de Valencia. Quería decirme que, en junio, se inauguró un museo: el MUVI, en La Muela, provincia de Zaragoza. MUVI, significa "Museo de la Vida" y es el amado proyecto personal de su hijo, mi primo Ángel, director técnico de ese recién inaugurado Museo.

Hace más de tres años que mi primo vino a visitarme. No conocía ésto y nos pegamos un panzón de andar por la ciudad que, cuando lo recuerdo, se me reproducen los dolores musculares en las piernas. Pero su visita tenía otro motivo; enseñarme los planos del edificio que se estaba construyendo para albergar el proyecto que llevaba acariciando años y que ya había hecho realidad en otros lugares, pero a una escala poco satisfactoria. En La Muela había encontrado, por fin, la comprensión y la ayuda necesaria para ese proyecto. Los planos eran preciosos. Un edifico moderno, en forma de libélula estilizada, con tres plantas, un entorno ajardinado y todo lo que él quería. O casi todo, porque algo así nunca se realiza al cien por cien.

He buscado en la red, pero no hay más que la reseña de la inauguración. Aquí está. hay que destacar que el municipio ya contaba con otros dos museos; el del Viento y el del Aceite, dos cosas muy entroncadas en el entorno aunque por diferentes motivos. El aceite, ancestral; el viento, por la moderna tecnología.

Mi primo, que es quién me interesa, lleva toda su vida queriendo hacer algo así. Él mismo ha buscado, recogido y conservado una ingente cantidad de material: fósiles, minerales y objetos arqueológicos de todo tipo. Con el jeep y los perros se ha pateado kilómetros y kilómetros; ha dormido al raso en mitad de la nada; ha regresado exhausto y ha llenado su casa hasta los topes con sus hallazgos. No sé si yo podría sacrificar tanto en pos de una ilusión, pero sí sé que admiro profundamente a mi primo; conozco su esfuerzo y todo lo que le ha sido preciso dejar atrás por perseverar en su camino. Ángel es tímido , así que espero que no llegue a leer ésto. Estoy segura de que se cortaría mucho, pero no podía dejar de contarlo; primero porque se trata de alguien cercano y luego porque hay que agradecer el esfuerzo de las personas que trabajan para la cultura, que se enfrentan a problemas, que lidian con los inconvenientes y que, finalmente, levantan un Museo de la Vida, para explicarnos, con detalle, quienes somos y de dónde venimos.

Ni modo...

2007-07-18T20:18:00.000+02:00

Creí que era verdad eso de que iba a hacer unos cuantos días de vacaciones. Soy muy inocentona y desmemoriada, porque todos los años pasa lo mismo, más o menos. Siempre hay alguna cosa que me estropea el plan. No es que tuviera ninguno en especial, pero si lo hubiera tenido, se habría estropeado. Mañana empezaba eso de "todas las tardes libres hasta el 30", pero no. Mañana trabajo toda la tarde. Y a ver que pasa las próximas.

Bueno, tampoco es para morirse. No se está mal aquí, tecleando con poca ropa (no miréis..) y con un té de violetas, bien frío, a mano. Sí; me he pasado al té. En verano me apetece más que el café. Y de violetas, porque tenía que gastar un botecito que me trajeron de Francia y caduca a final de año. No voy a tirarlo, así que té de violetas hasta que se acabe el bote. Se me ha olvidado de que lugar de Francia me lo trajeron, pero debe de ser un lugar con violetas a porrillo, porque también llegaron con una caja de las mismas flores escarchadas y unos pastelillos de lo mismo que estaban para chuparse los dedos.

Esto de comer flores, es un poco raro, ¿no os parece?. La cabra lo encuentra de lo más normal, pero a mí me da un poco de pena. Claro que, alguna vez, me he hecho una tortilla de flores de calabaza, y comí hojas de crisantemo en un restaurante japonés. Y me enseñaron a recoger las hojas tiernas y verdes de las matas de amapolas para la ensalada y resultaron estar buenísimas.

¡Ah..! Y pétalos de rosa escarchados, también he comido. Ahora que lo pienso, a lo mejor es por eso que no consigo que las flores prosperen en mi balcón. Tendrán miedo de que me las coma.

Y ya que hablamos de comida, ¿sabéis lo que es la Ortorexia? Pues para los que no lo sepáis, os diré que es una patología sobre la que están alertando los nutricionistas y los psicólogos, que han detectado un aumento grande de sus síntomas en los últimos meses. Ortorexia es un trastorno alimenticio que consiste en no querer comer nada que no sea ecológico, probiótico, dietético, integral, sin aditivos, sin conservantes ni colorantes, y que no tenga todas las garantías de no haber sido tratado con pesticidas ni herbicidas, ni.., etcétera, etcétera.

El riesgo para la salud no es pequeño, ya que no podemos encontrar en ese tipo de alimentos todos los necesarios para mantener un equilibrio nutricional correcto y estamos abocados a sufrir carencias alimenticias, si persistimos.

Los síntomas son, según una psicóloga clínica; "pasarse horas en el supermercado leyendo la composición de los alimentos; dedicar gran parte del día a decidir meticulosamente qué vamos a comer; evitar actos sociales para no caer en la tentación de comer algo inapropiado..." . Y otros comportamientos similares.

Bueno; el mundo está loco, loco. Ya lo sabemos ¿no?. No es que no debamos vigilar nuestra alimentación, es que ningún extremo es bueno. ¿Qué pasó con los bocadillos de chorizo y el pan con chocolate de toda la vida...?

No sé, no sé. Creo que llevamos las cosas hasta límites ¿tontos...? Lo que es mejor para la salud es comer variado y no atiborrarse. Tendremos lo necesario para una alimentación correcta y no engordaremos. O sí.

Además; ¿quién nos garantiza que las etiquetas dicen toda la verdad? ¿Y conocemos todos los componentes al dedillo? ¿Y, aún conociéndolos, sabemos como se comportan en nuestro organismo mezclados con otros?

Pues eso; a por los garbanzos, que los conocemos de siempre.

Aún no es tarde

2007-07-13T18:26:00.000+02:00

Mi amiga Avrilis me dio un premio hace bastantes días ya. En general, me corto mucho con estas distinciones tan específicas. Que me da vergüenza, en una palabra. Y también me da mucho apuro tener que elegir a otros bloggers y darles el mismo premio. No sabría a quien elegir. Soy un desastre para estas cosas, lo reconozco. Después de darle muchas vueltas he pensado que no podía dejar de corresponder al cariño de mi amiga y voy a poner en el blogroll, el premio que me ha dado. Cada vez que lo vea, no pensaré que es un premio, sino un beso cariñoso que me manda Avrilis. Y cuando una amiga se acerca a darte un beso, no puedes dejar de apreciarlo.

Así que ahí dejo el certificado del beso-premio en cuestión, con todo mi cariño y otro beso enorme para Avrilis. Me es imposible escoger cinco de entre vosotros, porque todos sois muy especiales para mí. Espero que la persona que tuvo la idea de estos premios, no me tome en cuenta que no siga sus directrices, pero es que no puedo; no puedo elegir sólo a cinco. Por lo tanto Beso-Premio para todos vosotros, amigos bloggeros.

Coles y chinos

2007-07-09T21:51:00.000+02:00

A lo mejor pensáis que los chinos que nos acompañan sólo tienen tiendas de todo a cien y cosas así. Pues no; aquí cerca hay una familia que tiene una fruteria-verdulería, llamada de forma no muy original "Frutas y verduras frescas". El rótulo está en catalán, pero vamos, dice eso.

Desde el primer día mi madre y yo somos clientes fijos porque es cierto que el género es fresco y la familia que atiende es muy simpática, aunque no saben apenas ni catalán ni castellano. Y yo sólo se decir ni hao, que creo que significa hola, pero por si acaso le voy a pedir ayuda a mi amiga Hacernohaciendo, que ella sí que sabe chino. A ver si está en casa: Hacernohaciendo, por favor, ¿está bien dicho eso?

Bueno, mientras me contesta, os cuento lo de las coles chinas. Es una verdura que tiene más pinta de lechuga que de col; no sabe mucho a la col que estamos acostumbrados y, desde luego, no sabe a lechuga, pero está buena. Y esta mañana he pasado a comprar una, porque me apetecía mucho. Llego a casa, le quito las hojas exteriores, la corto en dos para lavarla y me encuentro con que está negra por dentro. ¡Mecachis ya...! Bueno, paciencia. He comido alcachofas. Esta tarde, tenía que salir y como he de pasar por delante de los chinos de las verduras, entro en la tienda: "Hola". "Hola" contesta sonriendo el señor que me despachó esta mañana. "Mira, que vengo a por otra col que la que me vendiste esta mañana salió negra por dentro" Me mira con cara de no entender ni papa. Intento resumir: "Tú me vendiste col. Estaba negra por dentro. Quiero otra, por favor" Él asiente con la cabeza muy serio. Sé que no me ha entendido. Suspiro y lo dejo estar. Voy al estante de las coles y cojo una. Él sonríe y me dice: "Tú gusta mucho col. Tú llevar antes". "Sí me gusta, pero salió negra. No la pude comer". "Sí, sí; tú gusta col. Come más". "No, hombre, más no, que la de esta mañana no me la he comido. Salió negra". Con una sonrisa de oreja a oreja, insiste: "Tú gusta col. Col buena; barata. Tú come"

¡Ay...! Debería haber traido la dichosa col. Lo dejo por imposible, llevo otra col al mostrador para que la cobre y entonces veo unas berenjenas preciosas. El buen señor acude con una bolsa de plástico en las manos para que meta la hortaliza, me sonríe y dice: "Tú gusta esto. Tú come otro día". Creo que se acuerda de que he comprado berenjenas alguna otra vez. Le pregunto si saldrán negras por dentro y él, que sigue sonriendo, afirma con grandes movimientos de cabeza: "Sí, sí; tú gusta esto. Tú come más"

No sé porqué, al final no me he llevado las berenjenas. Creo que voy a esperar a comprar las verduras susceptibles de estar negras por dentro, hasta que aprendan un poco más de castellano. O hasta que yo aprenda chino.

Patologías cotidianas

2007-07-04T20:34:00.000+02:00

Todos nosotros, hasta aquellos que rezuman salud por todos sus poros, estamos expuestos a sufrir un dolor agudo diario. Nos damos un golpe en el codo, nos rebanamos un dedo deshuesando el jamón, bajamos un bordillo y parece que el pie se nos ha dislocado, bebemos un vaso de agua y el estómago nos da un pinchazo que nos dobla. Cositas así, sin importancia, y que duelen un montón.

Luego, están esas otras patologías que no nos confesamos porque "podemos con todo". Son las acabadas en "itis" que no requieren hospitalización pero que molestan y que mejor ni os cuento. Bueno, sí, os lo cuento porque si no, no me entenderéis.

Ejemplos:

Trabaj-itis. Es cuando el trabajo empieza a doler y poco a poco va produciendo una inflamación generalizada en todas las junturas y bisagras del cuerpo, hasta que no puedes ni doblarte y vas en plan globo-robot por la vida. Y como estás tan sumamente inflamada, cuando te caes en el sofá, lo único que puedes hacer es "rodar y rodar" como las piedras del camino, pero en blando. Y te duermes en plan leño. Te despiertas a las tres de la madrugada hecha un cuatro.

Escaler-itis. Inflamación que se produce cuando llegas al primer servicio de la mañana y tienes que subir andando diez pisos (10). Empieza a manifestarse a partir del segundo y está a punto de explotar al llegar al noveno. En el décimo, estalla, mientras te vas acordando de toda la familia de los que arreglan los ascensores. Buena gente, por otra parte.

Idiot-itis. Aparece repentinamente. No se puede ocultar. Los ataques de idiotitis suceden cuando te das cuenta de que alguien se está pegando la vida padre a tu costa. Y se te queda la cara de "idioti".

Pariente-itis. Esta es una inflamación recurrente en mi. Me pasa sólo con mirar a los parientes de algunos de mis abuelos adoptados. Creo que se debe a una especie de alergia a la ingratitud.

Llant-itis y adios-itis. Hacia tiempo que éstas no me atacaban. Ayer volvieron porque tuve que despedir a mi querida Teresa. Va a una residencia algo alejada, por lo que será difícil que vuelva a verla. Me van a durar estas tres últimas inflamaciones, que van de la mano.

La última, que añadiría a ésas tres, prefiero no exponerla. Siempre estamos en horario infantil en Internet, y no quiero contagiar la palabrot-itis.

Si vis pacem para bellum

2007-06-27T19:50:00.000+02:00

"Si quieres la paz prepárate para la guerra". Famosa frase del filósofo Vegecio que vivió en el siglo V de nuestra era y que, a lo que parece, va a seguir siendo famosa por mucho tiempo. Con el triste telón de fondo de nuestros soldados muertos en Líbano, y con el recuerdo de todos los que han dejado su vida en misiones de paz, lo único que se me ocurre son frases guerreras.

Porque también me he acordado, luego de oír a algunos políticos, de aquí y de allí, de uno y de otro lado, de éste y de otros paises, de que se les puede aplicar aquella otra que dice: "Gastar la pólvora en salvas". En salvas de discursos y alegatos de cómo y cuánto se debe preservar la paz, mientras se siguen gastando miles de millones en armamento.

Pólvora en salvas; palabras que no sirven cuando llega el momento de la verdad. Cómo éstas que escribo y que todos habremos pensado alguna vez. Pensadas con todo el derecho aunque no podamos, ni sepamos, hacer nada más que patalear de rabia.

Cómo las personas de a pie no alcanzamos a comprender los entresijos de la política internacional, ni las grandes causas que mueven a los mandatarios mundiales, nos disgustamos con estas cosas y se nos caen las lágrimas de pena y de angustia. Ellos, los que mandan, no pueden permitirse esos lujos. Tienen que seguir pensando en la paz mundial y fabricando armamento para preservarla, porque las armas dan mucha tranquilidad; mantienen a todo el mundo en su lugar. Los soldados y la población civil, cayendo bajo las balas o bajo el martirio del hambre, y a ellos, en sus despachos estampando firmas en los tratados que, en cualquier momento de los próximos siglos, si aún existimos como especie, nos acercarán un paso más a la paz.

Después de 1.500 años de las palabras de Vegecio, hay motivos para pensar que en los preparativos para la paz vamos a consumir el planeta; guerra tras guerra.

En vivo y en directo

2007-06-19T02:08:00.001+02:00

Ya son tres los bloggers amigos que me han convocado a éste último (o penúltimo) meme que circula y en el que tienes que contar ocho cosas que definan un poco tu personalidad.

Creo que a lo largo y ancho de lo que escribimos y comentamos queda bastante clara nuestra forma de ser; qué nos preocupa, de qué nos reimos y cuales son nuestras preferencias vitales.

No obstante y para corresponder un poco a las confidencias que han dejado mis amigos en sus respectivos blogs, os contaré unas cuantas cosillas de las que nunca hablo aquí. O creo que no hablo, pero igual sí, y ni me he dado cuenta.

Veamos.

--No me gusta para nada hablar de moda. Para mí es un misterio lo que se llevó la temporada pasada o se llevará la próxima. Cuando tengo que comprarme ropa o zapatos, lo hago siempre obedeciendo a criterios de comodidad y funcionalidad y, si encuentro algo que cumpla esos requisitos, puedo comprar dos o tres pares de lo que sea (pantalones, zapatos, blusas...) exactamente iguales. Es un martirio tener que comprar algo especial para una boda o acontecimiento similar. Lo normal es que esa ropa especial acabe su vida olvidada en el armario, sin que me la ponga nunca más.

--No acostumbro a preguntar a las personas que conozco nada sobre su vida anterior al momento en que las conocí. Tampoco me gusta que me pregunten. Tiendo a suponer que, cuando nuestra mutua confianza se consolide, será el momento, no de preguntar, sino de contar libremente aquello que cada uno desee que el otro sepa.

--Soy una auténtica pelmaza en todo aquello que se refiere a mi trabajo. Repito una y otra vez las mismas cosas, todos los días y a todas horas. Siempre me asusta que algo se me escape, que no vea algún síntoma, que no me explique bien, o que no me entiendan.

--Odio el ruido de fondo con toda mi alma. Necesito silencio para leer, para escribir, para vivir.

--Me es imposible de todo punto ver la tele o escuchar música y no tener un trabajo entre manos. Suelo bordar, que es muy relajante.

--Me da mucha rabia no poder quedarme en la cama ni un minuto más que aquel en que me despierto. Al contrario que en la noche, cuando puedo pasar un buen rato leyendo antes de dormirme, por la mañana soy incapaz de quedarme acostada.

--Soy una obsesa del orden en mi casa. Aunque no siempre tengo tiempo para tenerlo todo como me gusta, cada cosa tiene su lugar establecido y ese lugar se conserva a lo largo de los años, aunque cambie los muebles o me cambie de casa. Libros, discos, películas, carpetas en el ordenador y todo aquello que lo admite, está colocado o guardado por orden alfabético de autor o título, según el caso. Quiero extender la mano y que allí mismo, en la punta de los dedos, esté lo que busco o necesito. Y para todo lo susceptible de ello, tengo una base de datos para consultar. Ya digo; una obsesa :)

--Nunca hago borradores de lo que escribo, ni aquí, ni en Trenzas y Rastas, ni en ninguno de mis otros espacios donde soy yo la que pone las palabras. O sale bien a la primera o adiós al posible escrito. Directo de la neurona a la pantalla. Sí que rectifico tildes, palabras repetidas y cosas así, pero nada más.

--No soy muy habladora, pero si el tema me gusta, puedo hablar hasta que me duela la lengua. Y si no sé nada de algo que me interese, y no sea personal, puedo preguntar hasta agotar la paciencia de cualquiera. En mi descargo decir que también sé escuchar muy atentamente y con toda la paciencia que se requiera.

--Lo peor que puedes hacerme es invitarme a salir cuando tengo un rato libre. No lo hagas, porque te diré que no. Mi casa es todo lo que necesito y el mejor lugar del mundo para mí. En todo momento. Y en su defecto, algún sitio perdido en cualquier montaña o campo lo más solitario posible.

Bueno, bueno..., creo que me he pasado y todo. No podréis decir los que me habéis convocado que no he cumplido.

Los demás, disculpadme por este alarde de personalismo. No lo haré más, lo prometo.

"Corazón, corazón" Versión de Chavela Vargas

13 de Junio del 323 adC

2007-06-13T22:08:00.000+02:00

Si no me he equivocado contando, hoy se cumplen 2.330 años de la muerte de Alejandro Magno.

No podemos llevarle flores porque no sabemos donde está enterrado. Ni falta que hace. Así está a salvo el mito de este hombre que, en 13 años, conquistó el mundo.

A estas alturas y con todo lo que ha llovido desde que Alejandro montaba a Bucéfalo por casi toda la tierra conocida, yo no quisiera enterarme de si se le caía el pelo o de si tenía episodios de gastroenteritis, por ejemplo. Y lo sabríamos si se encontrara su tumba. Sacarían sus restos y se los repartirían los laboratorios del mundo entero: carbono 14, ADN, teorías sin fin sobre la causa de su muerte..., asesinato, intoxicación etílica, fiebre amarilla...

Supongo que entendéis que no digo que la ciencia no deba avanzar ni que no se deba llegar al fondo de cualquier cuestión que planteen los nuevos descubrimientos arqueológicos. Y tampoco digo que veamos la Historia en plan Hollywood, donde los malos son malísimos y los buenos, unos angelitos, pero me da pena dejar los mitos en manos de los científicos, la verdad.

Cuando era pequeña leía mucha historia (y sigo haciéndolo) pero me detenía con especial atención en la griega. Les tenía un poco de miedo a los espartanos, no me gustaba nada Filipo II por más que le diera tan buena educación a Alejandro, admiraba a Pericles que hizo de Atenas una auténtica maravilla y que amó a una mujer pública sin avergonzarse por ello, me daba rabia Platón que me parecía que sólo copiaba a su maestro, y me enfadaba a cada rato con los dioses del Olimpo que eran mucho peores que los mortales que creían en ellos y les adoraban. Y era una fan incondicional de Alejandro. Lamento decir que me alegró llegar al momento en que Pausanias mataba a Filipo II y se hacía posible que mi héroe subiera al trono macedonio.

Luego vinieron otros héroes: Saladino, Ricardo Corazón de León, El Cid, Jaime I...

Pero ninguno, ninguno como Alejandro Magno. Era mi héroe más amado, y ni siquiera el hecho de haberse casado con Roxana, consiguió que lo desterrara de mi corazón.

Quede este post como testimonio de que, alguna vez, fui una romántica empedernida.

Charlando con Teresa III

2007-06-08T00:50:00.001+02:00

Teresa no recibe como todo el mundo. No dice buenos días, ni hola, ni nada parecido. Antes de dejarme entrar en su casa, tengo que contestar a una especie de encuesta acerca del tiempo, las noticias que ayer tarde escuchó en la tele, y si luego, cuando me vaya de su casa, tengo que ir a casa de otros enfermos o no. Así que, después de llamar al timbre, me apoyo tranquilamente en el marco de la puerta y me dispongo a mantener la diaria conversación previa a la entrada a su recibidor, donde me espera otra batería de preguntas, pero donde ya puedo descargar el peso del bolso y la carpeta de ejercicios que toca realizar. Luego, mientras me persigue por el pasillo, o yo la persigo a ella, según el día, me va contando las novedades que, básicamente, consisten en lo que vio, o creyó ver, las docenas de veces que se asomó a la ventana desde que la dejé el día anterior. Un hombre estuvo a punto de caerse al cruzar la calle, una mujer pasó cargada con muchas bolsas, una monja entró en la farmacia de enfrente, un guardia vino con la grúa a llevarse un coche...
Lo que su mente deduce de cada una de esas cosas da para escribir una novela. Casi puedes ver como le trabaja el cerebro sacando conclusiones a cual más peregrina, al mismo tiempo que gestualiza cada momento de la acción que desarrolla.

Poco a poco se va centrando en lo que hacemos y hoy tocaba tema filial: sus hijos,sus nombres, su fecha de nacimiento, cuántos viven, cuántos y cómo murieron. Y me ha contado ésto:

El primero que me nació, era precioso, pero precioso... ¡ay, que precioso era...! Todo el mundo tenía que ver con él. Tú sabes..., tenía los ojos azules, así, grandes, y antes se hacía una procesión dando vueltas alredor de la iglesia y todos los que lo vian, tenían que decirle algo. Yo le llevaba con un gorrito, así, para el sol, que no le quemara, y ese, el día de la procesión, era el primer día que le trajimos al pueblo. ¡Qué día tan bueno que pasamos...! Comimos allí y todo, que conocíamos gente mu maja y a la tarde, pero ya tarde, nos vinimos a casa. Y cenamos, y el niño también cenó, y se reía todo el rato y estaba precioso y cenó bien. Y se durmió, y mi marido y yo también nos acostamos y nos dormimos.

Un silencio y unos movimientos de cabeza, como negando, me han dado a entender, porque la conozco, que lo que seguía iba a dolerle, pero ha continuado hablando.

Al día siguiente, cuando amaneció Dios, mi marido se levantó para ir al campo, y miró la cuna. Tú ya sabes; antes las cunas las poníamos así, cerca de la cama grande, y mirábamos a los niños cuando nos levántabamos. Y mi marido vino a tocarme y me dijo: No te lo quería decir, pero el niño está muerto. ¡Mira...! ¿Pero cómo...? Sí, sí, está muerto... Y estaba, estaba.

Me mira y veo la incredulidad aún retratada en sus ojos. Me pregunta: Oye, ¿tú sabes de qué se moriría? Yo, que tengo un nudo en la garganta, apenas alcanzo a decir: No sé, Teresa. Va a mirar por la ventana un momento, mueve un poco la cabeza y vuelve a su silla.

El marido cogió la bicicleta y fue al pueblo a por el médico, pero cuando vino ya dijo que sí, que estaba muerto y que ya podíamos enterrarle. Pero, ¿cómo pudo ser eso? ¡Si era un niño precioso y había cenado bien...! Pero luego, mira, tú sabes que hay que ir a ver al cura para el entierro, pues el marido fue y el cura le dijo que no se podía enterrar en el cementerio porque no había hecho la comunión el niño. ¡Qué tío sinvergüenza, el cura...! ¿Qué te parece, eh, qué te parece?

Mal, me parece muy mal. No se podía negar a enterrarle en el cementerio. ¿No estaba bautizado?

¡Ah, claro que sí! ¡Menuda fiesta que armamos para el bautizo! ¡De todo había! Y el mala sombra del cura ese fue quien le echó las aguas. ¿Qué te parece, eh? Nos dijo que lo enterráramos en el corral. Y el marido lo enterró, con su cajita y todo, que nosotros la hicimos, pero yo no podía, no podía... ¡ay, Dios!, yo no podía ni pasar por la puerta del corral. ¡Es que no podía..!

Se le ahoga la voz en un llanto profundo que ya no tiene lágrimas y yo tengo que levantarme y hacer como ella; ir a mirar por la ventana un momento; a respirar.

Y al desotro día, el marido se fue en bicicleta a la capital, al juez, y el juez le dijo que teníamos derecho a que nos enterraran al hijo en el cementerio y le dio un papel y con los civiles, los guardias, sacaron al niño que estaba en su cajita, en el corral y se lo llevamos al cura, que ya se calló y nos lo enterró como Dios manda. ¿Qué te parece lo que nos hizo el tío ese, qué te parece? ¿Eso le estaba bien a un cura, eh? ¿A que no?

No Teresa, no le estaba bien, claro que no. Mueve la cabeza y se muerde los labios. Se frota los ojos con rabia; como si les castigara por no estar inundados.

¿Y tú no has estudiado eso? Eso de que los niños se mueran así, sin estar malos ni nada. Es que no sé que le pasó. ¡Si había cenado muy bien, y era un niño precioso, precioso, con cinco meses ya...!

Estoy a punto de hablarle sobre la muerte súbita en los niños, de decirle que se dan bastantes casos y que es algo para lo que aún no se tiene una causa clara, pero al final sólo le digo:

Teresa, usted no tuvo la culpa.

Y sé que no es ningún consuelo, porque ella me mira, mueve la cabeza en un gesto de negación y vuelve a secarse a manotazos unas lágrimas que no acuden a sus ojos.

Lo que no es política

2007-06-05T01:37:00.000+02:00

Porque el terror no es política.
Porque amenazar no es política.
Porque matar no es política.
Porque el chantaje a un estado democrático no es política.
Porque intentar que vivamos con miedo no es política.
Porque estoy harta de encapuchados defendiendo lo indefendible.
Porque estoy harta de ver la sangre inundar las calles de mis ciudades.
Porque estoy harta de tanta palabrería inútil.
Porque estoy cansada de acudir a manifestaciones que a los asesinados ya no les sirven.

Y porque quiero a estos indeseables lejos de mi vida para siempre...

¡ETA, fuera...!

A propósito de nada

2007-05-31T05:50:00.000+02:00

Y es que es verdad. No tengo nada sobre lo que escribir. Bueno, quizá decir, por si aún no lo sabéis, que yo también HE GANADO LAS ELECCIONES. No se porqué voy a ser menos que todos los demás. ¿O es que no tengo derecho a ganarlas? Pues eso.
Y luego está el tema de la música, que no sé si estáis oyendo o no, porque es algo pesadita en kb (más bien en megas). Eso sí; es buena. Más detalles en Trenzas y Geranios , uno de mis otros espacios en la red. Es que en el servidor ya no me queda sitio para dos piezas musicales diferentes.

Si dejáis el blog en segundo plano y seguís con vuestra vida como si nada, en algún momento la música empezará a sonar :)

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Segundo día de intento de postear.

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Son las cinco de la madrugada así que perdonad si os he despertado con el ruido del tecleo. No es que esté desvelada. Es que ayer estaba tan cansada que me quedé dormida a las nueve de la noche, en el sofá, y mientras veía a Rafael Nadal jugar un partido contra un italiano llamado Flavio Cipolla, que también el nombrecito se las trae. Después de partirme de risa, sin mala intención, eso sí, dijeron los comentaristas que Cipolla se traducía al castellano por cebolla (menos mal) y ya no me reí más, porque las cebollas son, en sí mismas bastante insulsas y no dan mucho juego mental. Pero el apellido me recordaba algo y en cuanto me he despertado he ido a las estanterias de la biblioteca a revolver, y allí estaba; un libro muy divertido de un señor llamado Carlo M. Cipolla. El título: "Allegro ma non troppo" que, contrariamente a lo que pueda pensarse, no trata de música, sino de cocina. Bueno, más concretamente del papel de las especias en el desarrollo económico de la Edad Media. Lo escribe en clave de humor y el libro resulta muy ameno. Mucho más que las cebollas en su conjunto. Os transcribo una cita de Felipe de Vitry, secretario de Felipe VI de Valois, rey de Francia, y que Cipolla toma para ejemplificar lo que viene explicando en su libro.

"Para escapar de las calamidades que la amenazaban, la sociedad se organizó en tres estamentos. Uno se encargó de rezar al Señor Dios Padre. El segundo, se dedicó al comercio y a la agricultura. Y, por último, para proteger de las injusticias y agresiones a las dos clases antes mencionadas, se crearon los nobles"

A simple vista, no parece tan diferente de la forma en que hoy día se organiza nuestra sociedad. Salvo por "el cuarto poder", que entonces ni se sospechaba que pudiera llegar a existir, los otros han llegado con bastante salud hasta nuestros días. Con los nombres ligeramente cambiados, eso sí, pero en el fondo, en el fondo..., yo creo que son los mismitos. Y naturalmente que los poderes primero y tercero de esa lista, en la Edad Media y ahora, no se puede decir que cumplan exactamente con sus cometidos. La cita del señor de Vitry sigue vigente, en su sentido contrario, tal y cómo dice Cipolla en su texto.

Pensándolo bien, creo que las cebollas van a empezar a gustarme.

¡Upsss...!

2007-05-30T21:04:00.000+02:00

Iba a postear alguna cosa y ahora resulta que tengo que irme.
Luego vuelvo. O no; ¡yo que sé...!

A vuestra solicitud

2007-05-26T16:00:00.000+02:00

¡Y menos mal que habéis insistido en que viniera, porque si tuviera que esperar a que Trenzas me dejara escribir aquí motu propio, ya podía sentarme...!

Lo que no me ha quedado claro es sobre lo que queréis que opine, porque hay varias posibilidades. Veamos:

-Que opine sobre el post de Trenzas "La Opinión".

-Que opine sobre lo que vosotros opináis de la opinión de Trenzas.

-Que opine sobre la opinión, también llamada doxa.

-Que opine sobre la oportunidad, o no, de traer a colación a los griegos muertos hace 2000 años en relación con el ambientillo electoral que vivimos ahora que, por otra parte, es como de segunda división porque no son elecciones generales
¡Ah, no! Ésto último, descartado, que hoy es jornada de reflexión y no quiero influir de ninguna manera en el voto que tengáis pensado emitir.

Cómo Trenzas sale a trabajar dentro de poco y tiene la costumbre de desconectar el ordenador para que los gatos no se dediquen a mirar páginas con encantadoras gatitas, parcialmente desprovistas de su pelaje, tengo que darme prisa en opinar sobre algo, y he decidido opinar sobre las ovejas.

Ahora que lo pienso mejor, creo que no, que tampoco voy a opinar sobre las ovejas. En estos días la cosa ésta del rebaño (ir a votar como un rebaño, comportarse como un rebaño, ser tan estúpidos -los oponentes- como un rebaño, etc. etc..) puede herir susceptibilidades. Alguien podría sentirse identificado. Hasta me da apuro hablar sobre "El silencio de los corderos" no sea que me acusen de hacer apología de la abstención.

Creo que de una cosa sí puedo hablar tal día como hoy y es sobre las cabras que, como todo el mundo sabe, siempre tiramos al monte. Nos chifla lo montaraz y lo de "ir por libre" y después de cumplir con nuestra obligación sobre la cuota de leche, queso y cabritillo por año, en el resto no nos gusta que se meta nadie.

Y eso bien lo sabe Trenzas que, inútilmente, pierde el tiempo intentando llevarme al redil. Al redil, van sólo las ovejas, obedientemente seguidas por sus corderitos. Nosotras, las cabras, dormimos en cualquier parte y comemos lo que haya, pero gozosamente sueltas.

Claro que unas buenas manzanas, nunca sobran.

La opinión

2007-05-17T21:45:00.000+02:00

La Opinión es un buen nombre para un periódico. De hecho, creo que habrá unos cuantos cientos en el mundo que lo lleven, porque si hay algo que nos vuelve locos de entusiasmo a los humanos es dar nuestra opinión, nos la hayan pedido o no.

Esto es particularmente visible en época de elecciones. Ya sabéis que procuro no hablar del tema, porque soy un animal apolítico, casi del todo. El casi que falta es el necesario para intentar no caer en estupideces varias, que no es que lo consiga siempre, ni mucho menos.

Tampoco suelo escribir sobre religión, ni sobre fútbol, ni sobre otros asuntos que no se presten fácilmente a divertirse un poco sin ofender a nadie. Ese es, al menos, mi propósito.

Básicamente, intento reírme de mí misma cuando vengo a dejar aquí parte de mis pensamientos que, en puridad, no son tales, porque jamás pienso antes de escribir, lo que voy a escribir.

Tampoco hoy he pensado nada antes de venir a teclear, pero supongo que el "ambiente" me ha podido y me ha sido imposible evitar la idea de "la opinión".

Los griegos la llamaban doxa y era uno de los grados del saber. Un hombre ilustrado sabía que su doxa no era un dogma inamovible; era consciente de su valor relativo y de que era equivocado darle a su opinión un valor de verdad objetiva o absoluta.

La opinión es, en principio, una forma de saber y, por ello, requiere un determinado grado de conocimiento sobre aquello de lo que opinamos. Y también es requisito imprescindible para opinar, tener la conciencia clara de nuestra falibilidad. Mi opinión no tiene porqué ser la buena, ni la mejor, ni la única. Lo imprescindible, al dar nuestra opinión, es estar dispuestos a escuchar la de los demás, a respetarla e intentar comprenderla. Y si no la comprendemos, no nos pongamos a pontificar interminablemente sobre la verdad de la nuestra, por favor, porque hasta resulta un tanto ridícula la insistencia de muchas personas en imponer su opinión a los demás.

Las ideas que tengamos son las nuestras y no debemos olvidar que el resto del mundo tiene las suyas propias. Y no sólo eso, sino que son tan dignas de ser tenidas en cuenta como las que nosotros defendemos.

Mi opinión sobre cualquier asunto, es la mía y estará basada en lo que sé y, en mayor medida, en lo que ignoro. Si tengo esto claro, ya sé que me habré equivocado (y me equivocaré en el futuro) las veces suficientes como para no empecinarme en mantenerla a toda costa.

Y aún sabiendo que no sé nada, no me digáis lo que debo opinar, si no queréis que me enfade.

Acepto, eso sí, y en cualquier momento, escuchar atentamente vuestras opiniones.

Lo que piensa la cabra de todo esto, os lo cuento otro día.

El miedo es libre

2007-05-08T21:40:00.000+02:00

Dejé el teléfono en su soporte, me volví y ahí estaba. Mirándome. Justo en el centro de la salita, que es como decir tapándome todas las salidas. Lo único que podía hacer era esconderme detrás del mueble del televisor pero como es más bien pequeño y bajito, no servía de mucho.
Los gatos no se veían por ninguna parte. Los llamé bajito: "Gatos, gatos, gatos.."
Nada. Estarían durmiendo como ceporros debajo de alguna manta, que no entiendo como pueden llegar a ser tan frioleros los dichosos gatos.

No sabía que hacer. La situación era peligrosa y yo estaba descalza y totalmente desarmada, si exceptuamos el teléfono, pero no iba a poner en peligro toda la agenda de direcciones, que no veas lo que me cuesta volver a ponerlas en la memoria.

No me atrevía ni a respirar, esperando el próximo movimiento del/la intruso/a, porque a la distancia que estaba, unos dos metros, no podía distinguir si era un él o un ella.

Con sumo cuidado, alargué el brazo y levanté el cajón forrado de peluche que usan los gatos para dormir, cuando no están dormidos en ningún otro sitio. Lo dejé en el suelo, a mi lado y luego, extremando las precauciones, me subí encima. ¡Ufffff...! Mi posición había mejorado considerablemente. Ahora ya podía arriesgarme y grité. "¡Gatosssss..!"

Al minuto, más o menos, aparecieron los dos, bostezando y estirando las patas como si fueran a emprender una competición. Yo lo que quería era que sacaran las garras, pero nada. Se sentaron delante de mi, mirándome. Una muda interrogación se reflejaba en sus tres ojos (recordad que uno es tuerto) Sé que pensaban: "Y ahora, ¿qué tripa se le ha roto a ésta?"

Yo les señalaba, desesperadamente, al intruso/a, y les azuzaba un poquitín. "¡Vamos, vamos, dad una carrerita por ahí en medio a ver que hace...!"

Por fin, el tuerto, que es el más grandote, dio un par de pasos marcha atrás, volvió a sentarse y arrastró el rabo por el suelo en un movimiento de vaivén, justo en las narices del intruso/a.

Como no se movió, me arriesgué a bajar del taburete y cogí un zapato. En ese momento, el gato, que seguía mis movimientos con la vista, se dio cuenta de lo que pasaba y alargó una zarpa hacia el enemigo, dándole un buen empujón. Yo dí un grito y me subí al sofá, pero enseguida vi que no hacía falta. La cucaracha estaba muerta. Allí, en medio de la salita, se le había ocurrido venir a morirse, justo mientras yo hablaba por teléfono de espaldas a todas las puertas. Le di un buen zapatazo, por si acaso, y la tiré al inodoro, tirando agua cuatro o cinco veces para mayor seguridad.

Con el miedo y las prisas, se me olvido comprobar si era un él o una ella, aunque tampoco hubiera servido de nada, porque el idioma es limitado y no existen, de momento, los cucarachos. Por lo menos hasta que alguna agrupación machista lo reivindique. Claro que me producirán el mismo terror, se llamen como se llamen.

Publicidad subliminal

2007-04-28T07:42:00.000+02:00

Estos días tengo muchísimo trabajo, como ya estáis hartos de saber. Por ese motivo ando las calles más despistada de lo que acostumbro y sin tiempo para ir leyendo todo lo que se pone al alcance de mis ojos y no me obligue a parar. Normalmente, no necesito comprar el periódico, porque en mis recorridos callejeros hay tantos kioscos que, titular a titular, me voy enterando de lo importante y así, cuando llego a casa, ya sé que ganó el Chelsea, o que otro coche bomba ha estallado en Bagdad.

Pero hoy he visto un panel publicitario que me ha hecho frenar en seco. Ocupaba toda la parte trasera de un autobús y rezaba:

"¿Tu novi@ te ha puesto los cuernos?

Véngate vendiendo sus posesiones más preciadas"

Más abajo, la dirección del establecimiento donde puedes vengarte a placer vendiéndoles el modelito de Armani o la Harley Davidson de tu infiel pareja.

El caso es que se me ha quedado el cuerpo rarito y el cerebro echando humo. Si lo que se proponía el anuncio era dar que pensar, conmigo ha funcionado. Llevo toda la mañana dándole vueltas. Y cuando el humo ya amenazaba con pasar a mayores y convertir mi materia gris en una pura llama, he logrado entender el fin que persigue tan prodigiosa publicidad.

Supongamos que me entero de que mi novio me está engañando y, supongamos también, que ese engaño se produce mientras yo tengo al alcance alguna de sus "preciadas posesiones". Como estoy rabiosa por su comportamiento puede urgirme el deseo de meterme con la pobre Harley Davidson y rayarle la pintura, echarle azúcar en el depósito de la gasolina o ácido sulfúrico en el motor, con lo cual me vengaría aunque no obtendría beneficio económico alguno. Estaría vengada pero igual de pobre. Además, esos daños pueden repararse, y mi satisfacción duraría poco. En cambio, si vendo la moto, la cosa es diferente. Mi novio va a tener muchos más problemas para recuperar su preciada posesión y se va a enfadar tantísimo que es posible que me insulte a gritos y que amenace con trocearme y tirar mis pedacitos al mar para que sean pasto de tiburones, lo que me dará ocasión para ponerle una demanda por malos tratos y daño psicológico grave (se entiende que a partir de ese momento, voy a tener miedo hasta de mi sombra) y haber imposibilitado mis futuras relaciones de pareja, con lo que, sencillamente, me habrá destrozado la vida. El daño comparado entre objeto (moto) y persona (yo) infaliblemente inclinará la balanza a mi favor en el juicio subsiguiente. Y según fuera la relación mantenida, hasta tendría derecho a una pensión alimenticia y a quedarme con el pisito.

Al llegar a este punto, ya me han quedado claros los contenidos subliminales del mensaje publicitario.

1-Es mucho mejor tener un novi@ adinerad@.

2-Procura que sus "preciadas posesiones" estén a tu alcance.

3-Tú sólo vende la moto y conserva la sangre fría. No le insultes ni le amenaces. Eso dejáselo a él.

4-En cuanto se ponga histérico, echa leña al fuego para que los vecinos oigan sus palabrotas y amenazas.

5-Llama a la policía o denuncia inmediatamente. Mejor si puedes demostrar que ese granito en la nariz, te ha salido por culpa del susto.

6-La tienda que te ha comprado la Harley, tiene a tu disposición un gabinete jurídico que llevará tu defensa por un módico porcentaje (40%) de lo que te concedan.

(Huelga decir que lo mismo vale para el modelito de Armani, pero me hacía ilusión eso del ácido sulfúrico en el motor)

Y si no permito que "se me vaya la olla" tengo que ponerme a calibrar si será cierto que la venganza es la única solución a los conflictos, o si lo que pasa es que anunciante y publicista son idiotas de nacimiento. Porque si me da por pensar que ese tipo de publicidad es reflejo de lo que la sociedad demanda, voy a tener que suicidarme.

¡Feliz Día, lectores..!

2007-04-23T15:08:00.000+02:00

Manu militari

2007-04-17T20:23:00.000+02:00

No quiero escribir un post beligerante (o sí, ya veremos) pero lo cierto es que me duele en el alma que en Argentina, hace ya un par de siglos, obligaran a unos pobres soldados a cortarse las trenzas. Y como no quisieron, fusilaron a unos pocos.
Le he dejado leer la historia a la Cabra y mejor no os digo cómo se lo ha tomado. Ya estaba bastante mosca con lo del motín de Esquilache y todo el lío de las dimensiones que debían tener las capas de los ciudadanos y ahora, las trenzas al paredón. Ha concluído, con cierta dosis de razón, que no hay derecho a que uno no pueda llevar las capas arrastrando o las trenzas hasta el trasero, si le da la gana.
Y encima, que se impongan las prohibiciones manu militari
Ya le he dicho que esas cosas pasaron hace mucho y que no hay porqué preocuparse. Y que, de todas maneras, ella no lleva capa y mis trenzas son virtuales. Podría decirse que estamos relativamente a salvo. Pero no la convenzo. Insiste en que la manu militari sigue existiendo, disimulada bajo leyes, ordenanzas, decretos, manipulaciones informativas, directrices políticas y disciplinas de partido. Y que puede que sea verdad que ya no nos fusilen el cuerpo, pero el alma, nos la fusilan todos los días.
Yo no quiero meterme en esos berenjenales. Que se meta ella, que no tiene que salir a trabajar y puede estar rumiando ideas y hojas de ficus todo el santo día. A mí no me da tiempo sino para ducharme y salir zumbando con el flequillo al viento.
Y por cierto, que hoy no ha sido posible lo del flequillo. Ha amanecido un maravilloso día de primavera en calma total.

***
A mis amigos argentinos, entendiendo por argentinos toda la extensión que Argentina tenía en 1810, decirles que la Cabra y yo sabemos que no fueron sólo las trenzas lo que provocó que Belgrano ordenara fusilar a algunos miembros del Regimiento Patricios, que, por cierto, cumplió 200 años en 2006 y este 2007, recordará su heroica defensa de Buenos Aires.

Regimiento Patricios para saber más.

La distancia, sabes, es como el viento.

2007-04-12T19:30:00.000+02:00

"Apaga el fuego pequeño, pero enciende aquellos grandes"
Dicho de otra manera: os echo mucho de menos :(
Vuelvo pronto, espero. Mientras tanto, os doy permiso para que me añoréis :)

Mach 1 versus Trabch 1

2007-04-02T06:38:00.000+02:00

Mach 1 era una ilusión que tenían los que se dedicaban a la aeronaútica hace bastantes años. Y la consiguieron. Romper la barrera del sonido, conseguir ese Mach 1, está tan superado que creo que algunos aviones ya van por el Mach 7 y casi nadie le da importancia.
Y es que es mucho más dificil conseguir velocidad en la tierra y, en particular, si hay que conseguirla trabajando.
Estoy en ello, estoy, tranquilos. Como Mach 1 es un nombre registrado, me he inventado ese Trabch 1 (Trabajo a 333 m/s) y un día de éstos consigo hacer todo el trabajo que me echen y que me sobre tiempo para dormir, comer, y hasta para ir con tranquilidad a haceros una visita y charlar un poco.
Y es que la primavera, fuera de El Corte Inglés, es un auténtico martirio, digan lo que digan. Todos mis abuelos adoptados (excepto Teresa) están malitos o muy malitos o peor y no hay otra sino conseguir ese Trabch 1 para ir llegando a todas partes.
Igual me queda tiempo para haceros alguna visita, o resulta que con tanta adrenalina suelta, una noche no puedo dormir y os visito a todos, pero si no es así, que sepáis que ando por aquí, por la tierra, intentando conseguir ese Trabch 1.

La Imaginación toma el Poder

2007-03-18T12:06:00.000+01:00

El título es una frase anónima (que yo sepa) que apareció en las paredes de la Facultad de Ciencias Políticas, en París. Mayo del 68, el famoso mayo francés. Es que he estado leyendo el libro "Último Round" de J. Cortázar y hay una parte dedicada a reflexiones y poemas que le inspiraron aquellas fechas. Normalmente decimos la frase abreviando un poco para darle más fuerza impositiva. Algo así:

"¡¡¡LA IMAGINACIÓN AL PODER!!!"

Y sin tantos signos de admiración, es el título de un libro, escrito al alimón por Daniel Cohn-Bendit (el pelirrojo estudiante de todas las fotos), Jean Paul Sartre y Herbert Marcuse, dándole vueltas a las causas y los efectos de aquella explosión de libertad, que luego quedó en poco más que un cólico político. Eso creo, al menos.
Y ya sé que os estáis preguntando a que viene tanta palabrería sobre el siglo pasado.
La culpa es de mi amiga Palabras errantes que ayer, cuando yo presumía, en un comentario en su blog, de hablar bien el argentino, me contestó ésto:
"Argentiñol!!!!! A ver...sólo te salió bien el "che" . Ops! :)"
Hay que ver que desconsiderada es, con lo mucho que yo me esfuerzo en decir "¿viste?", en lugar de "¿has visto?" que sería lo correcto, o "vos sabés" cuando debiera decir "tú sabes".
En un primer momento, os confieso que pensé "¡pues ahora voy y ya no le hablo más, ea!", pero claro, eso es imposible, porque yo no puedo pasar sin Palabras errantes . Pensé un poco más y entonces fue cuando me acordé de Cortázar, y de todo eso del poder y la imaginación.
Así que, por el poder que me otorga el ser la destinataria de la palabra imaginada-inventada por mi amiga, declaro que en este blog se permite comentar en Argentiñol, Uruguañol, Mexicañol, Chileñol, Peruañol, Catalañol, Valenciañol, Gallegañol, Español y cualquier otro idioma susceptible, sin grave daño, de llevar los sufijos "ñol o añol"
Quedan excluidos aquellos idiomas para los que sea necesario cambiar el teclado a cirílico, japonés o árabe porque eso sí iba a ser una complicación.
Y ya sin más, queda inaugurado este pantano, digo, este post.

Etiquetas, y luego contesto a todos :)

2007-03-15T07:11:00.000+01:00

Semilla; dejo las imágenes orientativas para mostrar las etiquetas. Si problemas, me mandas una paloma mensajera a los comentarios ¿ok?
No olvides decirle a Mr. Blogger que guarde los cambios.

Mañana, 11 de Marzo en el corazón

2007-03-10T12:24:00.000+01:00

Mañana, muchas familias volverán a llorar, si es que han podido dejar de hacerlo en algún momento, por la forma brutal en que perdieron la vida sus hijos, sus padres, sus parejas, sus amigos.
Mañana será un día para que, los que tuvimos tanta suerte como para conservar intacta a nuestra familia, les tengamos presentes en nuestro corazón.
Mañana, será un día perfecto para que les digamos a nuestros seres queridos, lo mucho que significan para nosotros, para reconciliarnos con la vida, para ofrecer consuelo a quien sabemos que lo necesita.
Mañana, recordemos que la vida es sagrada, que la libertad de pensamiento es tan importante como la justicia y que la venganza no ayuda a nadie.
Mañana, seamos conscientes de la responsabilidad que cada uno de nosotros tiene frente a los demás y ayudemos, generosamente, a la convivencia en paz.

Tribus y rituales

2007-03-05T20:36:00.000+01:00

Ayer tuve comida familiar. De no muchos, porque cada día es más difícil reunir a las familias, pero suficientes para que salieran a relucir todas esas frases, bromas, muletillas y pequeños ritos que sólo tienen sentido para nosotros; que sólo a nosotros nos hacen reír o ponernos melancólicos. Cualquiera que nos oyera hablar, en momentos puntuales, pensaría que estamos mal de la cabeza o se le quedaría una cara de esas de "no entiendo nada" o de "¡que gente más rara!"
No es que seamos especialmente raros, es que somos una tribu, en esa acepción segunda del DRAE. " Grupo social primitivo de un mismo origen, real o supuesto, cuyos miembros suelen tener en común usos y costumbres"
Podemos suavizar un poco lo de primitivo si queréis, pero tampoco es que me importe ser considerada "primitiva", ni mucho menos. Ya he comentado otras veces que el sentido de pertenencia, es importante para mí. Nadie lo diría, sabiendo también lo mucho que me gusta vivir sola y cómo disfruto de cada minuto libre que obtengo.
Mucho antes de que el mundo fuera global (si es que lo es) estaban las tribus, los clanes o pueblos. Y cuando se dieron cuenta de que había más tribus en el mundo, intentaron diferenciarse de ellas. Así, no era igual la forma en que el apache colocaba las plumas en su cabeza que la forma en que lo hacían los soshones. Por poner un ejemplo muy visto en el cine :)
Y creo que estas cosas perduran siempre, aunque sea a otros niveles. Me llamó mucho la atención saber que en Escocia, esos tejidos de cuadros tan característicos llamados tartán, tenían unos colores y unas combinaciones especiales para cada clan. Si verde con una raya roja, eres del clan McDermott; si rojo con raya verde, del McFarlan. Y en las Islas de Arán, en Irlanda, las mujeres de los pescadores tejían sus jerseis con trenzados y combinaciones de puntos exclusivas para cada familia. Eran de lana blanca cruda, bastante visibles, y permitían saber de qué casa era cada quién. Imagino que todos los paises tienen ejemplos similares en su historia, antes de que la ropa se hiciera en China y las pizzas fueran la cena nuestra de cada día.
No sé si hemos ganado mucho con esto del "todos iguales" A mí me sigue gustando la idea de pertenencia a un clan chiquito, abierto a novedades que traigan una parte del suyo y así nos enriquecemos todos.
Y pregunto ¿Blogger, es un clan? ¿Somos una tribu los grupos de amigos que formamos en esta red? ¿O cuántos de los que nos visitamos tenemos esa sensación de "esta es mi tribu"?

"La Cumparsita" de G. Matos, interpretada por Aníbal Troilo.

Charlando con Teresa II

2007-02-22T22:48:00.001+01:00

Teresa se las ingenió para tener cinco hijos en los ocho años que duró su matrimonio.
Su marido murió de repente durante la cena de un día del que ha olvidado la fecha. Ella dice "se cayó así" y deja caer la cabeza sobre la mesa del comedor y relaja el cuerpo, recreando de modo perfecto una muerte súbita. Sucedió poco después de la guerra civil y cuando parecía que todo iba a ir bien para su familia. No eran pobres. Tenían tierras y criaban animales que vendían y hasta un pequeño molino y un horno para hacer el pan.
Por algún motivo, herido tal vez, licenciaron a su marido antes del final de la guerra. Y él volvió al trabajo en el campo, secundado por Teresa.Poco después, la guerra los alcanzó en la zona donde vivían. Y me cuenta.
-¡Tú sabes que desastres pasaban! Ellos venían y se llevaban las gallinas, el trigo, las mulas, lo que les daba la gana. Y tu, chitón.
En este punto, hace el gesto de cerrarse la boca con una cremallera.
-Y no te vayas a creer que unos eran mejor que otros. Todos nos robaban. Y si alguno del pueblo te tenía entre ojos, cuando entraban los suyos, te denunciaba y venían por la noche a llevarte en cueros vivos al campo y allí, pum, pum, te dejaban tieso. Y cuando entraban los otros, lo mismo.
Teresa, me coge del brazo y me lleva hasta el centro del comedor, se echa el fusil al hombro y me dispara varias veces. Casi me extraña no caer muerta.
-¿Y qué te crees, que se quedaban contentos con eso? No, no. Mira tú si eran cafres, que luego ponían a los muertos atravesados en la carretera y les pasaban los camiones por encima. ¡Chacha, que cosa...!
Aquí, se muerde los labios y se lleva las manos a la frente, moviendo la cabeza arriba y abajo.
-Y yo tenía que pasar por el camino ese para llevar la comida al marido que estaba en el campo. ¿Tú ves, así recto el camino con los hombres muertos? Pues aquí junto, estaba mi marido arando. Yo miraba por la ventana antes de salir y contaba cuántos muertos había. ¡Madre de Dios...! Y cogia el hatillo de la comida y así como me acercaba y los iba viendo todos espachurrados, medio me tapaba los ojos. Aquello no era para mirar, no, no.
Teresa se pone una mano en la frente, la baja hasta taparse los ojos, la vuelve a levantar y la baja otra vez.
-Cuando ya estaba allí, topando con uno, levantaba la pierna y daba un paso largo para saltarle por cima del cuerpo sin pisarle. Y al poco, otro y otro. ¡Chacha, aún los estoy viendo..! ¡Terrible, terrible...!
Teresa se ha levantado de la silla y ha recorrido el camino uniendo la acción a la palabra. Veo que intenta taparse los ojos, que sortea los cadáveres como puede, que se tambalea cuando el cuerpo es demasiado ancho para sus cortas piernas.
-¿Y cómo ibas a comer luego con todo lo que habías visto? No podías. No te pasaba ni una miguita por la garganta.
Se lleva una mano al cuello y lo aprieta mientras hace el gesto de intentar tragar. Y se calla. A mí no se me ocurre nada que decirle y callo también. Se levanta, va hacia la ventana y mira sin ver, los ojos fijos en los cristales, las manos cruzadas en la espalda. Me parece que tengo que hacer algo. Me acerco y le pongo el brazo alrededor de los hombros. Es tan pequeñita que nada me costaría cogerla en brazos y acunarla. Pero ella se vuelve de inmediato, me mira y dice:
-Oye, ¿que te parece si vamos a comprar unos calcetines al mercadillo? ¿Tendremos bastante con cinco "ebros"?

Hoy tengo un día de esos...

2007-02-16T22:15:00.000+01:00

... en que va a ser mejor que me quede calladita.
Y es que saber, así, de repente, que dentro de cinco mil millones de años, el sol se nos va a comer vivos, me ha dejado sin ganas de nada. Me he puesto a pensar en todos los amigos que se cocerán conmigo cuando llegue ese día, y me ha dado una pena, que para qué os cuento.
Imaginar que dentro de unos pocos eones, todos calvos, es un pensamiento pavoroso. Vamos, la cabra todavía está temblando. He intentado animarla (y animarme) diciéndole que eso no va a pasar; que mucho antes de que llegue el momento, ya nos habrán frito en alguna guerra étnica o religiosa, o que nos habremos muerto tranquilamente, infectadas por un nuevo virus que suelte algún aficionado a la guerra biológica.
Y caso de llegar vivas, quizá no nos pase nada porque como la Tierra se va calentando cada año un poco más, nos habremos acostumbrado a las temperaturas del núcleo solar.
Sea como sea, el mundo lo tiene crudo. Tal vez por eso será necesario cocerlo, digo yo.
Hoy solo estamos a unos 17 grados y la vida continúa su marcha normal; llena de decepciones, alegrías, soledad, amor, amarguras, ilusiones, mentiras y verdades, en un flujo y reflujo que cada cual soportará como mejor pueda, porque vivir vale la pena a pesar de todo. O contra todo; como queráis.
Lo que va a fastidiarme, es si dentro de un par de miles de millones de años, me tengo que ir a vivir a una nave espacial, que es la propuesta más viable para salvar a la humanidad del tueste solar. Creo que no voy a querer ir, se pongan como se pongan.

La sencillez mola...

2007-02-10T10:58:00.000+01:00

... ¡pero es aburrida de narices..! dice Ágata, que yo soy incapaz de hablar de forma tan vulgar.
Lo que yo digo es que negro sobre blanco, está bien, pero es monótono. Compensar la monotonía requiere esfuerzos adicionales, como pasarse las horas muertas buscando imágenes, o Youtubes, o cambiando los colores de las letras. Estoy frustrada. Me siento como una mujer de la edad de piedra que se hubiera encontrado un microondas a la entrada de la gruta.
(Aquí, una imagen de la mujer en cuestión, dándole vueltas a un microondas con un palo, por si acaso resulta ser venenoso)
Si quiero ser objetiva (que no quiero) debo reconocer que la nueva versión no está mal. Es más rápida la publicación, el sistema para insertar scripts es mejor también, porque te ahorra andar revolviendo el html de la plantilla (aquí, foto de Trenzas metida hasta las rodillas en el código, linterna en mano) y el sistema de etiquetas me permitirá, en un futuro más o menos lejano, separar las opiniones de la cabra de las mías. En cambio, el modo de insertar los enlaces, es mucho más lento porque no puedes copiarlos todos a la vez. (Aquí, un Youtube de Trenzas copiando y pegando los enlaces uno a uno, dándole como loca al botón Añadir)
Por no decir que hay que rectificar todas las palabras acentuadas, aunque sólo una vez, y que si has cometido un error en la entrada, es mejor borrarla y escribir otra, so pena de volver a pelearse con el html.
Al menos, he logrado volver a poner la música y eso ya es algo.
(Foto del canario compitiendo con la música a pleno pulmón)
También me fastidia no poder centrar o justificar el texto directamente. O a lo mejor se puede y aún no he entendido cómo.

Estado de sitio

2007-02-06T18:52:00.000+01:00

Siempre que veáis un buen título en mis posts, seguro que se lo he robado a alguien.

El de hoy es de Albert Camus y me viene de perlas para decir que me siento sitiada, asediada, comprimida y acogotada por la versión Beta. Y que a veces, no queda otra sino rendirse.

Así que le voy a decir a Blogger que, por favor, me cambie a donde le de la gana, pero que deje de asediarme.

Si de buenas a primeras (o de malas a segundas) no sabéis que ha sido de mí, no sufráis :)

Os encontraré de nuevo.

¡Adiós, versión Alfa de mi corazón...!

Charlando con Teresa

2007-01-30T18:57:00.001+01:00

De lunes a viernes, dos horas cada día, estoy con Teresa. En mayo cumplirá 90 años. Mide algo más de 1.30 y pesará unos 38 kilos. Lleva un audífono anticuado, usa gafas solo para coser y a pesar de arrastrar bastante la pierna derecha, camina a una velocidad considerable, por no mencionar que vive en un segundo piso sin ascensor y que hay unos cuarenta escalones que subir, cosa que hace al menos una vez al día. Tiene una carita de duende travieso; arrugada como una pasa, la piel oscura, quemada por una niñez y juventud trabajando en el campo, cuidando cabras y aventando trigo, y unas manos fuertes con las que expresa todo lo que no acaba de poder decir con las palabras.

Una vida tan larga, da para mucho escuchar y yo la escucho y aprendo. Hoy hemos hecho jabón. Solo en el recuerdo, claro. Me ha contado cómo se iba guardando cada gota de aceite sobrante y cada trozo de tocino o grasa que no se pudiera comer. Cuando juzgaban que había suficiente se iba al pueblo a comprar sosa. Se encendía un fuego en el corral o en el campo, se ponía encima un enorme caldero, se fundía la grasa, se añadía la sosa y con un palo largo, se removía la pasta constantemente hasta que estuviera a punto. Entonces, se vertía en unos cajones de madera y se dejaba secar. Después se volcaba y se cortaba en trozos del tamaño adecuado.

Pero Teresa no lo cuenta así. Ella se levanta de la silla y se coloca; toma el imaginario palo y da vueltas y vueltas a la inexistente pasta que hierve en el inexistente caldero.

Incluso se ajusta la ropa al cuerpo para que el fuego no la alcance. Se mete en la faena con una viveza y una precisión que te hacen ver lo que ella veía y hacía. Notas hasta el olor de la pasta jabonosa en el aire del comedor. Y cuando el jabón está hecho, seco, cortado y almacenado, se sienta, se lleva las dos manos a la frente y dice: "¡lo que yo habré trabajado..! ¿Cómo estaré viva yo?" Y apreta los labios y mueve la cabeza arriba y abajo y luego de un lado a otro, como si a la vez aceptara y negara el hecho de estar a punto de cumplir 90 años.

Todos los días vigila desde la ventana mi llegada. Cuando me ve aparecer, corre a abrir la puerta y prácticamente, se me echa encima con alguna noticia espeluznante que ha oído o visto en la tele.

-¡Oye...! ¿Tú sabes eso que ha pasado?

-Pues..., no. ¿Qué ha pasado?

-¡Oh.., oh.., cosa tremenda...! ¡Más de cien muertos...!

-¿Dónde?

-Aquí, en un pueblo cerca. ¡Oye, una cosa tremenda, tremenda...!

Y apreta los labios y mueve la cabeza y se va tan rápido como puede al comedor a poner la tele.

-Ven, ven, que ahora lo dicen . ¡Mira, mira...!

La tele muestra unas imágenes del último atentado en Irak.

-Teresa, tranquila. Esto no ha pasado en España, ni cerca.

-¿Ni en Canarias..?

-No, en Canarias tampoco. No se preocupe que su familia está bien. Esto ha sido muy lejos.

-¡Ahhhhhh....! ¡Pobretes...!

Y una sonrisa le aparece en la boca y los ojos le brillan alegres. Su familia está a salvo. Ya puede asomarse otra vez a la ventana a controlar las obras de la calle o relajarse para los ejercicios que haremos a continuación.

Hoy también me ha dicho que esas obras del Ayuntamiento costarán 25 millones de "ebros" y ante la magnitud de la cantidad me ha preguntado si yo sabía cuánto era eso en billetes de cinco.

Es decir, cuántos billetes de cinco euros entran en 25 millones.

Hubiera necesitado a mi amiga Fractal para cual para que me sacara del apuro, pero como no estaba, he tenido que decirle que no tenía ni idea, pero seguro que más de cien. Ante tamaña cifra, se ha llevado las manos a la frente, se ha mordido los labios y ha vuelto a agitar la cabeza en todas direcciones, al tiempo que exclamaba: "¡Qué barbaridad..! ¡Más de cien billetes de cinco...!"

The Seasons Op.37a, No.6 'June' de Piotr Ilich Tchaikoski. 3.74 megas. Formato .wma

Diagnóstico diferencial

2007-01-20T15:54:00.000+01:00

¿Qué tal, chicas y chicos? Yo bien, gracias. Con un poco de dolor de cabeza, pero no os preocupéis; es por la corona que pesa un..., mucho.

Mientras Trenzas limpia la jaula del canario (y tiene para un buen rato) vengo a contaros el resultado de mis investigaciones. Sí, sí: he estado investigando, que tenía mucha curiosidad por saber que le estaba pasando a Trenzas. ¿Vosotros no la notáis rarita..? ¿Así, como ida..? Bueno, claro; es que vosotros no la veis en persona y quizá no os hayáis dado cuenta. Pero yo, que tengo que sufrirla vis a vis, ya no sabía que pensar. Así que, aprovechando esas series de la tele que están de moda, con muchos médicos y muchos enfermos (prefiero ver la tele que leer enciclopedias) he ido tomando notas y sacando consecuencias. Vi al Dr. House, con su bastón y su pizarra apuntando síntomas y me dije "Ágata, aprende..." Después de unos cuantos episodios ya estoy en condiciones de deciros lo que tiene Trenzas. En realidad, ahora que lo tengo ante los ojos, sé que ya lo sabía, pero no quería darme cuenta. Por no sufrir, que una también tiene su corazoncito, aunque sea una cabra.

Trenzas es una versión Beta. No es la Trenzas definitiva.

¿Qué...? ¿Ya sospechábais algo...? ¿Veis...? ¿A que ya os queda más claro ese comportamiento errático? "Ahora estoy, ahora no estoy, ahora comento, ahora no comento, ahora abro otro blog, ahora lo cierro, ahora limpio la jaula, ahora no la limpio...."

Por no hablar de "ahora te compro las manzanas, ahora te aguantas..."

Lo cierto es que no sé si alegrarme; mientras sea Beta, siempre existe la posibilidad de que mejore y eso da alguna esperanza.

Investigando en su pasado y revolviendo el piso en busca de termitas, parásitos u hongos no comestibles (eso siempre lo manda hacer el Dr. House, mi pariente) encontré unos documentos y creo saber ya cual es la causa profunda de que, a su edad, siga aún en Beta. Ella es la única chica entre 4 hermanos. ¿Os dais cuenta del trauma infantil que eso debe llevar aparejado? ¿Qué contrariedades no habrá soportado? ¿Cómo podría ella vivir una infancia feliz rodeada de coches teledirigidos, Scalextrics, espadas láser y multitud de indios, vaqueros y Séptimos de Caballería? Y ahora, cuando ya todo eso quedaba lejano y la tranquilidad parecía haberse instalado en su cerebro, el desorden llega de nuevo de la mano del nuevo Blogger. La inutilidad de poner orden en el caos infantil que vivió, se ha recrudecido ante parecida circunstancia.

Y es peor, porque aquí no puede disimular que no se entera. Y como la versión Beta de Trenzas no tiene una versión Alfa a la que volver...

Voy a tener que seguir investigando; que no cunda el pánico. A lo mejor, si sigo viendo House, encuentro una manera de llevarla hasta Epsilon y se soluciona todo.

Esto de ser una cabra responsable no resulta nada fácil, la verdad.

Seguimos, más o menos

2007-01-15T01:30:00.000+01:00

Bueno, a la carga de nuevo. Los principios de año son terribles. Después de tantas fiestas y turroneo se queda una como embotada, con el cerebro pastoso y los dedos flojos. Y eso que a mí no me gusta mucho el dulce; lo evito tanto como puedo, pero a ver quién es el guapo que le dice a mi madre que ya no puede comer ni una migaja más de Jijona o de Yema...

Ahora creo que ya no le quedan dulces navideños, porque hace dos días que no tengo que comer ninguno, gracias sean dadas.

Y aparte dulces ¿cómo va el año..? Ya, ya sé que aún es pronto y no ha tenido tiempo este 2007 de sacar las uñas, pero así, grosso modo, ¿todo bien? Pues me alegro (si es que sí) Yo fatal, para qué os voy a engañar. Necesito con urgencia un corte de pelo, sacar a pastar a la cabra y que vengan a ponerme en marcha el otro ordenador que lleva mes y medio quejándose de la fuente de alimentación y por más que le he ofrecido bocadillos de jamón, dice que no es esa clase de alimento lo que necesita. Esperaremos estóicamente a que se le pase la resaca al técnico-repara-arañazos de siempre. Que miedo me da, porque cada vez que toca algo, borra todo el disco duro.

Total, que entre la blandura cerebral y otras minucias, no he tenido mucho tiempo para pasarme a ver que habéis escrito vosotros que tenéis neuronas saludables. Pero lo haré, lo haré...

Claro que, sin ir más lejos, ayer me prometí firmemente que no pasaría un día más sin limpiar la jaula del canario. Y ahí está. Sucia.

Bueno, ya. Sólo quería dejar fe de vida y permanencia en el blog y, a lo mejor, mañana se me ocurre algo divertido que contaros. Y ya de paso, os cambio la música.

¡Que descanséis...!